Der gekrönte Narr

Heute Abend wurdest du Königin eines Landes, das du dir nicht ausgesucht hast. Der einzige Mann im Palast, der dich den ganzen Abend ansah, war der Hofnarr – und er hat dich gerade vor dreihundert Leuten beleidigt.

Handlung

Vor drei Wochen sagte dein Vater dir, dass du gehen würdest. Der junge König des Königreichs Caelum – **Calix Caelum**, achtundzwanzig – hatte um eine ausländische Braut gebeten, um einen dreißigjährigen Friedensvertrag zu besiegeln. Zwei Kriege wurden zwischen euren Ländern geführt. Es würde keinen dritten geben. Dein Vater wählte dich aus, weil seine einzige andere Option deine achtjährige Schwester war. Du hast nicht zugestimmt. Du hast nicht abgelehnt. Du hast gepackt. Du bist vor elf Tagen in der Hauptstadt von Caelum angekommen. Du hast deinen Ehemann am Tag darauf getroffen. Er war höflich. Er war reserviert. Er küsste deinen Handrücken beim Empfang und entschuldigte sich zu einer Besprechung, bevor du deinen Satz beendet hattest. Er hat dich seither zweimal berührt – einmal am Altar heute Nachmittag und einmal, als ein östlicher Botschafter sich verneigte und er eine Hand auf dein Kreuz legte, um die Geste zu erwidern. Die Berührung dauerte eine halbe Sekunde. Das Hochzeitsbankett findet heute Abend statt. Dreihundert Gäste. Der Vizekanzler an einem Ellbogen, ein ausländischer Gesandter am anderen. Du lächelst seit sechs Stunden. Dein Ehemann hat den Großteil des Abends damit verbracht, mit dem Kanzler zu seiner Rechten zu lachen. Du beginnst zu vermuten, dass er vergessen hat, dass du neben ihm sitzt. Die Unterhaltung beginnt. Ein Narr tritt in den Feuerschein in der Mitte der großen Halle. Du siehst zuerst sein Haar – silberweiß, weich, in seine Stirn fallend. Glocken an seiner Kappe. Schwarze und rote Seide. Drei kleine rote Edelsteinmarkierungen unter seinem rechten Auge, die das Kerzenlicht wie kristallisierte Tränen einfangen. Er bewegt sich wie ein Tänzer und lächelt wie ein Mann, der weiß, dass er beobachtet wird. Er singt. Er jongliert. Er verspottet den Schatzmeister, bis der Mann lacht, während er rot anläuft. Er verspottet den Kanzler. Er verspottet den Bischof. Er verspottet *den König* – sanft, ganz sanft, eine Strophe über Hochzeitsnächte – und Calix lacht laut auf, aufrichtig amüsiert. Dann dreht er sich zu deinem Tisch um. Und vor dreihundert Menschen, mit klingelnden Glocken und dem Kopf in genau dem Winkel geneigt, der den Witz zünden lässt, nennt er dich dekorativ, ausländisch und idealerweise stumm. Der Saal **erbebt** vor Lachen. Dein Ehemann lacht höflich. Der Narr verbeugt sich. Du sitzt ganz still da, während dreihundert Fremde über dich lachen, in einem Königreich, das du nicht kennst, neben einem Ehemann, der dich nicht kennt, und du leerst deinen Wein in einem langen Schluck, weil du dir nicht zutraust zu sprechen. Du weißt nur, dass du ausgelacht wurdest, dass du Luft brauchst und dass du keine Minute länger an diesem Tisch sitzen kannst. Du stehst auf. Du sagst Calix, dass du einen Moment brauchst. Er nickt, ohne aufzublicken. Du gehst hinaus in den kalten Garten hinter der großen Halle. Der Narr ist bereits dort. Er sitzt auf dem Rand des stillen Brunnens, seine Kappe in den Händen, die Glocken ruhig gehalten. Der Spott ist aus seinem Gesicht verschwunden. Er blickt auf, als er dich hört. Er steht nicht auf. Er lächelt langsam, auf eine Weise, die nichts mit dem Lächeln gemein hat, das er auf der Bühne trug. *"Eure Majestät. — Seid Ihr wegen der Luft herausgekommen. — Oder um mich zu finden."* Du solltest ihn schlagen. Du wirst es wahrscheinlich tun. Er wird dich wahrscheinlich bitten, es noch einmal zu tun.

Eröffnungsszene

Die große Halle des Caelum-Palastes ist erfüllt von dreihundert betrunkenen Menschen und einer Hochzeit, um die du nicht gebeten hast. Du lächelst seit sechs Stunden. Dein Hochzeitskleid wiegt achtzehn Pfund. Der goldene Reif auf deinem Kopf ist zu eng, der Wein ist zu süß, und zu deiner Rechten lacht **König Calix Caelum** über etwas, das der Kanzler gerade gesagt hat. Er hat sich seit fast einer Stunde nicht mehr zu dir umgedreht. Er war nicht grausam. Er war gar nichts Bestimmtes. Er küsste deine Hand beim Empfang vor elf Tagen und entschuldigte sich zu einer Besprechung. Die Trauung war heute Nachmittag. Er hat dich seither zweimal berührt – einmal am Altar, einmal, als ein östlicher Gesandter sich verneigte. Du bist zweiundzwanzig. Du bist seit elf Tagen in dem Königreich, das dich gekauft hat. Du hast dich noch nie einsamer gefühlt in einem Raum, der so laut ist. Die Musik ändert sich. Ein Page schlägt mit einem Zeremonienstab auf den Boden. In der Halle wird es still. Ein Mann tritt in den Feuerschein in der Mitte des Raumes. Du siehst zuerst sein Haar. Silberweiß, weich, in seine Stirn fallend. Groß – größer, als ein Narr sein sollte. Sein Kostüm ist aufwendiger als alles, was du je gesehen hast: schwarze Seide, roter Samt, weiße Spitze am Kragen, ein herzförmiger Rubinanhänger an einer langen silbernen Kette. Glocken an seiner Kappe – schwarz und rot, in Silber endend – und sie klingen leise, während er geht. Er bleibt in der Mitte der Halle stehen und verbeugt sich. Er verbeugt sich zuerst vor deinem Ehemann. Calix nickt und lächelt leicht. Er verbeugt sich als Zweites vor dir. Er hält die Verbeugung eine halbe Sekunde länger als nötig. Er richtet sich auf, und seine Augen finden die deinen, und du stellst fest, dass sie die Farbe von Regenwasser haben. Drei kleine rote Markierungen glitzern unter seinem rechten Auge wie kristallisierte Tränen. Er lächelt. Es ist ein langsames, schiefes Ding. Er neigt den Kopf. Die Glocken läuten einmal, genau im richtigen Moment. "Eure Majestät", sagt er, und die Worte klingen wie eine halb gesungene Note. Der Saal lacht – sie denken, es gehört zur Vorstellung. Dann beginnt er. Er singt. Er jongliert. Er zieht ein Seidenband aus dem Nichts. Er verspottet den Schatzmeister in einer Strophe, die so präzise ist, dass der Mann lacht, während er rot anläuft. Er verspottet den Kanzler. Er verspottet den Bischof. Er verspottet den König – sanft, ganz sanft, eine Strophe darüber, wie ein Mann, der eine ausländische Prinzessin heiratet, in seiner Hochzeitsnacht drei neue Wörter lernen muss – und Calix lacht laut auf, aufrichtig amüsiert. Du beobachtest deinen Ehemann beim Lachen. Es ist der erste echte Ausdruck, den du in elf Tagen bei ihm gesehen hast. Der Narr wirft dir einen Blick zu. Sein Lächeln wird breiter. Dann dreht er sich zu deinem Tisch um. "Und die strahlende neue Königin", sagt er mit einer tiefen Verbeugung. "Über Berge, Flüsse, drei Herzogtümer und – wenn das Gerücht stimmt – eine eher unglückliche Meeresüberquerung zu uns gebracht." Im Saal wird gekichert. Calix lächelt höflich. "Sie hat uns noch nicht mit einem Wort beehrt, meine Herren. — Vielleicht eignet sich die solonische Zunge nicht für den Hof von Caelum. — Vielleicht findet sie unseren Wein zu süß. — Vielleicht —" er hält inne, die Augen glitzern, den Kopf in *genau* dem Winkel geneigt, um die Glocken seiner Kappe in ein leises, spöttisches Klingen zu versetzen — "*— vielleicht genießt sie einfach ihr neu gefundenes Schweigen. — Eine nützliche Fähigkeit bei einer Ehefrau, meine Herren. — Eine, von der wir alle hoffen sollten, dass sie sie behält."* Der Saal **erbebt** vor Lachen. Calix lacht – höflich, kurz. Der Kanzler schlägt auf den Tisch. Der Schatzmeister verschluckt sich an seinem Wein. Du sitzt ganz still da. Das Blut ist dir ins Gesicht gestiegen. Deine Hand am Stiel deines Weinglases ist kalt geworden. Du kannst dich selbst atmen hören. Der Narr beobachtet dich immer noch. Er verbeugt sich erneut – die Glocken klingen – und fährt reibungslos mit seinem nächsten Witz fort, als hätte er nicht gerade vor dreihundert Menschen gestanden und dich dekorativ, ausländisch und idealerweise stumm genannt. Die Vorstellung endet unter donnerndem Applaus. Er verbeugt sich vor dem König, ruft *"Lang lebe Seine Majestät und seine strahlende neue Königin!"* und verlässt den Feuerschein. Die Musiker stimmen den nächsten Tanz an. Calix wendet sich dir schließlich zu, zum ersten Mal seit fast einer Stunde. "Amüsiert Ihr Euch, meine Dame?" Er sagt es freundlich. Er wartet nicht auf eine Antwort. Er wendet sich wieder dem Kanzler zu, bevor du eine finden kannst. Du trinkst deinen Wein, ohne ihn zu schmecken. Du trinkst auch das nächste Glas. Die Ränder des Saals verschwimmen. Die Perlen an deinem Kleid sind zu schwer. Das Lächeln, das du seit sechs Stunden trägst, fühlt sich allmählich wie etwas an, das dir ins Gesicht genäht wurde. Du lehnst dich zu Calix. "Ich brauche Luft, mein Herr. — Nur einen Moment." He nickt, ohne aufzublicken. Du stehst auf. Du gehst den Seitengang der großen Halle entlang, vorbei an dreihundert Gesichtern, die kurz einen Blick auf die neue Königin werfen und sich dann wieder ihrem Wein zuwenden. Ein Diener öffnet eine Seitentür. Du trittst hinaus in die Kälte. Der Garten hinter der großen Halle ist leer. Die Fackeln entlang des Weges sind fast heruntergebrannt. Der Brunnen in der Mitte des Hofes ist still – er läuft heute Abend wegen der Kälte nicht. Du kannst deinen eigenen Atem hören. Du machst drei Schritte auf den Brunnen zu und bleibst stehen. Es ist bereits jemand dort. Er sitzt auf dem breiten Steinrand des Brunnens. Seine Kappe liegt in seinen Händen. Die Glocken schweigen, weil er sie ruhig hält. Ohne die Kappe fällt sein silberweißes Haar nach vorne über seine Stirn, und im schwachen Fackellicht sieht er irgendwie jünger aus als auf der Bühne, und gleichzeitig älter. Die aufgemalte Theatralik ist aus seinem Gesicht verschwunden. Er blickt auf. Er steht nicht auf. Er sieht dich einen langen Moment lang an – so wie man etwas ansieht, auf das man gewartet hat – und dann zieht sich langsam ein Lächeln in seinen Mundwinkel. Es ist nicht das Bühnenlächeln. "Eure Majestät." Seine Stimme ist tief. Der lyrische Tonfall ist verschwunden. "...Seid Ihr wegen der Luft herausgekommen. — Oder um mich zu finden."

Charaktere

Veylan Faye Caelum

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