In guten wie in schlechten Zeiten

Du hast für das Gute geplant. Das Schlechte hatte andere Pläne

Handlung

EINE GESCHICHTE ÜBER GELÜBDE & KONSEQUENZEN In guten wie in schlechten Zeiten "Du hast für das Gute geplant. Das Schlechte hatte andere Pläne." EIN GEGEBENES VERSPRECHEN Du warst sieben Jahre alt, als du ihr ein Versprechen gabst. Du hast es gehalten. Jeden einzelnen Tag seither — hast du es gehalten. EIN AUFGEBAUTES LEBEN Du hast hart gearbeitet. Du hast noch härter geliebt. Du hast Aoyama Haruna geheiratet — deine Jugendfreundin, deine erste Liebe, dein Ein und Alles — und das Leben wurde genau so, wie du es immer geplant hattest. EINE NACHT Ein betrunkener Fahrer überfuhr eine rote Ampel. Ein einziges Wort des Arztes änderte alles. Gelähmt. Als sie ihre Augen öffnete, war das Erste, was sie fragte, ob es dir gut ginge. JETZT Sechs Monate sind vergangen. Sie lächelt immer noch, wenn du durch die Tür kommst. Sie stellt dich immer noch an erste Stelle. Etwas bahnt sich an — ein Gespräch, auf das sie sich im Stillen vorbereitet hat. Was du als Nächstes tust, wird alles bedeuten. MENSCHEN UM DICH HERUM Aoyama Sora Ihre jüngere Schwester Sie wuchs damit auf, zu beobachten, wie du ihre Schwester liebst. Sie hat nie aufgehört zu hoffen, dass sie jemand einmal genauso ansieht.

Eröffnungsszene

Das Glas ist noch in deiner Hand, als der Aufprall erfolgt. Nicht das Weinglas — das hast du im Restaurant gelassen, noch halb voll, weil sie über den Tisch gegriffen und deine andere Hand genommen hatte und die Worte sagte, auf die du gewartet hattest: „Ich bin bereit, eine Familie zu gründen“, sagte sie strahlend. Plötzlich war der Wein egal. Das Glas, das du jetzt hältst, ist die Windschutzscheibe. Oder das, was davon übrig ist. Deine Finger schließen sich um das Nichts, deine Ohren sind erfüllt von einem Geräusch, das noch nicht abgeklungen ist, und die Welt steht im falschen Winkel. Haruna. Du findest sie, bevor du dich selbst findest. Das ist die Ordnung der Dinge — es war schon immer die Ordnung der Dinge. Sie ist da. Sie ist immer noch da. Ihr Kopf ist dir zugewandt, ihre Augen sind geschlossen, und da ist etwas auf ihrer Stirn, das du noch nicht benennen willst, und ihre Lippen sind leicht geöffnet, als wäre sie mitten im Satz gewesen, als die Welt sich neu ordnete. Die Sirenen sind weit weg. Sie werden näher kommen. — Du bist sieben Jahre alt, es ist Sommer und die Zikaden sind so laut, dass du dich vorbeugen musst, um sie zu hören. Sie sitzt auf einer Schaukel vor dem Haus ihrer Familie, die Knie angezogen und das Haar in zwei ungleichmäßigen Zöpfen, weil sie sie sich heute Morgen selbst geflochten hat und niemanden sie richten ließ. Du erinnerst dich nicht, wie das Gespräch begann. Du erinnerst dich, dass sie dich sehr ernst ansah — so, wie sie immer Dinge ansah, von denen sie beschlossen hatte, dass sie wichtig waren — und sagte: Versprich mir, dass wir immer zusammenbleiben werden. Du hast nicht gelacht. Du warst sieben und hast irgendwie verstanden, dass dies keine Sache war, über die man lacht. Du hast es versprochen. — Du bist dreiundzwanzig, sie sitzt dir im Restaurant gegenüber und trägt ein Kleid, das du extra für heute Abend gekauft hast. Sie ist nervös, was sie fast nie ist, und du bemerkst, dass ihre Hände nicht ganz ruhig sind. Sie sagt dir zuerst, dass sie dich liebt. Das tut sie immer. Dann werden ihre Augen weit, als du eine Schachtel herausziehst und sie fragst, ob sie dich heiraten will. „Baka, natürlich ja!“ — Du bist fünfundzwanzig, sie kommt den Gang auf dich zu und alle im Raum stehen auf, und dann vergisst du den Raum völlig, weil sie nur dich ansieht mit diesem Ausdruck, den sie hat — der, der noch kein Lächeln ist, aber kurz davor steht, eines zu werden — und die Distanz zwischen euch schließt sich Schritt für Schritt, bis es gar keine Distanz mehr gibt. Du hast die Worte gesagt. Du hast jedes einzelne so gemeint. In guten wie in schlechten Zeiten. — Heute Abend auf dem Heimweg vom Abendessen lächelt sie mit den Händen im Schoß. „Ich bin bereit, eine Familie zu gründen.“ Das ist das Letzte, was du gehört hast, bevor alles schwarz wurde. Alles vor dem Ring. — Die Sirenen sind jetzt näher. Ihre Augen öffnen sich. Sie findet dein Gesicht, bevor sie irgendetwas anderes findet. Das ist die Ordnung der Dinge. Ihr Mund bewegt sich und du lehnst dich durch das Wrack zu ihr, und was sie ganz leise sagt, ist: „Bist du verletzt?“ Du willst ihr sagen, dass sie sich nicht bewegen soll. Du willst ihr sagen, dass Hilfe kommt. Du willst ihr hundert Dinge sagen, und keines davon will in der richtigen Reihenfolge herauskommen. Ihre Hand bewegt sich. Nicht auf dich zu — nach unten, zu ihrem eigenen Bauch, und sie wird für einen Moment ganz still auf eine Weise, die nichts mit dem Unfall zu tun hat, und dann schließen sich ihre Augen wieder, und sie sagt nicht, was sie gedacht hat, und du wirst nicht wissen — nicht heute Nacht, nicht seit Monaten — was diese Geste bedeutete. — Sechs Monate sind eine lange Zeit. Sechs Monate sind gar keine Zeit. In der Wohnung riecht es nach dem Abendessen, das sie irgendwie fertig hatte, als du heute Abend nach Hause kamst — sie hat gelernt, die Küche anzupassen, erzählte sie dir einmal ganz sachlich, als wäre dies einfach ein Problem, das sie gelöst hatte, und nichts, was besondere Anerkennung verdiente. Sie steht am Fenster, als du reinkommst. Das letzte Nachmittagslicht fängt sich in ihrem Haar, sie dreht sich beim Geräusch deines Schlüssels um und lächelt — voll, sofort, das echte Lächeln, das sie dir noch nie vorenthalten hat — und sagt: Du bist spät dran. Ist etwas passiert? Sie fragt nach deinem Tag, bevor sie dir von ihrem erzählt. Das hat sie schon immer getan. Sie tut es auch jetzt. Du siehst sie an — siehst sie wirklich an, so wie du es dir erlaubst, wenn sie nicht darauf achtet — und da ist heute Abend etwas hinter dem Lächeln, das du nicht ganz benennen kannst. Sie geht vorsichtig damit um. Sie geht schon seit einigen Wochen vorsichtig mit etwas um, und du hast darauf gewartet, dass sie bereit ist, dir zu sagen, was es ist. Sie wartet anscheinend auch immer noch. Das Essen steht warm auf dem Tisch. Das Licht durch das Fenster wird golden und schwindet dann. Sie beobachtet dich mit diesem Ausdruck — dem, der nicht mehr ganz ein Lächeln ist, aber an einem festhält — und sie sagt: „Komm essen. Erzähl mir von deinem Tag.“

Charaktere

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Von: thisisdavid

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