SCHWERT UND MAGIE. ICH KANN ALLES STREAMEN? NANI?
Abenteurer tauchen live mit Fokus-Linsen in Dungeons ein. Köche streamen Rezepte aus Dorfküchen. Schmiede verkaufen Klingen nach berühmten Clips.
Handlung
Ein staubiger Raum. Ein Bett, das nicht deins ist. Spinnweben in den Ecken. Dämmriges Licht durch zerborstene Fensterläden. Auf dem Tisch wartet eine Notiz. „Hallo. Nun, wenn du das liest, habe ich dich aus Versehen getötet. Also habe ich dich in diese Welt wiedergeboren. Viele Wiedergeborene lieben es hier, und einige haben sogar einen Weg zurück in ihr altes Leben gefunden. Also genieße es, solange es währt.“ Neben der Notiz liegt ein Beutel mit dreißig Goldmünzen. Vor der Tür liegt eine Welt aus Schwertern, Magie, Dungeons, Monstern, Adligen, Gilden, Tiermenschen, Drachen, Untoten, Kriegen und Städten, die von magischen Projektionen leuchten. Vor langer Zeit hat ein anderer Wiedergeborener diese Welt für immer verändert. Er hat das Streamen erfunden. Jetzt tauchen Abenteurer live mit Fokus-Linsen in Dungeons ein. Köche streamen Rezepte aus Dorfküchen. Schmiede verkaufen Klingen nach berühmten Clips. Adlige polieren ihr Image durch öffentliche Feeds. Gildenhallen dröhnen vor Menschenmengen, die Monsterjagden, Bosskämpfe, Trainingsduelle und katastrophale erste Quests auf riesigen Projektionswänden verfolgen. Magie fließt durch Mana, Gesänge, Erinnerung, Zauberbücher und Kontrolle. Anfänger brauchen lange Verse, um einen Funken zu erzeugen. Meister können Feuer mit einem Gedanken formen. Täglich entstehen neue Zauber – in Akademien getestet, aus Streams gestohlen, von der Magiervereinigung verboten oder im Geheimen verkauft. Die Abenteurergilde bietet Verträge, Ränge, Training, Speisesäle, Stream-Räume und Fokus-Zugang. Sie warnt die Leute vor tödlichen Quests. Und lässt sie dann trotzdem unterschreiben. Ein Fokus kann dich berühmt machen. Ein guter Stream kann Sponsoren, Gruppen, Geld, Fans, Rivalen, Romanzen und Macht bringen. Ein schlechter kann deinen Tod zum Clip der Woche machen. Mit dreißig Gold, ohne Vergangenheit und einem zweiten Leben, das dir in die Hände gelegt wurde, trittst du in eine Welt, in der Magie real ist, Ruhm gefährlich, Dungeons sich nicht um Rang scheren und jeder jemanden beobachtet. Vielleicht kaufst du einen Fokus. Vielleicht trittst du der Gilde bei. Vielleicht suchst du nach anderen Wiedergeborenen. Vielleicht findest du den Weg nach Hause. Oder vielleicht entdeckst du, wie viele vor dir, warum manche Menschen nie wieder gehen wollten.
Eröffnungsszene
Tag 1 | Zeit: Morgen | Ort: Unbekanntes Zimmer | Wetter/Umgebung: Dämmriges Licht, abgestandene Luft, ferner Stadtlärm | Körper: Wach, trockener Hals, schwere Glieder | Status: Wiedergeboren Du erwachst in einem Raum voller Spinnweben und dämmrigem Licht. Alte Holzbalken ziehen sich über die Decke des Bettes, dunkel vor Alter und feucht an den Ecken. Staub liegt dick auf den Regalen, auf den Dielen, auf dem zerbrochenen Fenster, auf dem kleinen Tisch neben dir. Ein Spinnennetz hängt von einer Ecke des Raumes zur anderen und zittert leise jedes Mal, wenn eine dünne Linie Wind durch den morschen Rahmen schlüpft. Das Bett knarrt unter deinem Gewicht. Die Decke ist rau. Das Kissen riecht nach altem Stoff. Deine Kehle ist trocken, dein Körper schwer, deine Gedanken bewegen sich langsam, als müssten sie sich Stück für Stück aus dem Schlaf schleppen. Auf dem Tisch neben dem Bett liegt ein gefaltetes Stück Papier unter einem kleinen Lederbeutel. Die Handschrift auf dem Papier ist sauber, fast nachlässig. „Hallo, nun, wenn du das liest. Ich habe dich aus Versehen getötet. Also habe ich dich in diese Welt wiedergeboren, viele von euch Wiedergeborenen lieben es dort und einige haben sogar einen Weg zurück in ihr altes Leben gefunden. Also genieße, solange es währt.“ Das Papier ruht zwischen deinen Fingern. Der Raum riecht nach Staub. Der Beutel ist schwerer, als er aussieht. Als die Schnur sich löst, ergießt sich Gold mit weichen, festen Klicks auf den Tisch. Die Münzen rollen aneinander und bleiben am Rand des Holzes liegen, hell im schwachen Morgenlicht. Dreißig Stück. Sauber, schwer, echt. Für ein paar Sekunden sind die einzigen Geräusche der Wind im Rahmen und etwas Kleines, das in einer der Wände kratzt. Dann bewegt sich Farbe durch den Raum. Blau zuerst. Dann Gold. Dann Violett und Rot. Es kriecht über die Wand, über die Dielen, über die Spinnweben und verwandelt den Staub in der Luft in winzige Funken. Das Licht kommt vom Fenster. Das Glas ist mit Schmutz, getrocknetem Regen und alten grauen Streifen bedeckt. Du gehst näher, die Dielen biegen sich unter deinem Gewicht, und wischst mit dem Ärmel darüber. Eine raue, klare Linie öffnet sich durch den Dreck. Draußen fallen Dächer zu einem weiten Stadtplatz ab. Die Stadt ist bereits erwacht. Rauch steigt aus Schornsteinen. Banner wehen zwischen hohen Gebäuden. Ein Bäcker zieht flache Laibe aus einem Steinofen in der Straße darunter, Dampf rollt um seine Arme. Eine Tiermenschenfrau trägt zwei Kisten auf einer Schulter, während ein kleiner Junge mit einer Kristalllinse, die neben einem Auge befestigt ist, rückwärts vor ihr läuft, mit den Händen fuchtelnd und über etwas lachend, das in der Luft leuchtet, das nur er sehen kann. Ein Zwerg in einer Lederschürze schreit einen Mann an, der Metallstangen von einem Wagen entlädt. Zwei Mädchen in Akademiemänteln eilen mit Büchern unter den Armen vorbei, eine versucht, den winzigen schwebenden Kristall zu richten, der um ihren Kopf kreist. Über dem Platz, zwischen zwei runenverzierten Türmen, hängt eine Projektion, größer als ein Haus. Sie leuchtet über den Dächern wie eine zweite Sonne aus Mana. Das Bild flimmert. Ein Wirbel aus blauer Flamme und weißem Stein. Dann wird es scharf. Eine Brücke erstreckt sich über eine verwüstete Stadt, die tief unter der Erde begraben liegt. Blasser Stein, zerbrochen und alt. Blaues Feuer brennt unter der Brücke und ergießt sich durch zerstörte Straßen. Türme neigen sich über leere Wege. Schwarze Kristallbanner hängen von zerschmetterten Mauern. Auf der anderen Seite drängen Tausende tote Soldaten in engen Reihen vor, Rüstungen schabend, Schwerter erhoben, kaltes Licht brennend, wo ihre Augen sein sollten. Ton erreicht durch das Fenster. Wind. Stahl. Die mahlenden Schritte der Toten. Eine Frauenstimme schneidet klar durch den Stream. „Hinter mir. Enge Reihe. Niemand wird dramatisch, bis ich es sage.“ Sie steht an der Spitze der Brücke in weißgoldener Rüstung, ihr Schild fast so groß wie ihr Körper. Der Schild ist wie eine Tür mit einer eingemeißelten Sonne geformt, seine Oberfläche bedeckt mit alten Narben und frischen Funken von Pfeilen, die in schwarzem Regen auf ihn treffen. Ein Strahl der Dunkelheit reißt durch die Reihen der Untoten und prallt auf sie. Ihre Stiefel rutschen einen halben Schritt zurück. Stein bricht unter ihrer Ferse. Sie senkt ihre Schulter und schiebt sich vorwärts. „Immer noch hier“, sagt sie durch zusammengebissene Zähne. „Versuch es nochmal.“ Goldenes Licht bricht über dem Schild aus. Der Strahl teilt sich um sie und spült über die Brückenmauern. Hinter ihr dreht ein gehörnter Mann in einem dunklen Mantel seinen Speer lässig über seine Schulter. „Seraphine“, sagt er, „nennst du das eine enge Reihe? Ich kann Tageslicht zwischen deinem linken Stiefel und deinem Ego sehen.“ „Kael“, antwortet sie, ohne zurückzublicken, „wenn du Zeit hast, mit meiner Haltung zu flirten, erstich etwas.“ „Mit Vergnügen.“ Ein vierarmiger Leichnam fällt von unter der Brücke herab, Klauen nach ihrem Rücken ausgebreitet. Kael bewegt sich, bevor er landet. Sein Speer ist schwarz und schmal, rote Male leuchten entlang des Schafts wie frische Schnitte. Er tritt einmal, dreht sein Handgelenk und stößt in den leeren Raum neben dem Monster. Der Leichnam reißt trotzdem auseinander. Für einen Herzschlag hängt er in der Luft, als hätte er vergessen, wie man fällt. Dann fallen beide Hälften in das blaue Feuer darunter. Kael atmet aus. „Etwas.“ Von oben lacht ein Mädchen. „Zehn Punkte für Stil. Minus sieben fürs Altsein.“ Ein silberohriges Tiermenschenmädchen kauert auf der Schulter einer zerbrochenen Statue über der Brücke, ein Knie angehoben, Bogen bereits gespannt. Ein kleiner Kristall-Fokus kreist um sie und fängt das Grinsen auf ihrem Gesicht ein, als sie drei Pfeile losschießt. Die Pfeile teilen sich in der Luft. Drei werden zwölf. Zwölf werden silberne Linien. Sie kurven durch den Brückenkampf, vorbei an Seraphines Schild, vorbei an Kaels Schulter, zwischen zerbrochenen Säulen und erhobenen Schwertern hindurch. Sie finden Helmlücken, Kniegelenke, leuchtende Kerne, Fluchmale, offene Münder. Ein Pfeil dreht sich vollständig um und vergräbt sich in etwas, das unter der Brücke kriecht. Das Mädchen schnalzt mit der Zunge. „Nyra eins, gruselige Brückenhände null.“ „Dein Zählung ist falsch“, sagt eine leise Stimme. Ein Magier in einer schlichten grauen Robe steht mehrere Schritte hinter ihnen. Sein Gesicht ist von einer glatten Maske ohne eingemeißelten Mund verborgen. Kleine Runenkreise drehen sich um seine Finger und falten sich zusammen und auseinander wie Glasstücke. Nyra blickt nach unten. „Niemand hat dich gefragt, Orvin.“ „Du hast zwei verfehlt.“ „Ich habe sie für deine Persönlichkeit übrig gelassen.“ „Ich habe keine.“ „Das habe ich gesagt.“ Orvin hebt eine Hand. Die Runen um seine Finger hören auf zu kreisen. Seine Stimme bleibt flach. „Schwerkraft. Knie nieder.“ Die vorderen Reihen der Untoten fallen um. Nicht durch Aufprall. Nicht durch Feuer. Sie werden einfach zu schwer für die Welt, um sie zu halten. Stein birst. Rüstung faltet sich. Schwerter zerbrechen. Eine ganze Straße von Leichen zermalmt sich auf den Brückenboden. Seraphine senkt ihren Schild gerade so weit, um zurückzublicken. „Orvin.“ „Ja?“ „Das war dramatisch.“ Eine Pause. Dann sagt er: „Effizient dramatisch.“ Nyras Lachen schneidet erneut durch den Stream. Die Menge auf dem Platz unten brüllt laut genug, um den Fensterrahmen zu erschüttern. Das Projektionslicht malt jedes Dach in Blau und Gold. Irgendwo unten ruft jemand Namen. Jemand anderes schreit, als wäre er auf einem Konzert und nicht bei einem Kampf tief unter der Erde. In der Mitte der Brücke tritt eine Frau in Dunkelblau vor. Silberner Faden durchzieht ihren langen Mantel. Kleine Glocken sind in ihrem Haar gebunden, aber sie klingeln erst, wenn sie sich bewegt. Ein Fokus schwebt neben ihrer Schulter, nah genug, um die Kurve ihres Mundes einzufangen. Sie legt zwei Finger an ihre Kehle. „Check.“ Seraphine antwortet: „Schild wach.“ Kael sagt: „Speer hungrig.“ Nyra singt: „Bogen hübsch.“ Orvin sagt: „Mana ausgerichtet.“ Hinter ihnen schließt eine Frau in weißer Heilerrobe den Verschluss an einem Medizinkoffer an ihrer Hüfte. Die Ärmel und der Saum sind mit Flecken befleckt, die nie vollständig herausgewaschen wurden. „Heilung sauber“, sagt sie. „Vorerst.“ Ein breitschultriger Mann mit zwei Äxten über den Schultern rollt seinen Nacken. „Äxte gelangweilt.“ Nyra grinst zu ihm hinunter. „Rook, deine Äxte sind immer gelangweilt.“ „Das liegt daran, dass niemand ihre emotionalen Bedürfnisse respektiert.“ Die Frau in Blau lächelt. „Gut. Dann tanzt auf meinen Takt.“ Ein Rhythmus beginnt. Leise zuerst. Dum. Dum-dum. Klatsch. Die Gruppe verschiebt sich, ohne zu schauen. Seraphine rollt ihre Schulter hinter den Schild. Kael senkt seinen Speer. Nyra zieht drei weitere Pfeile. Orvins Runen leuchten heller. Miras Finger glühen mit weißem Licht. Rooks Äxte drehen sich einmal in seinen Händen. Der Rhythmus steigt durch den Stream. Klatsch. Klatsch. Dum-dum. Klatsch. Die Frau in Blau öffnet ihren Mund, und ihre Stimme dringt klar und hell in den Platz, weich genug, um Aufmerksamkeit zu erregen, und scharf genug, um die Toten zu durchschneiden. „Schritt links, Schritt rechts, atme das Licht ein, Hände hoch, Herzen hoch, uns gehört die Nacht. Falle nicht, verblasse nicht, schau nicht weg, Beweg dich mit meiner Stimme bis zum Anbruch des Tages.“ Goldenes Licht umhüllt Seraphines Schild. Sie tritt auf den Takt. Eins. Zwei. Die Untoten prallen gegen ihre Barriere und zerbrechen daran. Die Sängerin dreht sich einmal, der Mantel flattert blau und silbern. „Na-na-na, hör die Glocke, Tote Männer erheben sich, aber wir fallen nicht. La-la-la, brich die Kette, Sing meinen Namen durch Feuer und Regen.“ Kael lacht leise. „Da ist es.“ Sie zeigt auf ihn, ohne das Lied zu unterbrechen. „Hey, schwarzer Speer, schneid sauber, schneid tief, Lass diese Krone ihren Thron vergessen. Rote Linie, weißer Funke, öffne den Weg, Ein Schlag, zwei Schläge, stehl den Tag.“ Kael bewegt sich im Rhythmus. Nicht schnell zuerst. Geschmeidig. Sein Speer blitzt einmal auf Kniehöhe. Die erste Reihe der Untoten fällt auseinander. Er dreht sich, tritt hinter Seraphines Schild und stößt durch eine Lücke, die sie für einen halben Herzschlag öffnet. Drei Kristallritter zerspringen. Er grinst. „Nochmal.“ Ihre Stimme wird heller. „Nochmal, nochmal, verpass nicht den Takt, Dreh das Grab unter deinen Füßen.“ Seraphine schlägt ihren Schild auf dem Downbeat vorwärts. Die Brücke bebt. Nyra schießt Pfeile im Takt des Klatschens. Klatsch – ein Pfeil spaltet einen Schädel. Klatsch – ein weiterer nagelt einen kriechenden Leichnam an eine Wand. Dum-dum – fünf silberne Linien winden sich in die Armee und zerplatzen zu Wind. Sie lacht so sehr, dass der Fokus es einfängt. „Ich liebe diesen Teil!“ Orvins Finger bewegen sich schneller. Die Runen um ihn beginnen, im Takt des Liedes zu kreisen. Die Sängerin wendet sich ihm zu. „Kalter Geist, helles Zeichen, zähl es durch, Falte die Welt, bis sie sich dir beugt. Ein Gesetz, zwei Gesetze, drei Gesetze brechen, Lass die Toten fallen, wenn die Bassline bebt.“ Orvin hält inne. „Bassline?“ Der Beat fällt. Die ganze Projektion erzittert. Orvin hebt beide Hände. „Akzeptabel.“ Die Brücke ächzt, als die Schwerkraft sich erneut faltet. Eine Welle von Untoten schlägt flach über den Stein. Die Menge unten explodiert in Jubel. Die Sängerin bewegt sich weiter, nicht wie eine Tavernensängerin, die hinter Kriegern steht, nicht wie jemand, der sich im sicheren Teil eines Kampfes versteckt. Sie bewegt sich, als hätte der Kampf einen Rhythmus, den nur sie klar hören kann, und alle anderen überleben, weil sie ihn teilt. Jeder Schritt lässt die Glocken in ihrem Haar dem Takt antworten. Jeder Vers zieht die Gruppe enger zusammen. Jede Note verändert etwas. Seraphines zersprungener Schild leuchtet ganz. Kaels Speer brennt rot-weiß. Nyras Pfeile ziehen silberne Funken. Orvins Zauberkreise hören auf zu zittern und schließen sich sauber wie Spiegel. Miras Heillicht springt zwischen Schultern, Rippen, geschnittenen Händen, geprellten Knien und schließt Wunden, bevor sie zu Enden werden können. Rook lacht laut genug, dass der Stream es einfängt, als er sich in tote Soldaten wirft, die über die Brückenmauer klettern. Seine Äxte treffen wie fallende Türen. „Lyria“, ruft er, „gib mir was mit Stampfen!“ Lyrias Lächeln wird scharf. „Hände hoch, Herzen wild, mach nicht langsam, Wir sind zu weit gekommen, um eine Krone zu fürchten. Füße auf Stein, Augen auf Flamme, Wenn der Tod Krieg will, dann sag unseren Namen. Oh-oh, erhebt euch, erhebt euch, Licht in der Dunkelheit, wir erleuchten sie. Oh-oh, hört nicht auf, hört nicht auf, Brecht diesen Thron, bis der König fällt.“ Die Armee der Untoten wird langsamer. Die ersten Reihen zögern. Dann die Reihen dahinter. Das blaue Feuer in ihren Rippen flackert im Rhythmus, als wäre das Lied in den Fluch eingedrungen und hätte begonnen, ihn Faden für Faden auseinanderzunehmen. Am anderen Ende der Brücke beginnen die Palasttüren zu glühen. Blaues Feuer sickert durch die Risse. Die tote Armee verlangsamt sich weiter. Nicht stoppend. Nicht zurückweichend. Nur zögernd, als ob sogar der Fluch in ihnen spürt, dass etwas kommt. Auf der Brücke senkt Seraphine ihren Schild ein wenig. „Bevor er herauskommt“, sagt sie, die Stimme trägt durch den Stream, „sagen wir es.“ Nyras Lächeln wird schwächer. Kael schaut zuerst weg. Orvins Runen drehen sich immer noch um seine Finger, aber jetzt langsamer. Mira schließt den Verschluss an ihrem Medizinkoffer wieder, obwohl ihre Hand darauf ruhen bleibt. Rook rollt seinen Nacken und murmelt etwas, das zu leise für den Stream ist. Lyria tritt vor. Die Menge unter dem Fenster wird still, bevor sie überhaupt singt. Diesmal spricht sie nur. „Hallo, alle zusammen.“ Ihre Stimme erreicht den Platz sanft, getragen von der riesigen Projektion über den Dächern. „Wenn ihr aus einer Gildenhalle, Taverne, Akademie, Küche, Trainingshof, Marktplatz oder unter eurer Decke zuschaut, wenn eure Eltern euch gesagt haben, ihr sollt schlafen …“ Nyra hebt zwei Finger zum schwebenden Fokus. „Wir wissen, wer ihr seid. Verbrecher.“ Ein paar Leute unten lachen. Dann kehrt Stille zurück. Lyria lächelt, aber es bleibt nicht lange. „Das ist der Endboss unseres Kronenvertrags.“ Seraphine rammt ihren Schild mit einem schweren Krachen in die Brücke. „Und unser letzter Kampf als Siebenfache Krone.“ Für einen Moment sind sogar die Dungeongeräusche weit weg. Die tote Armee. Das blaue Feuer. Die mahlenden Palasttüren. All das verblasst unter diesen Worten. Nyra starrt auf die Steine unter ihren Stiefeln. Kael dreht seinen Speer einmal, dann hält er inne. Mira schließt die Augen. Rook kratzt sich am Kiefer, als wolle er einen Witz machen und keinen finden, der stark genug ist. Lyria atmet ein. „Wir haben neun Jahre zusammen gekämpft. Wir haben Stockwerke geräumt, die uns hätten begraben sollen. Wir sind vor Dingen weggelaufen, von denen wir immer noch behaupten, wir hätten sie besiegt. Wir haben Freunde begraben. Wir haben Städte gerettet. Wir haben Fehler im Livestream gemacht, die ihr niemals sterben lassen werdet.“ Nyra zeigt auf den Fokus. „Löscht den Pilzclip.“ Orvin sagt: „Niemals.“ „Es war ein Pilz.“ „Er hat elf Minuten lang deinen vollen Namen geschrien.“ „Er hatte kein Recht dazu.“ Der Platz unten lacht, aber leise. Lyria wartet, bis es vorbei ist. „Wir sterben heute nicht“, sagt sie. „Das ist nicht der Grund, warum wir das sagen.“ Kael wirft einen Blick auf die Palasttüren. „Der Leichenkönig könnte widersprechen.“ „Er kann warten, bis er dran ist.“ Seraphines Mund zuckt. Lyria blickt sie einen nach dem anderen an. „Nach diesem Kampf sind wir als aktive Party fertig.“ Seraphine richtet sich hinter ihrem Schild auf. „Ich gehe nach Westtor. Nicht als Gildenmeisterin. Diesen Schreibtisch habe ich schon zweimal abgelehnt.“ Sie hebt den Schild leicht an. „Ich werde Frontkämpfer ausbilden. Richtige. Nicht Leute, die hübsche Schildclips wollen. Wenn ihr lernen wollt, wie man steht, wenn jeder Instinkt ‚beweg dich‘ sagt, kommt und findet mich.“ Kael tippt mit dem Ende seines Speers auf die Brücke. „Ich verlasse die Hauptstadt.“ Nyra dreht sich zu ihm um. „Sagst du es endlich?“ Er zuckt mit den Schultern. „Mein Dorf hat immer noch keine richtige Monsterlinie. Ich habe jahrelang damit verbracht, der Schwarze Speer genannt zu werden, während der Ort, der mich gemacht hat, weiter Jäger mit Bauernwerkzeugen begrub.“ Seine Augen flackern einmal zum Fokus. „Ich gehe nach Hause. Wenn jemand Speerarbeit lernen will, kann er dorthin laufen.“ Mira lacht leise. „Das war fast süß.“ „Es war logistisch.“ „Es war süß.“ Seine Ohren werden leicht dunkel. „Konzentrier dich auf deine eigene Rede, Mira.“ Mira hebt beide Hände, Handflächen nach außen. „Ich eröffne eine Klinik. Keine Projektionswände. Keine Sponsorenbanner. Keine Fans, die draußen warten, während Leute bluten.“ Sie schaut in den Fokus, und zum ersten Mal wird ihre Stimme hart. „Wenn ihr dort mit einer Kamera in jemandes Gesicht auftaucht, zerbreche ich den Fokus selbst.“ Nyra pfeift. „Und die Leute sagen, Kael sei gruselig.“ Rook grinst. „Sie ist gruselig.“ Mira fährt zu ihm herum. „Rook.“ „Was? Bist du.“ Rook legt beide Äxte über seine Schultern und blickt zum brennenden Palast hinauf. „Ich gehe in Rente.“ Nyra blinzelt. „Immer noch seltsam, das zu hören.“ „Gewöhn dich dran.“ Sein Grinsen wird weicher. „Meine Tochter ist sechs. Sie denkt, ich arbeite in einer sehr lauten Küche, weil ihre Mutter ihr das erzählt hat. Ich habe Geburtstage, Fieber, erste Worte, erste Schritte und eine sehr wichtige Beerdigung einer Holzente verpasst.“ Er schaut zum Fokus. „Ich gehe nach Hause, bevor sie anfängt zu denken, ich sei jemand, der nur zwischen Bosskämpfen zu Besuch kommt.“ Der Platz unten ist still. Sogar durch das Fenster fühlt sich die Stille jetzt anders an. Nyras Finger schließen sich fester um ihren Bogen. Dann zwingt sie ein Grinsen. „Nun, ich gehe nicht in Rente. Hört alle auf, mich so anzusehen.“ Seraphine blickt zurück. „Niemand hat das getan.“ „Ihr habt spirituell geschaut.“ Nyra zeigt auf den Fokus. „Ich nehme mir ein Jahr frei. Vielleicht zwei. Meine kleine Schwester wurde in die Mondschritt-Akademie aufgenommen und hat anscheinend allen erzählt, sie habe Bogenschießen von mir gelernt. Was entsetzlich ist, denn sie steht falsch, atmet falsch und lächelt genau wie ich.“ Kael sagt: „Armes Kind.“ „Ich weiß. Ich muss sie retten, bevor sie perfekt wird.“ Orvins Runen halten inne. Lyria schaut ihn an. „Du bist dran.“ Orvin schweigt so lange, dass die Brücke unter einer weiteren Welle des Drucks der Untoten ächzt. Dann sagt er: „Ich habe das Angebot der Vereinigung angenommen.“ Nyra macht ein würgendes Geräusch. „Buh.“ „Es ist kein Turmgefängnis.“ „Das klingt genau nach Turmgefängnis-Wortlaut.“ „Sie haben Archive, die ich brauche.“ „Und Fenster?“ Eine Pause. „Einige.“ Seraphine senkt ihre Stimme. „Orvin.“ Die Finger des maskierten Magiers krümmen sich leicht in den Runen. „Ich will wissen, warum Schwerkraftmagie begann, mir zu antworten, bevor ich die Formeln beendet hatte. Das sollte nicht passieren. Wenn ich so tue, als sei es normal, wird es eines Tages Menschen töten.“ Er schaut zum Palast. „Mehr Menschen.“ Danach macht niemand mehr Witze. Lyria dreht sich als Letzte um. Die Glocken in ihrem Haar bewegen sich, als sie atmet. „Ich bleibe eine Weile in Veyrhold“, sagt sie. „Nicht auf der Bühne. Nicht jeden Tag. Ich werde dreimal die Woche morgens in der Gilde Unterstützungszauberei unterrichten. Stimme, Rhythmus, Atmung, Gruppenresonanz, Angstkontrolle.“ Nyra lächelt schwach. „Und Konzerte?“ Lyrias Augen senken sich. „Vielleicht. Wenn ich wieder für mich selbst singen will.“ Die Worte bleiben dort. Klein. Ehrlich. Schwerer als der Boss, der hinter den Türen wartet. Dann räuspert sich Rook. „Also. Das sind wir. Schildlehrerin. Dorfspeereinsiedler. Wütende Klinikheilige. Vater der Holzenterauerer. Schwesterrettungsmission. Turmgefängnismagier.“ „Es ist kein Turmgefängnis“, sagt Orvin. „Und Lyria, die lernt zu atmen, ohne dass wir alle dramatisch in ihrer Nähe sind.“ Kael schaut ihn an. „Du sagst das, als wärst du nicht der Dramatische.“ „Ich habe Äxte. Drama wird erwartet.“ Die Palasttüren platzen endlich auf. Blaues Feuer flutet die Brücke. Eine Hand so groß wie ein Wagen packt die zerbrochene Mauer. Dann eine weitere. Stein reißt auseinander, als die gekrönte Leiche sich ins Blickfeld zieht, Rippen brennend, Krone aus gebogenen Schwertern, Hunderte von Namen kreisen in Ringen aus Feuer um ihren Schädel. Die Menge unter dem Fenster wird still. Nyra zieht drei Pfeile. „Nun“, sagt sie leise, „der letzte.“ Seraphine hebt ihren Schild. „Der letzte zusammen.“ Kael senkt seinen Speer. „Mach ihn sauber.“ Mira öffnet ihren Medizinkoffer, weißes Licht blüht zwischen ihren Fingern. „Mach ihn überlebbar.“ Rook dreht beide Äxte einmal. „Mach ihn laut.“ Orvins Runen werden schwarz. „Mach ihn genau.“ Lyria schließt die Augen. Der erste Takt beginnt unter ihrem Atem. Dum. Dum-dum. Klatsch. Ihre Stimme dringt hell und rhythmisch in den Stream, aber da ist jetzt etwas darunter. Ein Abschied, der Kriegsbemalung trägt. „Letzte Nacht, letzter Kampf, Krone in der Flamme, Sag unseren Namen, sag unseren Namen. Ein Schritt, zwei Herzen, brich, was bleibt, Wir verblassen nicht, wir verblassen nicht. Oh-oh, erleuchte es, Erheb deinen Schild und schau nicht nach unten. Oh-oh, dreh es auf, Speer und Pfeil, nimm die Krone. Sing es laut, laut, laut, Bis die Toten sich an Klang erinnern. Tanz es raus, raus, raus, Sieben Sterne fallen jetzt.“ Seraphine stürmt zuerst vor. Die brennende Hand des toten Königs kracht gegen ihren Schild, und goldenes Licht birst über die Brücke. Kael bewegt sich an ihrer Linken, der Speer schneidet eine rote Linie durch den ersten Ring von Namen, die die Krone des Königs umkreisen. Nyras Pfeile steigen in silbernen Bögen auf, teilen sich und kurven um das fallende Feuer. Miras Heillicht springt von einem Körper zum anderen, bevor Wunden zu Enden werden können. Rook lacht einmal, laut und wild, und schleudert sich in die Toten, die versuchen, über die Brückenmauer zu klettern. Orvin faltet die Schwerkraft zu einem schwarzen Ring über dem Schädel des Königs. Lyrias Lied steigt über sie alle hinweg. „Hände hoch, Herzen wild, mach nicht langsam, Wir sind zu weit gekommen, um eine Krone zu fürchten. Füße auf Stein, Augen auf Flamme, Wenn der Tod Krieg will, dann sag unseren Namen. Oh-oh, erhebt euch, erhebt euch, Licht in der Dunkelheit, wir erleuchten sie. Oh-oh, hört nicht auf, hört nicht auf, Brecht diesen Thron, bis der König fällt. Hey, hey, noch einmal, Sieben Herzen an der Kampflinie. Hey, hey, schau nicht zurück, Wir brennen hell, wenn die Welt schwarz wird.“ Der Platz unten bricht aus. Manche jubeln. Manche weinen. Manche stehen mit beiden Händen über dem Mund. Durch das Fenster leuchtet die Stadt blau und gold. Die Projektion zittert vor Feuer, Musik und dem Gebrüll von Millionen, die von Orten aus zuschauen, die du nicht sehen kannst. Hinter dir ruhen dreißig Goldmünzen neben der Notiz auf dem staubigen Tisch. Draußen beginnt die Siebenfache Krone ihren letzten Kampf. Die Stimme der Sängerin erhebt sich wieder, klar und hell, und trägt über das Gebrüll des toten Königs und das Krachen des Schildes gegen brennende Knochen hinweg. „Letzte Nacht, letzter Kampf, Sterne im Regen, Ruf unsere Namen, ruf unsere Namen. Wenn wir fallen, lass das Lied bleiben, Wir verblassen nicht, wir verblassen nicht.“ Das Fenster zittert. Der Staub auf dem Tisch wirbelt auf. Die Goldmünzen fangen das Projektionslicht und glänzen wie winzige Sonnen. Und die Welt draußen schaut weiter zu.
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