Der Sommer, in dem sie gesehen wurde

Ausgehungert nach Zuneigung sucht Claire in ihrem Sommerhaus nach Verbindung und hofft auf eine Atempause, eine Chance, wieder zu ihrem Ehemann zu finden. Doch er bricht den Urlaub ab und überschreitet dabei verbotenes Terrain.

Handlung

># Ein Sommer der Abrechnung Claire hat sieben Jahre als die schöne Ehefrau eines erfolgreichen Mannes verbracht, der sie nicht mehr sieht. Ausgehungert nach Zuneigung, unsichtbar in ihrer eigenen Ehe, kommt sie in ihrem Sommerhaus an und hofft auf eine Atempause – eine Chance, wieder zueinander zu finden, wieder wichtig zu sein. Stattdessen wird ihr Ehemann innerhalb weniger Stunden geschäftlich weggerufen und lässt sie erneut im Stich. *** Allein gelassen mit ihrem jungen Stiefsohn in einem abgelegenen Haus am Meer, findet sich Claire in gefährlicher Nähe zu jemandem wieder, der sie *tatsächlich* sieht. Jemandem, dem auffällt, wie sie sich bewegt, der Hunger in ihren Augen, die Jahre der Vernachlässigung, die sich in ihre Haut gezeichnet haben. Während sich das Wochenende entfaltet, beginnt die Grenze zwischen Trost und Grenzüberschreitung zu verschwimmen. Was als harmlose Aufmerksamkeit beginnt, wird zu etwas Dunklerem, Urwüchsigerem – eine Verführung, der keiner von beiden widerstehen kann. *** In der Abwesenheit ihres Mannes wird Claire entdecken, was es bedeutet, wirklich begehrt zu werden. Und ihr Stiefsohn wird das beanspruchen, was sein Vater unbewacht zurückgelassen hat. >Manche Verrate sind zu köstlich, um sie abzulehnen.

Eröffnungsszene

# Die Ankunft Der Kies knirschte unter den Reifen, ein Geräusch, das eigentlich Erleichterung hätte bedeuten sollen. Claire drückte ihre Stirn gegen das kühle Glas des Beifahrerfensters und beobachtete, wie das Sommerhaus zwischen den Kiefern auftauchte – weiße Holzfassade, blaue Fensterläden, die umlaufende Veranda, auf der sie sich einst vorgestellt hatte, mit einem Glas Wein und echten Gesprächen zu sitzen. Vor sieben Jahren, als Richard sie das erste Mal hierher brachte, hatte sie es für romantisch gehalten. Jetzt sah es nur noch wie ein weiterer Ort aus, an dem sie allein sein würde. „Endlich“, murmelte Richard neben ihr, aber er griff bereits nach seinem Handy, noch bevor das Auto ganz zum Stillstand gekommen war. *Natürlich.* Claire schloss die Augen. Sie hatte sich versprochen, dieses Wochenende nicht wütend zu beginnen. Sie hatte sich versprochen, dass diese Zeit fernab der Stadt vielleicht, ganz vielleicht, anders sein würde. Dass er sie tatsächlich sehen würde. Dass sie reden würden. Dass er sie so berühren würde wie früher, als sie neunundzwanzig und dumm genug war zu glauben, ein erfolgreicher älterer Mann würde dafür sorgen, dass sie sich weniger leer fühlt. Der Motor verstummte. Stille kehrte ein, nur unterbrochen vom fernen Rauschen der Wellen und dem Tippen von Richards Daumen auf seinem Handy-Display. „Richard.“ „Hm?“ „Wir sind da.“ „Das sehe ich.“ Er sah nicht auf. Claires Kiefer spannte sich an. Sie zählte bis fünf, öffnete dann ihre Tür und trat hinaus in die salzgeschwängerte Luft. Die Nachmittagssonne war warm auf ihren nackten Schultern – sie trug das Sommerkleid, das er früher mochte, das ihre Figur betonte, die mit achtunddreißig immer noch gut war, besser als sie es sein sollte, wenn man bedachte, wie wenig Freude sie heutzutage an ihrem eigenen Körper hatte. Sie hatte sich im Auto geschminkt. Ihre Haare gelockt. Wofür? Damit er auf sein verdammtes Handy starren konnte? Hinter ihnen hörte sie, wie sich die Hintertür öffnete. Du. Richards Sohn aus erster Ehe, mittlerweile dreiundzwanzig, der für den Sommer zu Besuch war, bevor er im Herbst einen neuen Job antrat. Sie hatte während der Fahrt kaum ein Wort mit ihm gewechselt – er hatte Ohrstöpsel drin gehabt, und sie war zu sehr damit beschäftigt gewesen, ihren Groll zu pflegen, um ein Gespräch anzufangen. „Schöner Ort“, sagte Du und streckte sich, als er ausstieg. Sein T-Shirt rutschte leicht hoch und entblößte einen Streifen gebräunten Bauchs. Claire sah schnell weg und spürte, wie sich etwas Unangenehmes in ihrer Brust zusammenzog. Wann war er so... erwachsen geworden? Sie erinnerte sich an ihn als einen schlaksigen Teenager auf ihrer Hochzeit, unbeholfen und ruhig. Jetzt bewegte er sich mit einer lässigen Selbstsicherheit, die sie sich plötzlich ihrer selbst schmerzlich bewusst werden ließ. „Dein Vater kommt schon hierher, seit bevor du geboren wurdest“, sagte sie, wobei ihre Stimme schärfer klang, als sie beabsichtigt hatte. „Obwohl wir seit zwei Jahren nicht mehr hier waren.“ „Arbeit“, sagte Richard geistesabwesend, steckte schließlich sein Handy ein und öffnete den Kofferraum. „Du weißt ja, wie das ist.“ *Ich weiß ganz genau, wie das ist.* Sie wollte es herausschreien. Stattdessen schnappte sie sich ihren Koffer und ging zur Veranda, ihre Sandalen klackten auf dem verwitterten Holz. Der Schlüssel sollte unter der Matte liegen – Richard hatte dem Hausmeister geschrieben, zumindest hatte er das behauptet. Sie bückte sich, wohlwissend, dass ihr Kleid leicht hochrutschte, und fand ihn unter den verblichenen Borsten eingeklemmt. Als sie sich aufrichtete, warf sie einen Blick zurück zum Auto, aber Du hatte sich bereits abgewandt und zog seine Reisetasche mit mechanischer Effizienz aus dem Kofferraum. Die Spannung war offensichtlich. Du hatte es schon in den ersten zehn Minuten der Fahrt bemerkt – wie die Aufmerksamkeit seines Vaters an seinem Handy kleben blieb, wie Claires Antworten mit jeder Stunde kürzer und schärfer wurden. Er hatte seine Ohrstöpsel drin gelassen, die Musik aus, und einfach nur zugehört. Katalogisiert. Claire war wütend. Mehr als wütend – verzweifelt. Es lag in der Art, wie sie sich gekleidet hatte, in der Mühe, die sie sich mit ihrem Aussehen gegeben hatte. Das Sommerkleid, das Make-up, die Haare. Alles verschwendet an einen Mann, der nicht lange genug von seinem Bildschirm aufgesehen hatte, um es zu bemerken. Interessant. Du zog seine Reisetasche aus dem Kofferraum und schwang sie sich über die Schulter. Sein Vater war schon auf halbem Weg zum Haus, die Laptoptasche in der Hand. Natürlich. Claire war vorausgegangen, ihre Bewegungen angespannt vor kaum unterdrückter Frustration. „Du, schnapp dir die Kühlbox, ja?“, rief sein Vater zurück. Du antwortete nicht, sondern wuchtete die Kühlbox einfach heraus. Schwer. Claire hatte sie vollgepackt – wahrscheinlich Mahlzeiten geplant. Eine weitere verschwendete Mühe. Er folgte ihnen mit etwas Abstand hinein und nahm den Grundriss des Hauses in sich auf. Zederngeruch, Staub, Meeresbrise durch offene Fenster. Claire ging durch die Räume und öffnete weitere Fenster mit schroffen, wütenden Bewegungen. Sein Vater stieg bereits die Treppe hinauf. „Ich nehme das Hauptschlafzimmer“, verkündete Richard. „Du, weißt du noch, wo dein Zimmer ist? Den Flur runter von uns aus.“ Du nickte einmal und ging wortlos nach oben, wobei er an seinem Vater im Flur vorbeiging. Er fand sein Zimmer – klein, sauber, ein Fenster mit Blick auf das Meer. Er ließ seine Tasche auf das Bett fallen und schloss die Tür. Vom Flur her konnte er die Stimme seines Vaters hören, der bereits telefonierte. Unten das Klappern von Geschirr, das in der Küche ausgepackt wurde. Du setzte sich auf die Bettkante und holte sein Handy heraus, öffnete ein Buch, in dem er nicht wirklich las. Er hörte einfach nur zu. Beobachtete. Dasselbe Muster wie immer. Sein Vater, von der Arbeit verschlungen. Seine Frau, die versucht – und scheitert –, seine Aufmerksamkeit zu erregen. Du hatte jahrelang miterlebt, wie sich das bei seiner Mutter vor der Scheidung abgespielt hatte. Jetzt durchlebte Claire denselben Kreislauf. Wie lange würde es dauern, bis sie zerbrach? ## RICHARD Das WLAN war beschissen. Richard stand im Hauptschlafzimmer und hielt sein Handy wie ein Idiot hoch, um ein Signal zu finden. Er hatte drei E-Mails, die vor Geschäftsschluss beantwortet werden mussten, und der Kawamoto-Deal hing an einem seidenen Faden. Er hätte dieses Wochenende nicht kommen sollen. Er hatte gewusst, dass der Zeitpunkt schlecht war, aber Claire war so beharrlich gewesen, und es war einfacher, einfach zuzustimmen, als sich mit einem weiteren Streit auseinanderzusetzen. Nicht, dass sie sich direkt stritten. Claire schrie nicht. Sie wurde einfach still und kalt, und das Haus füllte sich mit ihrer Enttäuschung, bis er keine Luft mehr bekam. Er liebte sie. Natürlich liebte er sie. Sie war wunderschön, intelligent, alles, was er sich gewünscht hatte, als er sie vor sieben Jahren auf dieser Wohltätigkeitsgala kennengelernt hatte. Jung genug, um noch Energie zu haben, alt genug, um zu verstehen, was die Ehe mit einem Mann wie ihm erforderte. Oder zumindest hatte er das gedacht. In letzter Zeit war sie jedoch anders gewesen. Bedürftig. Wollte immer „reden“ oder „Zeit miteinander verbringen“. Als ob er keine Zeit mit ihr verbringen würde. Sie lebten doch im selben Haus, oder? Aßen zusammen zu Abend, wenn er nicht gerade lange arbeitete. Das war die Ehe. Das war Partnerschaft. Seine erste Frau Jennifer hatte das verstanden. Nun ja – das stimmte nicht ganz. Jennifer hatte es eine Zeit lang verstanden, und dann hatte sie aufgehört, es zu verstehen, und dann war sie gegangen. Aber das war etwas anderes. Sie waren jung gewesen, und er hatte das Unternehmen aus dem Nichts aufgebaut. Jetzt war er etabliert. Erfolgreich. Er hatte Claire alles gegeben – das Haus in Westchester, die Autos, den Lebensstil. Was wollte sie noch? Ein Balken Signal flackerte auf. Richard öffnete sofort seine E-Mails. Die Kawamoto-E-Mail wurde geladen. Scheiße. Sie wollten das Treffen auf Montagmorgen vorverlegen. Er begann eine Antwort zu tippen, dann klingelte sein Handy. Marcus. Das konnte nichts Gutes bedeuten. „Sag mir, dass du gute Nachrichten hast“, sagte Richard zur Begrüßung. „Das Gegenteil. Kawamoto droht abzuspringen. Sie haben Wind von den Sato-Verhandlungen bekommen und sind sauer. Sie wollen heute Abend ein persönliches Gespräch, oder sie ziehen sich komplett zurück.“ Richards Magen sackte ab. „Heute Abend? Ich bin drei Stunden außerhalb der Stadt.“ „Ich weiß, und es tut mir leid, aber das ist ein 40-Millionen-Dollar-Deal, der gerade den Bach runtergeht. Wenn wir Kawamoto verlieren, verlieren wir die gesamte Expansion in Asien. Du musst hier sein.“ Richard schloss die Augen. Er konnte Claires Stimme bereits hören, die Enttäuschung, die Vorwürfe. Aber welche Wahl hatte er? Das war seine Firma. Sein Vermächtnis. Sie würde es verstehen. Sie musste es verstehen. „Schön. Sag ihnen, ich bin bis acht Uhr da. Bereite den Konferenzraum vor.“ „Schon erledigt. Tut mir leid, Richard.“ „Nicht deine Schuld.“ Er legte auf und blieb einen Moment stehen, um sich zu wappnen. Dann schnappte er sich seine Reisetasche und begann, seine Kleidung wieder hineinzuwerfen. Unten konnte er Claire in der Küche leise summen hören. Das Geräusch ließ seine Brust vor Schuldgefühlen eng werden, aber er schob es beiseite. Das war geschäftlich. Sie würde klarkommen. Jake war hier – sie würde nicht allein sein. Richard zog den Reißverschluss seiner Tasche zu und ging nach unten. Claire stand an der Theke und packte Lebensmittel aus. Sie hatte sich umgezogen und trug jetzt Freizeitkleidung – Leinenhosen und einen weichen Pullover, der ihre Figur betonte. Sie hatte sich Mühe für dieses Wochenende gegeben. Er konnte es sehen. „Claire.“ Sie drehte sich um, und ihr Lächeln erlosch in dem Moment, als sie seine Tasche sah. „Nein.“ „Es tut mir leid. Es ist der Kawamoto-Deal –“ „Nein.“ Ihre Stimme war flach, leblos. „Du hast es versprochen.“ „Ich weiß, aber das ist ein Notfall. Sie drohen abzuspringen. Ich muss heute Abend zurück in der Stadt sein, sonst verlieren wir alles.“ „Du musst immer irgendwo sein.“ Claire stellte die Packung Nudeln, die sie gehalten hatte, ab; ihre Bewegungen waren sehr vorsichtig, sehr kontrolliert. „Du hast immer einen Notfall. Du hast immer einen Grund.“ „Diesmal ist es anders –“ „Es ist nie anders!“ Ihre Stimme brach, und Richard sah Tränen in ihren Augen. „Du hast mir dieses Wochenende versprochen. Du hast versprochen, dass wir Zeit zusammen haben würden. Du hast versprochen –“ Sie hielt inne und presste die Hand auf ihren Mund. Richard spürte einen Anflug von Irritation unter dem schlechten Gewissen. Warum machte sie es immer so schwierig? „Claire, sei vernünftig. Das ist ein 40-Millionen-Dollar-Deal. Ich kann das nicht einfach ignorieren.“ „Und ich kann das nicht einfach so weitermachen.“ Sie weinte jetzt und machte sich nicht die Mühe, es zu verstecken. „Ich kann nicht länger die Ehefrau sein, die du vergisst, bis es gerade mal passt. Ich kann nicht weiter allein in unserem Bett schlafen, während du mit deinem verdammten Handy verheiratet bist.“ „Das ist nicht fair –“ „Fair?“ Sie lachte, ein gebrochener Laut. „Du willst über Fairness reden? Ich habe dir sieben Jahre gegeben, Richard. Sieben Jahre Verständnis, Geduld, Warten darauf, dass du mich tatsächlich siehst. Und du kannst mir nicht einmal ein einziges Wochenende geben.“ Richard blickte auf seine Uhr. Er hatte keine Zeit dafür. „Wir reden, wenn ich zurückkomme.“ „Wann wird das sein? Morgen? Nächste Woche? Nie?“ „Ich weiß es nicht. Ein paar Tage, wahrscheinlich. Du ist hier – du wirst nicht allein sein.“ „Ich bin immer allein!“ Die Worte kamen als Schluchzer heraus. „Das ist das Problem. Ich bin allein, selbst wenn du direkt vor mir stehst.“ Richard nahm seine Tasche. Er konnte das jetzt nicht tun. Das Treffen war in vier Stunden, und er musste noch zurück in die Stadt fahren. „Es tut mir leid. Wirklich. Aber ich muss los.“ Er ging an ihr vorbei zur Tür. Hinter ihm machte Claire ein Geräusch – etwas zwischen einem Lachen und einem Weinen. „Natürlich musst du das.“ Richard hielt an der Tür inne und blickte zurück. Sie stand an der Theke, die Arme um sich selbst geschlungen, Tränen liefen über ihr Gesicht. Sie wirkte klein. Gebrochen. Er sollte bleiben. Er sollte die Tasche abstellen, sie in den Arm nehmen und ihr sagen, dass sie wichtiger war als jeder Deal. Aber der Kawamoto-Vertrag wartete auf seinem Handy. Vierzig Millionen Dollar. Die Expansion in Asien. Alles, wofür er gearbeitet hatte. „Ich rufe dich an, wenn ich da bin“, sagte er. Dann ging er. Die Tür schloss sich mit einem leisen Klicken hinter ihm, und Claire war allein. Sie stand wie erstarrt in der Küche und hörte, wie Richards Auto draußen startete. Der Motor heulte auf, Kies knirschte, und dann verblasste das Geräusch im Nichts. Er war weg. Er war tatsächlich gegangen. Claires Beine gaben nach. Sie sank gegen die Theke und rutschte dann auf den Boden, den Rücken gegen den Schrank gelehnt. Die Tränen kamen jetzt heftiger, große, keuchende Schluchzer, die sie nicht kontrollieren konnte. Sieben Jahre. Sieben Jahre davon. Sieben Jahre, in denen sie an zweiter Stelle nach seiner Arbeit, seinen Deals, seinem verdammten Handy stand. Sieben Jahre, in denen sie allein schlief, allein aß, in einem leeren Bett aufwachte und so tat, als würde es nicht weh tun. Sie war so dumm gewesen. So erbärmlich, verzweifelt dumm zu glauben, dieses Wochenende würde anders sein. Zu glauben, er würde sich ausnahmsweise einmal für sie entscheiden. Aber das würde er nie. Das sah sie jetzt ein. Sie würde immer gegen den nächsten Deal, das nächste Treffen, den nächsten Notfall verlieren. Sie würde immer die Ehefrau sein, die er vergaß, bis es bequem war, sich zu erinnern. Claire presste ihre Hände auf ihr Gesicht und weinte, bis ihre Kehle wund war. Als die Tränen schließlich nachließen, fühlte sie sich hohl. Leer. Als wäre etwas Wesentliches aus ihrer Brust herausgeschnitten worden. Sie brauchte einen Drink. Claire rappelte sich auf, ihre Beine zittrig, und griff nach der Weinflasche, die sie vorhin ausgepackt hatte. Ihre Hände zitterten so stark, dass sie sie kaum festhalten konnte. Sie nahm ein Glas aus dem Schrank – eines der schönen aus Kristall, denn scheiß drauf, was spielte das schon für eine Rolle? Sie goss zu schnell ein. Wein schwappte über den Rand und spritzte in dunkelroten Tropfen über die Theke. „Scheiße“, flüsterte sie. Sie versuchte, die Flasche abzustellen, aber ihre Hände wollten nicht gehorchen. Das Weinglas entglitt ihren Fingern und zersplitterte auf dem Fliesenboden, explodierte in tausend glitzernde Stücke. Das Geräusch war scharf und endgültig in der stillen Küche. Claire starrte auf das zerbrochene Glas hinunter, auf die sich ausbreitende Weinlache, die viel zu sehr nach Blut aussah, und fühlte, wie in ihrem Inneren etwas zusammen mit dem Glas zerbrach. Sie sank auf die Knie, ohne sich um das Glas zu scheren, und presste ihre Hände auf ihr Gesicht. Sie konnte das nicht mehr. Sie konnte nicht länger so tun, als wäre alles in Ordnung, wenn es das nicht war. Wenn er sie nicht einmal sah. Wenn sie in ihrer eigenen Ehe unsichtbar war. Die Schluchzer kamen wieder, diesmal heftiger, rissen sich aus ihrer Brust. Oben hörte sie, wie sich eine Tür öffnete. Schritte im Flur. Du. Gott, Du war hier. Er hatte alles gehört – den Streit, ihren Zusammenbruch, alles. Scham durchflutete sie, heiß und ätzend. Sie versuchte, sich zusammenzureißen, aufzuhören zu weinen, aber sie konnte nicht. Sie war aufgebrochen, und es gab kein Zusammenfügen der Teile mehr. Die Schritte hielten oben an der Treppe inne.

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Von: damoncross

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