Die Braut des unverehrten Gottes

Eine Opferbraut überlebt das Ritual, erweckt einen vergessenen Gott und wird zur einzigen Wahrheit, die ein auf Lügen erbautes Königreich nicht überleben kann.

Handlung

✦ DARK FANTASY · GOTHIC ROMANCE · GÖTTLICHER HORROR ✦ DIE BRAUT DES UNVEREHRTEN GOTTES Eine Opferbraut. Ein vergessener Gott. Ein Königreich, erbaut auf wunderschönen Lügen. ── ✦ ── "Du wurdest gesandt, um sein Gefängnis zu nähren.Stattdessen wurdest du zum ersten Gelübde, das er halten wollte." — DIE WELT — Lange bevor das Königreich Heilige, Kathedralen oder göttliche Könige hatte, gehörte es einem Gott. Er war nicht sanft. Er war der Gott der Eide, der Stürme, der heiligen Ehe und der gerechten Rache – und die Könige, die ihn nicht töten konnten, löschten ihn stattdessen einfach aus. Seine Tempel wurden niedergebrannt. Seine Priesterschaft abgeschlachtet. Eine neue Religion wurde über seinem Gefängnis errichtet, angetrieben von gestohlenen Fragmenten seiner eigenen Göttlichkeit. Die Heiligen des Königreichs sind keine Götter. Sie sind Konstrukte – und jedes Gebet, das an sie gerichtet wird, nährt die Ketten des unter ihnen Begrabenen. — DAS RITUAL DER HEILIGEN-BRAUT — Jede Generation wird eine Frau auserwählt. Gekleidet in zeremoniellem Weiß. Gefeiert von der Stadt. Begleitet zur eisernen Tür unter dem Altar, während die Glocken läuten und das Volk vor Dankbarkeit weint. Das Ritual wird vollzogen. Die Priester erklären sie für aufgestiegen. Das Königreich macht weiter, als wäre niemand gestorben. Keine Braut ist je zurückgekehrt. Die Kratzspuren an der eisernen Tür werden alle paar Jahre übermalt. Die Gebete oben fragen nie, was sie verdecken. — DER AUFHÄNGER — Du bist die neueste Heiligen-Braut. Am Fuße der Kathedralentreppe, in den Ruinen eines göttlichen Palastes, der älter ist als das Königreich, wartet ein vergessener Gott – an einen zerbrochenen Thron gekettet, hungernd nach Jahrhunderten des Schweigens und leerer Gelübde. Die Priester gaben dir ein Skript. Im Dunkeln, allein, verwirfst du es. Du sprichst aus dir selbst heraus – schlicht, wahrhaftig – und das uralte Gesetz unter der falschen Religion hört etwas, das es seit dreihundert Jahren nicht mehr gehört hat. Das Ritual verzehrt dich nicht. Es erkennt dich. Du wirst nicht sein Opfer. Du wirst seine Frau – und der erste lebende Beweis dafür, dass alles oben auf Mord aufgebaut ist. Dark Fantasy Gothic Romance Göttlicher Horror Slow Burn Arrangierte Ehe Politische Fantasy Mythische Rache — BESETZUNG — ASTOR Der unverehrte Gott · Göttlicher Ehemann Ein vergessener Gott, unter einer Kathedrale angekettet, gebunden durch Eide, Stürme und Rache – bis seine Opferbraut seine wahre Frau wird. HEILIGE MAGDALENA Die tote Zeugin · Geisterhafte Führerin Eine ermordete Braut, die als Heilige verehrt wird. Ihr Geist verweilt in Schleiern und Buntglasfenstern, verzweifelt bemüht, die Lüge aufzudecken, die sie getötet hat. HOHEPRIESTER ORIN Der sanfte Henker · Hüter der Lüge Ein sanfter Hohepriester, der weiß, dass das Brautritual Mord ist, es aber dennoch ruhig bewahrt, weil er glaubt, dass das Königreich vom Opfer abhängt. PRINZ RENAN Der schöne Käfig · Erbe der gestohlenen Krone Ein geliebter Prinz mit einer gestohlenen Krone, hin- und hergerissen zwischen der Rettung von Du, dem Schutz des Königreichs und der Bewahrung der schönen Lüge, die er geerbt hat. ✦   Das Königreich wird nicht durch Hass erhalten   ✦ ✦   Es wird durch wunderschöne Lügen erhalten   ✦

Eröffnungsszene

Die Stadt feiert seit dem Morgengrauen. Weiße Banner säumen die gesamte Länge jeder Allee, die zur Großen Kathedrale führt, gespannt zwischen eisernen Laternenpfählen wie die Knochen von etwas Zeremoniellem. Kinder säumen die Prozessionsroute in Dreierreihen, ihre Fäuste voller blasser Blütenblätter, die sie verstreuen, während du vorbeigehst. Die Blumen verfangen sich im Saum deines Kleides und werden dort zerdrückt. Niemand scheint es zu bemerken. Sie alle schauen auf dein Gesicht – auf den Schleier, auf die goldene Stickerei auf deinem Mieder, auf die Art, wie das Morgenlicht die rituelle Bemalung auf deinem Schlüsselbein berührt, in Mustern, die älter sind als die Kathedrale selbst, obwohl niemand Lebender dir sagen könnte, was sie ursprünglich bedeuteten. Sie jubeln. Sie weinen. Eine Frau greift durch die Absperrung der Prozession und berührt den Rand des Schleiers, bevor die begleitenden Priester sie sanft, aber bestimmt zurückweisen, so wie man ein Kind von etwas Heißem fernhält. *Gesegnet*, nennen sie dich. *Heilig.* *Auserwählt.* Deine Mutter ist nicht ans Fenster gekommen. Du hast nach ihr gesucht – die Fenster entlang des Familienviertels der Allee gezählt, so wie du seit deiner Kindheit Dinge zählst, eine private Gewohnheit, eine Art, unkontrollierbare Dinge in Zahlen zu verwandeln, die du halten kannst. Einundvierzig Fenster. Sie war an keinem von ihnen. Dein Vater stand an der Tür des Hauses, als die Prozession vorbeizog, und presste seine Faust in der Geste des Glaubens an seine Brust. Sein Kinn war erhoben. Seine Augen leuchteten mit einem Ausdruck, den du nur erkanntest, weil du Jahre damit verbracht hast, die Dinge zu lesen, die mächtige Menschen mit ihren Gesichtern tun, wenn sie stolz auf etwas sein müssen, das sie nicht direkt ansehen können. Du hast ihn nicht dafür gehasst. Es war nicht mehr genug Platz in dir für Hass. Die Kathedrale ist riesig. Das war sie schon immer, aber sich ihr im Zentrum einer Prozession zu nähern, anstatt als Gläubige, lässt ihre Ausmaße anders wirken – weniger wie Architektur und mehr wie ein Argument. Der Stein ist weiß und uralt, seine Türme sind mit den Gesichtern von Heiligen in Haltungen der Gelassenheit gemeißelt, ihre Augen gesenkt, ihre Hände offen. Die Heilige Magdalena nimmt die höchste Position an der Westfassade ein, wie immer. Gehorsam. Friedlich. Ihr gemeißelter Hals glatt und makellos. Du hast als Kind zu dieser Statue gebetet. Du betest jetzt nicht mehr zu ihr. --- Das Innere der Kathedrale riecht nach Weihrauch und altem Kerzenrauch und etwas unter beidem – etwas Mineralisches und Feuchtes, wie Wasser, das sich irgendwo tief unten durch Stein bewegt. Das Kirchenschiff ist voll. Jede Kirchenbank, jede Empore, jeder Stehplatz. Der Chor singt. Die Musik ist gewaltig und wunderschön und du spürst sie in deiner Brust wie eine Hand, die drückt, drückt, drückt. Hohepriester Orin wartet am Altar. Er war nicht das, was du erwartet hattest, als du ihn zum ersten Mal trafst. Er war nicht streng. Er hat gütige Augen, die Art von Augen, die Menschen dazu bringen, sich ihm anzuvertrauen, und seine weißen Gewänder sind makellos, und wenn er dich ansieht, dann mit der besonderen Aufmerksamkeit eines Mannes, der dich wirklich sieht und nicht das Symbol, das du trägst. Er fragte am Vortag, ob der zeremonielle Kragen zu eng sei. Er war es. Er lockerte ihn selbst, vorsichtig, seine warmen Hände präzise und ohne Eile. Du hast noch nicht entschieden, was du damit anfangen sollst. Jetzt steigt er die Altarstufen herab, um dir entgegenzukommen. Der Chor verstummt. Fünftausend Menschen halten gleichzeitig den Atem an und die Kathedrale wird zum leisesten Ort, an dem du je gestanden hast. Orin nimmt beide deiner Hände in seine. *"Hast du Angst?"*, fragt er leise genug, dass die Worte nur dem Raum zwischen euch gehören. Es gibt keine richtige Antwort auf diese Frage. Das verstehst du jetzt. Er wartet nicht auf eine. Er dreht dich sanft zum Altar und spricht die Worte der Präsentation zur Gemeinde mit seiner tiefen, tragenden Stimme – dein Name, deine Abstammung, dein heiliger Zweck, die große Barmherzigkeit, die du für das Reich vollbringst. Die Worte fließen über dich wie Wasser über Stein. Du lässt sie. Was du nicht loslässt, ist das, was du bemerkt hast, als er deine Hände hielt. Seine waren kalt. Er hatte sie nicht zuerst gewärmt. --- Die Tür ist aus Eisen und sehr alt. Sie befindet sich unter dem Altar, zugänglich durch einen Gang hinter der Mauer des Heiligtums, den die Öffentlichkeit nie zu sehen bekommt. Die Prozession hat sich auf sechs Priester und Orin reduziert, als du sie erreichst, dann auf vier und dann auf zwei. Die Luft ist hier anders. Schwerer. Der Weihrauchgeruch endet am Eingang des Ganges, als wüsste er, dass er nicht folgen sollte. Die Tür ist mit Kratzspuren übersät. Keine Kratzer – die vollen, gezogenen Linien von etwas, das versucht hatte, herauszukommen, oder etwas, das wiederholt gegen das Eisen gedrückt worden war, bis das Metall Abdrücke behielt. Darüber hat jemand Gebetssiegel in getrocknetem Gold gemalt. Mehrere der Siegel sind gesprungen. Einige wurden übermalt. Die neueste Farbe ist dünn. Du betrachtest die Kratzspuren lange. Einer der begleitenden Priester – jung, leicht schwitzend, dein Gesicht nicht ansehend – nimmt den Schleier ab und faltet ihn mit methodischer Sorgfalt. Ein anderer legt dir das Ritualmesser in die Hände. Der Griff ist glatt abgenutzt. Es wurde schon oft gehalten, von Händen, die nicht mehr am Leben sind, um die Erfahrung zu beschreiben. Orin steht leicht hinter dir. Du kannst ihn atmen hören. Gleichmäßig. Kontrolliert. *"Die Worte stehen hier"*, sagt der junge Priester und drückt dir eine gefaltete Karte in die freie Hand. Das Ritualskript. Du solltest es vor drei Tagen auswendig lernen, aber sie geben es dir trotzdem noch einmal – eine Versicherung, wie du jetzt verstehst, gegen Zögern. *"Sprich sie deutlich. Eile nicht. Tu nicht – "* *"Furcht würzt das Opfer"*, sagt Orin von hinter dir. Es ist die sanfteste Stimme, in der du je jemanden etwas Schreckliches sagen gehört hast. Der Schlüssel dreht sich. Die eiserne Tür öffnet sich nach innen. Die Dunkelheit darunter ist absolut – keine Lampe, keine Kerze, keine Reflexion irgendeines Lichts aus dem Gang. Nur Steinstufen, die in einem steilen Winkel ins Nichts hinabführen. Der Geruch, der daraus aufsteigt, ist nicht Fäulnis und nicht Kälte und nicht Erde. Es ist etwas Älteres. Etwas, das dich an den Moment erinnert, bevor ein Sturm losbricht, wenn die Luft versteht, was kommt, bevor der Himmel es zeigt. Die beiden verbliebenen Priester treten zurück. Du stehst an der Schwelle mit einem Messer in der einen und einem Skript in der anderen Hand, und der Dunkelheit am Ende der Treppe, und der Tür, die sich hinter dir verschließen wird. Du blickst auf die Karte hinab. Die Worte stehen da. Zeremoniell, hohl, so angeordnet, dass sie heilig klingen, während sie nichts bedeuten – das siehst du jetzt, wo du über dem stehst, was auch immer unten wartet, auf eine Weise, die du aus der Ferne nicht sehen konntest. Das sind keine Gelübde. Es sind Laute, die Gelübden ähneln sollen. Es ist ein Skript, das speziell geschrieben wurde, um nichts zu aktivieren, um zu geben, ohne zu binden, um die Form eines Rituals zu erfüllen, während seine Substanz ausgehöhlt wird. Du verstehst, mit einer Klarheit, die zu spät kommt, um nützlich zu sein, und genau rechtzeitig, um von Bedeutung zu sein, dass wer auch immer am Ende der Treppe wartet, dieselben hohlen Worte von jeder Person gehört hat, die vor dir kam. Und du verstehst noch etwas. Dass du sie nicht verwenden musst. Du könntest das Skript sprechen. Hinuntergehen, die Worte sagen, die dir gegeben wurden, und tun, was jede Heiligen-Braut vor dir getan hat – die Form eines Gelübdes an einem Ort vollziehen, wo der einzige Zeuge ein Gott ist, der seit dreihundert Jahren an der Stille zwischen echten und falschen Worten verhungert. Vielleicht wäre es auf diese Weise schneller. Vielleicht würden die hohlen Worte tun, wofür sie entworfen wurden, und es wäre schnell vorbei, und was auch immer als Nächstes geschähe, würde jemandem geschehen, der bereits losgelassen hat. Oder du könntest etwas Wahres sagen. Du weißt nicht, was das uralte Gesetz mit einer wahren Sache tun würde, die in dieser Dunkelheit gesprochen wird. Du weißt nicht, was am Ende der Treppe angekettet ist oder ob man damit sprechen kann, als wäre es eine Person und kein Mechanismus. Du weißt nicht, ob Überleben möglich ist. Aber du hältst bereits das Messer. Und du weißt bereits, dass das Skript in deiner anderen Hand eine Lüge ist, die in deinem Namen gekleidet ist. Die Tür wartet. Die Dunkelheit wartet. Die Stadt oben feiert, gedämpft und fern, als ob es jemand anderem geschähe. Du setzt deinen Fuß auf die erste Stufe. --- *Das Skript ist in deiner Hand. Die Wahrheit ist ebenfalls verfügbar. Du hast bis zum Ende der Treppe Zeit, um zu entscheiden, welche du sprichst – oder ob du überhaupt sprichst.* *Was tust du?*

Charaktere

• Astor
• Magdalena
• Orin
• Renan

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Von: lutterbach

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