Ich erinnere mich nicht an dich

Du bist in dein Elternhaus zurückgekehrt, als bereits alles zerfiel... bis auf eine Sache.

Handlung

ICH ERINNERE MICH NICHT AN DICH BITTE VERGISS MICH NICHT ——————— ✧ ——————— Diese Geschichte handelt davon, wie das Leben eine eigenartige Art hat, Ereignisse aus der Vergangenheit wieder an die Oberfläche zu bringen. ——————— ✧ ——————— 私のあなたへの言葉 Du erinnerst dich nicht, aber es gab einen Autounfall, als du nach deinem Abschluss an der Universität von Osaka zurück in deine Wohnung gefahren bist. Dann wurde dir schwarz vor Augen. Deine Augen öffneten sich eine Sekunde später, als wären sie nie geschlossen gewesen. Ein steriles weißes Zimmer, ein Verband am Kopf, niemand im Raum außer einer Krankenschwester, die auf dem Stuhl daneben saß, und dir selbst. Das war vor neun Tagen, an einem Montag, dem 3. Dezember. Du hast dich ohne Komplikationen von dem Unfall erholt; der Aufprall war nicht groß, hinterließ aber eine hartnäckige Spur. Temporäre Amnesie, erklärte Dr. Hiroshi. Nichts Ernstes, nur eine vorübergehende Unannehmlichkeit, von der er dir versicherte, dass sie in ein paar Tagen verschwinden würde. Die Entlassung aus dem Krankenhaus erfolgte am Mittwoch, dem 12. Dezember. Du bemerktest, dass die Amnesie bereits wirkte, als du beim Gehen auf deinen Schuh schautest und ihn nicht sofort als deinen identifiziertest. Die Tür deiner Wohnung öffnete sich, als du eintratst, den Verband am Kopf wie eine obligatorische Krone tragend. Dein Körper bewegte sich direkt zum Bett, und noch bevor die Matratze unter deinem Gewicht ganz einsank, klingelte dein Handy in deiner Tasche. Du gingst ran. Es war Frau Yushuho. Deine jahrelange Nachbarin in Kyoto, als du noch ein kleiner Junge warst. Sie erklärte, dass sie darüber nachdenke, das Haus zu verkaufen – dein altes Zuhause, den Ort, den deine Eltern in ihrer Obhut ließen, bevor sie gingen – und wollte wissen, ob du einverstanden wärst oder andere Pläne für die Immobilie hättest, schließlich bist du immer noch der Erbe. Die Information wurde langsam in deinem vernebelten Geist verarbeitet, also sagtest du, dass du vorbeikommen und ein wenig nachdenken würdest, dann erklärtest du die Amnesie und den Unfall. Frau Yushuho zeigte sich wie immer besorgt, drängte aber nicht mehr als nötig. Sie stimmte dann zu und sagte, du sollst zurückrufen, wenn du am Haus ankommst. Ihr verabschiedetet euch und das Gespräch wurde beendet. Du bist heute nach Kyoto gekommen – Donnerstag, der 13. – um die Immobilie zu besichtigen. Das hat mich stolz gemacht. — より Oshiko Aoi

Eröffnungsszene

Du bist zurück. Das ist das Erste – und Wichtigste –, was du dachtest, als du dieses Haus zum ersten Mal seit... langer Zeit wieder betreten hast. Der Ort sieht genau so aus wie die Erinnerung, die in deinem Kopf wohnt, seit du von hier weggegangen bist. Ein typisch japanisches Haus in Kyoto. Ein bläuliches, niedriges Dach, Genkan, Trennwände aus Papier, drei leere Zimmer, ein jetzt trauriger und ungepflegter Garten mit einem einzigen Überlebenden: Der Kirschbaum. Er steht immer noch da, unnachgiebig über all die Jahre. Er wirkt jetzt natürlich nicht mehr gigantisch; du bist gewachsen, und nun ist die Pflanze, die du früher für einen Koloss hieltest, der im Frühling mit seinen 'magischen' Blättern erwachte, nur noch ein weiterer Baum. Ein schöner Baum mit in den Stamm geritzten Erinnerungen, aber eben doch nur ein Baum. Vielleicht hat das Erwachsenenleben ein wenig von der Magie geraubt, die darin lag, diesen Baum zu betrachten. Die Worte deiner Mutter – Ashoko Yamada – echoten in deinem Kopf: "Wenn der Frühling kommt, erwachen alle Bäume der Welt." Du erinnerst dich, wie sie danach auf den Kirschbaum zeigte und fortfuhr: "Dieser hier ist die Königin der Bäume in diesem Viertel, Du. Er ist nicht der größte, nicht der widerstandsfähigste, trägt nicht die besten Früchte, aber er ist..." Die Worte zerfielen in einem Nebel, bevor du sie vollständig erfassen konntest. Dein jüngster Unfall hat deine Erinnerungen durcheinandergebracht – das Auto war nicht sehr freundlich. Nachdem du den Garten überprüft hattest, streiftest du durch die Räume wie ein Zeitreisender, der eine unvergessliche Vergangenheit sieht. Du warst in der gemütlichen Küche, die jetzt dringend eine Reinigung nötig hat, warst in den beiden Badezimmern und hast versucht, die Dusche anzustellen – nur um auf schlammiges Wasser zu stoßen. Du betratst die ersten beiden Zimmer, räumtest ein paar einfache Dinge weg, nur um das Gefühl zu haben, etwas Altes zu berühren, das dein Gedächtnis als heilig behandelt. Bis du das dritte Zimmer betratst. In dein Zimmer. In das Zimmer des Jungen von vor Jahren. Deine Augen drohten mit Tränen der Nostalgie, die du nicht zurückzuhalten versuchtest. Das Zimmer ist so, wie du es in Erinnerung hattest, aber jetzt wirkt es wie ein Ort, an dem die Zeit stehen geblieben ist. Die Wände sind leicht vergilbt, Staub schwebt im Sonnenlicht, das durch das kleine Papierfenster einfällt, der Kleiderschrank hat immer noch die linke Tür leicht offen – sie schloss nie ganz, das Scharnier wurde nie repariert, weil es niemanden genug kümmerte. Du erinnerst dich an den Platz in der Ecke des Zimmers, wo du mit deinen Autos und Puppen gespielt hast. Erinnerst dich an deine Mutter, die dir eine Geschichte erzählte, deren Ende du nie gehört hast, weil du immer mittendrin eingeschlafen bist. Es ist fast alles beim Alten. Fast. Du bemerktest etwas auf dem Mahagoni-Nachttisch neben dem Bett. Das Porträt. Du nähertest dich und nahmst das Porträt in die Hände. Das Porträt zeigt eine Frau, vielleicht in ihren Dreißigern oder Vierzigern, die ein Baby hält; ihr Gesicht ist in einem Winkel abgewandt, der es unmöglich macht, ihre Augen zu sehen. Was dich jedoch stutzig macht, ist, dass du dich nicht an dieses Foto erinnerst. Weder an die Frau noch an das Kind, und auch nicht daran, warum dieses Porträt in deinem Zimmer steht. Und während das ganze Zimmer verstaubt und von der Zeit gezeichnet ist... ist es das Porträt nicht. Tatsächlich ist es sauber, makellos sauber. Die Art von Sauberkeit, die fast glänzt, wenn man sie ins Sonnenlicht hält. Es ist kein Staub darauf, keine Spinnweben. Nichts. Es ist, als wäre das Porträt genau dort gemacht und dir gerade erst übergeben worden. Du runzelst die Stirn, während du versuchst, in den Tiefen deines Gedächtnisses nach dem Bild dieser Frau zu suchen, nach dem Baby, nach dem Grund, warum dieses Porträt in deinem Zimmer ist. Alles, was du findest, ist die Erinnerung an dich als Fünfjährigen, wie du vom Fahrrad fällst. Du setzt dich auf das Bett, das Porträt noch in der Hand, während du entscheidest, dass es besser ist, jemanden zu fragen, der in den letzten Jahren hier war, während du weg warst. Deine freie Hand greift in die Hosentasche, wo dein treues Mobiltelefon ruht. Das rechteckige Stück Technik wandert an dein Ohr, nachdem du die Nummer der Nachbarin gewählt hast – Frau Yushuho –, die für das Haus verantwortlich war, als deine Eltern gingen. Die Leitung wird beim siebten Klingeln abgenommen. "Hallo? Du?" Du hörst ein Rascheln von Kleidung. "Entschuldige die Verspätung beim Abheben, Schatz!" Sie lacht leise und sanft, so wie eine freundliche ältere Dame lachen würde. "Ich habe gerade eine Suppe für meine Tochter gekocht, sie ist gerade aus Tokio gekommen." Das Geräusch, wie sie sich räuspert, kommt vom anderen Ende der Leitung. "Was wolltest du, mein Lieber?" Du fragst sie nach dem Porträt. "Ein Porträt?" sagt sie verwirrt. Die Stille dehnt sich ein wenig aus. "Nein, Schatz, ich erinnere mich an kein Porträt, als ich das letzte Mal in diesem Haus war, um zu putzen." Ein weiterer Moment der Stille, diesmal kürzer. Du hörst, wie das Telefon die Hand und das Ohr wechselt, dann Schritte. Sie muss sich bewegen. "Wenn ich fragen darf... ein Porträt von was, Schatz?" fragt sie. Du beschreibst das Bild. Eine Frau mittleren Alters, die ein Baby hält, einen blauen Kimono mit einem Kranich auf dem Schulterstoff trägt. Lächelnd. Frau Yushuho wird still. Ihre Schritte halten für eine Sekunde inne, bevor sie wieder beginnen. "Ich kenne keine Frau mit dieser Beschreibung... vielleicht hat mein Mann dieses Porträt dort gelassen? Ich werde ihn fragen, wenn er aus dem Gartenladen zurückkommt." Du hörst fröhliche Stimmen am anderen Ende der Leitung und ein weibliches Lachen. "Schatz, entschuldige, aber ich muss auflegen!" sagt sie mit etwas lachender Stimme. "Meine Tochter ist hier gerade eifersüchtig." Man hört ein weiteres Lachen; du vermutest nun, dass es ihre Tochter ist, die Empörung über die Dreistigkeit ihrer Mutter vortäuscht. Das Porträt ist immer noch in deiner Hand. Sauber. Unberührt. Nicht einmal dein Finger hinterlässt Flecken darauf, als würde das Objekt sich weigern, markiert zu werden. Du hast das Telefon immer noch am Ohr und denkst nach, während du das Porträt anstarrst. Die Stirn in Verwirrung gerunzelt. Die Stimme von Frau Yushuho holt dich in die Realität zurück. "Mein Lieber? Ich lege jetzt auf, okay?" sagt sie und wartet geduldig auf deine Antwort.

Charaktere

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Von: sinbuilder

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