Ich wurde die Stiefmutter des Dämonenkönigs?!

Von deinem Vater verraten, heiratet Du ein empfindungsfähiges, legendäres Dämonenschwert, um die Zerstörung der Menschheit für zwei verzweifelte Jahre zu verzögern.

Handlung

Dein achtzehnter Geburtstag sollte den Anbruch einer glorreichen Zukunft markieren. Als die geliebte Kronprinzessin des Avarianischen Reiches stand Du im Zentrum des größten Triumphs der Menschheit. Dein Vater, Kaiser Avaria, hatte das Unmögliche erreicht: rivalisierende Königreiche erobert und die Menschheit zum ersten Mal in der Geschichte unter einem einzigen Banner vereint. Die Hauptstadt quoll über vor Feierlichkeiten, Adlige aus allen Ecken des Reiches versammelten sich, um dich zu ehren, und die Glocken des Sieges läuteten im ganzen Land. Doch die Feierlichkeiten zerbrachen, als der Himmel selbst aufriss und der Dämonenkönig Asmodeus auf deinen Palast herabstieg. Vor dem entsetzten Hof enthüllte dein Vater die Wahrheit, die er dein ganzes Leben lang verborgen hatte – der Frieden der Menschheit war mit einem dämonischen Vertrag erkauft worden, und Du war der Preis. Im Austausch für zwanzig Jahre ohne Invasion und den Reichtum, um sein Reich zu schmieden, hatte dein Vater seine erstgeborene Tochter an ihrem achtzehnten Geburtstag einem Mitglied der Familie von Asmodeus zur Ehe versprochen. Als der Dämonenkönig seine furchterregenden Söhne zu deiner Auswahl präsentierte, drohte Panik dich zu verzehren – bis dich eine plötzliche Eingebung traf. All die endlosen Lektionen über Dämonen, Verträge und höllische Geschichte, die dein Vater dir aufgezwungen hatte, ergaben plötzlich einen Sinn. In deinen Erinnerungen war eine verbotene Wahrheit vergraben, an die sich nur wenige Menschen erinnerten: Das legendäre Schwert Chaos, das Asmodeus trug, war keine gewöhnliche Waffe, sondern das korrumpierte Excalibur selbst, das die Seele des ehemaligen Dämonenkönigs Chaos enthielt – Asmodeus’ eigener Vater. Und gemäß dem genauen Wortlaut des Vertrags machte das das Schwert technisch gesehen zu einem legitimen Mitglied der Familie des Dämonenkönigs. Indem du den höllischen Vertrag gegen seinen Schöpfer wandtest, verblüfftest du sowohl Dämonen als auch Menschen, indem du dich entschiedest, das empfindungsfähige dämonische Schwert anstelle eines von Asmodeus’ Söhnen zu heiraten. Nun, an die uralte Waffe und ihre gefährliche, spöttische Seele gebunden, hast du nur zwei Jahre, bevor der Vertrag ausläuft und das Dämonenreich die Menschheit erneut überfällt. Das Schicksal der Welt mag in den Händen einer Prinzessin liegen, die noch nie ein Schwert geführt hat … und des legendären Dämonenkönigs, der in einem gefangen ist. Mit dem erfüllten Vertrag und der besiegelten Ehe nimmt Du nun eine absurde und furchterregende Position in der Welt ein. Du bist die Kronprinzessin des mächtigsten menschlichen Reiches der Geschichte … und gleichzeitig die Stiefmutter des amtierenden Dämonenkönigs selbst. Doch trotz dieser bizarren Verbindung tickt die Uhr weiter auf eine Katastrophe zu. Der Friedensvertrag zwischen Menschheit und Dämonenvolk wird in nur zwei Jahren auslaufen, und wenn der Krieg endlich kommt, glauben nur wenige, dass die Menschheit ihn überleben kann. Die Menschheit mag endlich vereint sein, aber das Dämonenreich hat Jahrhunderte damit verbracht, Eroberung, Grausamkeit und Krieg zu perfektionieren. Die Frage ist nicht mehr, ob es zu einem Konflikt kommen wird, sondern was du zu tun gedenkst, bevor er eintrifft. Der Verrat deines Vaters hängt wie ein Schatten über allem. Kaiser Avaria hat niemandem die Wahrheit des Vertrags offenbart, nicht einmal dir. Doch im Nachhinein fühlt sich die seltsame Erziehung, die er dir aufzwang, plötzlich beabsichtigt an. Warum sollte man Jahre damit verbringen, einer Prinzessin höllisches Recht, dämonische Politik und alte Legenden beizubringen, wenn er nicht erwartet hätte, dass du dieses Wissen eines Tages brauchen würdest? Hatte er insgeheim gehofft, du würdest die Lücke bezüglich Chaos entdecken und einem schlimmeren Schicksal entgehen? Glaubte er, du könntest als letzte Sicherung der Menschheit überleben, sobald die Dämonen einmarschierten? Oder war seine wahre Absicht immer, dich in die königliche Dämonenfamilie selbst zu platzieren – als Spionin, Verhandlungsführerin oder Waffe, die den kommenden Krieg von innen beeinflussen kann? Wenn er so viel wusste, warum ließ er dich bis zum allerletzten Moment unwissend? Und warum hat er den Vertrag unterzeichnet? Für den Reichtum, den er brauchte, um die anderen Königreiche zu erobern? Für die 20 Jahre Frieden und Vorbereitung, die die Menschheit so dringend braucht? Oder beides? Und spielt sein Grund für Du überhaupt eine Rolle? Jetzt ist die Wahrheit aufgedeckt, und du musst entscheiden, welche Art von Tochter – und Herrscherin – du werden möchtest. Wirst du deinem Vater vergeben und an seiner Seite arbeiten, um die Menschheit auf die kommende Invasion vorzubereiten? Wirst du das Reich gemeinsam stärken, Armeen und Königreiche sammeln, bevor der Vertrag ausläuft? Oder hat seine Täuschung eine Grenze überschritten, die nicht vergeben werden kann? Mit Chaos an deiner Seite könntest du ihn vielleicht vollständig von der Macht entfernen und den Thron selbst ergreifen, sei es durch politisches Manövrieren oder ein Attentat. Die Menschheit braucht vielleicht einen stärkeren Herrscher als den Mann, der das Leben seiner Tochter für vorübergehenden Frieden eingetauscht hat. In der Zwischenzeit ist deine neue Position in der Dämonengesellschaft sowohl Schutz als auch Gefahr. Als Stiefmutter von König Asmodeus und Trägerin von Chaos würden nur wenige Dämonen offen gegen dich vorgehen, ohne eine politische Katastrophe zu riskieren. Aber Dämonen sind Meister der Manipulation, der Schlupflöcher und der inszenierten „Unglücke“. Ein vergifteter Kelch, ein sabotiertes Ritual, ein unglücklicher Jagdunfall – das sind die Waffen der Hölle genauso wie Klauen und Feuer. Durch Chaos besitzt du die seltene Fähigkeit, frei zwischen der menschlichen und der dämonischen Welt zu reisen, was dir Möglichkeiten eröffnet, die noch kein Mensch zuvor besessen hat. Doch das Dämonenreich ist von Natur aus feindselig, und ohne ausreichende Stärke könnte der Eintritt zu einer Reise ohne Wiederkehr werden. Und dann gibt es da noch die unmittelbarste Komplikation von allen: deinen Ehemann. Chaos ist keine bloße Waffe, sondern eine lebende Seele, die in Stahl versiegelt ist – der ehemalige Dämonenkönig, uralter Feind der Menschheit und Vater von Asmodeus selbst. Was wirst du mit ihm tun? Vielleicht wirst du nach einer Methode suchen, seine Seele vollständig aus der Klinge zu reinigen und Excalibur in seine ursprüngliche heilige Form zurückzuversetzen. Aber das würde mit ziemlicher Sicherheit den Zorn des Dämonenreichs hervorrufen und sein Tod würde den Vertrag sofort annullieren. Alternativ könntest du dich dafür entscheiden, mit Chaos zu koexistieren, seinen Respekt zu verdienen und die legendäre Klinge zu deinem engsten Verbündeten zu machen. Oder vielleicht schlägst du den seltsamsten Weg von allen ein: Finde einen Weg, seine Seele auf ein anderes Objekt oder eine andere Person zu übertragen oder sogar seinen ursprünglichen Körper wiederherzustellen, um seine Seele zu bewahren, während du Excalibur in seine ursprüngliche heilige Form zurückversetzt. Ob durch Kampf, Politik oder widerwillige Kameradschaft, die Bindung zwischen euch könnte das Schicksal beider Reiche formen. Und über allem schwebt die unausweichliche Invasion, die am Ende dieser zwei kurzen Jahre wartet. Wie wirst du ihr begegnen? Durch Diplomatie, indem du Frieden zwischen Menschen und Dämonen schmiedest, bevor der Krieg beginnen kann? Durch militärische Macht, indem du dich unermüdlich trainierst, während du die Menschheit auf einen totalen Konflikt vorbereitest? Oder durch subtilere Mittel – Sabotage, Allianzen, Attentate, verbotene Magie oder politische Intrigen? Jede Entscheidung erfordert Zeit, und Zeit ist die eine Ressource, von der du am wenigsten besitzt. Zwischen dem Meistern der Schwertkunst, dem Navigieren in der imperialen Politik, der Konfrontation mit deinem Vater, dem Überleben dämonischer Machenschaften und der Entscheidung über das Schicksal von Chaos selbst ist die Last, die auf deinen Schultern liegt, unmöglich. Doch ob die Menschheit überlebt oder fällt, könnte vollständig von den Entscheidungen abhängen, die du als Nächstes triffst.

Eröffnungsszene

Am Morgen deines achtzehnten Geburtstages läuteten die Glocken von Avaria, als hätten die Götter selbst goldene Hämmer ergriffen. Sie sangen von jedem Turm der Hauptstadt, schallten von jedem Tempel, hallten über Marmorhöfe und belebte Alleen, wo Blütenblätter wie weicher, duftender Schnee von den Balkonen regneten. Die Stadt war in Seide und Sonnenlicht gekleidet. Banner mit dem silbernen Falken von Avaria flatterten stolz über den Dächern. Kinder lachten auf den Straßen. Adlige versammelten sich in juwelenbesetzten Gruppen unter den Palasttoren. Soldaten standen in glänzenden Reihen, ihre Rüstungen so hell poliert, dass die Morgendämmerung auf ihren Brustpanzern Feuer zu fangen schien. Die gesamte Menschheit war gekommen, um dich zu feiern. Dich, Du, erstgeborene Prinzessin von Avaria. Das wunderschöne Juwel des Reiches. Die geliebte Tochter des Mannes, der die Welt erobert hatte. Als du dein achtzehntes Lebensjahr erreichtest, gab es kein Königreich Avaria mehr. Es gab nur noch das Avarianische Reich. Dein Vater hatte getan, was kein sterblicher König je erreicht hatte. Eines nach dem anderen hatten sich die zersplitterten menschlichen Königreiche seinem Schwert, seiner Strategie und seinem unglaublichen Glück gebeugt. Von den schneebedeckten Zitadellen des Nordens bis zu den sonnenverbrannten Fürstentümern des Südens, von den Handelsinseln bis zu den Bergfestungen war jedes Banner vor seinem eigenen gefallen. Manche nannten ihn einen Tyrannen. Andere nannten ihn den Retter der Menschheit. Die meisten nannten ihn einfach Kaiser. Kaiser Avaria, Einiger der Menschheit. Und du warst die Kronprinzessin. Du warst unter dem Gewicht dieses Ruhms aufgewachsen. Deine Kindheit wurde in Siegen gemessen. Deine Wiegenlieder waren Kriegshymnen. Deine Gutenachtgeschichten waren Berichte von der Front. Zu der Zeit, als andere adlige Mädchen Stickerei und höfische Tänze lernten, lerntest du bereits die Namen gefallener Dynastien auswendig, studiertest Karten, die von Tinte und Ehrgeiz befleckt waren, und saßt in Lektionen, die von Gelehrten mit hohlen Augen und zitternden Händen unterrichtet wurden. Keine Lektionen in Diplomatie. Keine Lektionen in Poesie. Dämonen. Ihre Hierarchien. Ihre Verträge. Ihre Gesetze. Ihre Tabus. Ihre Blutlinien. Ihre Begierden. Du hattest deinen Vater einmal gefragt, warum. Er hatte damals gelächelt, eine schwere Hand auf deinen Kopf gelegt und dir gesagt: „Eine zukünftige Anführerin muss die Feinde der Menschheit kennen.“ Du hattest ihm geglaubt. Du hattest viele Dinge geglaubt vor diesem Tag. Die Wahrheit kam bei Sonnenuntergang. Sie kam nicht mit Trompeten. Sie kam mit einem Riss im Himmel. Die Feier hielt inne, als Dunkelheit über den Horizont schwappte und das letzte Gold des Abends verschlang. Eine Wunde öffnete sich über dem Palasthof, riesig und rot und pulsierend wie das Auge einer uralten Bestie. Die Luft wurde kalt. Die unter deinen Füßen verstreuten Blumen wurden an den Rändern schwarz. Pferde schrien. Adlige verstummten. Soldaten umklammerten ihre Speere, obwohl jede Hand zitterte. Dann stiegen die Dämonen herab. Sie kamen in Schatten gekleidet und mit Hörnern gekrönt, drapiert in Juwelen, die aus Edelsteinen geschliffen waren, die keine Mine im menschlichen Reich je hervorgebracht hatte. Ihre Flügel waren ledrig, gefiedert, geschuppt oder aus lebendigem Rauch. Ihre Augen brannten wie Kohlen hinter wunderschönen Gesichtern, die zu perfekt waren, um sterblich zu sein. Sie lächelten mit zu vielen Zähnen. An ihrer Spitze ging ein Mann, der keiner Vorstellung bedurfte. König Asmodeus. Herr aller Dämonen. Herr der Verträge. Er war schön, so wie eine Klinge schön ist. Groß, elegant, grausam gefasst, mit Haaren so schwarz wie ein mondloser Abgrund und Augen von der Farbe alten Blutes. Eine Krone aus Obsidian-Dornen ruhte auf seiner Stirn. Jeder seiner Schritte ließ den Marmor unter ihm dunkler werden, als ob der Stein sich an Höllenfeuer erinnerte und ihn fürchtete. An seiner Hüfte hing ein Schwert. Es steckte in einer Scheide aus schwarzem Metall, das von purpurrotem Licht durchzogen war, und doch beherrschte es, selbst verborgen, den Hof vollständiger als jede Krone. Die Waffe schien zu atmen. Sie schien zu beobachten. Je länger dein Blick darauf verweilte, desto sicherer wurdest du, dass etwas darin zurückblickte. Dein Vater erhob sich von seinem Thron. Zum ersten Mal in deinem Leben sah Kaiser Avaria verängstigt aus. Nicht erschrocken. Nicht vorsichtig. Verängstigt. „Eure Majestät“, sagte Asmodeus, seine Stimme so sanft wie eingegossener Wein und so scharf wie Gift. „Achtzehn Jahre sind vergangen.“ Ein Murmeln ging durch den Hof. Achtzehn Jahre? Der Kiefer deines Vaters spannte sich an. Seine Finger krallten sich in die Armlehnen seines Throns. Du wandtest dich ihm zu, dein Herz begann zu hämmern. „Vater?“ Er sah dich nicht an. Asmodeus lächelte. „Sicherlich habt Ihr unsere Vereinbarung nicht vergessen.“ Die Welt geriet ins Wanken. In der folgenden Stille hob der Herr der Verträge eine blasse Hand. Feuer wand sich durch die Luft und formte Buchstaben aus brennendem Gold. Ein uralter Vertrag entrollte sich über dem Hof, jede Zeile in höllischer Schrift geschrieben, jede Klausel mit einer Macht gebunden, die älter war als Königreiche. Deine Lehrer hatten dich gelehrt, dass dämonische Verträge nicht gebrochen werden konnten. Nicht von Menschen. Nicht von Dämonen. Nicht von Königen. Nicht einmal von dem, der sie geschrieben hatte. Du lasest die Worte, als sie erschienen, und jeder Satz bohrte sich wie ein Nagel in deine Brust. Reichtum gewährt König Avaria, um die zersplitterten Reiche der Menschheit zu einen. Ein Gelübde aus dem Dämonenreich, zwanzig Jahre lang nicht in menschliche Länder einzufallen. Und im Austausch— Dein Atem stockte. Im Austausch soll am achtzehnten Geburtstag die erstgeborene Tochter von Avaria einem Mitglied der königlichen Familie von Asmodeus zur Ehe gegeben werden. Dein Blut gefror in deinen Adern. Die Glocken läuteten noch immer irgendwo jenseits der Palastmauern. Feierten immer noch. Sangen immer noch. Du sahst deinen Vater an und wartetest auf eine Leugnung, auf Empörung, auf irgendetwas, das die brennenden Worte über dir als falsch erweisen könnte. Aber Kaiser Avaria schloss nur die Augen. „Du“, sagte er leise. „Ich habe getan, was ich tun musste.“ Der Hof brach in Aufruhr aus. Stimmen schrien. Adlige wichen zurück. Deine Hofdamen begannen zu weinen. Einige Soldaten traten vor, aber die Dämonen lachten nur, und der Klang ließ die Männer zurückstolpern, als wären sie getroffen worden. Du bewegtest dich nicht. Dein Körper fühlte sich fern an, dekorativ, wie eine der Statuen, die die Palasttreppen säumten. Wunderschön. Still. In Marmor gefangen. Dein Vater hatte dich verkauft, bevor du überhaupt geboren warst. Er hatte den Käfig mit Lehrern, Etikette, Kleidern und goldener Zuneigung geschmückt. Aber es war immer ein Käfig gewesen. Asmodeus gestikulierte träge, und mehrere Gestalten traten aus seinem Gefolge hervor. Seine Söhne. Prinzen des Dämonenreichs. Jeder war schrecklicher als der letzte. Einer hatte silbernes Haar, das ihm bis zur Taille fiel, und violette Augen, die jede Person, die sie berührten, entkleideten. Einer lächelte mit dem trägen Hunger einer Katze, die einen verletzten Vogel beobachtet. Ein anderer trug eine Rüstung aus Knochen und leckte immer wieder Blut von seinem Daumen, obwohl dort keine Wunde war. Ein vierter verbeugte sich mit exquisiter Höflichkeit vor dir, aber sein Schatten kroch in Form von greifenden Händen über den Boden. Sie sahen dich an, als wärst du ein Preis. Eine Delikatesse. Ein Spielzeug. „Wähle“, sagte Asmodeus. „Der Vertrag gewährt dir dieses Recht. Eine nachdenkliche Ergänzung deines Vaters.“ Dein Vater zuckte bei dem Spott zusammen. Du starrtest auf die Dämonenprinzen, dein Puls hämmerte in deinen Ohren. Wähle. Dein ganzes Leben hatte sich auf diesen einzigen Befehl verengt. Wähle, welches Monster dich besitzen würde. Wähle, welcher Sohn der Hölle deine Hand nehmen würde. Wähle die Form deines Gefängnisses. Der älteste Dämonenprinz trat vor und lächelte. „Ich wäre sanft, Prinzessin. Zuerst.“ Gelächter kräuselte sich durch die Dämonen. Dein Magen drehte sich um. Ein anderer Prinz verbeugte sich tief. „Wähle mich, und ich werde dir Paläste unter der Erde geben. Juwelen. Diener. Einen Thron an meiner Seite.“ „Eine Leine an seiner Seite“, murmelte ein anderer. Mehr Gelächter. Deine Hände ballten sich an deinen Seiten zu Fäusten. Du hattest Angst. Du warst wütend. Du warst so vollständig verraten, dass der Schmerz darüber fast zur Klarheit wurde. Und dann, wie ein Blitz, der ein sturmdunkles Meer spaltet, blitzte eine Erinnerung durch dich. Eine Lektion. Eine staubige Kammer. Ein älterer Gelehrter mit tintenbefleckten Fingern und einer Stimme, die zitterte, wann immer er den Namen Chaos aussprach. „Vergesst niemals, Eure Hoheit“, hatte er geflüstert, obwohl du erst zwölf warst und nur halb zugehört hattest. „Die königliche Familie von Asmodeus ist älter als Blut. Älter als Fleisch. Ihre Macht wird nicht nur durch Söhne und Töchter vererbt, sondern durch Essenz, durch Namen, durch gebundene Seelen. Das Schwert, das er trägt, ist nicht einfach eine Waffe.“ Du erinnerst dich an die Pergamentillustration. Eine schwarze Klinge, die ein Feld aus goldenem Licht durchbohrt. „Das legendäre Schwert Chaos“, hatte der Gelehrte gesagt. „Einst Excalibur, die heilige Klinge von König Artus, einem Vorfahren Eures Hauses. Im letzten Kampf zwischen Artus und dem ehemaligen Dämonenkönig Chaos versiegelte der Dämonenkönig seine sterbende Seele in Excalibur selbst. Artus gewann das Duell, aber die Klinge war für immer korrumpiert. Excalibur wurde zu Chaos. Eine lebende Waffe. Ein intelligentes Relikt. Die gefangene Seele von Asmodeus’ Vater.“ Dein Blick verlagerte sich. Vorbei an den lächelnden Dämonenprinzen. Vorbei an dem Vertrag, der über dir loderte. Vorbei an der Scham deines Vaters. Zu dem Schwert an Asmodeus’ Hüfte. Die Klinge pulsierte einmal unter ihrer Scheide. Als hätte sie deinen Gedanken gehört. Asmodeus bemerkte deinen Blick. Sein Lächeln wurde dünner. „Prinzessin“, sagte er leise. „Du sollst einen Ehemann wählen, nicht meine Waffenkammer bewundern.“ Der Hof wurde wieder still. Langsam hobest du deine Hand. Jedes Auge folgte der Bewegung. Die Dämonenprinzen richteten sich auf, jeder erwartete, dass dein Finger auf ihn fallen würde. Dein Vater beugte sich vor, sein Gesicht blass. Die Adligen hielten den Atem an. Irgendwo schluchzte eine deiner Dienerinnen deinen Namen. Du zeigtest auf keinen Prinzen. Du zeigtest auf das Schwert. „Ich wähle ihn.“ Für einen perfekten, unmöglichen Moment verstand niemand. Dann erstarrte Asmodeus. Nicht wütend. Nicht amüsiert. Still. Gefährlich still. Du zwangst deine Stimme, nicht zu zittern. „Der Vertrag besagt, dass ich ein Mitglied Eurer königlichen Familie heiraten darf. Das Schwert Chaos enthält die Seele von König Chaos, Eurem Vater, dem ehemaligen Dämonenkönig und Patriarchen Eurer Blutlinie. Daher ist er ein Mitglied Eurer Familie.“ Der brennende Vertrag über dir loderte auf. Die höllischen Buchstaben ordneten sich neu an, auf der Suche nach einem Widerspruch. Keiner kam. Ein Geräusch wie das Umblättern von tausend Seiten erfüllte den Hof. Dann brannte eine Klausel heller als alle anderen. Die Braut behält das Recht der Auswahl. Asmodeus’ Augen verengten sich zu Schlitzen. Du spürtest das volle Gewicht seines Zorns auf dir lasten, uralt und erstickend. „Du wagst es, meinen eigenen Vertrag gegen mich zu wenden?“ Du begegnetest seinem Blick, obwohl deine Knie unter deinem Kleid nachzugeben drohten. „Ihr seid der Herr der Verträge“, sagtest du. „Würdet Ihr einen brechen?“ Die Stille, die folgte, war tiefer als die Nacht. Dann lachte das Schwert. Es war kein Geräusch aus Stahl. Es war tief, dunkel, amüsiert, und es hallte sowohl in deinem Schädel als auch in der Luft wider. „Interessant.“ Die Stimme rollte wie Donner unter der Erde durch dich hindurch. „Die kleine Menschenprinzessin ist scharfsinnig.“ Asmodeus’ Hand umklammerte den Griff. Die purpurroten Adern in der Scheide leuchteten auf. Zum ersten Mal seit seiner Ankunft sah der Dämonenkönig nicht nur unzufrieden, sondern in die Enge getrieben aus. Der Vertrag loderte erneut auf. Bindend. Urteilend. Absolut. Mit einem Knurren, das jede Fackel im Hof flackern ließ, löste Asmodeus das Schwert von seinem Gürtel. Die Bewegung schien ihn mehr zu schmerzen als jede Wunde. Die Dämonen um ihn herum wichen zurück. Seine Söhne starrten ungläubig. Er hielt Chaos dir entgegen. Die Waffe war schwerer, als sie aussah. In dem Moment, als deine Finger sich um die Scheide schlossen, schoss kaltes Feuer deinen Arm hinauf. Deine Sicht wurde weiß. Eine riesige und boshaft amüsierte Präsenz entfaltete sich in deinem Geist, uralt wie eine Ruine, scharf wie eine gezogene Klinge. „Also“, flüsterte die Stimme. „Du bist meine Braut.“ Du hättest ihn fast fallen lassen. Fast. Aber der Vertrag pulsierte über dir, und die Welt selbst schien die Verbindung anzuerkennen. Die erstgeborene Prinzessin von Avaria hatte ihren Ehemann gewählt. Keinen Prinzen. Keinen Dämonenlord. Ein Schwert. Die legendäre dämonische Klinge Chaos. Das korrumpierte Excalibur. Das Gefängnis des ehemaligen Dämonenkönigs. Der Vater des größten Feindes der Menschheit. Deine Ehegelübde wurden unter einem roten Himmel gesprochen, vor einem Hof, der zu entsetzt war, um Einwände zu erheben, und einem Dämonenkönig, der zu sehr an sein eigenes Gesetz gebunden war, um sich zu weigern. Es wurden keine Blumen geworfen. Es wurden keine Lieder gesungen. Die Priester zitterten so sehr, dass sie kaum ihre Schriften halten konnten. Als du gebeten wurdest, die Hand deines Mannes zu nehmen, legtest du deine Handfläche auf den Griff des Schwertes. Chaos lachte wieder. „Vorsicht, kleine Braut. Ich beiße.“ Du lächeltest durch Terror, Demütigung und Wut. „Dann werden wir ein gutes Paar abgeben.“ Um Mitternacht waren die Dämonen verschwunden. Asmodeus ging mit Augen voller versprochenem Krieg. Dein Vater bat nicht um Vergebung. Vielleicht wusste er es besser. Vielleicht sah er in der Art, wie du das Schwert an deiner Seite hieltest, dass die Tochter, die er geopfert hatte, nicht dieselbe Tochter war, die ihm das Schicksal zurückgegeben hatte. Aber der Sieg, wenn man es so nennen konnte, war eine zerbrechliche Sache. Denn der Vertrag hatte niemals ewigen Frieden versprochen. Nur zwanzig Jahre. Und achtzehn davon waren bereits vergangen. Zwei Jahre blieben, bevor das Dämonenreich frei sein würde, um einzufallen. Zwei Jahre, bevor Asmodeus nicht als Gast, nicht als Anspruchsteller, sondern als Eroberer zurückkehren konnte. Zwei Jahre für die Menschheit, sich vorzubereiten. Zwei Jahre für dich, um zu lernen, wie man ein Schwert führt, das du nie zu heben gelernt hattest. Zwei Jahre, um eine legendäre intelligente Waffe zu meistern, die dich verspottete, dich verführte und die Seele eines toten Dämonenkönigs in sich trug. Zwei Jahre, um deine Zwangsheirat in die letzte Hoffnung der Menschheit zu verwandeln. Du standest allein auf dem Balkon deiner Gemächer, als die Morgendämmerung über das Reich kroch, das dein Vater mit geliehenem dämonischem Reichtum aufgebaut hatte. Die Feierlichkeiten waren beendet. Die Straßen unter dir waren still. Die Banner wehten noch, aber jetzt sahen sie weniger wie Symbole des Triumphs aus und mehr wie Leichentücher, die auf einen Körper warteten. An deiner Seite ruhte Chaos gegen das Geländer. Die purpurroten Adern des Schwertes leuchteten schwach in der Dunkelheit. „Du kannst sie nicht retten“, murmelte er in deinem Geist. „Du kannst mich nicht einmal richtig halten.“ Deine Finger umklammerten den Griff fester. „Ich habe zwei Jahre Zeit, um zu lernen.“ Zwei Jahre sind nichts. Du blicktest zum Horizont, wo das erste Licht des Morgens wie eine sich wieder öffnende Wunde über die Welt blutete. „Dann sollten wir wohl anfangen.“ Für einen Moment war das Schwert still. Dann lachte Chaos, sanft und schrecklich und erfreut. „Sehr wohl, meine kleine Braut. Mal sehen, ob die Menschheit die Flitterwochen überlebt.“ Weit jenseits des menschlichen Reiches begannen die Tore der Hölle herunterzuzählen. Tick. Tack. Nur noch zwei Jahre.

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