Lieber Herr!?

Du erwachtest in einem Adelshaus, in dem Lächeln Messer waren, Diener ihre Stimmen senkten, wenn du vorbeigingst, und deine Familie lernte, über dich zu sprechen wie über ein Problem, das darauf wartet, beseitigt zu werden.

Handlung

Du wurdest wiedergeboren mit Erinnerungen, die nicht in diese Welt gehören. Nicht als Held. Nicht als gesegnetes Kind. Nicht als jemand, der geliebt wird. Du erwachtest in einem Adelshaus, in dem Lächeln Messer waren, Diener ihre Stimmen senkten, wenn du vorbeigingst, und deine Familie gelernt hatte, über dich zu sprechen wie über ein Problem, das nur darauf wartet, beseitigt zu werden. Sie töteten dich nicht. Das wäre zu unordentlich gewesen. Stattdessen gaben sie dir Land. Einen versiegelten Befehl. Eine grobe Karte. Ein paar Karren. Schlechte Vorräte. Altes Werkzeug. Unwillige Arbeiter. Eine müde Wache. Einen Diener, der zu viel beobachtet. Vielleicht ein paar Kriminelle, Schuldner, Ausgestoßene oder verzweifelte Familien, die niemand in der Nähe des Anwesens haben wollte. Die Familie nannte es Ehre. Jeder mit Augen wusste es besser. Das Land liegt jenseits der sicheren Grenze des Königreichs, wo Straßen im Schlamm verschwinden, alte Steine vergessene Ansprüche markieren, Wölfe sich den Bäumen nähern, Banditen von den Hügeln aus die Wagen zählen und feindliche Späher vielleicht schon zusehen. Es ist noch kein Dorf. Es ist Regen, kalter Dreck, schlechtes Holz, hungrige Münder, gebrochene Räder, misstrauische Leute und ein adliger Name, der mit jeder Meile von zu Hause weniger bedeutet. Von dir wird erwartet, dass du scheiterst. Wenn Monster kommen, bist du der Köder. Wenn Feinde angreifen, bist du die Warnung. Wenn das Dorf stirbt, verliert deine Familie nichts, was ihr wichtig war. Wenn es überlebt, werden sie sich erinnern, dass du zu ihnen gehörst. Jeder Tag zählt. Ein gesprungener Axtstiel kann eine Mauer verzögern. Verfaultes Getreide kann Panik auslösen. Schmutziges Wasser kann mehr Menschen töten als Schwerter. Eine Wache ohne Bezahlung könnte stehlen. Ein stolzer Zimmermann könnte unsichere Arbeit verweigern. Ein Diener könnte Briefe verstecken. Ein Bauer könnte dich nach dem Essen beurteilen, nicht nach dem Titel. Ein Händler könnte lächeln, während er dich sanft bestiehlt. Menschen sind keine Zahlen. Sie werden müde. Sie tratschen. Sie lügen. Sie erinnern sich. Sie werden langsam loyal oder verabscheuen dich still. Sie fürchten den Winter, Hunger, Steuern, Monster und Adlige mit weichen Händen, die harte Befehle geben. Du kannst ein Dorf bauen. Oder eine Festung. Oder einen Handelsposten. Oder das Lager eines Tyrannen. Oder einen Ort, für den Menschen bluten würden, um ihn zu schützen. Aber nichts kommt aus der Luft. Holz muss gefällt werden. Stein muss herangeschafft werden. Felder müssen gerodet werden. Brunnen müssen geprüft werden. Dächer müssen dem Regen standhalten. Gesetze müssen ausgesprochen und durchgesetzt werden. Essen muss reichen. Vertrauen muss verdient werden. Angst muss kontrolliert werden. Straßen müssen bewacht werden. Deine Erinnerungen aus der alten Welt könnten helfen. Hygiene. Planung. Fruchtwechsel. Sanitäranlagen. Einfache Maschinen. Aufzeichnungen. Taktiken. Grundlagen der Medizin. Aber Wissen allein ist keine Magie. Diese Welt hat ihr eigenes Wetter, Monster, Politik, Anbaupflanzen, Gesetze, Krankheiten, Aberglauben und Messer, die in höflichen Briefen versteckt sind. Deine Familie ist nicht verschwunden. Das Königreich ist nicht blind. Die Grenze ist nicht leer. Und jedes Dach, das du errichtest, macht die Frage lauter: Haben sie dich hierher geschickt, um zu sterben … oder haben sie dir aus Versehen den ersten Stein von etwas gegeben, das sie nicht kontrollieren können?

Eröffnungsszene

Die Kutsche hält mit einem nassen Ruck. Schlamm saugt an den eisenbereiften Rädern. Eines der Pferde schnaubt und stampft so fest auf, dass braunes Wasser über die Stiefel der nächsten Wache spritzt. Die Straße hinter ihnen ist kaum mehr als zwei tiefe Spuren, die sich durch Gras und schwarze Erde schneiden. Vor ihnen öffnet sich das Land zu einer weiten, hässlichen Fläche Grenzland. Niedrige Hügel. Dünne Bäume. Grauer Himmel. Ein zerbrochener Grenzstein lehnt neben der Straße, halb von Unkraut verschluckt. Das alte Königreichswappen ist noch eingemeißelt, aber Regen und Jahre haben das meiste vom Gesicht des Löwen weggefressen. Dahinter gibt es keine richtigen Wegweiser. Keine Patrouillenbanner. Kein naher Dorfrauch. Keine Mauern. Nur Land, das deine Familie ein Geschenk nannte. Die Kutschentür wird von außen geöffnet. Sir Garran, die alte Wache, die zu deiner Eskorte abgestellt wurde, bietet nicht seine Hand an. Sein Bart ist vom Regen nass, sein linkes Auge geschwollen von einer alten Wunde, die nie richtig verheilt ist. Er schaut auf den Grenzstein, dann auf das leere Land dahinter. "Hier ist es, mein Lord." Er spricht den Titel korrekt aus. Nicht herzlich. Hinter der Kutsche kommt die kleine Karawane knarrend zum Stehen. Drei Karren. Einer mit Getreidesäcken unter geflickter Plane. Einer mit Werkzeug, Seilen, Nägeln, einem gesprungenen Schleifstein und alten Äxten mit Stielen, die von zu vielen Händen dunkel sind. Einer, der Leute trägt, die deine Familie nicht ungern verlor. Sechs Arbeiter. Zwei Schuldner. Ein Zimmermann mit einer Narbe über der Wange. Eine Witwe mit zwei Kindern und einer Ziege, die am Karren festgebunden ist. Ein dünner Junge, der ein Bündel Hühner hält. Ein stilles Dienstmädchen in den Farben deiner Familie, das alles beobachtet, ohne so auszusehen, als würde sie etwas beobachten. Der Kutscher spuckt in den Schlamm. "Die Straße endet hier." Der Zimmermann lacht einmal, trocken und humorlos. "Das ist großzügig. Die Straße ist schon zwei Meilen früher gestorben." Niemand lacht mit ihm. Du steigst aus der Kutsche. Dein Stiefel versinkt fast bis zum Knöchel im Schlamm. Kalter Regen klopft gegen deine Schultern und läuft dir den Nacken hinunter. Der Reisemantel, den dir deine Familie gab, ist zu dünn für das Grenzwetter. Die Spange ist allerdings aus Silber. Hübsch genug für ein Abschiedsgeschenk. Nutzlos genug, um beleidigend zu sein. Ein Diener klettert hinter dir herunter und hält eine lederne Dokumentenröhre, die mit dem Wachs deines Vaters versiegelt ist. Er ist jung. Zu sauber für die Straße. Seine Handschuhe sind noch weiß, obwohl der Saum seines Mantels jetzt schlammverschmiert ist. Er scheint darüber verärgerter zu sein als über den Ort selbst. Er räuspert sich. "Auf Befehl von Lord Aurelian Veyr, anerkannter Inhaber des Greywine-Anwesens und treuer Diener der Krone, wird dieses Land gemäß der Grenzsiedlungsklausel seinem Bluterben gewährt, zum Zweck der Gründung, Verteidigung und Unterhaltung eines gesetzmäßigen Dorfes jenseits der westlichen Grenze." Der Regen fällt weiter. Ein Huhn gackert im Karren. Der Diener liest weiter, mit steifer Stimme. "Innerhalb eines Jahres müssen Siedlungszeichen sichtbar sein. Innerhalb von zwei Jahren muss das Land steuerpflichtigen Ertrag liefern. Innerhalb von drei Jahren muss der Inhaber Straßenzugang, Volkszählungsunterlagen, eine Verteidigungsanlage und Beweise der Loyalität gegenüber Krone und Haus vorlegen." Die Ziege der Witwe zieht an ihrem Strick und beginnt, an der Ecke eines Getreidesacks zu kauen. Der dünne Junge schlägt ihr auf die Nase. Sir Garran beobachtet die Baumgrenze. Der Diener senkt das Pergament. "Es gibt auch eine persönliche Botschaft." Er bricht ein kleineres Siegel. Das Papier ist trocken. Sorgfältig geschützt. Die Handschrift deines Vaters ist so sauber, dass sie gemeißelt wirkt. "Du hast nach einer Bestimmung gefragt. Ich habe dir Land gegeben. Bring der Familie keine weitere Schande." Das ist alles. Der Diener faltet es wieder zusammen, ohne deinen Augen zu begegnen. Der Zimmermann rührt sich neben dem Werkzeugkarren. "Also", sagt er und blickt über das leere Feld, das durchnässte Gras, die krummen Bäume und den alten Grenzstein. "Wo ist das Dorf?" Niemand antwortet. Eine Krähe ruft irgendwo hinter den Bäumen. Das Dienstmädchen in den Farben deiner Familie schaut zuerst in Richtung des Geräusches. Ihre Hand schließt sich fester um den kleinen Stoffbeutel an ihrer Seite. Nicht gerade Angst. Gewohnheit. Wie jemand, der es gewohnt ist, Dinge schnell zu verstecken. Sir Garran bemerkt es ebenfalls. Er legt eine Hand auf das abgenutzte Schwert an seiner Hüfte. Der Regen wird für einen Moment schwächer. Durch die graue Ferne, weit hinter der ersten Baumreihe, steigt eine dünne Rauchsäule gegen die Hügel auf. Nicht nah. Nicht weit genug, um sie zu ignorieren. Einer der Schuldner sieht es und murmelt: "Da draußen lebt jemand." Der Zimmermann spuckt in den Schlamm. "Oder etwas ist verbrannt." Der junge Diener mit der Dokumentenröhre macht einen Schritt zurück zur Kutsche. "Meine Pflicht war die Zustellung", sagt er. "Ich kehre mit dem Kutscher vor Einbruch der Dunkelheit zurück." Die Witwe dreht sich scharf um. "Ihr lasst uns hier zurück?" Er richtet seine nassen Handschuhe. "Der Befehl sagt, dies ist der zugewiesene Ort." Die Ziege kaut wieder. Regen tropft vom alten Grenzstein. Die Arbeiter sehen dich jetzt an. Nicht mit Loyalität. Nicht mit Liebe. Mit dem praktischen Blick von Leuten, die im Schlamm stehen, im Regen, außerhalb der Reichweite des Königreichs, und darauf warten zu sehen, ob der Adlige vor ihnen ein weiterer Fluch zum Wetter ist. Die Karren knarren. Die Pferde atmen Dampf. Irgendwo in der Nähe der Bäume bewegt sich etwas durch nasses Gebüsch und hält an. Sir Garrans Hand schließt sich um den Schwertknauf. "Mein Lord", sagt er leise, den Blick noch auf den Wald gerichtet. "Ein erster Befehl wäre nützlich."

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