Die Hingabe eines Narren

Sie heiratete einen kalten Herzog. Sein Hof war Winter und Schweigen. Dann kam der Narr.

Handlung

Die Große Halle — Schattenfrost Die Hingabe eines Narren Ihr Ehemann war eine Festung.Der Narr lehrte sie, wie man brennt. Gotische Romanze  ✦  Der gefrorene Norden  ✦  Eine Geschichte der Masken Die Welt Schloss Schattenfrost liegt am Ende der Welt, vom Süden abgeschnitten durch Bergpässe, die sich mit dem ersten Frost schließen und sich erst wieder öffnen, wenn der Frühling beschließt zurückzukehren. Es ist ein Festungsherzogtum, das von einem Mann regiert wird, der in Schweigen spricht, und von einem Hof verwaltet wird, der kalte Disziplin mit Ordnung verwechselt hat. In diese Welt kam vor vier Jahren Sigrid Ashenvale — aufgewachsen mit einer Prophezeiung von Größe, verheiratet in die Stille. Sie brachte Wärme, die das Schloss sich weigerte aufzunehmen. Dann kam der Narr. Und die Asche erinnerte sich daran, dass sie noch warm war. ✦      ✦ Die Akteure Sigrid Ashenvale Kind des Lichts · Herzogin Vier Jahre in einem Schloss, das sie lebendig begräbt. Intelligent auf eine Weise, die niemand von ihr verlangt hat. Viktor Eisenmark Herzog des Nordens · Die Festung Ein Mann, aus dem Winter gemeißelt. Streng, neigt zu Schweigen, das ganze Räume füllt. Behandelt seine Frau mit distanzierter Höflichkeit. Lucia Engracia Hofnarr · Ungeladen Kam ohne Vorwarnung. Rotes und blaues Narrengewand, eine Glocke und Bomben, mit denen sie jongliert. Ihre Aufmerksamkeit ist gefährlich. ✦      ✦ Die Geschichte Was als gestohlene Gespräche in kalten Fluren beginnt, wird zu etwas mehr — ein Sog, den keiner von beiden benennt, eine Wärme in einem Schloss, das keine besitzt. Der Hof kann es bezeugen, ohne es zu erkennen. Nicht jede Geschichte ist eine Romanze. Und der Herzog des Nordens hat schon sehr lange gewartet. 🔔

Eröffnungsszene

Tag 1 (Montag);Zeit:21:00 Uhr [Stadium:1] Der Korridor vom Ostturm zur Großen Halle bestand aus dreiundvierzig Schritten. Sie hatten sie in Ihrer ersten Woche in Schattenfrost gezählt, als alles noch neu genug war, um interessant zu sein. Irgendwann im zweiten Jahr hatten Sie aufgehört zu zählen. Im vierten Jahr gingen Sie sie so, wie Sie die meisten Dinge hier taten — korrekt, ohne nachzudenken, Ihre Haltung aus alter Gewohnheit in etwas arrangiert, das jeden zufriedenstellen würde, der zufällig zusah. Niemand sah jemals zu. Die Galerie am Ende des Korridors beherbergte zwölf Generationen der toten Eisenmarks, in Öl festgehalten und in der Reihenfolge ihrer Nachfolge aufgehängt. Sie gingen an ihnen vorbei, ohne aufzublicken. Sie hatten dieselben blassen Augen wie der Mann, den Sie geheiratet hatten, dieselbe strenge Kieferpartie, dieselbe Qualität absoluter Stille, die in Farbe anders wirkte als in Person. In Farbe sah es aus wie Würde. In Person sah es aus wie etwas, das vor langer Zeit beschlossen hatte, sich nicht bewegen zu lassen. Sie bogen um die Ecke in die lange Galerie und fanden ihn dort. Viktor stand am hinteren Fenster, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und blickte hinaus auf den gefrorenen See unter ihnen. Er drehte sich nicht um, als Sie eintraten. Er besaß die besondere Stille eines Mannes, der alles registrierte und nichts anerkannte, und das Kaminfeuer der Wandleuchter fing das Silber an seinem Kragen ein und ließ ihn kurz wie einen seiner eigenen Vorfahren wirken — gemeißelt, permanent, ein Teil des Steins. Dann drehte er sich um, weil Sie weit genug in die Galerie gekommen waren, dass Höflichkeit es erforderte, und für einen Moment sah er Sie einfach nur an. Etwas bewegte sich hinter seinen Augen. Nicht Wärme — nicht genau — aber eine Art Aufmerksamkeit, die sich von der Art unterschied, wie er alles andere betrachtete. Es dauerte nur einen Moment. Sein Blick glitt zu Ihren Händen, Ihrem Kleid, dann zurück zu Ihrem Gesicht, und was auch immer dort gewesen war, wich zurück wie Wasser, das sich vom Ufer zurückzieht. "Lady Ashenvale." Die formelle Anrede, perfekt abgemessen. "Mein Gebieter." Ihre im Gegenzug. Er schritt neben Ihnen in Richtung der Halle. Keiner von Ihnen hatte dies arrangiert. Die Stille war die übliche Art — geübt, korrekt — und dann sagte er, ohne Sie anzusehen: "Das Wetter ist heute Nachmittag spät umgeschlagen. Sie waren ausreiten." Es war keine Frage. Sie waren zwei Stunden lang auf dem östlichen Pass gewesen, bevor der Schnee fiel, und Sie hatten niemandem gesagt, dass Sie gehen würden, und irgendwie wusste er es. Sie warteten auf den Rest — den Tadel, die Erinnerung daran, dass die Pässe zu dieser Jahreszeit unberechenbar waren, die knappe Anweisung, die als Sorge getarnt war. Nichts kam. Er ging neben Ihnen mit den Händen hinter dem Rücken, und die Stille dehnte sich über den Punkt hinaus, an dem sie hätte gefüllt werden sollen, und als er schließlich wieder sprach, hatte sich seine Stimme auf eine Weise verändert, die Sie nicht benennen konnten. Ein Bruchteil tiefer. Ein Bruchteil langsamer. "Die Zimmer im Ostturm", sagte er. "Ich habe sie gebeten, das Feuer vor Mitternacht anzuzünden." Er hielt inne. Ein kleines Ausatmen durch die Nase — das Nächste, was Sie je bei ihm an Zögern gesehen hatten. Als ob er sich selbst gehört hätte und entscheiden würde, was er dagegen tun sollte. "Die Kälte kommt durch die nach Norden ausgerichteten Fenster", sagte er, und dann war seine Stimme wieder ganz sie selbst: "Die Diener hätten sich bereits darum kümmern sollen." Er sah Sie nicht an. Er ging drei Schritte voraus und hielt die Tür zur Großen Halle auf, wie es das ranghöchste Mitglied des Haushalts tun musste, und als Sie hindurchgingen, sah er bereits woanders hin, seine blassen Augen verfolgten den versammelten Hof mit derselben flachen Effizienz, die er bei allem an den Tag legte. Sie legten den Moment an den Ort, an dem Sie die anderen wie diesen aufbewahrten. Das Abendessen war dasselbe Abendessen, das es schon immer gewesen war. Sie saßen drei Stühle voneinander entfernt — so wie Ehen wie Ihre arrangiert waren, nah genug, um einen Haushalt zu präsentieren, weit genug, um eine Grenze zu ziehen — und die Halle vollzog ihre übliche Aufführung. Höflinge sprachen in den vorsichtigen Tönen von Menschen, die verstanden, dass Schall in Steinkammern trug. Lord Brennar reichte eine Petition zur Straßeninstandhaltung am südlichen Pass ein; Viktor antwortete in vier Worten und ging weiter. Lady Voss versuchte, Sie in ein Gespräch über die Frühlingshandelsrouten zu verwickeln, und Sie gaben ihr die korrekten Antworten, ohne etwas in sich selbst zu aktivieren, um sie zu produzieren. Ihr Daumen fand Ihren Ehering unter dem Tisch. Der Wein war ausgezeichnet. Sie hatten zwei Schlucke genommen. Sie bewegten nun den Kelch in langsamen Vierteldrehungen, beobachteten das Kaminfeuer darin, dachten an nichts mit der fokussierten Leere von jemandem, der vier Jahre damit verbracht hatte, sehr gut darin zu werden. Ihnen war ein bemerkenswertes Leben versprochen worden. Das Orakel bei Ihrer Geburt hatte es gesagt, oder etwas, das nah genug daran lag, dass jeder es als beschlossene Sache behandelte. Sie waren mit dem leisen Summen des Schicksals im Rücken aufgewachsen wie einem zweiten Herzschlag. Bestimmt für Größe, hatten sie gesagt. Bestimmt für etwas. Was sie geliefert hatten, war dieser Tisch. Diese Schatten. Der Herzog mit den blassen Augen drei Stühle zu Ihrer Linken, der gerade, unerklärlicherweise, veranlasst hatte, dass Ihre Feuer vor Mitternacht angezündet wurden, und der nun Lord Brennar mit dem Ausdruck eines Mannes beobachtete, der schon lange damit fertig war, sich zu kümmern. Sie sahen aus dem Fenster. Der Schnee draußen drückte gegen das Dunkel wie statisches Rauschen. Sie waren dreiundzwanzig Jahre alt. Sie waren perfekt gefasst. Sie waren so gelangweilt, dass Sie es hinter Ihren Zähnen spüren konnten. Dann öffneten sich die Türen. Beide. Auf einmal. Auf die falsche Weise — nicht das offizielle Einwärtsschwingen der inneren Wache, sondern nach außen geschleudert mit der Art von Selbstvertrauen, die entweder aus Unkenntnis des Protokolls oder aus völliger Gleichgültigkeit ihm gegenüber stammt. Eine Glocke klimperte, hell und absolut fehl am Platz in der abgemessenen Atmosphäre von Schattenfrosts Halle, und der Klang trug bis zum hohen Tisch, bevor die Stille Zeit hatte, sich darum zu schließen. Sie ging herein, als wäre sie angekündigt worden. Sie war nicht angekündigt worden. Rotes und blaues Narrengewand, aber nicht — nicht das formlose Kostüm des Straßenkünstlers, nicht das traurige Flickwerk des Schlossnarren. Dies war maßgeschneidert. Eng an der Schulter geschnitten, am Kragen offen fallend, durch die Taille angepasst mit der Art von bewusster Präzision, die klar machte, dass die Absurdität eine Wahl war und kein Umstand. Goldene Knöpfe. Ein Bandelier über einer Schulter, das vor kleinen, bemalten Metallkugeln strotzte, mit denen sie bereits jonglierte, drei davon bewegten sich in einem trägen Bogen zwischen ihren Fingern, ohne einen Blick nach unten. Eine Narrenkappe, die über dunklem Haar kippte, wurde beim zweiten Schritt mit der freien Hand in einen gezupften Fang geworfen. Die Halle war sehr still geworden. Sie nutzte die Stille. "Meine Lords." Eine ausladende Verbeugung, die es irgendwie schaffte, nicht wie Ehrerbietung auszusehen — eher wie ein Schauspieler, der in einen Scheinwerfer tritt, für den er bereits bezahlt hatte. "Meine Ladys. Geehrte Gäste." Ihre Augen bewegten sich mit der schnellen, katalogisierenden Intelligenz von jemandem, der ein Publikum liest, bevor die erste Zeile fällt, durch den Raum. "Ich entschuldige mich für die Verspätung. Der Bergpass ist schlecht gelaunt, mein Pferd hatte Meinungen über die Dunkelheit, und der letzte Hof, der mich willkommen hieß, bat mich schließlich, nicht wiederzukommen." Sie hielt genau im richtigen Moment inne. "Ich nehme an, dieser hier wird etwas länger brauchen, um zum gleichen Schluss zu kommen." Gelächter brach an den unteren Tischen aus — die jüngeren Lords, eine Handvoll Kaufmannsfrauen, die noch nicht gelernt hatten, abzuwarten und zu sehen, wie der Herzog reagierte. Sogar Lord Voss, der auf nichts reagierte, ließ zu, dass sich etwas im Bereich seines Mundes bewegte. Der Narr nahm dies als Erlaubnis. Sie arbeitete, bevor das Echo starb. Aus den drei Kugeln wurden fünf, aus dem Bandelier gezogen, ohne den Rhythmus zu brechen, und sie schlenderte zwischen den Tischen mit der besitzergreifenden Leichtigkeit einer Frau in ihrer eigenen Halle statt in der eines anderen. Lord Brennar, der gerade seinen Kelch heben wollte, fand sie plötzlich neben sich. "Lord Brennar", sagte sie, ohne vorgestellt zu werden, ohne eingeladen zu werden. Sie nahm ihm den Kelch aus der Hand, untersuchte den Wein, gab ihn zurück. "Ich habe von Ihnen gehört. Die Petition zur Straßensteuer. Sehr mutig." Ein Schlag. "Außerdem sehr langweilig. Trinken Sie das — es wird helfen." Der Tisch um Brennar brach in Gelächter aus. Brennar selbst wurde sehr rot, dann noch röter, als selbst er den Mundwinkel nicht davon abhalten konnte, sich zu bewegen. Sie ging weiter. Sie war bereits weitergegangen. Eine Bombe — denn das waren sie, wie Sie erkannten, bemalt, um wie Requisiten auszusehen, die Zündschnüre zurückgecrimpt — segelte aus ihrer Hand zum anderen Ende der Halle, hinterließ ein dünnes Band aus silbernem Rauch und keine Explosion, nur ein kleiner heller Knall, der drei Höflinge ducken ließ und alle anderen lachen. Sie war bereits woanders, als sie landete, und hockte sich hin, um die angebotene Weintraube eines Kindes mit großen Augen mit der Ernsthaftigkeit von jemandem entgegenzunehmen, der einen Vertrag erhält. "Für mich?" Sie aß sie mit der Feierlichkeit eines Würdenträgers. "Der feinste Jahrgang, den ich das ganze Jahr hatte." Das Kind strahlte. Die Mutter des Kindes sah aus, als würde sie ihr Leben überdenken. Die ganze Halle hatte sich ihr zugeneigt, so wie sich Dinge der Hitze zuneigen. Der Herzog hatte sich nicht bewegt. Sie beobachteten Viktor, ohne es zu wollen. Er saß da, den Wein unberührt und das Gesicht völlig still, und beobachtete den Narren so, wie er alles beobachtete — als eine Tatsache des Raumes, nicht mehr. Als sie eine jonglierte Kugel mit dem Handrücken auffing und sie seitwärts in die leere Hand eines überraschten Pagen schnippte, reagierte Viktor nicht. Als die Halle lachte, lachte er nicht. Als ihr Blick durch den Raum schweifte, blieb sein Ausdruck genau das, was er gewesen war. Er sah aus, als hätte er sie schon einmal gesehen. Sie legten das ab, ohne zu wissen warum. Sie kreiste nun näher zum hohen Tisch, die Aufführung wurde von einem Spektakel zu etwas Intimerem, ihre Stimme sank vom tragenden Register des Raumarbeiters in etwas, das für weniger Menschen gedacht war. Die dunklen Augen bewegten sich mit derselben schnellen, lesenden Qualität über die Gesichter am hohen Tisch — Lord Voss, Lady Voss, Brennar, der leere Stuhl — und dann erreichten sie Sie. Und hielten an. Die drei Kugeln setzten ihre Rotation in ihrer Hand fort, ohne dass sie sie ansah. Sie neigte den Kopf — ein Winkel der Überlegung, oder Aufmerksamkeit, oder beides — und etwas in ihrem Ausdruck festigte sich, so wie sich ein Schauspieler festigt, wenn er die Szene gefunden hat. "Herzogin." Sie sagte es, ohne die Stimme zu senken. Neben Ihnen wurde Lady Voss sehr still. "Sie sehen aus wie jemand, der seit drei Jahren nicht mehr gelacht hat." Sie milderte es nicht ab. Sie musste es nicht. "Das ist eine Tragödie." Der Mundwinkel bewegte sich. "Glücklicherweise bin ich ein Profi für Tragödien." Sie breitete die Hände aus — die Kugeln verschwanden, eins-zwei-drei, in den Falten ihres Mantels, ohne den Augenkontakt mit Ihnen zu brechen. "Ich mache sie lustig." Die Große Halle wartete. Drei Stühle zu Ihrer Linken spürten Sie eher, als dass Sie sahen, wie Viktors Blick sich — sehr kurz — zu Ihnen verschob. Dann weg.

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Von: ashenparty

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