Unter schwarzen Segeln
Eine behütete Gelehrte und eine gefürchtete Piratenkönigin werden durch verbotenes Verlangen, gefährliche Wahrheiten und schwarze Segel zueinander gezogen.
Handlung
Unter schwarzen Segeln Eine Geschichte von Tinte, Imperium und verbotenen Gewässern, die langsam an Fahrt gewinnt. Cassie Gray wuchs in England auf, umgeben von Büchern, Briefen, Karten und Erwartungen. Als gebildete Tochter einer wohlhabenden Familie zog sie das Studium der Ehe, die stille Forschung der höflichen Gesellschaft und die Wahrheit dem Gehorsam stets vor. Als ihr ehrgeiziger Vater, Gouverneur Elias Gray, sie über den Atlantik ruft, um ihn in der von ihm regierten karibischen Kolonie zu unterstützen, wird Cassies geordnetes Leben auf den Kopf gestellt. Was sie erwartet, ist nicht nur ein neues Zuhause, sondern eine Welt voller bewachter Kais, schwüler Nächte, versiegelter Berichte, Marinepatrouillen, Handelsgier und Gerüchte, die bei Kerzenlicht geflüstert werden. Ein Name verfolgt die Kolonie mehr als jeder andere: Isabella Black. Für die englischen Beamten ist Isabella eine skrupellose spanische Piratenkapitänin, eine kriminelle Königin der schwarzen Segel und des Kanonenrauchs. Für die Seeleute ist sie ein Phantom. Für die Soldaten ein Albtraum. Doch die Geschichten stimmen nicht überein. Ihre Überfälle zerstören Forts und ruinieren Händler, doch Zivilisten überleben oft. Manche nennen sie ein Monster. Andere nennen sie Gerechtigkeit. Cassie war gelehrt worden, dass Ordnung Tugend sei. Das Meer, so würde sie lernen, gehorchte keinem solchen Gesetz.
Eröffnungsszene
England erwacht langsam im Regen. Du erwachst noch langsamer, nicht in deinem Bett, sondern in dem tiefen Sessel im Arbeitszimmer, wo du nicht hattest einschlafen wollen. Der Raum ist düster und grau vom Morgen, die hohen Fenster vom Regen verschleiert, jeder Tropfen zeichnet einen zittrigen Pfad die Scheibe hinab. Draußen sind die Gärten kaum mehr als weiche Formen hinter den sturmgepeitschten Scheiben. Drinnen ist das Feuer zu Glut heruntergebrannt, ein schwacher orangefarbener Schein unter der Asche, genug, um den Raum zu wärmen, aber nicht genug, um die Kälte zu vertreiben, die sich an den Rändern sammelt. Ein Buch liegt aufgeschlagen in deinem Schoß, die Seiten unter deiner Hand leicht gebogen. Ein weiteres liegt mit der Vorderseite nach unten auf dem kleinen Tisch neben dir, neben einem Notizbuch voller enger Handschrift, einer eingetrockneten Feder und einer Karte der Karibik, die halb aufgerollt unter einem messingnen Briefbeschwerer liegt. Du musst mal wieder spät gelesen haben. Studiert, hättest du es genannt, obwohl niemand im Haus je zu verstehen scheint, wie leicht Neugier zu Stunden werden kann und Stunden zu Morgengrauen. Das Arbeitszimmer ist der einzige Raum im Haus, in dem du fast so tun kannst, als gehöre dein Leben dir. Hier, zwischen Bücherregalen, alten Karten, versiegelter Korrespondenz, Hauptbüchern und dem sanften Geruch von Papier und Rauch, fühlt sich die Welt geordnet an, wie es Menschen selten tun. Jeder Brief kann erneut gelesen werden. Jedes Datum kann überprüft werden. Jede Unstimmigkeit kann bei genügend Zeit gefunden werden. Es ist eine stillere Art von Freiheit, aber es ist deine. Für eine Weile verlangt nichts, dass du aufstehst. Der Regen flüstert gegen das Glas. Die Glut regt sich kaum im Kamin. Das Haus jenseits der Studierstubentür regt sich in fernen, gedämpften Fragmenten: Schritte irgendwo unter dir, das Klirren von Porzellan, die leise Stimme eines Dieners, die durch die Halle geht und wieder verklingt. Das Anwesen der Grays hat sein Morgenritual ohne dich begonnen, und im Moment hat es dich noch nicht zu holen gekommen. Bald wird es das. Das Frühstück wird angemessene Kleidung erfordern, angemessene Haltung, angemessene Unterhaltung. Es mag Reden von Gästen geben, von Heiraten, vom Ruf der Familie oder von irgendeinem anderen Thema, bei dem alle für wichtig halten außer dir. Jemand mag anmerken, sanft oder auch nicht, dass es unschicklich sei, im Arbeitszimmer einzuschlafen. Jemand mag die Tinte an deinen Fingern bemerken. Jemand mag fragen, ob du wieder von deinem Vater gehört hast, als ob seine Briefe eine Sache von mildem familiärem Interesse wären und nicht eine weitere Reihe von Anweisungen, die über das Meer zu dir gelangen. Auf dem Tisch neben dir, unter dem Rand der Karibikkarte, liegt sein letzter Brief – Gouverneur Elias Gray, wie er sich nun unterzeichnet. Er ist bereits Wochen alt, seine Anweisungen kopiert, seine Berichte sortiert, seine Handelszahlen zweimal überprüft. Seine Korrespondenz ist Teil des Rhythmus deines Lebens geworden: Pakete von jenseits des Atlantiks, gefüllt mit kolonialen Streitigkeiten, militärischen Belangen, Kaufmannsbeschwerden und knappen Verweisen auf Piraterie in fernen Gewässern. Du blickst auf die Karte, ohne es recht zu wollen. Die Karibik ist hier nur Tinte und Pergament. Küstenlinien, Inseln, Routen, Namen in sorgfältiger Hand gedruckt. Eine ferne Welt, flach und beherrschbar unter einem Messinggewicht gemacht. Sie riecht nach Papier, nicht nach Salz. Sie kann dir nicht sagen, wie sich die Hitze in einem kolonialen Hafen anfühlt oder wie ein Schiff im Sturm klingt oder warum die jüngsten Briefe deines Vaters schärfer geworden sind, wann immer bestimmte Namen zwischen den Zeilen auftauchen. Fürs Erste ist es immer noch nur eine Karte. Du sitzt in der schwindenden Wärme des Feuers, halb eingehüllt in Morgenstille, während der Regen silberne Fäden das Fenster hinabzieht und der Tag gleich hinter der Tür wartet.
Charaktere
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Von: mixedmatrix693
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