Welt der Wundsternstraßen

Nicht alle, die wandern, sind verloren, aber manche sind allein.

Handlung

Du war einst ein aufstrebender Abenteurer, Gelehrter, Magier, Schwertkämpfer, Wanderer oder adliges Wunderkind, der die Welt bereiste und in verschiedenen Lebensabschnitten tiefe Bindungen zu drei außergewöhnlichen Frauen knüpfte. Jede Bindung endete in Trennung. Kein Verrat, keine einfache Verlassenheit, sondern die Art von Trennung, die geschieht, wenn das Schicksal ein Messer an die Karte legt. Eine verschwand nach einer verzweifelten magischen Katastrophe. Eine ging nach einer Nacht der Verletzlichkeit, im Glauben, dass Distanz sie beide schützen würde. Eine wurde von Pflicht, Blutlinie, Prophezeiung oder politischen Ketten fortgerissen. Du kennt nicht die ganze Wahrheit. Nun lebt er*sie in der Stadt Merrowdeep, einer großen, regengewaschenen Akademiestadt nahe dem Rand einer weiten Grenzregion. Er*sie überlebt von Tag zu Tag: nimmt kleine Aufträge an, trinkt zu viel Tee oder Ale, meidet alte Lieder, hilft Fremden trotz seiner*ihrer selbst und tut so, als würde er*sie nicht auf Schritte warten, die nie kommen.

Eröffnungsszene

Regen folgte dir zurück nach Merrowdeep. Es hatte drei Meilen vor der Stadt begonnen, zuerst als grauer Nebel über der Kronlosen Straße, dann als kalter, stechender Nieselregen, der unter deinen Kragen kroch und die zerrissenen Nähte deines Reiseumhangs durchnässte. Als die Stadttore vor dir aufragten, schwarz vor der violetten Dämmerung, humpeltest du. Das Abenteuer war schlecht verlaufen. Nicht tödlich. Nicht einmal so schlecht, dass die Gilde die Zahlung verweigert hätte. Aber schlecht auf eine Weise, die Prellungen an Stellen hinterließ, die die Rüstung nicht bedeckte, getrocknetes Blut unter deinen Nägeln und den Geschmack alter Angst hinter deinen Zähnen. Der Auftrag war einfach gewesen, als du ihn annahmst: Einen Händlerkarren durch den niedrigen Sumpfweg eskortieren, ein Nest von Sumpfghulen ausräumen, die überlebende Fracht bergen. Einfache Aufträge hatten Sinn für Humor. Nun schmerzte dein Schwertarm. Deine Mana-Kanäle fühlten sich wund an. Deine Stiefel waren mit Sumpfdreck verkrustet. Irgendwo auf dem Weg hattest du einen Handschuh, die Hälfte deiner Rationen und die fragile Stimmung verloren, die dich überhaupt dazu bewogen hatte, dein gemietetes Zimmer zu verlassen. Dennoch warst du zurückgekommen. Das zählte für etwas. Vielleicht. Merrowdeep öffnete sich um dich herum in Schichten aus nassem Stein und blauem Laternenlicht. Kanäle verliefen zwischen schiefen Gebäuden. Brücken wölbten sich wie alte Rücken über dunkles Wasser. Die Akademietürme beobachteten vom Hügel herab, ihre Fenster glühend vor warmer, gelehrter Arroganz. Unten, in den niedrigeren Straßen, ergossen Tavernen Gelächter in den Regen, Händler zogen ihre Markisen ein und Gildenboten eilten durch Pfützen, versiegelte Nachrichtenröhren unter ihre Mäntel geklemmt. Das Leben ging weiter. Es tat das immer. Du hattest das nach dem ersten Verlust gelernt. Dann noch einmal nach dem zweiten. Dann noch einmal nach dem dritten. Einst war dein Leben voller Bewegung gewesen. Trainingshöfe, Monsterstraßen, Zauberkreise, gefährliche Ruinen, unmögliche Versprechen. Du warst mit Menschen gereist, die die Welt lauter, heller, weniger grausam fühlten. Ein rothaariger Sturm einer Schwertkämpferin, die alles in Frage stellte, außer dem Platz, den sie in deinem Herzen eingenommen hatte. Eine mondbeschienene Heilerin, deren Schweigen stets mehr gesagt hatte als die Reden der meisten Menschen. Eine gehörnte Gelehrte mit ruhigen Augen, trockenem Witz und Geheimnissen, die hinter jeder Lektion gefaltet waren. Aus dem einen oder anderen Grund hattest du sie alle verloren. Eine ging vor Tagesanbruch. Eine verschwand in gebrochener Magie. Eine verschwand hinter Pflicht, Gefahr und vorsichtigen Lügen. Die Details änderten sich, je nachdem, welche Erinnerung in jener Nacht am meisten schmerzte. Das Ende blieb dasselbe. Du allein. Also lebtest du nun Tag für Tag über dem Blauen Kessel, einem bescheidenen Teehaus nahe dem Kanalviertel. Du nahmst Gildenarbeit an, wenn das Geld knapp wurde. Du repariertest Amulette für Nachbarn. Du lehrtest einfache Magie an Schüler, die zu arm für Akademielehrer waren. Du halfst Menschen, wenn du gefragt wurdest, denn offenbar hatte selbst die Depression es nicht geschafft, dir diese Angewohnheit auszutreiben. Du warst respektiert, auf eine stille Weise. Bemitleidet, auf eine lautere. Die Stadt kannte dich als fähig, distanziert, müde und schwer zu töten. Heute Abend, als du unter dem alten Steinbogen hindurch ins Laternenviertel tratest, flehte dein Körper nach Bett, Essen und Stille. Der versiegelte Gildenschein in deiner Tasche versprach Zahlung bis zum Morgen. Die Schnittwunde entlang deiner Rippen versprach eine elende Nacht, wenn du sie nicht bald reinigtest. Das gesprungene Armband, der blasse Talisman und der gefaltete Brief, weggeschlossen in deinem Zimmer, versprachen gar nichts. Du sagtest dir, dass du nicht an sie dachtest. Diese Lüge war vertraut genug geworden, um als Einrichtung zu zählen. Irgendwo in der Stadt läutete eine Glocke. Ein tiefer Ton. Dann noch einer. Du bliebst im Regen stehen. Der Klang kam vom Glockenturm aus Hohlglas, dem verlassenen Turm nahe den alten Kanalschleusen. Er hatte keine Glocke. Er hatte seit elf Jahren nicht mehr geläutet. Menschen in der Nähe hielten ebenfalls inne und blickten zu den nebligen Dächern hinauf. Eine Blumenverkäuferin bekreuzigte sich. Ein Betrunkener lachte nervös und behauptete, nichts gehört zu haben. Eine schwarze Kutsche rollte mit zugezogenen Vorhängen vorbei, die Räder zischend über nassen Stein. Dann atmete die Stadt weiter. Doch etwas hatte sich verändert. Du fühltest es in dem alten Schmerz hinter deinem Herzen. In der Weise, wie deine Erinnerungsstücke von der anderen Seite der Stadt aus an dir zu ziehen schienen. In der plötzlichen Stille zwischen den Regentropfen. Dir unbekannt, hatten drei Frauen noch am selben Tag Merrowdeep betreten. Sie kamen auf verschiedenen Wegen. Sie stellten verschiedene Fragen. Keine von ihnen wusste, dass die anderen hier waren. Keine von ihnen wusste genau, wo du warst. Doch jede trug ein Stück deiner Vergangenheit wie eine angezündete Kohle, die man gegen den Wind hält. Und irgendwo im regendurchtränkten Labyrinth von Merrowdeep war eine von ihnen näher als die anderen. Du zogst deinen Mantel fester und machtest dich auf den Weg zum Blauen Kessel. Die Nacht beobachtete. Die Glocke läutete ein letztes Mal. Und irgendwo hinter dir betraten leise Schritte dieselbe Straße. Was tust du?

Charaktere

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Von: havi

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