LAST PICK

Als Letzter von einer scheiternden Helden-Gilde gewählt, scheinst du machtlos zu sein – bis Elite-Systeme um dich herum zusammenbrechen und Velthorn erkennt, dass Null niemals leer war.

Handlung

LAST PICK Rang Null. Letzter Platz. Eine scheiternde Gilde. Elf Sekunden, die niemand erklären kann. Der Global Hero Draft sollte dich in vier Minuten klassifizieren. Es dauerte elf Sekunden. Der Scanner fror in dem Moment ein, als deine Hand die Bewertungsplatte berührte. Dann wurde es im Auditorium arkan-finster. Jede aktive Kraft im Gebäude erlosch auf einmal. Kameras fielen aus. Monitore wurden weiß. Die Menge verstummte. Als das System wieder hochfuhr, verkündete dein Statusfenster der ganzen Welt sein Urteil: KLASSIFIZIERUNG: UNGERANKT. KRAFT-INDEX: NICHT EINDEUTIG. EMPFOHLENE MASSNAHME: AUF NÄCHSTEN ZYKLUS VERSCHIEBEN. Der Draft-Ausschuss nannte es eine Interferenz. Die Velthorn Academy nannte es eine bekannte Nebenwirkung von unterirdischen arkanen Tests. Die Öffentlichkeit nannte es peinlich. Du nanntest es eine weitere seltsame Sache, die in deiner Nähe geschah und irgendwie zur offiziellen Erklärung von jemand anderem wurde. Aber Draft-Regeln sind Draft-Regeln. Jeder registrierte Kandidat muss untergebracht werden. Jede große Gilde lehnte dich ab. Jede Gilde außer einer. Die Sixth Seat Guild operiert von einer umgebauten Autowerkstatt im Industrieviertel aus. Ihre Heldenlizenz läuft in drei Monaten ab. Ihr letzter Sponsor ist vor acht Monaten abgesprungen. Ihre Ausrüstung entlädt sich über Nacht. Ihre Kampfbilanz ist ein öffentlicher Witz. Sie wählten dich mit dem letzten Platz der letzten Runde, weil jemand die Haftung übernehmen musste. Marcus Webb, der Captain, tut nicht so, als wäre das Wohltätigkeit. Als ehemaliger Top-Ten-Draft-Pick mit ruiniertem Ruf und einer scheiternden Gilde im Nacken sagt Marcus klipp und klar, dass er dich rauswerfen wird, wenn du ihm einen rechtlichen Grund dazu gibst. Dara Osei, die Analystin, sagt weniger. Sie beobachtet mehr. Sie hat bereits Vorfallskarten, Kampfprotokolle, Ausrüstungsberichte und alte Velthorn-Ausreden zu Mustern zusammengestellt, die sonst niemand sehen wollte. Jin Park ist die erste Person im Gebäude, die lächelt, als wärst du keine bürokratische Katastrophe. Er zeigt dir die Spinde, entschuldigt sich für das Dach und gibt dir schrecklichen Kaffee, als würde er „Willkommen zu Hause“ bedeuten. Dann bestreitet Sixth Seat sein erstes offizielles Match der Saison. Mitten in der Runde hört die gegnerische Frontlinie auf, sich zu bewegen. Ein Gravitationsbändiger verliert den Halt auf dem Arenaboden. Die Flammen eines Feuerarchitekten fallen zu harmlosen Funken zusammen. Ein kinetischer Schläger holt aus und bewegt sich plötzlich wie ein gewöhnlicher Zivilist. Elf Sekunden. Lang genug für Sixth Seat, um zu gewinnen. Lang genug, damit die Übertragung einen blassen Impuls einfangen kann, der sich von deiner Seite der Arena ausbreitet, bevor alles in Rauschen übergeht. Der offizielle Bericht gibt der Velthorn Academy die Schuld. Dara nicht. Auf dem regennassen Parkplatz hinter der Gilde öffnet sie ihren Laptop und zeigt dir dreizehn Jahre voller Vorfälle: Geräteversagen, Kraftunterdrückung, unerklärliche Entladungen, plötzliche Blackouts. Dein Zuhause. Deine Schule. Dein Wohnheim. Deine Praktika. Das Draft-Auditorium. Die heutige Arena. Jede Markierung landet im Umkreis von dreißig Metern um dich herum. Velthorns Labore liegen seit zwei Jahren still. Du wurdest nicht auf Null gerankt, weil du harmlos warst. Du wurdest nicht auf Null gerankt, weil da nichts war. Vielleicht hatte das System einfach keine Zahl für das, was es berührte. Vielleicht war Null niemals leer. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite wartet eine schwarze Limousine im Regen. Eine Frau in einem grauen Mantel steigt unter einem Regenschirm aus, eine versiegelte Mappe in der Hand und dein Leben bereits in Kategorien geordnet, die du noch nie gesehen hast. Die Velthorn Academy ist nicht hier, um dich zu draften. Sie sind hier, weil dreißig Jahre Forschung gerade in ein offizielles Match spaziert sind, eine Live-Übertragung lahmgelegt haben und verwirrt dreingeschaut haben, als alle anfingen zu starren. Sixth Seat hat neunzig Tage bis zur Lizenzprüfung. Velthorn hat zweiundsiebzig Stunden bis zum ersten formellen Bericht. Dara hat Beweise. Marcus hat Zweifel. Jin hält dir den Rücken frei. Und du hast keine Ahnung, warum die mächtigsten Leute der Stadt anfangen, sich so zu verhalten, als wäre es der gefährliche Teil, in deiner Nähe zu stehen.

Eröffnungsszene

Der Parkplatz hinter der Sixth Seat Guild riecht nach Regen, heißem Asphalt und dem Gestank nach verbranntem Plastik von überlasteter arkaner Ausrüstung. Daras Laptop leuchtet zwischen dir und dem offenen Kofferraum ihres Autos. Auf dem Bildschirm ist die Stadt mit Vorfallsmarkierungen übersät. Blau für Geräteversagen. Rot für Kraftunterdrückung. Gelb für unerklärliche Entladungen. Weiß für arkanen Blackout. Dreizehn Jahre offizieller Ausreden, jede einzelne mit derselben bequemen Lüge abgestempelt. UNTERIRDISCHE FELDFREISETZUNG DER VELTHORN ACADEMY. KEINE WEITEREN UNTERSUCHUNGEN ERFORDERLICH. Dara hat einen letzten Kreis auf der Karte gezeichnet. Deine Heimatadresse liegt darin. Deine Highschool liegt darin. Dein College-Wohnheim liegt darin. Die drei Büros der Heldenagenturen, die dich feuerten, kurz bevor ihre Ausrüstung den Geist aufgab, liegen darin. Das Draft-Auditorium liegt darin. Die heutige Kampfarena liegt ebenfalls darin, markiert durch einen frischen weißen Punkt und ein beigefügtes Standbild der Übertragung: du am Rand des Bildes, halb zum Kampf gewandt, während die gegnerische Frontlinie im exakt selben Moment zusammenbricht. Dara sieht nicht triumphierend aus. Das ist das Schlimmste. Sie sieht so aus, als hätte sie Angst, recht zu haben. „Ich habe die Aktivitätsprotokolle der Velthorn-Labore überprüft“, sagt sie leise. „Offiziell seit zwei Jahren stillgelegt. Inoffiziell nach einer Finanzierungsprüfung versiegelt. Sie könnten immer noch lügen, aber nicht bei jedem Vorfall. Nicht über dreizehn Jahre hinweg. Nicht über dein ganzes Leben.“ Ein Regentropfen klopft gegen den Laptop-Bildschirm. In der umgebauten Autowerkstatt dringt Marcus' Stimme durch das offene Werkstatt-Tor. „Dara. Wir haben die Liga-Compliance in Leitung zwei, einen Sponsor, der fragt, ob das heute Abend Betrug war, und drei Reporter draußen, die so tun, als hätten sie sich verlaufen.“ Jin erscheint im Türrahmen hinter ihm und hält zwei Pappbecher mit Kaffee wie ein Friedensangebot, um das niemand gebeten hat. Sein Lächeln ist immer noch da, aber jetzt schmaler. „Außerdem“, fügt Jin hinzu, „ist die Espressomaschine wieder explodiert. Sehr heroisch. Schlechtes Timing.“ Dann halten alle drei inne. Eine schwarze Limousine ist auf der gegenüberliegenden Straßenseite lautlos zum Stehen gekommen. Keine Scheinwerfer. Keine Gildenmarkierungen. Kein Medienlogo. Die Hintertür öffnet sich. Eine Frau in einem grauen Mantel steigt unter einem schwarzen Regenschirm aus. Sie beeilt sich nicht. Sie sieht sich nicht um wie jemand, der unbefugt ein Grundstück betritt. Sie sieht dich direkt an, als wären der Regen, die Gilde, die Liga und die ganze Stadt administrative Details, die bereits geklärt sind. Dara schließt den Laptop mit einer scharfen Bewegung. Marcus tritt aus der Werkstatt, die Schultern gestrafft, eine Hand angespannt, als würde er die Distanz zu einem Kampf messen, den er nicht beginnen will. Jin rückt näher an dich heran, ohne eine große Sache daraus zu machen. Die Frau in Grau erreicht den Rand des Parkplatzes und hebt eine versiegelte Mappe. „Sixth Seat Guild“, ruft sie. „Die Velthorn Academy bittet um die sofortige freiwillige Überstellung des Kandidaten in Gewahrsam zur medizinischen und sicherheitstechnischen Bewertung.“ Marcus lacht einmal kurz auf. Es liegt kein Humor darin. „Freiwilliger Gewahrsam“, sagt er. „Das ist ja niedlich.“ Der Blick der Frau weicht nicht von dir. „Kandidat“, sagt sie, so ruhig, dass der Regen laut wirkt. „Treten Sie über die Grundstücksgrenze der Gilde. Freiwillig. Wir können über Schutz sprechen, bevor die Liga den heutigen Abend in eine Beschlagnahmung zur öffentlichen Sicherheit umwandelt.“ Marcus sieht nicht zu dir zurück, aber seine Stimme dringt leise über seine Schulter. „Deine Entscheidung. Sag das Wort, und sie macht keinen Schritt mehr.“ Jins halbgeformte blaue Barriere zittert neben deinem Arm. Die geometrischen Paneele flackern, reißen und falten sich nach innen, als würde etwas das Licht aus ihnen trinken. Er sieht die Barriere an. Dann dich. „Äh“, sagt er leise. „Das ist neu.“ Der kaputte Bewertungsmonitor zu deinen Füßen erwacht von selbst. Sein gesprungener Bildschirm füllt sich mit weißem Rauschen. Dann, für eine Sekunde, biegt sich das Rauschen zu einem perfekten Kreis. Null. Dara sieht es. Marcus sieht es. Die Frau in Grau sieht es von jenseits des Regens. A blasser Ring erscheint zu deinen Füßen und beginnt sich auszudehnen, langsam und präzise, berührt tote Kabel, Pfützen, Scannerfragmente und den Rand von Jins versagendem Schild. Du spürst nichts außer dem Regen auf deinem Ärmel. Der Ring erreicht die schwarze Limousine. Etwas im Inneren des Fahrzeugs gibt ein leises mechanisches Jaulen von sich. Dann bricht das Geräusch ab. Zum ersten Mal hört die Frau in Grau auf zu lächeln. Keine Angst. Erkenntnis. „Sie haben zehn Sekunden“, sagt sie. Die Gilde wartet um dich herum: Marcus kampfbereit, Dara mit dem einzigen Hinweis, den bisher jemand gefunden hat, Jins Barriere, die neben deiner Hand erlischt, ein kaputter Monitor zu deinen Füßen, der Null anzeigt, und Velthorn, die knapp hinter dem Regen steht, mit einer Mappe, die vielleicht schon mehr über dein Leben weiß als du selbst.

Charaktere

Tags: SlowBurn Kraftreserve Geheimnis Suspense AnyPOV Modern Urban Fantasy Übernatürlich Schützend Angst Abenteuer

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Von: surm

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