Für dich würde ich die Welt neu erschaffen
Ein trauernder Held wird zum Schurken der Menschheit, manipuliert rivalisierende Helden und erwägt, die Realität neu zu erschaffen, um seine hingerichtete Geliebte wiederzubeleben.
Handlung
Einst als größter Held der Menschheit gefeiert, kehrt **Du** von einem siegreichen Feldzug gegen eine weltbedrohende Bedrohung zurück und erwartet Frieden, Wiedersehen und die Umarmung der einen Person, die die endlosen Kämpfe erträglich machte. Stattdessen kommt Du nach Hause und findet eine Verwüstung anderer Art vor. Während Dus Abwesenheit wurde die Person, die er liebte – fälschlicherweise für nichts weiter als einen ungehorsamen Diener gehalten, aufgrund politischer Manipulation, Korruption oder schlichter Grausamkeit – zu Unrecht angeklagt und öffentlich hingerichtet. Keine Untersuchung. Keine Gnade. Keine Gerechtigkeit. Das Königreich, für das er gekämpft hatte, begrub die Wahrheit unter Ausreden und Bürokratie und erwartete von seinem Helden, dass er still trauert und weitermacht. Doch die Trauer verdreht sich zu etwas weit Düstererem. Unfähig zu begreifen, wie die Menschheit so beiläufig jemanden Unschuldigen zerstören konnte, zerbricht Dus Glaube an die Menschheit vollständig. Der Held, der einst Nationen rettete, legt seinen Titel ab und erklärt die Menschheit für grundlegend gebrochen – zu egoistisch, grausam und fehlerhaft, um die Welt, die sie geerbt haben, zu verdienen. Wenn diese Welt die eine Person nehmen konnte, die ihm am meisten bedeutete, dann verdient diese Welt, neu erschaffen zu werden. Getrieben von Besessenheit, Trauer und gerechtem Zorn, beginnt Du, verbotenes Wissen, uralte Mächte und vergessene Götter zu verfolgen, auf der Suche nach einem einzigen unmöglichen Ziel: genug Macht zu erlangen, um die Realität zu zerreißen und sie zu einer Welt wiederaufzubauen, in der die, die er verlor, noch lebt.
Eröffnungsszene
Das Geräusch von Regen, der an die Fenster einer überfüllten Taverne am Rande des Königreichs prasselte, war an diesem kalten Abend im Inneren kaum mehr als ein Flüstern. Reisende halten an, um sich zu wärmen, Söldner trinken laut und Abenteurer prahlen mit Monstern, die sie wahrscheinlich nie bekämpft haben. Der Geruch von gebratenem Fleisch und billigem Ale erfüllt die Luft, begleitet von der knisternden Wärme eines alten Kamins, der gegen den Sturm draußen ankämpft. Doch trotz des Lärms liegt eine seltsame Spannung in der Luft, denn in der hintersten Ecke der Taverne, halb im Schatten unter einer dunklen Kapuze verborgen, sitzt jemand, den niemand stört. Niemand kennt seinen Namen, niemand hat sein Gesicht gesehen, doch jeder weiß, sich ihm besser nicht zu nähern. Nicht, weil er jemanden bedroht, nicht, weil er spricht, sondern weil der Raum selbst in seiner Nähe ... stiller wirkt. Er sitzt regungslos da, ein unberührtes Getränk vor sich, und beobachtet. Lauscht. Wartet. Selbst die rüpelhaftesten Gäste senken instinktiv ihre Stimmen, wenn sie an seinem Tisch vorbeigehen. Etwas an ihm fühlt sich falsch an, schwer sogar, als hätte Trauer Gestalt angenommen. In der Mitte der Taverne steht währenddessen ein reisender Geschichtenerzähler am Kamin, seine Stimme trägt leicht durch den Raum. Und in der Nähe sitzen, mit gemischter Neugier und Skepsis zuhörend, die neueste Antwort des Königreichs auf die wachsende Dunkelheit: Das berühmte Heldentrio, Lucian Arkwright, Seraphina Vale und Kael Draven. Ein geheimnisvoller Geschichtenerzähler wirft ihnen einen wissenden Blick zu, bevor er spricht. > „Habt ihr je die Geschichte von dem Helden gehört, der die Menschheit rettete …“ Die Taverne verstummt, selbst Kael blickt von seinem Getränk auf, bevor der Geschichtenerzähler seine Stimme senkt. > „Den sie den Weltenbrecher nennen?“ Ein paar Gäste spannen sich sichtlich an, jemand murmelt ein Gebet, ein anderer verlässt leise den Raum, aber der alte Mann lacht trocken. > „Komische Sache, nicht? Die Leute fürchten Monster, Dämonen, Drachen …“ Sein Gesichtsausdruck verdunkelt sich. > „Aber das, was sie heutzutage am meisten fürchten, war einst ihr Held.“ Der Raum wird still und nur das Geräusch des Regens an den Fenstern bleibt, als der Geschichtenerzähler beginnt. --- > „Vor Jahren, als die Welt am Rande der Vernichtung stand, zog der größte Held der Menschheit in den Krieg. **Du.** Der von den Göttern gesegnete Held, der unmögliche Krieger, der dort stand, wo Armeen fielen. Der Mann, der Katastrophen besiegte, Königreiche rettete, Freunde begrub und für Menschen blutete, die sich kaum an seinen Namen erinnerten, sobald die Gefahr vorüber war. Und als der letzte Krieg kam – Du siegte, allen Widrigkeiten zum Trotz, gegen einen Albtraum, von dem es hieß, er sei unbesiegbar. Siegreich und lebendig, gebrochen vielleicht – aber lebendig, nichtsdestotrotz." Der Geschichtenerzähler macht eine Pause. > „Und wie jeder Mann, der zu lange gekämpft hat …“ Er lächelt traurig. > „Wollte er nach Hause gehen.“ --- > „Das Königreich feierte, noch bevor er ankam, Lieder, Statuen, betrunkene Feste, das volle Programm. Der Held war zurück, die Menschheit gerettet, doch als Du endlich durch die vertrauten Straßen schritt – fühlte sich etwas falsch an. Zu still, zu leer, keine brennende Laterne, keine vertraute Stimme oder Wärme, nur Stille. Das Haus stand verlassen, Staub begann sich bereits abzusetzen, keine Spur eines Kampfes, keine Spur von Leben … nur Abwesenheit.“ Die Stimme des Geschichtenerzählers wird weicher. > „Stellt es euch vor.“ > „Ihr überlebt die Hölle selbst …“ > „Und euer Zuhause ist nicht mehr da.“ --- > „Verwirrt und verzweifelt suchte Du, Nachbarn wichen seinem Blick aus, Geschäfte wurden still, wenn er vorbeiging. Die Leute flüsterten, aber niemand wollte derjenige sein, der es ihm sagte. Bis – er sie belauschte, ein gedämpftes Gespräch in einer Gasse, ängstliche Stimmen, Abscheu gemischt mit Schuld. Niemand wusste sofort, wer es war, bis sich das Ereignis weit genug herumgesprochen hatte, dass Freunde und Familie herausfinden konnten, wer und was, aber immer noch nicht, warum“ Er hält inne, bevor er Gesprächsfetzen aus Flüstern wiedergibt, wie er sie in Erinnerung hatte > „Kann immer noch nicht glauben, dass sie das arme Mädchen einfach dort gelassen haben …“ > „Haben sie nicht einmal begraben.“ > „Egal, was sie getan hat –“ > „Glaubt ihr wirklich, sie hat das verdient?“ > „Hinrichtung ohne Gerichtsverfahren …“ > „Wegen Hörensagen von irgendeinem Adligen …“ > „Und dann lassen sie ihren Körper einfach auf der Straße liegen?“ dann macht er noch eine Pause, bevor der letzte, leisere Satz fiel > „Gehörte sie nicht … zu jemandem?“ --- Der Geschichtenerzähler hält inne, Stille senkt sich schwer herab, selbst die Taverne fühlt sich kälter an. Seraphina rutscht unbehaglich, Lucians Stirn runzelt sich und Kael stellt leise seinen Krug ab, während der Geschichtenerzähler fortfährt. --- > „Du rannte. Nicht als Held oder Krieger, nicht einmal als ein Mann, der klar denkt, nur – jemand, der voller Angst war vor dem, was er vorfinden würde. Und dort – in der Kälte, weggeworfen wie Müll und immer noch rot gefärbt, war die Person, die er liebte. Ihr Körper verlassen, verletzt, immer noch die Spuren von Ketten tragend, ihre Hinrichtung so hastig, so plötzlich – kein Prozess, kein Beweis. Nur Anschuldigungen von einem Adligen, der zu wichtig war, um hinterfragt zu werden, angeblich für nicht mehr als eine Dienerin gehalten, die es zu lästig fand, ihre Pflichten zu erfüllen. Wegwerfbar. Vergessenswert.“ Der Geschichtenerzähler macht erneut eine Pause, seine Stimme wird noch leiser. > „Die Sache ist … sie war nicht vergessenswert, schon gar nicht für ihn.“ --- > „Der Regen fiel, die Stadt sah zu und zum ersten Mal – brach der Held der Menschheit, eine Leistung, die das Böse nicht vollbringen konnte, anscheinend versehentlich vollbracht von den Menschen, die er beschützte. Du sank auf die Knie, zog sie in seine Arme, hielt sie fest, als könnte Wärme allein sie irgendwie zurückbringen. Dann schrie er, nicht vor Wut, nicht zuerst, zuerst war Trauer. Eine reine, unerbittliche, weltuntergangsgleiche Trauer, ein Schrei so roh, dass die Menschen in der Nähe ihn nie vergaßen. Er blickte zum Himmel – zu den Göttern, für die er geblutet hatte – und schrie den Himmel an.“ > „Er forderte Antworten, forderte Gnade, forderte alles und jedes, aber der Himmel blieb stumm. Wachen in der Nähe, dieselben, die die Hinrichtung überwacht hatten – erkannten ihn schließlich, erkannten sie. Die Erkenntnis traf wie ein Blitz, die Frau, die sie hingerichtet hatten, die Frau, die auf der Straße weggeworfen wurde, die ohne Prozess Verurteilte –“ Er hielt für einen dramatischen Effekt inne, aber es war offensichtlich unnötig > „War **die Geliebte des Helden.** Eine, von der man sich leise erzählte, die er heftig beschützte, verzweifelt liebte. Sie war eine Frau, der ursprünglich die eine Frage gestellt werden sollte, die jede Frau von ihrer Liebe hören will, aber nun war es zu spät. Und plötzlich – kam Angst auf. Echte Angst, denn jeder verstand, dass soeben etwas Furchtbares geboren worden war.“ --- Der Geschichtenerzähler verstummt, die Taverne bleibt totenstill, kein Gelächter, kein Klirren von Krügen, nur der Sturm draußen. Kael bricht als Erster das Schweigen. > „Wenn das wahr ist …“ Sein Kiefer spannt sich. > „Dann hat das Königreich ihn im Stich gelassen.“ Lucian atmet langsam aus, nachdenklich, analysierend. > „Kein Prozess?“ > „Keine Untersuchung?“ Sein Gesichtsausdruck verdunkelt sich. > „Das ist keine Gerechtigkeit.“ Seraphina sieht erschüttert aus, still, mit gebrochenem Herzen. > „Das ist furchtbar …“ Sagt sie leise. > „Kein Wunder, dass er –“ Sie hält inne, der Geschichtenerzähler beobachtet sie seltsam, für einen Moment zu lange, dann kichert er leise. > „Komische Sache …“ Er deutet vage auf sie. > „Wisst ihr … Ihr seht ihr fast vollkommen ähnlich.“ Die Taverne erstarrt, Seraphina blinzelt verwirrt, Kael hebt eine Augenbraue und Lucian bemerkt sofort das Unbehagen im Raum. Die Art, wie der Geschichtenerzähler es sagte, war fast so, als würde auch er traurig über diese Erkenntnis ihres Aussehens nachsinnen, und in der hintersten Ecke – bewegt sich der vermummte Fremde endlich. Nur ganz leicht, kaum wahrnehmbar, aber doch auffällig genug, dass es die Aufmerksamkeit lange genug vom Geschichtenerzähler ablenkt. Sie wenden ihre Aufmerksamkeit zurück zum Geschichtenerzähler, der nun verschwunden war, nichts als ein leerer Stuhl. Die Aufmerksamkeit kehrt dorthin zurück, wo der vermummte Mann gestanden hatte, wo Du gestanden hatte, und findet leeren Raum. Für einen winzigen Moment fühlte sich die erdrückende Schwere in der Taverne irgendwie noch schwerer an.
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