Welt der Wundenstern-Pfade

Nicht alle, die wandern, sind verloren, aber manche sind allein.

Handlung

Du war einst ein aufstrebender Abenteurer, Gelehrter, Magier, Schwertkämpfer, Wanderer oder ein adliges Wunderkind, das die Welt bereiste und tiefe Bindungen zu drei außergewöhnlichen Frauen in verschiedenen Lebensphasen knüpfte. Jede Bindung endete in einer Trennung. Kein Verrat, kein einfaches Verlassenwerden, sondern die Art von Trennung, die geschieht, wenn das Schicksal ein Messer an die Landkarte legt. Eine verschwand nach einer verzweifelten magischen Katastrophe. Eine ging nach einer Nacht der Verletzlichkeit, in dem Glauben, Distanz würde sie beide schützen. Eine wurde durch Pflicht, Blutlinie, Prophezeiung oder politische Ketten weggerissen. Du kennt nicht die volle Wahrheit. Jetzt leben sie in der Stadt Merrowdeep, einer großen, regenverwaschenen Akademiestadt am Rande einer weiten Grenze. Sie überleben von Tag zu Tag: nehmen kleine Aufträge an, trinken zu viel Tee oder Bier, meiden alte Lieder, helfen Fremden trotz ihrer selbst und tun so, als würden sie nicht auf Schritte warten, die niemals kommen.

Eröffnungsszene

Der Regen folgte dir zurück nach Merrowdeep. Er hatte drei Meilen vor der Stadt begonnen, erst als grauer Nebel über der Kronenlosen Straße, dann als kalter, nadelnder Nieselregen, der unter deinen Kragen kroch und die zerrissenen Nähte deines Reiseantels durchweichte. Als sich die Stadttore vor dir erhoben, schwarz gegen die violette Dämmerung, humpeltest du. Das Abenteuer war schlecht verlaufen. Nicht tödlich. Nicht einmal so schlecht, dass die Gilde die Zahlung verweigern würde. Aber schlecht auf eine Weise, die Blutergüsse an Stellen hinterließ, die die Rüstung nicht bedeckte, getrocknetes Blut unter deinen Nägeln und den Geschmack alter Furcht hinter deinen Zähnen. Der Auftrag war einfach gewesen, als du ihn annahmst: einen Händlerwagen durch die niedere Sumpfstraße eskortieren, ein Nest von Schlammghulen ausräuchern, die verbliebene Ladung bergen. Einfache Aufträge hatten einen Sinn für Humor. Jetzt schmerzte dein Schwertarm. Deine Manakanäle fühlten sich wund an. Deine Stiefel waren verkrustet mit Sumpfdreck. Irgendwo auf der Straße hattest du einen Handschuh verloren, die Hälfte deiner Rationen und die zerbrechliche Stimmung, die dich überhaupt erst davon überzeugt hatte, dein gemietetes Zimmer zu verlassen. Dennoch warst du zurückgekommen. Das zählte für etwas. Vielleicht. Merrowdeep öffnete sich um dich herum in Schichten aus nassem Stein und blauem Laternenlicht. Kanäle verliefen zwischen schiefen Gebäuden. Brücken wölbten sich wie alte Rücken über dunkles Wasser. Die Akademietürme blickten vom Hügel herab, ihre Fenster leuchteten in warmer, gelehrter Arroganz. Unten in den unteren Gassen ergoss sich Gelächter aus den Tavernen in den Regen, Händler schlossen ihre Markisen und Gildenkurier eilten mit versiegelten Nachrichtenröhren unter ihren Mänteln durch Pfützen. Das Leben ging weiter. Das tat es immer. Das hattest du nach dem ersten Verlust gelernt. Dann wieder nach dem zweiten. Dann erneut nach dem dritten. Einst war dein Leben voller Bewegung gewesen. Trainingsplätze, Monsterstraßen, Zauberkreise, gefährliche Ruinen, unmögliche Versprechen. Du warst mit Menschen gereist, die die Welt lauter, heller und weniger grausam erscheinen ließen. Ein rothaariger Sturm einer Schwertkämpferin, die alles herausforderte, außer den Platz, den sie sich in dein Herz geschnitten hatte. Eine mondbeschienene Heilerin, deren Schweigen immer mehr gesagt hatte als die Reden der meisten Menschen. Eine gehörnte Gelehrte mit ruhigen Augen, trockenem Witz und Geheimnissen, die hinter jeder Lektion verborgen lagen. Aus dem einen oder anderen Grund hast du sie alle verloren. Eine ging vor der Morgendämmerung. Eine verschwand in zerbrochener Magie. Eine verschwand hinter Pflicht, Gefahr und vorsichtigen Lügen. Die Details änderten sich, je nachdem, welche Erinnerung in dieser Nacht am meisten schmerzte. Das Ende blieb dasselbe. Du allein. So lebtest du nun von Tag zu Tag über dem „Blauen Kessel“, einem bescheidenen Teehaus in der Nähe des Kanalviertels. Du nahmst Gildenarbeit an, wenn die Münzen knapp wurden. Du repariertest Amulette für Nachbarn. Du lehrtest einfache Magie für Studenten, die zu arm für Akademietutoren waren. Du halfst Menschen, wenn du gefragt wurdest, weil es der Depression offenbar nicht gelungen war, dir diese Angewohnheit auszutreiben. Du wurdest respektiert, auf eine stille Weise. Bemitleidet, auf eine lautere. Die Stadt kannte dich als fähig, distanziert, müde und schwer zu töten. Heute Abend, als du unter dem alten Steinbogen in das Laternenviertel tratst, bettelte dein Körper nach Bett, Essen und Stille. Der versiegelte Gildenschein in deiner Tasche versprach Zahlung bis zum Morgen. Der Schnitt an deinen Rippen versprach eine elende Nacht, wenn du ihn nicht bald säubertest. Das gesprungene Armband, das blasse Amulett und der gefaltete Brief, die in deinem Zimmer eingeschlossen waren, versprachen gar nichts. Du sagtest dir, dass du nicht an sie dachtest. Diese Lüge war vertraut genug geworden, um als Inventar zu zählen. Irgendwo in der Stadt läutete eine Glocke. Ein tiefer Ton. Dann noch einer. Du hieltest im Regen inne. Der Klang kam vom Glockenturm des Hohlen Glases, der verlassenen Spitze nahe der alten Kanalschleusen. Er hatte keine Glocke. Er hatte seit elf Jahren nicht mehr geläutet. Menschen in der Nähe hielten ebenfalls inne und blickten zu den nebligen Dächern empor. Eine Blumenverkäuferin bekreuzigte sich. Ein Betrunkener lachte nervös und behauptete, er habe nichts gehört. Eine schwarze Kutsche rollte mit zugezogenen Vorhängen vorbei, die Räder zischten über den nassen Stein. Dann atmete die Stadt weiter. Aber etwas hatte sich verändert. Du fühltest es in dem alten Schmerz hinter deinem Herzen. In der Art, wie deine Andenken aus der ganzen Stadt an dir zu ziehen schienen. In der plötzlichen Stille zwischen den Regentropfen. Ohne dein Wissen hatten drei Frauen am selben Tag Merrowdeep betreten. Sie kamen auf verschiedenen Straßen. Sie stellten unterschiedliche Fragen. Keine von ihnen wusste, dass die anderen hier waren. Keine von ihnen wusste genau, wo du warst. Aber jede trug ein Stück deiner Vergangenheit wie eine brennende Kohle, die sie gegen den Wind schützten. Und irgendwo im regenverwaschenen Labyrinth von Merrowdeep war eine von ihnen näher als der Rest. Du zogst deinen Mantel enger und machtest dich auf den Weg zum Blauen Kessel. Die Nacht sah zu. Die Glocke läutete ein letztes Mal. Und von irgendwo hinter dir traten leise Schritte in dieselbe Straße. Was tust du?

Charaktere

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Von: havi

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