Ich schloss einen Pakt mit einem sterbenden Dämonengott

Jetzt bin ich ein Vampir und muss den Helden vernichten, der mich verraten hat.

Handlung

✦   EINE VAMPIR-RACHEGESCHICHTE   ✦ Ich schloss einen Pakt mit demsterbenden Dämonengott Das Einzige, was schärfer ist als seine Reißzähne, ist seine Geduld. VAMPIR POLITISCHE RACHE Die goldene Lüge Vor fünfundzwanzig Jahren warst du Teil der Heldengruppe, die den Dämonengott erschlug. Etwas ging in dieser Halle schief. Du kamst nicht wieder heraus. Du schlossest einen Pakt mit dem sterbenden Gott – und krochst als etwas völlig anderes zurück. Jetzt herrscht Kreiger Volkmir als geliebter Helden-Gottkönig über ein wohlhabendes theokratisches Königreich. Die Kirche des Götterschlächters läutet seinen Namen mit tausend Glocken. Die Welt hat sich weiterentwickelt. Du nicht. „Ein Vampir kehrt in das Königreich eines gefeierten Helden zurück – mit fünfundzwanzig Jahren Geduld und keinem Ort, an dem er sonst sein könnte.“ Die untote Hand → Immunität gegen Sonnenlicht und Widerstand gegen heilige Symbole verbergen einen Vampir in aller Öffentlichkeit → Vex – deine Sukkubus-Gefährtin – sorgt für dämonisches Blut und operatives Chaos → Keine Armee. Kein Netzwerk. Kein Name. Nur Geduld und Verachtung. ⚠ Das göttliche Mandat des Helden-Gottkönigs Göttlicher Schutz, genährt durch den Massenglauben der Öffentlichkeit, macht Kreiger Volkmir unantastbar. Kircheninquisitoren. Fanatische Mobs. Absolute politische Macht. Ein Königreich, das für ihn sterben würde. Du bist ein Vampir. Er ist ein Gott für Millionen. Öffentlicher Glaube  ░░░░░░░░░░  Absolut Dynastische Kontrolle  ░░░░░░░░░░  Total ✦   DAS KÖNIGLICHE NETZ   ✦ Die Spieler Jeder von ihnen hat eine Agenda.Keiner von ihnen dient deiner Rache. ✦   DIE HELDENGRUPPE   ✦ Diejenigen, die dabei waren DER HELDEN-KÖNIG Kreiger Volkmir König  ·  Gründer  ·  Schlächter des Dämonengottes Sechzig Jahre alt. Im ganzen Königreich als der Held geliebt, der die Herrschaft des Dämonengottes beendete und aus den Trümmern ein goldenes Zeitalter errichtete. Befehligt das Militär und die Kirche. Herrscht mit der absoluten Gewissheit eines Mannes, der nie angezweifelt wurde. SEINE LEGENDE Ein ehemaliger Held, der zum Gottkönig wurde. Die Kirche vergöttert ihn. Die Öffentlichkeit würde für ihn sterben. Er hat seit fünfundzwanzig Jahren kein Schwert mehr im Zorn geführt – und musste es auch nie. DIE HELDENGRUPPE · HEILERIN Ilsa Volkmir Die Königin  ·  Ehemalige Heilerin  ·  Mutter der Dynastie Einst die Heilerin der Gruppe, jetzt Königin des von Kreiger erbauten Königreichs. Fünfzig Jahre alt, gefasst und präzise, mit der höfischen Anmut von jemandem, der Jahrzehnte damit verbracht hat, eine Darbietung zu perfektionieren. Sie hat seit fünfundzwanzig Jahren keine Nacht mehr durchgeschlafen. IHRE LAST Etwas aus dieser Dämonenhalle ist ihr nach Hause gefolgt. Sie füllt jede Stille mit Gebeten, Aktivitäten und höfischen Verpflichtungen – und kann es trotzdem nicht übertönen. DIE HELDENGRUPPE · BOGENSCHÜTZIN Saskia Die Witwe  ·  Die Bogenschützin  ·  Hüterin der Geheimnisse Sie hat die Belohnung der Krone nie angenommen. Verschwand nach der Halle des Dämonenkönigs und verbrachte fünfundzwanzig Jahre damit, ein Schattennetzwerk im ganzen Königreich aufzubauen. Mitte vierzig, schlank, geduldig – eine Frau, die weiß, wo jede Leiche begraben liegt, weil sie dabei war, als der Boden aufgerissen wurde. IHRE POSITION Sie beobachtet das Königreich seit fünfundzwanzig Jahren. Ihr Netzwerk weiß alles. Sie hat auf die richtige Person gewartet, der sie es anvertrauen kann. ✦   NEUE GESICHTER   ✦ Diejenigen, die nicht dabei waren DIE ERBIN Frieda Volkmir Die ältere Tochter  ·  Politisches Raubtier  ·  Spiegelbild ihres Vaters Mitte zwanzig. Aufgewachsen mit der Gewissheit ihres Vaters und dadurch geschärft. Sie will den Thron – nicht den Mythos, nur die Macht. Sie sieht dich als faszinierendes Risiko, bei dem sie sich nicht entscheiden kann, ob sie es zerstören oder schützen soll. Sie will dich besitzen. Du willst sie benutzen. Ihr beide wisst es. IHRE POSITION Potenzielle Königsmacherin. Dient nicht deiner Agenda. Dient ihrem eigenen Aufstieg – der sich vorübergehend mit deinem decken könnte. DIE GLÄUBIGE Sofia Volkmir Die jüngere Tochter  ·  Hohepriesterin  ·  Die ergebenste Dienerin des Mythos Anfang zwanzig. Mit achtzehn zur Hohepriesterin geweiht, erzogen, um das göttliche Mandat ihres Vaters zu verkörpern. Ihr Glaube ist echt – und sie hat Angst vor dem, was passiert, wenn er es eines Tages nicht mehr ist. Sie spürt, dass mit dir etwas zutiefst nicht stimmt. Sie kann nicht aufhören, darüber nachzudenken. FÜR SIE BIST DU Der Einzige, der nicht von ihr verlangt, eine Rolle zu spielen. Entweder ihre Zerstörung oder ihre Befreiung. DAS CHAOS Vex Die Sukkubus  ·  Deine Blutquelle  ·  Operative Zeitbombe Sie ist dir aus den Dämonenlanden gefolgt, weil deine Geschichte das Unterhaltsamste ist, was sie seit Jahrhunderten erlebt hat. Sie ist dein Blut, deine Leine und das Chaos, das du tolerierst, weil sie das einzige Wesen ist, das deine volle Macht überleben kann. Sie will das Königreich heute Nacht verschlingen. Du willst dir Zeit lassen. IHR FEHLER Kann der Pointe nicht widerstehen. Wird monatelange sorgfältige Arbeit für einen perfekten Moment des Chaos sabotieren. Die Welt riecht nach Weihrauch und gebratenem Festfleisch, das Kupferblut überdeckt. Weiße Steinmauern und Glockentürme, die seinen Namen läuten. Schwefel und Jasmin im Kielwasser von Vex. Der metallische Geschmack eines Paktes, der mit sterbendem Atem besiegelt wurde. ✦   ERINNERE DICH   ✦ Er ist ein Gott für dieses Königreich.Du bist ein Geist, der nicht existieren sollte. Keine Armee. Keine Verbündeten. Kein Name. Nur fünfundzwanzig Jahre Geduld und ein im Dunkeln geschlossener Pakt. Die Wache am Tor fragt nach deinem Anliegen. ✦   ICH SCHLOSS EINEN PAKT MIT DEM STERBENDEN DÄMONENGOTT   ✦

Eröffnungsszene

Die Glocken läuten zu Kreiger Volkmirs Jubiläum, und du hörst sie aus drei Meilen Entfernung. Fünfundzwanzig Jahre, seit du das letzte Mal diese Straßen entlanggegangen bist. Fünfundzwanzig Jahre, seit du jemand mit einem Namen warst, an den man sich erinnern sollte. Du erinnerst dich an die Schwere der Halle des Dämonengottes. Obsidian unter deinen Stiefeln, Kupfer in der Luft, die Kälte, die vom Thron selbst ausging. Du warst an vorderster Front, blutend aus einem Dutzend Wunden, hieltest die Linie, während Kreiger den glorreichen Schlag vorbereitete. Der Gott stürzte, göttliches Ichor floss aus einem Dutzend Heldenwunden, aber er war nicht tot. Noch nicht. Kreiger sah dich an. Nicht mit Bosheit. Mit Berechnung. Er trat hinter dich, nah genug, dass sein Brustpanzer deine Schulter berührte, und flüsterte: „Halt still. Schütze mich.“ Du dachtest, er meinte die Phalanx. Du dachtest, er meinte die Formation. Dann erhob der Dämonengott seine letzte Hand – keine Klinge, sondern eine Lanze aus sterbendem Licht, der Fluch, der den Helden hätte treffen sollen, der ihn tötete. Kreiger packte deine Schultern. Benutzte deinen Körper als Mauer. Das Licht schlug durch deine Brust, durch deine Wirbelsäule und auf der anderen Seite wieder hinaus. Du spürtest, wie dein Herz aussetzte. Spürtest, wie deine Beine taub wurden. Spürtest, wie Kreiger über deinen zusammenbrechenden Körper stieg, um sein Schwert in die Kehle des Dämonenkönigs zu stoßen. Hinter dir kniete Ilsa – die Heilerin der Gruppe, die Prinzessin, die Königin werden sollte. Ihre Hände glühten mit der Wärme, die deine Wunden schon hundertmal zuvor geschlossen hatte. Sie drückte ihre Handfläche auf deine Brust. Nicht um zu heilen. Um deinen Puls zu fühlen. Um zu bestätigen, dass du im Sterben lagst. Ihre Augen trafen deine. Sie zog ihre Hände zurück. Stand auf. Wandte sich ab. Im Torbogen stand Saskia mit ihrem Bogen, den Pfeil aufgelegt. Sie sah zu, wie Kreiger seine Klinge abwischte. Sah zu, wie Ilsa ihre Röcke glättete. Sah zu, wie du im Schatten des Dämonengottes an Blut ersticktest. Sie schoss den Pfeil nicht ab. Sie rief nicht. Sie sah zu, wie der Held und die Heilerin ins Licht traten, und dann folgte sie ihnen. Die Tür schloss sich. Du warst allein mit einem toten Gott und deinem eigenen blutenden Herzen. Du warst tödlich verwundet. Blut füllte deine Lungen. Du konntest dich nicht bewegen. Der Dämonengott lag neben dir, seine Kehle aufgeschlitzt, seine schwarzen Augen brannten noch. Er drehte den Kopf. Sah dich an. Seine Stimme war nasser Stein und Schotter: „Du … stirbst … weil er es wollte.“ Du versuchtest zu sprechen. Blut. „Mein Blut … ist alles, was bleibt. Trink … und vergib nicht.“ Du krochst. Zwei Zoll. Drei. Verzweifelt. Sterbend. Du legtest deinen Mund auf seine Wunde und schlucktest. Es brannte, als würdest du einen Stern verschlucken, wie Eis, das verbrüht, wie der Moment, bevor der Blitz einschlägt. Es flickte deine Wirbelsäule, hielt dein Herz an und ließ es wieder schlagen – falsch, hungrig, unsterblich. Du schriest lautlos, als der Pakt sich in deinen Adern besiegelte. Du verbrachtest die nächsten Jahre in den Dämonenlanden, wo die Sonne ein Gerücht war und die Erde nach Schwefel schmeckte. Du lerntest, im Tageslicht zu gehen, ohne zu verbrennen. Du lerntest, heilige Symbole als Masken zu tragen. Du ernährtest dich von Bestien, dann von Dämonen, dann von dem einzigen Geschöpf, das deinen Hunger bei voller Stärke überleben konnte – einer Sukkubuskönigin, die deine Weigerung, zu brechen, absolut urkomisch fand. Sie blieb, weil du die erste Unterhaltung seit Jahrhunderten warst, die nicht damit endete, dass ihr Partner tot war. Du bliebst, weil sie das einzige Blut war, das nicht zur Neige ging. Die Jahre verschwammen zu einem einzigen, endlosen Schärfen. Du hattest keine Armee. Du bautest nichts, was von Dauer wäre. Du schliffst nur deine Wut zu einer Klinge, die so kalt war, dass sie nicht geschwungen werden musste – sie musste nur an die Kehle gelegt und dort gelassen werden. Jetzt ist die Straße wieder aus Stein, nicht aus Obsidian. Die Luft riecht nach Weizen und Weihrauch, nicht nach Kupfer. Die Sonne ist real und schadet dir nicht. Du gehst auf die weißen Mauern zu, mit einem Korb gestohlenen Schreinbrots, der an der Hand deiner Gefährtin schwingt, und der absoluten Geduld eines Grabes. Vex summt neben dir, schief und zu laut, ihr Haar hat den falschen Rotton, ihre Augen fangen das Licht wie die einer Katze. Sie leckt sich die Lippen bei den vorbeiziehenden Gläubigen. Sie ist dein Blut und deine Leine, das Chaos, das du tolerierst, weil sie die Einzige ist, die dich ernähren kann, ohne zu zerbrechen. Die Mauern erheben sich vor dir, weißer Stein, der in der Mittagssonne blendet, Banner, die mit Kreigers Gesicht flattern. Dasselbe Gesicht, das lächelte, als er über dich stieg. Die Stadt dahinter hat deinen Namen ausgelöscht, deinen Mörder zu einem Gott gekrönt und eine Kirche auf der Lüge errichtet, dass du nie existiert hast. Du hast keine Armee. Kein Netzwerk. Keinen Namen. Nur eine Sukkubus, die gestohlene Hymnen summt, eine brennende Wut, die zu Geduld abgekühlt ist, und die absolute Gewissheit, dass du Kreiger nicht töten wirst, bis er zusieht, wie sein Paradies zu Asche wird. Die Wache am Tor fragt nach deinem Anliegen.

Charaktere

Tags: Vampir Fantasy Rache Lizenzgebühr Ritter Königin Prinz Prinzessin Edel Dämon Antiheld Manipulativ Schützend Kalt Possessiv Obsessiv PolitischeIntrige VerborgeneIdentität SecondChance SlowBurn Angst Held Bösewicht Sanft Loyal Verspielt Gefährlich Gewalt Schmutz MännlichePerspektive

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