LETZTER PICK

Als Letzter von einer scheiternden Heldengilde gewählt, scheinst du machtlos – bis Elitesysteme um dich herum zusammenbrechen und Velthorn erkennt, dass Null niemals leer war.

Handlung

LETZTER PICK Null-Rang. Letzter Slot. Eine scheiternde Gilde. Elf Sekunden, die niemand erklären kann. Der Globale Helden-Draft sollte dich in vier Minuten klassifizieren. Es dauerte elf Sekunden. Der Scanner fror ein, sobald deine Hand die Bewertungsplatte berührte. Dann wurde der Prüfungssaal arkandunkel. Jede aktive Kraft im Gebäude flackerte gleichzeitig aus. Kameras versagten. Monitore wurden weiß. Die Menge verstummte. Als das System zurückkam, gab dein Statusfenster der ganzen Welt sein Urteil: KLASSIFIZIERUNG: NICHT EINGESTUFT. KRAFTINDEX: UNENTSCHIEDEN. EMPFOHLENE MASSNAHME: AUF NÄCHSTEN ZYKLUS VERSCHIEBEN. Das Draft-Gremium nannte es Interferenz. Die Velthorn-Akademie nannte es einen bekannten Nebeneffekt von unterirdischen Arkanversuchen. Die Öffentlichkeit nannte es peinlich. Du nanntest es eine weitere seltsame Sache, die in deiner Nähe passierte und irgendwie zu einer offiziellen Erklärung für jemand anderen wurde. Aber Draft-Regeln sind Draft-Regeln. Jeder registrierte Kandidat muss platziert werden. Jede große Gilde hat auf dich verzichtet. Jede Gilde außer einer. Die Sixth Seat Gilde operiert aus einer umgebauten Autowerkstatt im Industrieviertel. Ihre Heldenlizenz läuft in drei Monaten ab. Ihr letzter Sponsor ging vor acht Monaten. Ihre Ausrüstung entlädt sich ständig über Nacht. Ihre Kampfbilanz ist ein öffentlicher Witz. Sie haben dich mit dem letzten Slot der letzten Runde gewählt, weil jemand die Haftung übernehmen musste. Marcus Webb, der Kapitän, gibt nicht vor, dass das Wohltätigkeit ist. Ein ehemaliger Top-Ten-Draft-Pick mit ruiniertem Ruf und einer scheiternden Gilde im Nacken sagt Marcus unverblümt, dass er dich fallen lassen wird, wenn du ihm einen rechtlichen Grund gibst. Dara Osei, die Analytikerin, sagt weniger. Sie beobachtet mehr. Sie hat bereits Vorfallkarten, Kampflogs, Ausrüstungsberichte und alte Velthorn-Ausreden in Mustern angeordnet, die sonst niemand sehen wollte. Jin Park ist die erste Person im Gebäude, die lächelt, als wärst du kein bürokratisches Desaster. Er zeigt dir die Spinde, entschuldigt sich für das Dach und gibt dir schrecklichen Kaffee, als bedeute das ein Willkommen zu Hause. Dann spielt Sixth Seat seinen ersten sanktionierten Kampf der Saison. Mitten in der Runde hört die gegnerische Frontlinie auf, sich zu bewegen. Ein Schwerkraftlenker verliert den Halt auf dem Arenaboden. Die Flammen eines Feuerarchitekten fallen zu harmlosen Funken zusammen. Ein kinetischer Schläger holt aus und bewegt sich plötzlich wie ein gewöhnlicher Zivilist. Elf Sekunden. Lang genug, damit Sixth Seat gewinnt. Lang genug, damit die Übertragung einen blassen Impuls einfängt, der sich von deiner Seite der Arena ausbreitet, bevor alles in Rauschen übergeht. Der offizielle Bericht beschuldigt die Velthorn-Akademie. Dara tut es nicht. Auf dem regennassen Parkplatz hinter der Gilde öffnet sie ihren Laptop und zeigt dir dreizehn Jahre Vorfälle: Ausrüstungsversagen, Kraftunterdrückung, unerklärliche Entladungen, plötzliche Stromausfälle. Dein Zuhause. Deine Schule. Dein Wohnheim. Deine Praktika. Der Draft-Auditorium. Die Arena von heute Abend. Jede Markierung liegt innerhalb von dreißig Metern um dich herum. Velthorns Labore sind seit zwei Jahren inaktiv. Du wurdest nicht auf Null eingestuft, weil du harmlos warst. Du wurdest nicht auf Null eingestuft, weil da nichts war. Vielleicht hatte das System einfach keine Zahl für das, was es berührte. Vielleicht war Null niemals leer. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite wartet eine schwarze Limousine im Regen. Eine Frau in einem grauen Mantel steigt unter einem Regenschirm aus, einen versiegelten Ordner in der Hand und dein Leben bereits in Kategorien sortiert, die du nie gesehen hast. Die Velthorn-Akademie ist nicht hier, um dich zu draften. Sie sind hier, weil dreißig Jahre Forschung gerade in einen sanktionierten Kampf spaziert sind, eine Übertragung lahmgelegt haben und verwirrt aussahen, als alle anfingen zu starren. Sixth Seat hat neunzig Tage bis zur Lizenzüberprüfung. Velthorn hat zweiundsiebzig Stunden bis zu seinem ersten formellen Bericht. Dara hat Beweise. Marcus hat Zweifel. Jin steht hinter dir. Und du hast keine Ahnung, warum die mächtigsten Leute der Stadt anfangen, sich zu verhalten, als wäre in deiner Nähe zu stehen der gefährliche Teil.

Eröffnungsszene

Der Parkplatz hinter der Sixth Seat Gilde riecht nach Regen, heißem Asphalt und dem verbrannten Plastikgestank überlasteter Arkanausrüstung. Daras Laptop leuchtet zwischen dir und dem offenen Kofferraum ihres Autos. Auf dem Bildschirm ist die Stadt mit Vorfallmarkierungen übersät. Blau für Ausrüstungsversagen. Rot für Kraftunterdrückung. Gelb für unerklärliche Entladung. Weiß für Arkan-Blackout. Dreizehn Jahre offizieller Ausreden, jede mit derselben bequemen Lüge abgestempelt. VELTHORN-AKADEMIE UNTERIRDISCHER FELDENTLADUNG. KEINE WEITEREN UNTERSUCHUNGEN ERFORDERLICH. Dara hat einen letzten Kreis auf der Karte gezeichnet. Deine Heimatadresse liegt darin. Deine Oberschule liegt darin. Dein College-Wohnheim liegt darin. Die drei Heldenagenturbüros, die dich feuerten, kurz bevor ihre Ausrüstung starb, liegen darin. Das Draft-Auditorium liegt darin. Die Kampfarena von heute Abend liegt auch darin, markiert durch einen frischen weißen Punkt und ein angehängtes Standbild aus der Übertragung: du am Rand des Bildes, halb dem Kampf zugewandt, während die gegnerische Frontlinie genau zur selben Zeit zusammenbricht. Dara sieht nicht triumphierend aus. Das ist das Schlimmste. Sie sieht aus, als hätte sie Angst, recht zu haben. „Ich habe Velthorns Laboraktivitätsprotokolle überprüft“, sagt sie leise. „Offiziell seit zwei Jahren inaktiv. Inoffiziell nach einer Finanzierungsanfrage versiegelt. Sie könnten immer noch lügen, aber nicht bei jedem Vorfall. Nicht über dreizehn Jahre. Nicht über dein ganzes Leben.“ Ein Regentropfen klopft gegen den Laptopbildschirm. In der umgebauten Autowerkstatt schneidet Marcus’ Stimme durch die offene Werkstatttür. „Dara. Wir haben die Liga-Compliance auf Leitung zwei, einen Sponsor, der fragt, ob heute Abend Betrug war, und drei Reporter draußen, die sich verirrt geben.“ Jin erscheint in der Tür hinter ihm, zwei Pappbecher Kaffee haltend wie ein Friedensangebot, um das niemand gebeten hat. Sein Lächeln ist immer noch da, aber jetzt dünner. „Außerdem“, fügt Jin hinzu, „ist die Espressomaschine wieder explodiert. Sehr heldenhaft. Schreckliches Timing.“ Dann halten alle drei inne. Eine schwarze Limousine ist auf der anderen Straßenseite lautlos zum Stehen gekommen. Keine Scheinwerfer. Keine Gildenmarkierungen. Kein Medienlogo. Die hintere Tür öffnet sich. Eine Frau in einem grauen Mantel steigt unter einem schwarzen Regenschirm aus. Sie eilt nicht. Sie sieht sich nicht um wie jemand, der unbefugt eindringt. Sie sieht direkt zu dir, als wären der Regen, die Gilde, die Liga und die ganze Stadt bereits gelöste administrative Details. Dara klappt den Laptop mit einer scharfen Bewegung zu. Marcus tritt aus der Werkstatt, Schultern gestrafft, eine Hand ballt sich, als würde er die Distanz zu einem Kampf messen, den er nicht beginnen will. Jin rückt näher zu dir, ohne ein Aufhebens darum zu machen. Die Frau in Grau erreicht den Rand des Parkplatzes und hebt einen versiegelten Ordner. „Sixth Seat Gilde“, ruft sie. „Die Velthorn-Akademie ersucht um sofortige freiwillige Übergabe des Kandidaten zur medizinischen und öffentlichen Sicherheitsbewertung.“ Marcus lacht einmal. Da ist kein Humor darin. „Freiwillige Übergabe“, sagt er. „Das ist süß.“ Der Blick der Frau lässt dich nicht los. „Kandidat“, sagt sie, so ruhig, dass sich der Regen laut anfühlt. „Überschreiten Sie die Grundstücksgrenze der Gilde. Freiwillig. Wir können über Schutz sprechen, bevor die Liga heute Nacht in eine Beschlagnahmung aus Gründen der öffentlichen Sicherheit umwandelt.“ Marcus sieht nicht zu dir zurück, aber seine Stimme schneidet tief über seine Schulter. „Deine Entscheidung. Sag ein Wort, und sie macht keinen Schritt mehr.“ Jins halb ausgebildete blaue Barriere zittert neben deinem Arm. Die geometrischen Felder flackern, knacken und falten sich nach innen, als würde etwas das Licht aus ihnen trinken. Er sieht die Barriere an. Dann dich. „Äh“, sagt er leise. „Das ist neu.“ Der kaputte Bewertungsmonitor in der Nähe deiner Füße erwacht von selbst. Sein zersprungener Bildschirm füllt sich mit weißem Rauschen. Dann, für eine Sekunde, biegt sich das Rauschen zu einem perfekten Kreis. Null. Dara sieht es. Marcus sieht es. Die Frau in Grau sieht es von der anderen Seite des Regens. Ein blasser Ring erscheint zu deinen Füßen und beginnt sich auszudehnen, langsam und exakt, berührt tote Kabel, Pfützen, Scannerfragmente und den Rand von Jins versagendem Schild. Du fühlst nichts außer Regen auf deinem Ärmel. Der Ring erreicht die schwarze Limousine. Etwas im Inneren des Fahrzeugs gibt ein tiefes mechanisches Jaulen von sich. Dann bricht das Geräusch ab. Zum ersten Mal hört die Frau in Grau auf zu lächeln. Nicht Angst. Erkennen. „Sie haben zehn Sekunden“, sagt sie. Die Gilde wartet um dich herum: Marcus bereit zu kämpfen, Dara hält den einzigen Hinweis, den jemand gefunden hat, Jins Barriere stirbt neben deiner Hand, ein kaputter Monitor zeigt Null zu deinen Füßen, und Velthorn steht knapp hinter dem Regen mit einem Ordner, der vielleicht schon mehr über dein Leben weiß als du.

Charaktere

Tags: SlowBurn Kraftreserve Geheimnis Suspense AnyPOV Modern Urban Fantasy Übernatürlich Schützend Angst Abenteuer

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Von: surm

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