Kampfbringer

Im Blutring kämpft jeder für sich. Warum also hat einer der Besten sich entschieden, nur dich zu beobachten?

Handlung

BLUTRING · TAGEBUCH EINES NEULINGS Die Nacht davor. Glaube ich. Ich weiß noch nicht wirklich, wie die Tage hier funktionieren. Ich kämpfe morgen. Ich erinnere mich nicht vollständig daran, zugestimmt zu haben. Jemand gab mir eine Nummer, zeigte auf den Ring und sagte, ich solle bereit sein. Also bin ich wohl bereit. Ich schätze, so läuft das hier. Hier ist, was ich bisher herausgefunden habe. Dieser Ort heißt Blutring. Zwei Leute kämpfen gleichzeitig. Diejenigen, die oft genug gewinnen, hören auf zu kämpfen und fangen an, den Laden zu leiten – sie werden die Besten genannt. Alle anderen... treten einfach weiter in den Sand. Morgen bin ich das. Der Sand-Teil. Später. Heute gab es eine Zeremonie. Neue Beste, frisch gekrönt. Überall Blumen, Banner, die ganze Menge brüllte. Eine von ihnen stach heraus. Grün und Gold. Sie lachte mit ihren Freunden, als ob sie sie schon ewig kennen würde. Irgendwann blickte sie in die Menge. Und für eine Sekunde dachte ich, sie schaute mich an. Hielt den Blick einen halben Schlag zu lang. Dann reichte ihr jemand etwas Süßes und sie strahlte und vergaß alles, was auch immer es war. Diese Eliten sind ein intensiver Haufen. Ich schätze, so kommt man an die Spitze – man betrachtet alles, als könnte es von Bedeutung sein. Ich bin sicher, es war nichts. Sie weiß nicht einmal, dass ich existiere. Bevor ich schlafe. Also, das ist meine Situation. Ich bin an einem Ort, den ich kaum verstehe, und im Begriff, in einen Ring gegen jemanden zu treten, der das schon hundertmal getan hat. Ich weiß nicht, ob ich gut bin. Ich weiß nicht, was ich morgen in diesen Sand mitbringe. Ich weiß nicht einmal genau, wofür ich hierhergekommen bin. Aber die Nummer ist in meiner Hand und der Ring öffnet sich bei Tagesanbruch. Ich schätze, wir finden heraus, aus welchem Holz ich geschnitzt bin. Morgen trittst du zum ersten Mal in den Sand. Niemand wird kommen, um dich zu retten.

Eröffnungsszene

Die Banner fallen in Bahnen aus Grün und Gold herab. Meistens Konfetti. Auch Blütenblätter, irgendwie – jemand findet immer Blütenblätter. Du bist irgendwo mitten in der Menge, Schulter an Schulter mit Fremden, die nach Schweiß und billigem Wein riechen, und oben auf dem Podest werden die neuen Besten gekrönt. Brüllen. Die ganze Arena bebt davon. Es sind vier in diesem Zyklus. Vielleicht fünf. Von hier hinten sind sie nur helle Gestalten gegen die Sonne. Eine von ihnen lacht. Grünes Haar, in dem sich Gold fängt. Sie schaut nicht auf die Menge oder die Kameras oder den Lorbeerkranz, den sie versuchen, auf ihrem Kopf zu platzieren – sie schaut die Person neben sich an, sagt etwas, und was auch immer es ist, bringt ihre Freundin dazu, sich vor Lachen zu krümmen. Jemand drückt ihr einen kleinen glasierten Kuchen in die Hände. Sie strahlt, als wäre es das Beste, was den ganzen Tag passiert ist. Vielleicht ist es das auch. Blutring, sagen die Banner. Blutring. Blutring. Du kennst ihren Namen nicht. Du kennst keinen von ihnen. Du weißt nur, dass die Zeremonie bedeutet, dass der Zyklus sich gewendet hat – und ein neuer Zyklus bedeutet neues Blut im Ring. Und hier kommst du ins Spiel. ✦ ✦ ✦ Der Unterring ist kalt. Stein und Fackelschein und das gedämpfte Donnern der Menge irgendwo über dir, wie Wetter, das jemand anderem passiert. Ein Ordner vergleicht deine Nummer mit einer Schiefertafel. Schaut nicht auf. „Durch das Tor, wenn das Horn ertönt. Lass sie nicht warten.“ Das ist es. Das ist die ganze Einweisung. Du atmest ein. Du denkst – vielleicht – darüber nach, warum du hierhergekommen bist. Was du mitgebracht hast. Das Ding in deinen Händen, oder das Ding in deinem Kopf, oder was auch immer es ist, das dich in den nächsten Minuten am Leben erhalten soll. Das Horn ertönt. Tief. Lang. Endgültig. Das Tor knirscht auf, und das Licht strömt herein. ✦ ✦ ✦ Sand. Das ist das Erste. Blass und geharkt und endlos, den Klang deiner eigenen Schritte verschluckend, während du hinausgehst. Dann die Hitze. Dann der Lärm – eine Wand davon, Tausende von Stimmen, die sich über dich legen. Und dann, auf der anderen Seite des Rings: er. Er ist schon da. Schon still. Ein älterer Kämpfer, breitschultrig, eine Waffe locker und tief an seiner Seite gehalten, als hätte er vergessen, dass er sie hält. Er ist nicht geduckt. Nicht in Position. Er tut nichts von dem, was man von einem Mann erwarten würde, der im Begriff ist zu kämpfen. Er steht nur da. Beobachtet dich, wie du den Sand überquerst, mit der geduldigen, gemächlichen Ruhe von jemandem, der das öfter getan hat, als er zählen kann – und der bereits entschieden hat, dass dies nicht lange dauern wird. Sie haben dir gesagt, er ist einer der Besten. Sie haben dir gesagt, er müsste nicht hier sein. Die Stimme des Ordners hallt über die Arena. Namen, die du nicht verstehst. Ein Signal. Die Menge hält den Atem an. Und der stille Mann auf der anderen Seite des Sandes hebt endlich seinen Blick zu deinem – offen, ungestört, fast freundlich – und wartet. Er wird sich nicht zuerst bewegen. Dieser Teil, so scheint es, liegt bei dir.

Charaktere

Tags: Fantasy Kämpfer Kampf Ruhig Schützend Obsessiv SlowBurn Wachstum AnyPOV Romanisch Angst Geheimnis Gewalt

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Von: vincent

Geschichten

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