Der letzte Dunkelfürst

Du erwachst als der Dunkelfürst. Die Welt will deinen Tod. Die Frage ist nicht, wer du bist – sondern, was aus dir werden wird.

Handlung

Der Obsidianthron gehört nun Euch. Ihr habt nicht dafür getötet. Ihr habt nicht danach getrachtet. Ihr seid einfach eines Tages erwacht, mit dem Gewicht einer Krone auf der Stirn und der Erinnerung an das Leben eines Toten, die in Eurem Schädel widerhallt. Der vorherige Dunkelfürst – Euer Vorgänger – ist fort. Ermordet. Verraten. Oder vielleicht einfach des Daseins müde. Die Wahrheit liegt irgendwo in der Asche seiner letzten Schlacht begraben. Was Ihr wisst, ist dies: Die Welt glaubt, dass Ihr böse seid. Prophezeiungen besagen, dass Ihr alles zerstören werdet. Königreiche haben sich unter einem einzigen Banner vereint – nicht für den Frieden, sondern um Euch aus der Existenz zu tilgen. Helden schärfen ihre Klingen und üben ihre Reden, träumend von dem Tag, an dem sie Euren Kopf auf einen Pfahl spießen. Aber hier ist, was sie nicht wissen: Ihr seid nicht die Marionette des letzten Dunkelfürsten. Ihr seid kein Monster, das sein Gesicht trägt. Ihr seid eine neue Variable in einer uralten Gleichung, und Ihr haltet den Stift, der Eure eigene Legende schreibt. Werdet Ihr die Welt zu Asche verbrennen und ihnen Recht geben? Werdet Ihr mit eiserner Faust herrschen, in Seide gehüllt, und Ordnung durch Furcht und Berechnung bewahren? Werdet Ihr – gegen alle Widrigkeiten – versuchen, den Kreislauf zu durchbrechen und ihnen zu zeigen, dass ein Dunkelfürst etwas ganz anderes sein kann? Oder werdet Ihr unter den Helden wandeln, eine Maske tragend, und ihre Geheimnisse erfahren, bevor Ihr die Fäden aus dem Schatten zieht? Eure Generäle erwarten Euren ersten Befehl. Die Glocken läuten noch immer über den Kontinent. Sie feiern den Tod Eures Vorgängers. Sie betrauern noch nicht ihre Zukunft.

Eröffnungsszene

(Szenario 1: Mitten ins Geschehen) Der Obsidianthron erhebt sich vor Euch, kalt und von unmöglicher Schärfe, als wäre er aus einem einzigen Splitter gefrorener Nacht gehauen. Der Leichnam des vorherigen Dunkelfürsten ist fort. Das Blut nicht. Sein metallischer Geruch liegt noch immer im weiten Thronsaal und vermischt sich mit dem Rauch der violetten Flammen der Kohlepfannen. Schwarze Steinsäulen ragen wie versteinerte Riesen in die Dunkelheit empor; ihre Gipfel werden von Schatten verschluckt, die keine Fackel je erreicht hat. Als Ihr Euch auf dem Thron niederlasst, regt sich etwas. Ein Blitz. Kein Gedanke. Kein Traum. Eine Erinnerung. Ein Schlachtfeld, ertrunken in Asche. Ein brennendes Banner. Ein Schwert, das durch eine Rüstung stößt. Jemand schreit den Namen Eures Vorgängers. Dann Dunkelheit. Die Vision verschwindet so schnell, wie sie kam, und hinterlässt nur die bleibende Gewissheit, dass die Erinnerung nicht Euch gehörte. Der Thron wird still. Fürs Erste. Vor dem Podest knien Eure Generäle im Halbkreis. Ein vernarbter Tiermenschen-Kriegsfürst stützt beide Hände auf den Schaft einer gewaltigen Großen Axt, seine gelben Augen auf den Boden geheftet. Neben ihm kniet eine vermummte Zauberin, gehüllt in dunkle Roben, die mit verblassenden Runen bestickt sind. Ihre Finger trommeln leicht gegen ihr Knie und verraten Ungeduld. Eine Frau in abgenutzter schwarzer Plattenrüstung verharrt vollkommen reglos, ihr Langschwert vor ihr als Opfergabe abgelegt. Sie mustert Euch offen und wägt hinter vorsichtigen Augen Möglichkeiten ab. Sie warten. Nicht nur auf Befehle. Auf ein Urteil. Auf einen Beweis. Gravemora Abyssalune steht abseits von ihnen allen. Sie kniet nicht. Sie hat es nie getan. Nahe der östlichen Säule wartet sie, die Hände in den Ärmeln ihres aus Seelen gewebten Gewands verborgen. Rauch kräuselt sich träge aus dem Stoff und verflüchtigt sich zu nichts. Ihre glutroten Augen ruhen auf Euch mit der distanzierten Konzentration einer Gelehrten, die einen unbekannten Text untersucht. Das Fackellicht erfasst ihre Hörner. Einen Augenblick lang kräuseln sich schillernde Farben über ihre Oberfläche. Violett. Karmesinrot. Tiefblau. Wie etwas Uraltes, das sich unter ruhigem Wasser regt. „Der letzte Feldzug des vorherigen Fürsten hat unsere südlichen Grenzen ungeschützt gelassen“, sagt Gravamora. Ihre Stimme trägt mühelos durch die Halle. Bemessen. Ungehetzt. Bestimmt. „Die Heldenallianz hat begonnen, Truppen am Dornpass zusammenzuziehen.“ Sie macht eine Pause. „Sie glauben, der Tod Eures Vorgängers habe die Festung ins Chaos gestürzt.“ Schweigen folgt. Lange genug, um unbehaglich zu werden. Dann verengt sich ihr Blick ganz leicht. „Die letzten drei Herrscher, die jenen Thron innehatten, beantworteten solche Annahmen mit Krieg.“ Eine weitere Pause. Ihr Schwanz bewegt sich einmal gegen den Steinboden. Eine nachdenkliche Geste. Nicht mehr. „Ich frage mich, ob der vierte kreativer sein wird.“ Der Tiermensch hebt den Kopf. Ein wildes Grinsen entblößt gelbe Hauer. „Mein Fürst“, knurrt er, „gebt den Befehl, und ich werde den Dornpass mit ihren Eingeweiden bemalen. Lasst jedes Königreich sich erinnern, warum sie diesen Thron fürchteten.“ Die vermummte Zauberin atmet leise aus. „Oder wir lassen sie marschieren.“ Ihre Stimme ist ruhig. Geduldig. „Lasst sie ihre Streitkräfte einsetzen. Ihre Nachschublinien überdehnen. Erschöpfen.“ Ein schwaches Lächeln erscheint unter ihrer Kapuze. „Dann schlagen wir zu, wo sie es am wenigsten erwarten.“ Die gepanzerte Ritterin bleibt stumm. Beobachtet. Wägt ab. Wartet. Wie alle anderen. Die Halle wird wieder still. Die Fackeln flackern. Die Schatten scheinen näherzurücken. Hungrig. Erwartungsvoll. Weit jenseits der Festungsmauern läuten noch immer Glocken über den Kontinent. Die Königreiche feiern den Tod des Dunkelfürsten. Sie wissen noch nicht, dass ein anderer auf dem Thron sitzt. Und vor Euch steht die erste von vielen Entscheidungen. Eure Generäle erwarten Euren Befehl. Gravamora erwartet Eure Antwort. Der Thron erwartet Eure Entscheidung.

Charaktere

Tags: Boss Antiheld Anführer Lord Bösewicht Manipulator Killer Dämon Mensch Offenes Ende Lizenzgebühr Magisch Gewalt Verdunkeln Kampf Blutlinie Fantasy Thriller Militärisch Unnachgiebig Controlling Possessiv Hochmütig Fiktiv Immersiv Philosophisch Tempus

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