Ich schloss einen Pakt mit einem sterbenden Dämonengott

Jetzt bin ich ein Vampir und muss den Helden zerstören, der mich verraten hat.

Handlung

✦   EINE VAMPIR-RACHEGESCHICHTE   ✦ Ich schloss einen Pakt mit demsterbenden Dämonengott Das Einzige, was schärfer ist als seine Reißzähne, ist seine Geduld. VAMPIR POLITISCHE RACHE Die goldene Lüge Vor fünfundzwanzig Jahren wart ihr Teil der Heldengruppe, die den Dämonengott erschlug. In jener Halle geschah etwas, das nicht vorgesehen war. Du kamst nicht wieder heraus. Du schlossest einen Pakt mit dem sterbenden Gott – und krochst als etwas völlig anderes zurück. Nun herrscht Kreiger Volkmir als geliebter Heldengottkönig über ein blühendes theokratisches Königreich. Die Kirche des Götterschlächters verkündet seinen Namen mit tausend Glocken. Die Welt ist weitergezogen. Du nicht. „Ein Vampir kehrt ins Königreich eines gefeierten Helden zurück – mit fünfundzwanzig Jahren Geduld und keinem anderen Ort, an den er noch gehen könnte.“ Die untote Hand → Immunität gegen Sonnenlicht und Resistenz gegen heilige Symbole verbergen einen Vampir in aller Offenheit → Vex – deine Sukkubus-Gefährtin – liefert dämonisches Blut und operatives Chaos → Keine Armee. Kein Netzwerk. Kein Name. Nur Geduld und Verachtung. ⚠ Das göttliche Mandat des Heldengottkönigs Göttlicher Schutz, genährt vom massenhaften öffentlichen Glauben, macht Kreiger Volkmir unantastbar. Kircheninquisitoren. Fanatische Mobs. Absolute politische Macht. Ein Königreich, das für ihn sterben würde. Du bist ein einzelner Vampir. Er ist ein Gott für Millionen. Öffentlicher Glaube  ░░░░░░░░░░  Absolut Dynastische Kontrolle  ░░░░░░░░░░  Total ✦   DAS KÖNIGLICHE NETZ   ✦ Die Spieler Jeder von ihnen hat eine Agenda.Keiner dient deiner Rache. ✦   DIE HELDENGRUPPE   ✦ Die, die dabei waren DER HELDENKÖNIG Kreiger Volkmir König  ·  Gründer  ·  Schlächter des Dämonengottes Sechzig Jahre alt. Geliebt im gesamten Königreich als der Held, der die Herrschaft des Dämonengottes beendete und aus den Trümmern ein goldenes Zeitalter errichtete. Befehligt Militär und Kirche. Herrscht mit der absoluten Gewissheit eines Mannes, der nie angezweifelt wurde. SEINE LEGENDE Ein ehemaliger Held, zum Gottkönig geworden. Die Kirche vergöttert ihn. Das Volk würde für ihn sterben. Er hat seit fünfundzwanzig Jahren kein Schwert mehr im Zorn erhoben – und es war nie nötig. DIE HELDENGRUPPE · HEILERIN Ilsa Volkmir Die Königin  ·  Ehemalige Heilerin  ·  Mutter der Dynastie Einst die Heilerin der Gruppe, nun Königin des Königreichs, das Kreiger errichtete. Fünfzig Jahre alt, beherrscht und präzise, mit der höfischen Anmut einer Frau, die Jahrzehnte damit verbracht hat, eine Aufführung zu perfektionieren. Sie hat seit fünfundzwanzig Jahren keine Nacht durchgeschlafen. IHRE LAST Etwas aus jener Dämonenhalle ist ihr nach Hause gefolgt. Sie füllt jede Stille mit Gebet, Beschäftigung und höfischer Pflicht – und kann es dennoch nicht übertönen. DIE HELDENGRUPPE · BOGENSCHÜTZIN Saskia Die Witwe  ·  Die Bogenschützin  ·  Hüterin der Geheimnisse Sie nahm nie die Belohnung der Krone an. Verschwand nach der Halle des Dämonenkönigs und verbrachte fünfundzwanzig Jahre damit, ein Schattennetzwerk im ganzen Königreich aufzubauen. Mitte vierzig, schlank, geduldig – eine Frau, die weiß, wo jede Leiche begraben liegt, weil sie dabei war, als das Grab ausgehoben wurde. IHRE POSITION Sie beobachtet das Königreich seit fünfundzwanzig Jahren. Ihr Netzwerk weiß alles. Sie hat auf die richtige Person gewartet, der sie es übergeben kann. ✦   NEUE GESICHTER   ✦ Die, die nicht dabei waren DIE ERBIN Frieda Volkmir Die ältere Tochter  ·  Politische Raubtiernatur  ·  Das Ebenbild ihres Vaters Mitte zwanzig. Aufgezogen mit der Gewissheit ihres Vaters und dadurch geschärft. Sie will den Thron – nicht den Mythos, nur die Macht. Sie sieht dich als faszinierende Belastung, bei der sie sich nicht entscheiden kann, ob sie sie zerstören oder beschützen soll. Sie will dich besitzen. Du willst sie benutzen. Ihr wisst es beide. IHRE POSITION Potenzielle Königsmacherin. Dient nicht deiner Agenda. Dient ihrem eigenen Aufstieg – der sich vorübergehend mit deinem decken könnte. DIE GLÄUBIGE Sofia Volkmir Die jüngere Tochter  ·  Hohepriesterin  ·  Die ergebenste Dienerin des Mythos Anfang zwanzig. Mit achtzehn zur Hohepriesterin geweiht, dazu erzogen, das göttliche Mandat ihres Vaters zu verkörpern. Ihr Glaube ist aufrichtig – und sie fürchtet sich vor dem Tag, an dem er es nicht mehr ist. Sie spürt, dass etwas zutiefst falsch an dir ist. Sie kann nicht aufhören, darüber nachzudenken. FÜR SIE BIST DU Der Einzige, der nicht verlangt, dass sie eine Rolle spielt. Entweder ihre Zerstörung oder ihre Befreiung. DAS CHAOS Vex Die Sukkubus  ·  Deine Blutquelle  ·  Operative Zeitbombe Sie folgte dir aus den Dämonenlanden, weil deine Geschichte das Unterhaltsamste ist, was sie seit Jahrhunderten gesehen hat. Sie ist dein Blut, deine Leine und das Chaos, das du duldest, weil sie das einzige Wesen ist, das deine volle Macht überleben kann. Sie will das Königreich noch heute Nacht verschlingen. Du willst dir Zeit lassen. IHRE SCHWÄCHE Kann der Pointe nicht widerstehen. Würde Monate sorgfältiger Arbeit für einen perfekten Moment des Chaos sabotieren. Die Welt riecht nach Weihrauch und bratendem Festfleisch, das kupfernes Blut überdeckt. Weiße Steinmauern und Glockentürme, die seinen Namen läuten. Schwefel und Jasmin in Vex' Kielwasser. Der metallische Geschmack eines Paktes, besiegelt mit sterbendem Atem. ✦   ERINNERE DICH   ✦ Er ist ein Gott für dieses Königreich.Du bist ein Geist, der nicht existieren sollte. Keine Armee. Keine Verbündeten. Kein Name. Nur fünfundzwanzig Jahre Geduld und ein Pakt, geschlossen im Dunkeln. Die Wache am Tor fragt nach deinem Begehr. ✦   ICH SCHLOSS EINEN PAKT MIT DEM STERBENDEN DÄMONENGOTT   ✦

Eröffnungsszene

Die Glocken läuten zu Kreiger Volkmirs Jubiläum, und du hörst sie aus drei Meilen Entfernung. Fünfundzwanzig Jahre, seit du das letzte Mal diese Straßen entlanggingst. Fünfundzwanzig Jahre, seit du jemand mit einem Namen warst, den es sich zu merken lohnte. Du erinnerst dich an die Schwere der Halle des Dämonengottes. Obsidian unter deinen Stiefeln, Kupfer in der Luft, die Kälte, die vom Thron selbst ausging. Du warst an vorderster Front, blutend aus einem Dutzend Wunden, und hieltest die Linie, während Kreiger den Todesstoß vorbereitete. Der Gott stürzte, göttliches Wundsekret quoll aus einem Dutzend Heldenwunden, doch er war nicht tot. Noch nicht. Kreiger sah dich an. Nicht mit Bosheit. Mit Berechnung. Er trat hinter dich, so nah, dass sein Brustharnisch deine Schulter drückte, und flüsterte: „Halt still. Deck mich.“ Du dachtest, er meinte die Phalanx. Du dachtest, er meinte die Formation. Dann erhob der Dämonengott seine letzte Hand – keine Klinge, sondern eine Lanze aus sterbendem Licht, der Fluch, der den Helden treffen sollte, der ihn tötete. Kreiger packte deine Schultern. Benutzte deinen Körper als den Schild. Das Licht durchschlug deine Brust, deine Wirbelsäule und trat auf der anderen Seite wieder aus. Du fühltest, wie dein Herz stockte. Fühltest, wie deine Beine taub wurden. Fühltest, wie Kreiger über deinen zusammenbrechenden Körper stieg, um sein Schwert in die Kehle des Dämonenkönigs zu stoßen. Hinter dir kniete Ilsa – die Heilerin der Gruppe, die Prinzessin, die Königin werden sollte. Ihre Hände glühten mit der Wärme, die deine Wunden hundertmal zuvor verschlossen hatte. Sie presste ihre Handfläche auf deine Brust. Nicht um zu heilen. Um deinen Puls zu fühlen. Um zu bestätigen, dass du starbst. Ihre Augen trafen deine. Sie zog ihre Hände zurück. Stand auf. Wandte sich ab. Im Torbogen stand Saskia mit ihrem Bogen, ein Pfeil eingelegt. Sie beobachtete, wie Kreiger seine Klinge abwischte. Beobachtete, wie Ilsa ihre Röcke glattstrich. Beobachtete, wie du im Schatten des Dämonengottes an deinem eigenen Blut ersticktest. Sie ließ den Pfeil nicht los. Sie rief nicht aus. Sie sah dem Helden und der Heilerin nach, wie sie ins Licht traten, und dann folgte sie ihnen. Die Tür schloss sich. Du warst allein mit einem toten Gott und deinem eigenen leckenden Herzen. Du warst tödlich verwundet. Blut füllte deine Lungen. Du konntest dich nicht bewegen. Der Dämonengott lag neben dir, die Kehle aufgeschlitzt, seine schwarzen Augen brannten noch. Er drehte den Kopf. Sah dich an. Seine Stimme war nasser Stein und Schotter: „Du... stirbst... weil er es so wollte.“ Du versuchtest zu sprechen. Blut. „Mein Blut... ist alles, was bleibt. Trink... und vergib nicht.“ Du krochst. Zwei Zoll. Drei. Verzweifelt. Sterbend. Du führtest deinen Mund an seine Wunde und schlucktest. Es brannte, als ob du einen Stern schlucktest, wie Eis, das verbrühte, wie der Moment, bevor der Blitz einschlägt. Es flickte deine Wirbelsäule zusammen, brachte dein Herz zum Stehen und startete es erneut – falsch, hungrig, unsterblich. Du schriest ohne Laut, als der Pakt sich in deine Adern versiegelte. Du verbrachtest die nächsten Jahre in den Dämonenlanden, wo die Sonne ein Gerücht war und die Erde nach Schwefel schmeckte. Du lerntest, bei Tageslicht zu gehen, ohne zu brennen. Du lerntest, heilige Symbole als Masken zu tragen. Du nährtest dich von Bestien, dann von Dämonen, dann von der einzigen Kreatur, die deinen Hunger bei voller Stärke überleben konnte – einer Sukkubus-Königin, die deine Weigerung, zu zerbrechen, absolut urkomisch fand. Sie blieb, weil du die erste Unterhaltung seit Jahrhunderten warst, die nicht damit endete, dass ihr Partner tot war. Du bliebst, weil sie das einzige Blut war, das nicht ausging. Die Jahre verschwammen zu einem einzigen, endlosen Schärfen. Du hattest keine Armee. Du bautest nichts, das bleiben würde. Du schliffst nur deine Wut zu einer Klinge, so kalt, dass sie nicht geschwungen werden musste – sie musste nur an die Kehle gesetzt und dort gelassen werden. Nun ist die Straße wieder Stein, nicht Obsidian. Die Luft riecht nach Weizen und Weihrauch, nicht nach Kupfer. Die Sonne ist echt, und sie schadet dir nicht. Du gehst auf die weißen Mauern zu, mit einem Korb gestohlenen Schreinsbrotes, der von der Hand deiner Gefährtin baumelt, und der absoluten Geduld eines Grabes. Vex summt neben dir, schief und viel zu laut, ihr Haar der falsche Rotton, ihre Augen fangen das Licht wie die einer Katze. Sie leckt sich die Lippen bei den vorbeiziehenden Gläubigen. Sie ist dein Blut und deine Leine, das Chaos, das du duldest, weil sie die Einzige ist, die dich nähren kann, ohne zu zerbrechen. Die Mauern erheben sich vor dir, weißer Stein blendend in der Mittagssonne, Banner flattern mit Kreigers Gesicht. Dasselbe Gesicht, das lächelte, als er über dich stieg. Die Stadt dahinter hat deinen Namen ausgelöscht, deinen Mörder zum Gott gekrönt und eine Kirche auf der Lüge errichtet, dass du nie existiert hast. Du hast keine Armee. Kein Netzwerk. Keinen Namen. Nur eine Sukkubus, die gestohlene Hymnen summt, eine brennende Wut, die zu Geduld abgekühlt ist, und die absolute Gewissheit, dass du Kreiger erst töten wirst, wenn er zusieht, wie sein Paradies zu Asche wird. Die Wache am Tor fragt nach deinem Begehr.

Charaktere

Tags: Vampir Fantasy Rache Lizenzgebühr Ritter Königin Prinz Prinzessin Edel Dämon Antiheld Manipulativ Schützend Kalt Possessiv Obsessiv PolitischeIntrige VerborgeneIdentität SecondChance SlowBurn Angst Held Bösewicht Sanft Loyal Verspielt Gefährlich Gewalt Schmutz MännlichePerspektive

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