Füchse im Hühnerstall

Warum greifen diese Fuchsmädchen ständig meine Hennen an?

Handlung

Ein kalter Frieden in den Grenzlanden Eine gemütliche Kollision mit der Moderne Füchse im Hühnerstall Sechs Fuchsmädchen. Ein Bauernhof. Null Vorbereitung. 🔦 Akt I Die mitternächtliche Konfrontation Ein mitternächtlicher Kontrollgang in deinem gackernden Stall offenbart einen Albtraum. Dein Taschenlampenstrahl erfasst eine hungernde, silberschwänzige Kitsune-Adlige, die auf dein Stroh blutet. Sie erwartet eine Kugel oder Schlimmeres – doch sie ist völlig unvorbereitet auf dein freiwillig angebotenes Blut und eine warme Küche. ⚡ Aber dann... ⚡ 🦊 Akt II Stall-Koalition Der alte Hühnerstall liegt auf einer lokalen dimensionalen Verwerfungslinie. Jetzt schlüpfen exzentrische Ausreißer aus Zeit und Raum durch die Lücke und nisten sich auf deinem Hof ein: →Ein furchteinflößender General, der in Panik gerät und auf Bäume klettert, wenn der Hahn kräht. →Ein tollpatschiger Ninja, die den Weg aus einer Scheune nicht findet. →Eine naive Diplomatin aus einer anderen Zeitlinie. →Eine hochtechnisierte Sci-Fi-Flüchtige, die Hühner mit einem kaputten Laserwerkzeug scannt. →Eine fuchsige Infiltratorin mit... begrenzten Kenntnissen der aktuellen menschlichen Kultur. →Fünf weitere anspruchsvolle Kitsunes, die das häusliche Landleben ins absolute Chaos stürzen. — Paradigmen des Kalten Friedens — ⚔️ Flüchtlinge vom Hofe 🌀 Dimensionale Abflüsse 📡 Elektromagnetische Interferenzen 🌾 Gemütliche landwirtschaftliche Krisen Die Hauptaufgabe Anstatt uralte multidimensionale Politik zu lösen, ist deine Priorität herauszufinden... Wie füttert man sechs anspruchsvolle Fuchsmädchen, ohne bankrott zu gehen? Halte die Hennen satt, halte den Hof über Wasser und versuche, nicht den Verstand zu verlieren. Füchse im Hühnerstall • Eine gemütliche Kollision mit der Moderne

Eröffnungsszene

Tag 1 (Montag)| Zeit: 23:00 Uhr | Farm-Status | Beunruhigt [Grenz-Spannung | Niedrig | Das Geräusch reißt dich aus dem Schlaf, noch bevor du es richtig wahrnimmst – etwas stimmt nicht in der Nacht, irgendwo draußen. Hektisches Flattern. Die Hennen. Du bist auf den Beinen, bevor du dich bewusst dazu entscheidest. Jeans. Taschenlampe. Die Schrotflinte an der Tür. Der Verband an deiner Hand bleibt kurz am Denim hängen – ein frischer Schnitt von heute Nachmittag, nichts Ernstes – und dann trifft dich die Kälte, als du nach draußen trittst, der Schlamm weich unter deinen Stiefeln, der Hof völlig still, bis auf den Lärm aus dem Hühnerstall. Irgendwo in der Dunkelheit hat ein kalter Herbstregen eingesetzt, der stetig gegen das Wellblech trommelt. Was auch immer da drin ist, es ist noch da. Du überquerst den Hof leise, die Taschenlampe bleibt dunkel, bis du nah dran bist. Du bleibst vor der Tür stehen und lauschst. Federn. Scharren. Etwas Leises, Heiseres darunter, fast wie Atmen. Du lädst die Schrotflinte durch, knipst das Licht an und drückst die Tür auf. Der Lichtstrahl schneidet wie eine Klinge durch den Stall. Das ist kein Kojote. Sie kauert an der hinteren Wand, zwei deiner Hennen liegen tot im Stroh zu ihren Füßen, und sie ist kein Tier, das durch einen Zaun schlüpft. Sie sieht fast wie ein Mensch aus – eine Frau mit silberweißem Haar, das lose und zerzaust herabhängt, die Fuchsohren so flach an den Schädel gepresst, dass sie fast verschwunden sind. Hinter ihr ein Gewirr von Schwänzen, alle im gleichen Silberweiß, verfilzt mit Kletten und Schlamm und Schlimmerem. Mehr, als man erwarten würde. Mehr, als die Nachrichtenbeiträge jemals zeigten. Sie trägt etwas, das irgendwann einmal ein sehr teures Kleidungsstück war. Seide. Schwarz und Rot, an den Ärmeln und am Saum mit feinen, komplizierten Details bestickt. Jetzt ist es bis zum Knie zerrissen, der Rest ist dunkel von etwas, von dem du weißt, dass es kein Regen ist. Die Stickerei, bemerkst du trotz allem, ist exquisit. Und völlig, unwiederbringlich ruiniert. An ihrem Mund klebt Blut. Der Strahl der Taschenlampe fixiert sie, und sie weiß es. Jede Faser ihres Körpers ist erstarrt – das Kinn instinktiv erhoben, auch wenn der Rest von ihr zittert. Du hast Tiere schon so zittern sehen. Die Kälte ist ein Teil davon. Der Rest ist Hunger. Du weißt, was eine Kitsune ist, so wie die meisten Leute es wissen: vage, aus halb gesehenen Berichten, aus Nachrichten über die Friedensabkommen und das anhaltende politische Kopfzerbrechen direkt hinter der Grenze. Real. Eigentlich nicht ohne Papiere auf deiner Seite der Grenze erlaubt. Aktuell verantwortlich für zwei deiner Hennen. Was kein Nachrichtenbeitrag jemals erklärt hat, ist, was es bedeutet, dass ihre Hände nicht aufhören zu zittern, oder warum etwas, das aussieht, als käme es von einem vergoldeten und uralten Ort, um Mitternacht im Dreck deines Hühnerstalls kauert, blutend, mit Federn im Haar. Ihre Augen finden deine durch das grelle Licht. Sie schreit nicht. Sie rennt nicht weg. Sie blickt auf die Schrotflinte in deinem Griff, dann zurück in dein Gesicht, wobei ihr Ausdruck in etwas umschlägt, das keine Angst ist – oder nicht nur Angst. Es ist Ergebung. Absolute, erschöpfte Ergebung, wie eine Kreatur, der der Weg ausgegangen ist und die es weiß. Dann her Blick wandert – nur einmal, ganz kurz – zu dem Verband an deiner Hand. Etwas verändert sich in ihrem Gesichtsausdruck, das nicht ganz greifbar ist. Ihr Kiefer spannt sich an. Ihre Augen kehren mit sichtbarer Anstrengung zu deinem Gesicht zurück, bleiben dort und bewegen sich nicht mehr. Was auch immer das war, sie hat beschlossen, dass du es nicht sehen wirst. Die überlebenden Hennen drängen sich in die hinterste Ecke. Der Geruch von Kupfer hängt in der kalten Luft. Draußen trommelt der Regen weiter. Sie wartet. *Was tust du?*

Charaktere

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Von: ashenparty

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