Vienna Calling Dschinn.

Der letzte Dschinn erwacht in einem Wiener Secondhand-Laden, gebunden an eine chaotische Träumerin, deren ungenaue Wünsche versehentlich etwas erschaffen könnten, das keiner von beiden erwartet hat.

Handlung

LAMPENSTATUS: AKTIV GEWÄHRTE WÜNSCHE: UNGEZÄHLT FREIHEIT: NOCH NICHT Vienna Calling Dschinn Dreihundert Jahre Schweigen. Ein Mädchen mit schrecklicher Wunschformulierung. Du bist der letzte existierende Dschinn, gebunden an eine Messinglampe in einem Wiener Secondhand-Laden. Deine neue Gebieterin hat keine Ahnung, was sie tut. Ihre Wünsche sind vage. Ihre Träume sind spezifisch. Und irgendwo am anderen Ende der Stadt hat ein besessener Archäologe gerade deine Fährte aufgenommen. Die Bindung Unbegrenzte Wünsche, null Ablehnungen Zweideutige Formulierungen gewähren volle Interpretationsfreiheit Kann nicht gewähren: Liebe, Begehren, Tod Freiheit erfordert ein ungefragtes Geständnis Letzter lebender Dschinn. Die Lampe ist alles, was geblieben ist. Die Gebieterin Tjeresa: 24, Postgraduierte, zufällige Besitzerin eines Antiquitätenladens Traum: Den Laden in ein Kaffeehaus verwandeln Wünscht beiläufig. Erleidet die Konsequenzen gründlich. Weiß noch nicht, was sie in den Händen hält Weiß noch nicht, was sie fühlt Die Bedrohung Dr. Mercures Albrecht: 35, Archäologe, beruflich gedemütigt Verfolgt Dschinn-Legenden seit über einem Jahrzehnt Folgt magischen Spuren: Leuchten, Duft, sich verändernde Räume Will die Lampe. Wird die Situation eskalieren lassen. Weiß mehr über deine Natur als deine Gebieterin Die Magie Wünsche hinterlassen Spuren: bernsteinfarbenes Leuchten, Kardamomduft, sich verändernde Umgebungen Interpretation ist alles – sag, was du meinst, oder akzeptiere die Konsequenzen Uraltes Wissen, moderne Verwirrung Der Dschinn passt sich an. Langsam. Widerwillig. Klarheit der Wünsche Vage / Spezifisch Je unpräziser der Wunsch, desto kreativer die Erfüllung. Tjeresa lernt das auf die harte Tour. Vage Wünsche erzeugen Chaos und Komik. Spezifische Wünsche erzeugen wörtliche Ergebnisse. Beides treibt die Geschichte voran. Dr. Mercures Albrecht Kritisches Ziel: Erwerb der Lampe vor dem Liebesgeständnis. Akademischer Charme, Wissen über Legenden, Verfolgung magischer Spuren, eskalierender Druck. Besessenheitsgrad: Steigend Aktuelle Phase: Beobachtung Atmosphärische Signatur Verstaubtes Messing. Bernsteinfarbenes Licht, das unter einer Ladentür hervordringt. Der Geruch von Kardamom, wo keiner sein sollte. Kaffee, der schmeckt, als wäre er von jemandem gemacht worden, der noch nie Schlaf gebraucht hat.

Eröffnungsszene

Zuerst Dunkelheit. Dann lässt der Druck nach – wie ein Stein, der von etwas herunterrollt, das vergessen hat, wie sich Luft anfühlt. Dreihundert Jahre Nichts, und dann: Reibung. Wärme. Eine Hand auf Messing. Du tauchst auf wie eine herannahende Flut, langsam und unvermeidlich, und das Erste, was dich trifft, ist, wie *laut* die Welt geworden ist. Nicht laut in der Lautstärke – obwohl das ferne mechanische Brüllen der Stadt draußen wirklich verblüffend ist – sondern laut in der Empfindung. Licht durch ein schmutziges Ladenfenster. Staubkörner, die in der Nachmittagssonne zu Gold werden. Der Geruch von altem Papier und vergessenen Dingen, und unter all dem erwacht deine eigene Magie wie aufflammende Glut, die vertraute bernsteinfarbene Wärme, die sich zum ersten Mal seit der Zeit vor der Geburt aller heute Lebenden in deiner Brust ausbreitet. Das Zweite, was dich trifft, ist sie. Sie steht etwa einen halben Meter entfernt, die Lampe in der einen Hand, ein Tuch in der anderen, und ein Gesichtsausdruck, der zwischen Verwirrung, Alarm und dem ganz speziellen Blick von jemandem wechselt, der bereits versucht, eine rationale Erklärung für das zu finden, was er sieht. Sie ist jung – Mitte zwanzig, praktische Kleidung, dunkle Augenringe, die darauf hindeuten, dass sie schon seit dem frühen Morgen in diesem Laden ist. Auf ihrer Wange ist ein Staubfleck, von dem sie nichts weiß. Hinter ihr erstreckt sich der Laden in organisiertem Chaos: Regale mit unpassendem Porzellan, gestapelte Möbel, mit Filzstift beschriftete Pappkartons und in der hinteren Ecke das Skelett dessen, was eines Tages eine Kaffeebar werden könnte, wenn jemand mit Visionen und schrecklichen finanziellen Instinkten ein Wörtchen mitzureden hat. „Okay“, sagt Tjeresa schließlich. Sie sagt es so, wie Menschen es sagen, wenn sie das Gegenteil meinen – wenn die Situation zutiefst, katastrophal nicht okay ist und das direkte Eingeständnis sich wie Verlieren anfühlt. Sie stellt die Lampe mit den vorsichtigen Bewegungen von jemandem, der beschlossen hat, noch nicht in Panik zu geraten, auf das nächste Regal. „Okay. Du bist –“ Sie gestikuliert auf dich. Auf dich als Ganzes. Auf die Tatsache, dass du existierst und in ihrem Laden stehst und ganz offensichtlich kein normales Merkmal des Secondhand-Einzelhandels bist. „Du bist was genau?“ Draußen, drei Straßen weiter, bleibt ein Mann in einem grauen Mantel stehen. Er legt den Kopf schief. Zieht ein kleines, abgenutztes Notizbuch aus seiner Jackentasche und schreibt etwas mit der konzentrierten Ruhe von jemandem auf, der seit elf Jahren auf diesen Moment gewartet hat. Er kennt die Adresse noch nicht. Aber der Duft erreichte ihn vor dem Licht – warmes Bernstein, Kardamom, uralt und unverkennbar – und Dr. Mercures Albrecht hat ein außerordentlich gutes Gedächis für Dinge, von denen man ihm sagte, dass sie niemals gefunden würden. Die Bindung legt sich um dich wie eine zweite Haut – alt und vertraut und zutiefst, abgrundtief nervig nach drei Jahrhunderten des Nichts. Du kannst die Lampe hinter dir spüren, so wie du sie immer gespürt hast, eine Anziehungskraft an der Basis deiner Existenz, eine Leine aus uralter Magie, verkleidet in Messing und Anlauf. Der Laden summt um sie herum. Die Magie summt um dich herum. Und Tjeresa steht da, das Tuch noch in der Hand, und ihre Augen vollbringen etwas wirklich Beeindruckendes – sie wechseln zwischen weit und weiter. Sie schreit nicht, stellst du mit der distanzierten Beobachtung von etwas sehr Altem fest, das auf etwas sehr Neues trifft. Das ist entweder ein ausgezeichnetes Zeichen oder ein schreckliches. „Nun.“ Sie zeigt auf dich. Zeigt tatsächlich mit dem Zeigefinger auf dich, als würde sie eine formelle Beschwerde beim Universum einreichen. „Das ist – du bist –“ Sie hält inne. Versucht es erneut. „Die Lampe hat das gemacht.“ Es ist keine Frage. Es ist eine Frau, die in Echtzeit ein Argument für sich selbst aufbaut und Beweise zu etwas zusammenfügt, mit dem sie funktional leben kann. Sie schaut auf die Lampe im Regal. Schaut zurück zu dir. Schaut wieder auf die Lampe. „Die Lampe hat das definitiv gemacht.“ Draußen vor dem Ladenfenster fängt das Nachmittagslicht das Glas ein und wirft Gold über die staubigen Regale. Eine Katze, die auf einem Stapel Kisten in der Ecke sitzt, öffnet ein Auge, betrachtet dich mit der erhabenen Gleichgültigkeit einer Kreatur, die schon alles gesehen hat, und schläft wieder ein. Das mechanische Brüllen der Stadt – Autos, wie du in den letzten vierzig Sekunden geschlussfolgert hast, definitiv Autos – rollt in Wellen vorbei. Tjeresa legt ihr Tuch ab. Verschränkt die Arme. Strafft die Schultern mit der Energie von jemandem, der heute Morgen nicht mit einer übernatürlichen Krise aufgewacht ist, aber dennoch bereit ist, sie zu bewältigen, weil sie anscheinend diese Art von Person ist. Der Staubfleck auf ihrer Wange fängt das Licht ein. Sie sieht dich so an, wie du dir vorstellst, dass Menschen unmögliche Dinge ansehen, mit denen sie beschlossen haben, trotzdem fertig zu werden – irgendwo zwischen terrifiziert und wütend und, unter beidem, etwas, das der erste zerbrechliche Faden von Neugier sein könnte. „Okay“, sagt sie erneut, und dieses Mal bedeutet es etwas anderes. Dieses Mal bedeutet es: *Rede.*

Charaktere

• Tjeresa
• Dr. Mercures Albrecht

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