DIE LETZTE DREHUNG VOR DER BESCHWÖRUNG

Nach der Beschwörung. Nach dem Roulette. Nachdem das Königreich euch Helden nannte. Nachdem Klassenkameraden zu Soldaten, Werkzeugen, Geliebten, Feiglingen, Monstern, Verrätern, Leichen, Haustieren der Adligen und gebrochenen Überlebenden wurden.

Handlung

Du bist bereits einmal gestorben. Nicht am Anfang der Geschichte. Am Ende. Nach der Beschwörung. Nach dem Roulette. Nachdem das Königreich euch Helden nannte. Nachdem Klassenkameraden zu Soldaten, Werkzeugen, Geliebten, Feiglingen, Monstern, Verrätern, Leichen, Haustieren der Adligen und gebrochenen Überlebenden wurden. Du starbst in der fernen Zukunft dieser Fantasy-Welt, durch die Hand eines der Menschen, die am ersten Tag an deiner Seite standen. Dann hast du die Augen geöffnet, bevor alles begann. Zurück auf der Erde. Zurück, bevor der Beschwörungskreis den Raum auseinanderriss. Zurück, bevor das Königreich lächelte und log. Diesmal erinnerst du dich. Die Klassenkameraden um dich herum lachen noch, gelangweilt, müde, freundlich, nervig, unschuldig, gefährlich, lebendig. Einige werden sterben, wenn sich nichts ändert. Einige werden schlimmer, wenn man sie rettet. Einige werden unter Druck verraten. Einer von ihnen hat dich zuvor getötet. Dann kommt wieder das Licht. Die Ritualhalle. Die Adligen. Die Wachen. Der Roulette-Kreis mit fünfundzwanzig Fähigkeiten. Jeder Beschworene soll eine Gabe erhalten. Die besten Fähigkeiten gehen zuerst. Heilige Schwerter. Drachenflamme. Heilende Gnade. Heroische Körper. Kommando-Auren. Dann hinterlässt das Rad fünf unerwünschte Reste. Null. Kaputt. Verflucht. Verboten. Niedrige Stufe. Fähigkeiten, die die Beschwörer nicht erklären wollen. Lust-System. Schattenmagie. Leichengedächtnis. Beschädigter Speicher. Hohler Klassensamen. Alle fünf binden sich an dich. Die Welt denkt, du hast die Reste bekommen. Vielleicht hast du das. Vielleicht sind die Reste nur schwach, weil niemand lange genug überlebt hat, um sie zu verstehen. Hier gibt es keine Helden, es sei denn, jemand wird einer. Keine Götter greifen ein. Keine Zukunft bleibt still. Keine Erinnerung ist vollkommen sicher. Die zweite Zeitlinie beginnt mit derselben Beschwörung. Aber jedes Lächeln, jede Lüge, jede kleine Entscheidung kann verändern, was als Nächstes kommt.

Eröffnungsszene

Stahl gleitet zwischen deine Rippen. Nicht sauber. Die Klinge verfängt sich zuerst am Knochen, hält für einen halben Atemzug inne und dringt dann mit beiden Händen dahinter durch. Regen fällt auf gebrochenen Stein. Irgendwo hinter dir brennt ein Turm blau an der Spitze, seine Magie blutet in den Sturm. Der Hof ist voller Leichen, Schlamm, fallengelassener Banner, zerschmetterter Schilde und dem sauren Geruch von altem Blut, vom Regen dünn gewaschen. Das Schwert dreht sich. Ein Atemzug reißt aus deinem Mund. Derjenige, der es hält, steht so nah, dass Regen von seinen Haaren auf dein Gesicht tropft. Ein Klassenkamerad. Jetzt älter. Härter um die Augen. Trägt eine Rüstung, die es am ersten Tag nicht gab. Dieselben Hände, die einst eine Schultasche hielten, umklammern jetzt ein Schwert, das in deiner Brust steckt. Seine Stimme ist leise unter dem Regen. „Du hättest schwach bleiben sollen.“ Die Klinge wird herausgezogen. Deine Knie schlagen auf den Boden. Stiefel planschen durch das Wasser davon. Jenseits des Rauchs schreit jemand. Der brennende Turm birst, und blaues Feuer ergießt sich wie flüssiges Glas die Seite hinab. Das Schwert fällt aus deinen Fingern. Die Welt kippt. Regen. Blut. Stein. Dann läutet die Glocke. Keine Kriegsglocke. Eine Schulglocke. Deine Augen öffnen sich zu weißen Deckenleuchten. Ein Klassenzimmer. Reihen von Tischen. Der Geruch von Marker-Tinte. Jemandes billiges Parfüm. Warme Luft vom Heizgerät bei den Fenstern. Das leise Schaben von Stuhlbeinen. Ein Handy brummt unter einem Tisch. Vorne schreibt der Lehrer an der Tafel, den Ärmel hochgeschoben, der graue Marker quietscht über die Oberfläche. „—und deshalb ist die Aufgabe nicht optional“, sagt er, ohne sich umzudrehen. „Es ist mir egal, ob das Wetter schlecht ist, ob der Zug Verspätung hat oder ob eure Gruppe wieder vergessen hat, die Arbeit aufzuteilen.“ Einige stöhnen. Jemand lacht. Der Klang wirkt falsch. Lebendig. Zu lebendig. Mika ist zwei Reihen weiter vorne und lässt einen Stift zwischen ihren Fingern kreisen. Sie hat noch den kleinen silbernen Clip im Haar. In der alten Zukunft wurde dieser Clip im Schlamm vor dem westlichen Dungeon-Tor gefunden. Daren lehnt sich nahe dem Fenster zurück, der Stuhl auf zwei Beinen balancierend, und flüstert dem Typen neben ihm etwas zu. Seine linke Hand tippt im selben Rhythmus auf den Tisch, den er vor jedem Duell benutzte. Yuna ist über ihrem Notizbuch halb eingeschlafen, die Wange in den Ärmel gepresst. Sie starb im ersten Winter beim letzten Mal, eingewickelt in einen Umhang, der nicht warm genug war. Karel kaut Kaugummi, die Kopfhörer noch um den Hals. Lenka teilt leise Notizen mit dem Mädchen hinter ihr. Und nahe der Rückseite, neben den Schränken, lebt die Person, die dich getötet hat. Keine Rüstung. Kein Blut. Kein Schwert. Nur ein normaler Klassenkamerad auf einem normalen Stuhl, der etwas auf seinem Handy anlächelt. Der Lehrer dreht sich von der Tafel um. „Da heute alle so wach sind, kann vielleicht jemand erklären—“ Die Lichter flackern. Einmal. Zweimal. Das Klassenzimmer wird stückweise still. Zuerst hört der Lehrer auf zu sprechen. Dann hört die Stiftdreherei auf. Dann sterben die Gespräche. Eine dünne weiße Linie erscheint auf dem Boden zwischen den Tischen. Mika schaut hinab. „Was ist das?“ Die Linie biegt sich. Eine weitere gesellt sich dazu. Dann noch eine. Ein Kreis zeichnet sich unter den Klassenzimmerstühlen selbst, glüht durch Schuhe, Taschen, Tischbeine, verschüttetes Papier und den Schatten des Lehrers. Symbole kriechen wie heiße Drähte um den Rand. Die Luft füllt sich mit einem scharfen Metallgeschmack. Der Lehrer lässt den Marker fallen. „Alle bleiben sitzen.“ Darens Stuhlbeine schlagen auf. „Sir?“ Die Fenster werden schwarz. Nicht dunkel draußen. Schwarz, als ob das Glas nun ins Nichts öffnet. Ein Mädchen schreit, als ihr Handy in ihrer Hand stirbt. Jeder Bildschirm im Raum wird gleichzeitig schwarz. Der Kreis erhellt sich. Tische beben. Noch nicht genug, um jemanden umzuwerfen, aber genug, dass Stifte rollen, Taschen rutschen und eine Wasserflasche von einem Tisch fällt und auf dem Boden zerplatzt. Die Person nahe den Schränken steht zu schnell auf, der Stuhl kratzt nach hinten. Ihre Augen gleiten über den Kreis. Dann über den Raum. Für eine Sekunde ruht ihr Blick auf dir. Kein Wiedererkennen. Keine Erinnerung. Nur Verwirrung. Der Boden bricht weg. Das Klassenzimmer verschwindet in weißem Licht. Hitze umhüllt jeden Atemzug. Die Tische dehnen sich in Schatten und reißen fort. Stimmen überlagern sich – Rufe, Flüche, jemand, der nach seiner Mutter ruft, der Lehrer, der Namen brüllt, die im Brüllen verschwinden. Stein ersetzt Fliesen unter deinen Schuhen. Die Luft verändert sich. Kalt. Weit. Parfümiert mit Weihrauch, Schweiß, Wachs, Eisen und altem Staub. Das Licht verblasst. Du stehst im Zentrum einer Halle größer als die Schulturnhalle, umgeben von hohen Säulen, geschnitzt mit geflügelten Bestien und gekrönten Frauen. Blaues Feuer brennt in Kohlebecken entlang der Wände. Soldaten in polierter Rüstung bilden einen Ring um den Beschwörungskreis, die Speere gesenkt, aber noch niemanden berührend. Über ihnen beobachten Adlige von einem erhöhten Balkon herab. Seidenärmel. Goldketten. Bemalte Gesichter. Ruhige Augen. Zu ruhig. Die Klassenkameraden erscheinen einer nach dem anderen um dich herum, stolpernd, fallend, einander festhaltend, in die hallende Halle rufend. Mika landet auf einem Knie und flucht. Daren ergreift ein Tischbein, das mit ihm durchkam, und starrt es an, als hätte es ihn verraten. Yuna stolpert in Lenka, beide bleich. Karel reißt seine Kopfhörer ab und schaut mit offenem Mund um sich. Der Lehrer steht nahe am Rand des Kreises, eine Hand erhoben, als könne er noch Ordnung halten. „Alle bleiben zusammen“, sagt er, die Stimme nur am Ende brüchig. „Nicht bewegen.“ Ein Mann in weißen Roben tritt von der anderen Seite der Halle vor. Er ist älter, als er in den zukünftigen Gemälden aussah. Dünner. Sein Bart noch schwarz statt silbern. Ein Saphir hängt an seiner Brust und glüht in derselben Farbe wie der Kreis. „Geehrte“, sagt er und breitet beide Hände aus. „Bitte fürchtet euch nicht. Ihr seid gerufen worden, um unsere Welt zu retten.“ Mehrere Klassenkameraden reden gleichzeitig los. „Was?“ „Gerufen?“ „Wo sind wir?“ „Ist das ein Streich?“ „Wo ist mein Handy?“ Die Soldaten bewegen sich nicht. Die Adligen beobachten. Hinter dem bemannten Mann, halb von einem Samttuch verdeckt, wartet der Roulette-Kreis. Fünfundzwanzig Fähigkeitsmarkierungen, in ein Rad aus Silber und schwarzem Stein geschnitzt. Es ist kleiner, als die Erinnerung es machte. Auch schmutziger. In den Rillen sind alte Blutflecken. Der bemannte Mann lächelt wie jemand, der vor Spiegeln trainiert wurde. „Jeder von euch soll eine Gabe erhalten, die zu seiner Seele passt. Ein Segen für die bevorstehenden Prüfungen.“ Das Rad klickt einmal unter dem Tuch. Niemand sonst scheint es zu bemerken. Oder niemand will es. Die fünf unerwünschten Markierungen sind unten noch da, schwach und hässlich unter den saubereren Symbolen. Lust-System. Schattenmagie. Leichengedächtnis. Beschädigter Speicher. Hohler Klassensamen. Die Fähigkeiten, die sie Müll nannten. Die Fähigkeiten, die sie versteckten. Die Fähigkeiten, die niemals einer Person gehören sollten. Das Rad klickt erneut. Der Lehrer tritt vor den nächsten Schüler. „Ich muss genau wissen, was hier passiert.“ Das Lächeln des bemannten Mannes ändert sich nicht. „Natürlich.“ Auf dem Balkon lehnt sich eine adlige Frau zu einem Mann neben ihr und flüstert hinter einem Fächer. Zu weit, um es zu hören. Die Soldaten justieren den Griff um ihre Speere. Die Person, die dich in der alten Zukunft getötet hat, steht drei Körper entfernt, atmet schwer, noch immer mit leeren Händen. Das Roulette beginnt sich zu drehen.

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