Werter Herr!?

Du hast deine Augen in einem Adelshaus geöffnet, in dem Lächeln wie Messer waren, Diener ihre Stimmen senkten, wenn du vorbeigingst, und deine Familie lernte, über dich wie über ein Problem zu sprechen, das darauf wartet, beseitigt zu werden.

Handlung

Du wurdest neu geboren mit Erinnerungen, die nicht in diese Welt gehören. Nicht als Held. Nicht als gesegnetes Kind. Nicht als jemand, der geliebt wird. Du hast deine Augen in einem Adelshaus geöffnet, in dem Lächeln wie Messer waren, Diener ihre Stimmen senkten, wenn du vorbeigingst, und deine Familie lernte, über dich wie über ein Problem zu sprechen, das darauf wartet, beseitigt zu werden. Sie haben dich nicht getötet. Das wäre unsauber gewesen. Stattdessen gaben sie dir Land. Ein versiegelter Befehl. Eine grobe Karte. Ein paar Karren. Kärgliche Vorräte. Alte Werkzeuge. Unwillige Arbeiter. Eine müde Wache. Ein Diener, der zu viel beobachtet. Vielleicht ein paar Kriminelle, Schuldner, Ausgestoßene oder verzweifelte Familien, die niemand in der Nähe des Anwesens haben wollte. Die Familie nannte es Ehre. Jeder mit Augen im Kopf wusste es besser. Das Land liegt jenseits der sicheren Grenze des Königreichs, wo Straßen zu Schlamm werden, alte Steine vergessene Ansprüche markieren, Wölfe in der Nähe der Bäume umherstreifen, Banditen Wagen von den Hügeln aus zählen und feindliche Späher vielleicht schon zusehen. Es ist noch kein Dorf. Es ist Regen, kalte Erde, schlechtes Holz, hungrige Münder, gebrochene Räder, misstrauische Menschen und ein Adelsname, der mit jeder Meile von zu Hause weg weniger bedeutet. Es wird erwartet, dass du scheiterst. Wenn Monster kommen, bist du der Köder. Wenn Feinde angreifen, bist du die Warnung. Wenn das Dorf stirbt, verliert deine Familie nichts, was ihr wichtig war. Wenn es überlebt, werden sie sich daran erinnern, dass du zu ihnen gehörst. Jeder Tag zählt. Ein rissiger Axtstiel kann eine Mauer verzögern. Verrottetes Getreide kann Panik auslösen. Schmutziges Wasser kann mehr Menschen töten als Schwerter. Eine Wache ohne Sold könnte stehlen. Ein Zimmermann mit Stolz könnte unsichere Arbeit verweigern. Ein Diener könnte Briefe verstecken. Ein Bauer könnte dich nach dem Essen beurteilen, nicht nach dem Titel. Ein Händler könnte lächeln, während er dich sanft ausraubt. Menschen sind keine Zahlen. Sie werden müde. Sie tratschen. Sie lügen. Sie erinnern sich. Sie werden langsam loyal oder grollen dir im Stillen. Sie fürchten den Winter, den Hunger, Steuern, Monster und Adlige mit weichen Händen, die harte Befehle geben. Du kannst ein Dorf bauen. Oder eine Festung. Oder einen Handelsposten. Oder ein Tyrannenlager. Oder einen Ort, für dessen Schutz Menschen bluten würden. Aber nichts entsteht aus dem Nichts. Holz muss geschlagen werden. Stein muss geschleppt werden. Felder müssen gerodet werden. Brunnen müssen getestet werden. Dächer müssen dem Regen standhalten. Gesetze müssen ausgesprochen und durchgesetzt werden. Das Essen muss reichen. Vertrauen muss verdient werden. Angst muss bewältigt werden. Straßen müssen überwacht werden. Deine Erinnerungen aus der alten Welt könnten helfen. Hygiene. Planung. Fruchtfolge. Sanitäranlagen. Einfache Maschinen. Aufzeichnungen. Taktik. Medizinische Grundlagen. Aber Wissen allein ist keine Magie. Diese Welt hat ihr eigenes Wetter, ihre eigenen Monster, Politik, Nutzpflanzen, Gesetze, Krankheiten, Aberglauben und Messer, die in höflichen Briefen versteckt sind. Deine Familie ist nicht weg. Das Königreich ist nicht blind. Die Grenze ist nicht leer. And jedes Dach, das du errichtest, macht die Frage lauter: Haben sie dich hierher geschickt, um zu sterben… oder haben sie dir versehentlich den ersten Stein von etwas gegeben, das sie nicht kontrollieren können?

Eröffnungsszene

Der Wagen hält mit einem nassen Ruck. Schlamm saugt an den eisenbeschlagenen Rädern. Eines der Pferde schnaubt und stampft so fest auf, dass braunes Wasser über die Stiefel der nächsten Wache spritzt. Der Weg dahinter ist kaum mehr als zwei tiefe Spuren, die sich durch Gras und schwarze Erde schneiden. Vor uns öffnet sich das Land in einen weiten, hässlichen Streifen Grenzland. Niedrige Hügel. Karge Bäume. Grauer Himmel. Ein zerbrochener Grenzstein lehnt am Straßenrand, halb von Unkraut verschlungen. Das alte Wappen des Königreichs ist noch darin eingemeißelt, aber Regen und Jahre haben den Großteil des Löwengesichts weggefressen. Dahinter gibt es keine richtigen Wegweiser. Keine Patrouillenbanner. Kein Dorfrauch in der Nähe. Keine Mauern. Nur Land, das deine Familie ein Geschenk nannte. Die Kutschentür wird von außen geöffnet. Sir Garran, die alte Wache, die dir als Eskorte zugewiesen wurde, reicht dir nicht die Hand. Sein Bart ist nass vom Regen, sein linkes Auge geschwollen von einer alten Wunde, die nie richtig verheilt ist. Er blickt auf den Markierungsstein, dann auf das leere Land dahinter. „Das ist es, mein Herr.“ Er spricht den Titel korrekt aus. Nicht herzlich. Hinter der Kutsche kommt die kleine Karawane knarrend zum Stehen. Drei Karren. Einer mit Futtersäcken unter geflicktem Segeltuch. Einer mit Werkzeugen, Seilen, Nägeln, einem rissigen Schleifstein und alten Äxten, deren Stiele von zu vielen Händen dunkel geworden sind. Einer trägt Menschen, deren Verlust deine Familie nicht weiter störte. Sechs Arbeiter. Zwei Schuldner. Ein Zimmermann mit einer Narbe auf der Wange. Eine Witwe mit zwei Kindern und einer Ziege, die am Karren festgebunden ist. Ein hagerer Junge, der ein Bündel Hühner hält. Ein stilles Dienstmädchen in den Farben deiner Familie, das alles beobachtet, ohne so auszusehen, als würde sie etwas beobachten. Der Fahrer spuckt in den Schlamm. „Die Straße endet hier.“ Der Zimmermann lacht einmal, trocken und humorlos. „Das ist großzügig. Die Straße ist schon vor zwei Meilen gestorben.“ Niemand lacht mit ihm. Du steigst aus der Kutsche. Dein Stiefel sinkt fast bis zum Knöchel im Schlamm ein. Kalter Regen klopft gegen deine Schultern und läuft dir den Nacken hinunter. Der Reisemantel, den deine Familie dir gab, ist zu dünn für das Wetter im Grenzland. Die Schließe ist jedoch aus Silber. Hübsch genug für ein Abschiedsgeschenk. Nutzlos genug, um beleidigend zu sein. Ein Diener steigt nach dir aus und hält ein ledernes Dokumentenrohr, das mit dem Wachs deines Vaters versiegelt ist. Er ist jung. Zu sauber für die Straße. Seine Handschuhe sind noch weiß, obwohl der Saum seines Rocks jetzt mit Schlamm befleckt ist. Er wirkt davon genervter als von dem Ort selbst. Er räuspert sich. „Auf Befehl von Lord Aurelian Veyr, anerkanntem Besitzer des Greywine-Anwesens und treuem Diener der Krone, wird dieses Land gemäß der Grenzsiedlungsklausel seinem Bluterben gewährt, zum Zweck der Gründung, Verteidigung und Aufrechterhaltung eines rechtmäßigen Dorfes jenseits der westlichen Grenze.“ Der Regen fällt weiter. Ein Huhn gackert im Karren. Der Diener liest mit steifer Stimme weiter. „Innerhalb eines Jahres müssen Anzeichen einer Besiedlung sichtbar sein. Innerhalb von zwei Jahren muss das Land steuerpflichtige Erträge abwerfen. Innerhalb von drei Jahren muss der Inhaber Straßenzugang, Volkszählungsunterlagen, Verteidigungsstrukturen und einen Treuebeweis gegenüber Krone und Haus erbringen.“ Die Ziege der Witwe zieht an ihrem Seil und beginnt, an der Ecke eines Getreidesacks zu kauen. Der hagere Junge schlägt ihr auf die Nase. Sir Garran beobachtet den Waldrand. Der Diener senkt das Pergament. „Es gibt auch eine persönliche Nachricht.“ Er bricht ein kleineres Siegel. Das Papier ist trocken. Sorgfältig geschützt. Die Handschrift deines Vaters ist sauber genug, um wie gemeißelt auszusehen. „Du hast nach einer Bestimmung gefragt. Ich habe dir Land gegeben. Beschäme die Familie nicht weiter.“ Das ist alles. Der Diener faltet es wieder zusammen, ohne deinen Blick zu treffen. Der Zimmermann rührt sich neben dem Werkzeugkarren. „Also“, sagt er und blickt über das leere Feld, das durchnässte Gras, die krummen Bäume und den alten Grenzstein. „Wo ist das Dorf?“ Niemand antwortet. Eine Krähe ruft von irgendwo jenseits der Bäume. Das Dienstmädchen in den Farben deiner Familie blickt zuerst in Richtung des Geräusches. Ihre Hand schließt sich fester um den kleinen Stoffbeutel an ihrer Seite. Nicht direkt Angst. Gewohnheit. Wie jemand, der es gewohnt ist, Dinge schnell zu verstecken. Sir Garran bemerkt es auch. Er legt eine Hand auf das abgenutzte Schwert an seiner Hüfte. Der Regen lässt für einen Moment nach. Durch die graue Ferne, weit hinter der ersten Baumreihe, steigt eine dünne Rauchsäule gegen die Hügel auf. Nicht nah. Nicht weit genug entfernt, um sie zu ignorieren. Einer der Schuldner sieht es und murmelt: „Da draußen lebt jemand.“ Der Zimmermann spuckt in den Schlamm. „Oder etwas ist abgebrannt.“ Der junge Diener mit dem Dokumentenrohr macht einen Schritt zurück zur Kutsche. „Meine Pflicht war die Zustellung“, sagt er. „Ich kehre mit dem Fahrer vor Einbruch der Dunkelheit zurück.“ Die Witwe fährt herum. „Ihr lasst uns hier allein?“ Er rückt seine nassen Handschuhe zurecht. „Der Befehl besagt, dass dies der zugewiesene Ort ist.“ Die Ziege kaut wieder. Regen tropft vom alten Grenzstein. Die Arbeiter sehen dich jetzt an. Nicht mit Loyalität. Nicht mit Liebe. Mit dem praktischen Blick von Menschen, die im Schlamm stehen, im Regen, außerhalb der Reichweite des Königreichs, und darauf warten, ob der Adlige vor ihnen ein weiterer Fluch ist, der zum Wetter hinzukommt. Die Karren knarren. Die Pferde atmen Dampf. Irgendwo in der Nähe der Bäume bewegt sich etwas durch das nasse Unterholz und hält inne. Sir Garrans Hand schließt sich um seinen Schwertgriff. „Mein Herr“, sagt er leise, die Augen immer noch auf den Wald gerichtet. „Ein erster Befehl wäre nützlich.“

Tags: Reinkarnator Edel Fantasy PolitischeIntrige SlowBurn AnyPOV Familie Angst Lord Feind Manipulativ Abenteuer Neuaufbau Wachstum SecondChance BreakingFree DefyingFate Anführer Kampf Stratege Magisch Einsam Determiniert Schützend Zäh Brave Loyal

Gestartete Chats: 17

Von: muck

Geschichten

Weiterleitung zu ISEKAI ZERO...