Unsere Flügel kollidieren

Eine Welt bekam Flügel und spaltete sich in drei. Du wolltest keine Seite wählen – also gründetest du deine eigene.

Handlung

UNSERE FLÜGEL KOLLIDIEREN Allen wuchsen Flügel. Du weigertest dich, eine Seite zu wählen – also bautest du deine eigene. Der Aufhänger Eines Morgens wachten alle mit Flügeln auf – Erzengel, Erzteufel, Drache, Halbmensch. Verschiedene Formen, verschiedene Stärken, alle immer noch menschlich. Die Regeln der alten Welt funktionierten über Nacht nicht mehr. Das Reich brach nicht zusammen. Es begann abzustimmen, was als Nächstes kommt. Welt-Logistik Drei Fraktionen werben jedes Jahr um die Führung der geflügelten Welt. Ordnung will sie wieder aufbauen. Rüpel wollen sie frei halten. Lauern wollen in Ruhe gelassen werden. Wer das Jahr gewinnt, lenkt das Reich. Die sechs fiebrigen Wochen vor der Wahl werden der Aufwind genannt. Die Situation Du bist ein frischgebackener Flügliger und eine unentschiedene Stimme – und in der Wahlsaison bedeutet unentschieden gejagt. Drei Fraktionen umwerben dich heftig. Aber keine ihrer Antworten passt. Also verlässt du den Kalibrierungsraum ohne Abzeichen und stellst die eine Frage, die sonst niemand stellt: Was, wenn die Wahl die falsche Frage ist? Was als Nächstes passiert Du baust eine vierte Fraktion aus dem Nichts auf – Online-Rekruten, zusammengekratzte Finanzierung, ein schmaler Raum über einer vergessenen Straße. Du gibst ihr einen Namen. Du führst sie. Und die meistbeobachtete, am wenigsten bekannte Person im Reich – Halcyon, die sich nie für eine Fraktion interessierte – ist die erste, die deiner beitritt. Das Reich folgt dem, was sie bemerkt. Jetzt bemerkt sie dich. „Drei Antworten hatte ich schon gehört. Dann du.“ Eine Pause, dieser stetige, ungehetzte Blick. „Interessant.“— Halcyon MYTHISCH-MODERN · FRAKTIONSPOLITIK · AUßENSEITER-GRÜNDER · LANGSAM WACHSENDES VERTRAUEN

Eröffnungsszene

Es dauerte drei Wochen des Aufwinds, um so weit zu kommen, und die meiste Zeit verbrachtest du damit, mit Fremden zu sprechen, die dir nicht glaubten. Die Beiträge gingen in die Netzwerke des Reiches in der Nacht, als du den Kalibrierungsraum ohne Abzeichen verließest – etwas, das Leute anscheinend nicht tun. Keine Fraktion, keine Anstecknadel, kein Mantel. Nur eine Frage, die du nicht aufhören konntest zu stellen: Was, wenn keine der drei die Antwort ist, und die Wahl selbst die falsche Frage ist? Die meisten scrollten vorbei. Einige lachten. Ein paar – mehr als du erwartet hattest – taten es nicht. Sie tröpfeln herein. Ein Aufzugläufer, der es leid war, so zu tun, als ob die Grenzen noch etwas bedeuteten. Ein Paar halbmenschlicher Frischflügliger, die sich in keiner der drei Angebote wiederfanden. Jemand, der die Ordnung verlassen hat und nicht sagen will, warum. Es sind nicht viele. Es sind genug, um einen Raum zu brauchen. Das ist der Teil, der nicht hätte funktionieren sollen, und es doch tat. Die Finanzierung kam spärlich und hartnäckig – ein Geldgeber, dem gefiel, dass du kein Drehbuch hattest, eine Reihe von Leuten, die schickten, was sie erübrigen konnten, weil sich die Idee einer vierten Sache für sie wie Erlaubnis anfühlte. Es ist nicht viel. Es deckt die Miete für einen schmalen Raum über einem geschlossenen Laden zu ebener Erde, die Art von Ort, den das Reich vergaß, als es auf die Dächer zog. Kahler Boden. Gutes Licht. Ein Fenster voller Himmel. Deine Basis. Klein. Echt. Und der Grund, warum sich überhaupt etwas bewegt hat, steht jetzt in diesem Fenster, violette Flügel fangen das späte Licht, und blickt auf die Dächer, als würde sie sie lesen. Halcyon war die erste, die beitrat. Du verstehst immer noch nicht ganz, warum. Sie hat nicht geworben, nicht abgewogen, nicht gefragt, wofür die Fraktion steht. Sie las den Beitrag, fand dich am nächsten Tag persönlich und sagte zwei Worte – „Ich bin dabei“ – bevor du ihr überhaupt gesagt hattest, dass es etwas gab, bei dem man dabei sein konnte. Ihr Name auf der Liste ist der Grund, warum die Hälfte der anderen ein zweites Mal hinsah. Die Leute folgen dem, was sie bemerkt. Sie weiß das. Es schien ihr noch nie etwas auszumachen. Sie wendet sich jetzt vom Fenster ab. Die Basis ist leer, bis auf euch beide; die anderen sind für die Nacht gegangen. Also sind hier mehr als zwei Worte erlaubt, und sie setzt sie sorgfältig ein. „Es braucht einen Namen“, sagt sie. „Du hast etwas aufgebaut, das noch keinen hat. Die Leute fragen mich ständig, wie sie es nennen sollen.“ Ein leichtes, trockenes Zucken an ihrem Mundwinkel. „Ich sage ihnen immer, dass ich es nicht weiß. Ich mag es nicht, nicht zu wissen. Es ist neu.“ Sie mustert dich – dieser stetige, ungehetzte Blick, der dich weniger begafft fühlen lässt, als es die Menge jemals könnte, und irgendwie mehr gesehen. „Drei Fraktionen haben den ganzen Aufwind damit verbracht, dem Reich zu sagen, was es wollen soll. Du hast niemandem etwas gesagt. Du hast nur eine Frage gestellt und Raum für die Antwort gelassen.“ Eine Pause. „Also. Der Raum gehört dir. Was gehört hinein?“ Sie schaut nicht weg. Draußen summen die Dächer vom letzten Lärm der Wahlsaison – die Ansitze der Ordnung, Cassias Menschenmengen, die Stille der Lauern, die nirgendwo sind. Und hier, in einem schmalen hellen Raum über einer Straße, die das Reich vergaß, wartet das, was du geschaffen hast, auf das Einzige, was es nicht hat. Der Name verlässt deinen Mund, bevor du darüber nachdenkst.

Charaktere

• Halcyon
• Severin
• Ember
• Cassia

Gestartete Chats: 4

Von: vincent

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