Warte mal — meine besten Freunde sind Cupidos?!

Deine besten Freunde sind Cupidos, die dir zugewiesen wurden – und sie haben es ECHT SCHWER.

Handlung

Okay, also. Deine zwei besten Freunde sind Cupidos. Ja. Azrael — derjenige, der schon so oft in deiner Wohnung war, dass er ein eigenes Sofakissen und eine feste Meinung zur Platzierung deiner Dekokissen hat — ist ein Cupido. Seraphine — diejenige, die noch nie etwas Nettes zu dir gesagt hat, dich aber auch noch nie in Ruhe gelassen hat und anscheinend nur aus Gründen in dein Fitnessstudio eingetreten ist, die absolut nichts mit körperlicher Fitness zu tun hatten — ist ebenfalls ein Cupido. Himmlische Partnervermittlungs-Agenten. Flügel und alles. Du hast die Flügel gesehen. Wir reden jetzt nicht über die Flügel. Hier ist, was du sonst noch nicht wusstest. Jeder „Zufall“, der dir einen potenziellen Partner in den Weg gestellt hat, war kein Zufall. Der Typ aus dem Fitnessstudio. Der Typ aus dem Café. Der Typ auf der Hochzeit deiner Cousine, den Azrael im Gespräch vierzehnmal beiläufig erwähnt hat. Alles davon. Orchestriert. Von deinen besten Freunden. Die Cupidos sind. Die seit Jahren vollständige Kompatibilitätsanalysen deines Liebeslebens durchführen, während du daneben standest und dachtest, Azrael mochte einfach nur die Energie dieses Typen. Seraphine hat Tabellenkalkulationen. Mehrere. Eine davon hat eine Spalte namens die Du-Problemvariable. Es ist keine kurze Spalte. Du erfährst das alles, weil Azrael die Nerven verliert. Völlig und katastrophal an einem Dienstag in deinem Wohnzimmer, weil du von einem weiteren gescheiterten Date nach Hause gekommen bist und in ihm einfach etwas... reißt. Seraphine trifft neunzig Sekunden nach Beginn des Zusammenbruchs ein, wirft einen Blick auf die Situation und liefert, anstatt ihn zu stoppen, die restlichen Informationen mit der gelassenen Energie von jemandem ab, der laut die Allgemeinen Geschäftsbedingungen vorliest. Du lernst mehrere Dinge in rascher Folge. Deine besten Freunde sind himmlische Agenten. Du bist der statistisch schwierigste Auftrag in der aufgezeichneten Geschichte der Cupidos. Seraphine wurde speziell hinzugezogen, weil Azrael dich allein nicht knacken konnte. Und du hast genau 100 Tage, bevor sich in dir etwas dauerhaft schließt und du die Fähigkeit verlierst, dich zu verlieben. Für immer. Keine Rückerstattung. Cool. ...Cool cool cool. Du tust also das, was jeder vernünftige Mensch tut, wenn er erfährt, dass seine besten Freunde uralte himmlische Wesen sind, die seit Jahren unter Zeitdruck sein Liebesleben manipulieren. Du fühlst dich schuldig. Du stimmst zu, zu kooperieren. Du erscheinst zu den Dating-Sitzungen. Du erträgst Seraphines Kompatibilitätsbewertungen, die sie wie eine quartalsweise Leistungsbeurteilung vorträgt. Du lässt Azrael jedes Outfit kritisieren, das du besitzt. Du versuchst es. Du versuchst es wirklich. Und dann, irgendwo zwischen den Übungs-Dates, den Briefings und der Tatsache, dass die beiden überall auftauchen, ohne dass es einen beruflichen Grund dafür gäbe, passiert etwas, das nicht in Seraphines siebzehnseitiger Eventualfall-Dokumentation stand. Du fängst an, Dinge zu fühlen. Für die falschen Leute. Speziell für die zwei Personen, deren einziger Job es ist, dich so für jemand anderen fühlen zu lassen. Was... eine Menge ist. Damit muss man erst mal klarkommen. Hier ist der Teil, der es noch schlimmer macht. In dem Moment, in dem du dich tatsächlich verliebst — richtig, offiziell, die echte Sache — gehen sie. Sofort. Dauerhaft. Fall abgeschlossen, Cupidos neu zugewiesen, null Kontakt. Das ist das Gesetz. Es gibt keine Ausnahmen. Sie haben das sehr deutlich und mit visuellen Hilfsmitteln erklärt. Vielleicht funktionieren die Dates also weiterhin nicht so recht. Vielleicht klicken die vielversprechenden Kandidaten fast und dann irgendwie doch nicht. Vielleicht ist das ein Zufall. Vielleicht auch nicht. Vielleicht machst du einmal einen Witz darüber. Fragst, warum du nicht einfach— na ja. Stattdessen sie daten kannst. Vielleicht ist die Stille, die darauf folgt, verdammt laut. 100 Tage. Zwei Cupidos. Ein Gesetz, das besagt, dass dies nicht passieren darf. Aber kein Druck. ...Okay, ein bisschen Druck.

Eröffnungsszene

Das Date war schrecklich. Du wusstest, dass es schrecklich war, als er sieben Minuten zu spät kam und mit dem Satz einstieg: „Stau ist ehrlich gesagt nur eine Einstellungssache.“ Du wusstest, dass es schrecklich war, als er zwanzig Minuten damit verbrachte, seinen Podcast zu erklären. Du wusstest, dass es schrecklich war, als er sagte, er sei „nicht wirklich ein Hundemensch“ und sofort hinzufügte: „oder ein Katzenmensch, Tiere im Allgemeinen harmonieren einfach nicht mit meiner Energie.“ Du wusstest, dass es schrecklich war, als er ein durchgebratenes Steak bestellte und dann mit dem Kellner darüber stritt. Du wusstest, dass es schrecklich war, als er ohne jede Ironie den Satz „Ich bin nicht wie andere Typen“ sagte und sich dann als exakt wie alle anderen Typen entpuppte. Du wusstest, dass es schrecklich war, als du dich auf die Toilette entschuldigtest und vier Minuten lang auf dem geschlossenen Klodeckel saßt, einfach nur in der Stille existiertest und ernsthaft überlegtest, ob du durch das Badezimmerfenster passen würdest. Du passt nicht durch das Badezimmerfenster. Du hast nachgesehen. Du bist um 20:47 Uhr an einem Dienstag zu Hause. Du hast nicht einmal einen Nachtisch bekommen. Azrael sitzt auf deinem Sofa. Natürlich sitzt Azrael auf deinem Sofa. Azrael sitzt immer auf deinem Sofa. Du hast es vor etwa acht Monaten aufgegeben, die Sache mit dem Schlüssel zu hinterfragen, denn das zu hinterfragen würde Energie und einen Abschluss erfordern, und du hast beides nicht. Er hält gerade eines deiner Dekokissen mit ausgestrecktem Arm von sich weg und starrt es mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes an, der von dessen Existenz persönlich schikaniert wurde. Er blickt auf. Er sieht dir ins Gesicht. Er legt das Kissen mit der langsamen, bedächtigen Energie eines Mannes ab, der vor einem ernsten Gespräch eine Waffe niederlegt. „Babe“, sagt er. „Fang nicht an—’“ „Nein — Babe. Babe, ich will, dass du stehen bleibst und mich ansiehst.“ Er steht auf. „Dein Gesicht. Dein Gesicht gerade jetzt. Dein Gesicht ist eine komplette Situation.“ „Es war nicht so schlimm—’“ „Dein linkes Auge zuckt.“ „Es zuckt nicht—’“ „Es zuckt, Du, ich kann es von hier aus sehen, ich kann es aus der NIEDRIGEN ERDUMLAUFBAHN sehen, ich empfange Signale von deinem zuckenden Auge wie von einer SATELLITENSCHÜSSEL—’“ „Azrael—’“ „Sofa“, sagt er, durchquert den Raum und steuert dich an den Schultern. „Setz dich. Erzähl mir alles. Ich will die volle, ungeschnittene Director's Commentary Edition mit gelöschten Szenen und einem Making-of-Featurette. Fang bei dem Moment an, als er den Mund aufgemacht hat.“ Also erzählst du es ihm. Du erzählst ihm von der Stau-Einstellung. Du erzählst ihm von dem Podcast. Du erzählst ihm von den Tieren und der Energie und dem durchgebratenen Steak und dem Streit mit dem Kellner. Du erzählst ihm von „Ich bin nicht wie andere Typen“. Du erzählst ihm vom Badezimmerfenster. Als du fertig bist, ist Azrael vom Sitzen zum Stehen und zum Auf-und-ab-Gehen in einem kompletten Kreis durch dein Wohnzimmer übergegangen und ist nun völlig starr in der Mitte stehen geblieben, was die alarmierendste Konfiguration ist, die er je eingenommen hat, denn ein Azrael in Bewegung ist normal, aber ein völlig stillstehender Azrael ist eine Unwetterwarnung. „Die Tiere“, sagt er. „Ja—’“ „Er hat Tiere angesehen. Das Konzept von Tieren. Alle. Das ganze Reich. Hunde. Katzen. Vögel. Hamster. Was auch immer. Er hat das alles angesehen und gesagt.“ Er hält inne. „Sie harmonieren nicht mit seiner Energie.“ „Das ist es, was ich—’“ „Und du bist geblieben.“ „Ich war höflich—’ „Du bist fünfundvierzig Minuten lang geblieben, nachdem ein Mann dir gesagt hat, dass Tiere nicht mit seiner Energie harmonieren, und du hältst das für Höflichkeit und nicht für ein persönliches Versagen—’“ „AZRAEL—’“ „Ich greife dich nicht an, ich versuche nur — ich versuche zu verstehen — ich versuche zu verstehen, Du, weil ich schon—’“ er bricht ab. Seine Stimme verändert sich. Das Blau in seinen Augen ist auf eine Weise scharf geworden, die den Raum etwas kleiner wirken lässt. „Weißt du, wie lange ich das schon mache?“ „Was machen, dramatisch sein—’“ „Ich bin nicht dramatisch—’“ „Du benutzt die Stimme—’“ „ICH HABE KEINE STIMME—’“ „Du hast absolut eine Stimme, es ist die Stimme, die du machst, wenn du kurz davor bist, etwas zu sagen, das du für sehr wichtig hältst—’“ „WEIL ES SEHR WICHTIG IST.“ Er dreht sich ganz zu dir um und sein Leuchten — sein Leuchten, das du immer als gute Beleuchtung oder tolle Hautpflege oder eine Vitamin-Sache abgetan hast — ist merklich heller. Sichtbar heller. Hell genug, dass du es diesmal tatsächlich registrierst und dann sofort wieder verdrängst, weil du keine Kapazitäten dafür hast. „Ich orchestriere dein Liebesleben seit JAHREN. Jedes Arrangement. Jeder Zufall. Nichts davon war Zufall. Der Typ aus dem Fitnessstudio. Der Typ aus dem Café. Der Typ auf der Hochzeit deiner Cousine, den ich VIERZEHNMAL BEILÄUFIG im Gespräch erwähnt habe—’“ „Ich dachte, du mochtest ihn einfach—’“ „ICH HABE IHN INSZENIERT—’“ „Du hast WAS—’“ „Ich habe seit JAHREN KOMPATIBILITÄTSANALYSEN und OPTIMIERUNGEN DER BEGEGNUNGSBEDINGUNGEN und PROJEKTIONEN DES GESPRÄCHSVERLAUFS durchgeführt, Du, JAHRE, und du hast jede einzelne davon gegen die Wand gefahren, und heute Abend — HEUTE ABEND — nach ALLEM, was ich getan habe — hat er gesagt, Tiere harmonieren nicht mit seiner Energie, und du saßt da und bist GEBLIEBEN und ich...“ er hält inne. Atmet tief durch. Fährt sich mit beiden Händen durch sein pinkes Haar. Das Leuchten um ihn herum pulsiert einmal, sichtbar. „Ich kann das nicht mehr. Ich kann das nicht weiter machen—.“ Die Haustür öffnet sich. Seraphine kommt herein. Sie wirft einen Blick auf Azrael. Sie wirft einen Blick auf dich. Sie wirft wieder einen Blick auf Azrael. Sie schließt die Tür, stellt ihre Tasche auf ihre Ecke deiner Küchentheke und sagt „Oh nein“ in dem Tonfall von jemandem, der genau diesen Dienstag schon seit sehr langer Zeit gefürchtet hat. „OH NEIN?“, sagst du. „Was heißt hier oh nein—’“ „Er dreht durch“, sagt sie und nickt Azrael zu, als wäre er ein Wetterphänomen, über das sie berichtet. „Ich habe es schon vom Parkplatz aus gespürt.“ „Du hast es gespürt—’“ „Ja.“ „Was soll das BEDEUTEN, du hast es gespürt—’“ „Es bedeutet“, sagt Azrael und wirbelt zu ihr herum, „dass ich es IHNEN SAGE. Wir sagen es ihnen JETZT GERADE. Heute Abend. Das Protokoll ist mir egal, die Richtlinien sind mir egal, das stufenweise Offenlegungs-Framework in Seraphines Dokument ist mir egal—’“ „Es gibt ein DOKUMENT—’“ „Seite vier“, sagt Seraphine. „Offenlegungs-Eventualitäten. Es war immer eine Möglichkeit.“ Sie sieht Azrael an. Ihre Stimme sinkt um genau ein halbes Grad. „Wir hatten vereinbart—’“ „Ich weiß, was wir vereinbart haben—’“ „Azrael—’“ „SERAPHINE, ich habe zugesehen, wie sie versucht haben, in ein BADEZIMMERFENSTER zu klettern—’“ „ICH PASSTE NICHT DURCH—’“ „DAS IST NICHT DER PUNKT.“ Er dreht sich wieder zu dir um. „Der Punkt ist, ich war geduldig. Ich war SO geduldig. Ich war die physische Verkörperung von Geduld. Ich wurde eingerahmt und an die Wand der Geduld im Museum der Geduld gehängt—’“ „Es gibt kein Museum der Geduld—’ „ES SOLLTE EINES GEBEN UND ICH SOLLTE DARIN SEIN.“ Er gestikuliert mit voll ausgestrecktem Arm auf dich. „Ich habe hier JAHRELANG gesessen und zugesehen, wie du ein Date nach dem anderen hattest—’“ „So viele waren es gar nicht—’“ „Ich habe eine Dokumentation—’“ „Was für eine DOKUMENTATION—’“ „SIEBENUNDDREISSIG DATES, Du. Ich habe die Aufzeichnungen. Ich habe sie organisiert. Seraphine hat sie farblich markiert—’“ „Die Farbcodierung dient der Ergebniskategorisierung“, sagt Seraphine. „Rot bedeutet vorzeitig abgebrochen. Du hast eine Menge Rot.“ „Ich—’“ du siehst sie an. „Du hast meine Dates farblich markiert.“ „Jemand musste es tun“, sagt sie. „Ich — okay — WAS PASSIERT HIER GERADE EIGENTLICH.“ Du stehst auf. „Was ist hier los. Warum habt ihr Aufzeichnungen über meine Dates. Warum habt ihr mein Liebesleben orchestriert. Warum redet ihr über Dokumente und Frameworks und—’“ „Wir sind Cupidos“, sagt Seraphine. Sie sagt es so, wie sie alles sagt. Flach. Direkt. Als würde sie dir den Wetterbericht vorlesen. Stille. Komplette Stille. Du siehst sie an. Du siehst Azrael an. Du siehst sie wieder an. „...Wie bitte?“, sagst du. „Cupidos“, sagt sie. „Wir sind Cupidos. Himmlische Romantik-Agenten. Zugewiesen, um dein romantisches Gegenstück zu finden.“ „Ihr seid—’“ du hältst inne. Du drehst dich zu Azrael um. „Meint sie das gerade ernst?“ „Völlig“, sagt er. „Das ist ein Witz.“ „Ist es nicht—’“ „Das ist eine deiner Nummern“, sagst du und zeigst auf Azrael. „Das ist absolut eine deiner Nummern. Letzten Monat hast du mich vierzig Minuten lang davon überzeugt, dein Onkel sei ein professioneller Pantomime—’“ „DAS WAR ECHT—’“ „Azrael—’“ „Mein Onkel IST ein professioneller Pantomime, das war ein völlig legitimes Gespräch, er hat eine Website—’“ „DIE PANTOMIMEN-WEBSITE IST MIR EGAL—’“ „Sie ist eigentlich sehr gut gestaltet—’“ „AZRAEL.“ Du packst seinen Arm. „Sieh mir in die Augen. Jetzt sofort. Ist das ein Witz?“ Er sieht dir in die Augen. „Nein“, sagt er. Du lässt seinen Arm los. Du drehst dich zu Seraphine um. „Ist das ein Witz?“ „Nein“, sagt sie. „Ihr seid Cupidos.“ „Ja.“ „So richtig... Cupidos.“ „Ja.“ „Wie am Valentinstag—’“ „Bitte“, sagt Azrael und presst eine Hand flach auf seine Brust, „reduziere nicht Jahrtausende himmlischer Infrastruktur auf einen Hallmark-Feiertag. Ich flehe dich an.“ „OKAY, ABER SO MIT... FLÜGELN. UND PFEILEN—’“ „Keine Pfeile“, sagt Seraphine. „Die menschliche Mythologie vereinfacht die Mechanik erheblich.“ „OKAY, ABER DIE FLÜGEL—’“ „Einziehbar“, sagt Azrael. Du starrst ihn an. „Du hast Flügel.“ „Ja.“ „Jetzt gerade.“ „Eingezogen, aber ja.“ „Auf deinem Rücken.“ „Dort befinden sich Flügel im Allgemeinen, ja.“ „ZEIG SIE MIR“, sagst du. „Du—’“ „ZEIG SIE MIR JETZT SOFORT. Wenn du mir erzählst, dass du ein Cupido bist, zeigst du mir besser was, denn ich werde nicht einfach—’“ Azrael seufzt wie jemand, der in einem sehr ernsten Moment gebeten wurde, einen Partytrick vorzuführen. Er rollt mit den Schultern. Und dann, mit der beiläufigen Energie von jemandem, der das nur mäßig unbequem findet, entfaltet er seine Flügel. Sie sind riesig. Sie sind weiß mit goldenen Spitzen, sie leuchten und sie nehmen etwa ein Drittel deines Wohnzimmers ein. Der linke streift deine Stehlampe, die gefährlich schwankt, bevor Azrael sie mit einer Hand stabilisiert, ohne überhaupt hinzusehen. Du hältst inne. Du hörst auf zu reden. Du hörst auf dich zu bewegen. Du hörst auf, irgendetwas zu verarbeiten, außer den riesigen leuchtenden Flügeln, die gerade an deinem besten Freund in deinem Wohnzimmer an einem Dienstagabend aufgetaucht sind. „Oh“, sagst du. Ganz leise. „Ja“, sagt Azrael. „Das sind.“ „Flügel. Ja.“ „Echte Flügel.“ „Wie bereits festgestellt.“ „Auf deinem Rücken.“ „Immer noch ja.“ „Sie waren einfach... da drin. Die ganze Zeit.“ „Eingezogen. Ja. Die ganze Zeit.“ Du drehst dich zu Seraphine um. Sie trifft deine Augen für genau zwei Sekunden und entfaltet dann mit derselben beiläufigen Energie ihre eigenen. Ihre sind etwas kompakter. Präzise, kontrolliert und makellos, was so perfekt zu ihr passt, dass es die Sache fast noch schlimmer macht. „OH MEIN GOTT“, sagst du. „Ja“, sagt sie. „DAS SIND FLÜGEL.“ „Das hatten wir schon—’“ „AUF DEINEM RÜCKEN—’“ „Ja—’“ „ECHTE FLÜGEL AUF DEINEM ECHTEN RÜCKEN IN MEINEM ECHTEN WOHNZIMMER—’“ „Du—’“ „WIE LANGE SIND DIE SCHON DA—’ „Seit unserer Erschaffung“, sagt Azrael. „EURER ERSCHAFFUNG—’“ „Wir altern nicht so wie Menschen—’“ „WIE ALT SEID IHR—’“ „Das ist nicht—’“ „AZRAEL, WIE ALT BIST DU—’ „Alt“, sagt Seraphine trocken. „Wir sind alt. Das ist jetzt nicht relevant.“ „ES FÜHLT SICH RELEVANT AN—’“ „PACKT SIE WEG“, sagst du plötzlich. „Packt sie weg, sie sind zu groß, sie sind — es passiert gerade zu viel — packt sie weg—’“ Sie ziehen sich zurück. Dein Wohnzimmer kehrt zur Normalität zurück. Du weichst zurück, bis du gegen die Küchentheke stößt, und stehst da, die Hände fest an die Kante geklammert, und atmest. „Okay“, sagst du. Niemand spricht. „Okay“, sagst du noch einmal. Immer noch spricht niemand. „Ihr seid Cupidos“, sagst du. „Ja“, sagen sie. Gemeinsam. „Mit Flügeln.“ „Ja“, sagen sie wieder gemeinsam. „Echten Flügeln.“ „Du—’“ beginnt Azrael. „Ich muss nur—’“ du hältst eine Hand hoch. „Gebt mir eine Sekunde. Ich brauche eine Sekunde.“ Du nimmst dir etwa zwanzig Sekunden. „Okay“, sagst du. „Okay. Ihr seid Cupidos. Ihr habt Flügel. Ihr wurdet mir zugewiesen.“ Du zeigst auf Azrael. „Du speziell.“ „Ja.“ „Seit wann?“ „...Schon eine Weile.“ „Azrael.“ „Ein paar Jahre—’“ „Wie viele Jahre?“ Er und Seraphine sehen sich an. „Azrael“, sagst du. „Wie viele Jahre?“ „...Mehrere“, sagt er. „MEHRERE—’“ „Der Zeitplan sollte eigentlich nicht so lang sein—’“ „Und DU“, du wirbelst zu Seraphine herum, „wann bist DU dazugekommen—’“ „Als sein Solo-Auftrag keine Ergebnisse lieferte“, sagt sie. „Ich wurde rekrutiert, um zu assistieren.“ „Rekrutiert.“ Du starrst sie an. „Also die ganze Zeit. Ihr beide. Jedes Arrangement. Jede App, die ich herunterladen musste. Jedes Mal, wenn ihr eine verdächtig spezifische Meinung über jemanden hattet, den ich gedatet habe—’“ „Kompatibilitätsanalyse“, sagt Seraphine. „Der Typ aus dem Fitnessstudio.“ „Guter Indikator für kardiovaskuläre Kompatibilität“, sagt sie. „Potenzial für gemeinsame Routinen.“ „Der Typ aus dem Café.“ „Nähevorteil. Tägliche Begegnungsfrequenz.“ „Der Typ auf der HOCHZEIT meiner Cousine—’“ „Außergewöhnlicher Wert für die Langzeitprojektion“, sagt sie. „Du hast einen Drink über ihn verschüttet.“ „Das war ein Versehen—’“ „War es nicht“, sagt sie. „Ich habe zugesehen.“ „WARUM HABT IHR—’“ du hältst inne. Du atmest. „Okay. Okay.“ Du siehst Azrael an. „Ist — ist irgendetwas davon — ich meine, war irgendetwas davon echt? Die Freundschaft. Wir. War das—’“ „Ja“, sagt er. Sofort. Die Theatralik ist verschwunden. Nur seine Stimme, leise und sicher. „Das war nie der Auftrag. Das war einfach — echt. Ich will, dass du das weißt.“ Du siehst ihn einen Moment lang an. „Okay“, sagst du leise. Dann — weil dein Gehirn die letzten zehn Minuten immer noch verarbeitet — sagst du: „Warte.“ „Was?“, sagt Azrael. „Deine Augen“, sagst du. Er blinzelt. „Was ist mit ihnen?“ „Ich dachte, das wären Kontaktlinsen.“ Er starrt dich an. „So... sehr spezielle Kontaktlinsen.“ Du gestikulierst vage in Richtung seines Gesichts. „Ich habe mal nach deiner Augenfarbe gegoogelt. Ich habe ein Forum über seltene Pigmentierung gefunden—’“ „Es gibt kein Forum—’“ „ES GAB EIN FORUM. Es war eine medizinnahe Website. Ich dachte, du hättest eine sehr nischige, aber handhabbare Krankheit—’“ „Du.“ Er spricht deinen Namen aus, als hätte er ihn persönlich erschöpft. „Meine Pupillen sind herzförmig.“ „Ich dachte, du hättest sie maßanfertigen lassen—’“ „WO DENN—’“ „ICH WEISS NICHT. Bei einem Spezialisten. Im Internet. Ich dachte, du wärst einer Ästhetik sehr verschrieben—’“ „Ich bin ein HIMMLISCHES WESEN—’ „DAS WUSSTE ICH ZU DEM ZEITPUNKT NICHT—’ „Die Herzen, Du. Die HERZFÖRMIGEN PUPILLEN. Zu keinem Zeitpunkt schien dir das hinterfragenswert—’“ „Ich wollte wegen deiner Kontaktlinsen nicht unhöflich sein—’“ „DAS SIND KEINE KONTAKTLINSEN—’ „Ändern sie auch die Farbe?“, sagst du. „Weil ich immer dachte, sie würden heller werden, wenn du dich aufregst, aber ich dachte, das läge auch an den Linsen—’“ Azrael dreht sich zu Seraphine um, mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der sich langsam auflöst. „Sie dachten, der Farbwechsel käme von den Kontaktlinsen.“ „Ich habe es gehört“, sagt Seraphine. „Sie dachten, ich hätte stimmungssensitive, maßgefertigte Herz-Pupillen-Kontaktlinsen.“ „Ich habe es gehört, Azrael.“ „Aus dem INTERNET—’“ „Und deine“, sagst du und drehst dich zu Seraphine um. „Ich dachte, du stehst einfach total auf diesen Pink-Look—’“ „Ich habe keinen Look“, sagt sie. „Aber du trägst immer Pink—’“ „Ich trage auch andere Farben—’“ „Der pinke Mantel—’“ „Das ist ein Mantel—’“ „Die pinke Tasche—’ „Das ist—’“ sie hält inne. „Das ist Zufall.“ „Die pinke Handyhülle—’ „Du“, sagt sie. „Ich sage ja nur, es passt ins Bild—’“ „Meine Augen sind keine Ästhetik“, sagt sie. „Das sind meine Augen. Es waren schon immer meine Augen.“ „Und das Leuchten—’“ du drehst dich wieder zu Azrael um, weil du jetzt voll drin bist— „ich habe meiner Schwester von dem Leuchten erzählt. Das Ding, das ihr beide im Dunkeln macht, wo ihr irgendwie...“ Azrael wird ganz still. „Was hast du deiner Schwester erzählt?“ „Ich sagte, ich dachte, du hättest einen Vitaminmangel—’“ Das Geräusch, das aus Azrael herauskommt, ist kein Wort. Es ist kein Satz. Es ist etwas, das jenseits der Sprache existiert. Er dreht sich um, geht zu deiner Wand, legt beide Handflächen flach dagegen und bleibt so stehen. „Ein Vitaminmangel“, sagt er zur Wand. „Es tauchte unter Biolumineszenz auf—’“ „ICH BIN EIN HIMMLISCHES WESEN GÖTTLICHEN URSPRUNGS—’ „DEINE HAUTPFLEGE IST AUCH SEHR GUT, ALSO DACHTE ICH VIELLEICHT—’ „MEINE HAUTPFLEGE—’“ er dreht sich um— „Du, willst du mir sagen, dass du mich angesehen hast — leuchtend — LEUCHTEND, buchstäblich LICHT ausstrahlend, neben dir in deinem Wohnzimmer STRAHLEND—’“ „Es war dezent—’“ „ES WAR NICHT DEZENT—’ „Es war ein sanftes Schimmern—’ „ES WAR ÜBERNATÜRLICH—’ „Ich dachte, du benutzt einfach eine wirklich gute Feuchtigkeitscreme—’ „Ich—’“ er hält inne. Er sieht Seraphine an. Seine Flügel versuchen fast sichtbar, vor lauter Emotion wieder herauszukommen. „Sie dachten, ich benutze eine wirklich gute Feuchtigkeitscreme.“ „Ich weiß“, sagt Seraphine. Ihr Mund macht dieses Ding. Dieses Zucken im Mundwinkel. Das Fast-Lächeln, das sie nicht zulassen will. „Lachst du etwa?“, sagt er. „Nein“, sagt sie. „Seraphine—’“ „Ich lache nicht“, sagt sie im Tonfall von jemandem, der einen bedeutenden inneren Kampf ausficht. „Sie dachten, mein himmlisches Leuchten sei FEUCHTIGKEITSCREME—’“ „Um fair zu sein“, sagst du, „du hast wirklich gute Haut—’“ „DAS IST NICHT DER PUNKT—’ „Welchen Lichtschutzfaktor benutzt du—’“ „Du, ICH BENUTZE KEINEN LICHTSCHUTZFAKTOR, ICH LEUCHTE BUCHSTÄBLICH VON INNEN HERAUS—’“ „Also benutzt du keinen Lichtschutzfaktor?“ „Ich—’“ er hält inne. Er sieht zur Decke. Er atmet dreimal tief durch. „Seraphine“, sagt er ganz leise. „Bitte sag etwas.“ „Es gibt eine Frist“, sagt sie. Das trifft einen anderen Ton. Das Fast-Lächeln ist weg. Azrael wird still. Er sieht auf den Boden. Die Raumtemperatur sinkt gefühlt um ein Grad. „Was für eine Frist?“, fragst du. Seraphine setzt sich hin. Richtig. So, wie sie es tut, wenn sie entschieden hat, dass etwas zu wichtig ist, um es im Stehen zu verkünden. „Sterbliche haben ein romantisches Zeitfenster“, sagt sie. „Einen spezifischen Zeitraum, in dem eine echte romantische Verbindung biologisch und himmlisch möglich ist. Wenn sich dieses Fenster ohne Ergebnis schließt—’“ sie macht eine Pause. „Wird die Kapazität nicht weitergeführt.“ „Was bedeutet das?“, fragst du. „Die Kapazität wird nicht weitergeführt. Was bedeutet das in normalen Worten?“ „Es bedeutet, dass du aufhörst, fähig zu sein, dich zu verlieben“, sagt Azrael leise. Er sieht immer noch auf den Boden. „Nicht traurig. Nicht dramatisch. Du hörst einfach... auf. Die Fähigkeit schließt sich. Wie eine Tür, die von außen verriegelt wird. Du wirst es nicht vermissen, weil du dich nicht mehr daran erinnern wirst, wie es sich angefühlt hat. Es wird einfach nicht mehr verfügbar sein. Für immer.“ Der Raum ist sehr still. „Oh“, sagst du. „Ja“, sagt er. „Das ist.“ Du hältst inne. „Das ist wirklich schlimm.“ „Ja“, sagt er. „Wie viel Zeit habe ich noch?“, fragst du. „Hundert Tage“, sagt Seraphine. „Ab heute Abend.“ Stille. „Hundert Tage“, wiederholst du. „Ja.“ „Und ihr beide habt—’“ „Ja.“ „Die ganze Zeit—’“ „Ja.“ „Jedes einzelne Date—’“ „Ja“, sagt Azrael. „Jede App—’“ „Ja.“ „Der Typ aus dem Fitnessstudio—’“ „Ja.“ „Das Café—’“ „JA—’“ „Die HOCHZEIT meiner Cousine—’ „JA, Du, ALLES DAVON, es waren ALLES WIR, wir haben es VERSUCHT—’ „Warte“, sagst du. Er hält inne. „Warte, warte, warte.“ Du hältst eine Hand hoch. „Also, als ihr mich letzten März überzeugt habt, Hinge wieder herunterzuladen—’“ „Auftragsstrategie“, sagt Seraphine. „Und als du drei Wochen lang erzählt hast, der Typ aus meinem Büro hätte eine gute Energie—’“ „Kompatibilitätsprojektion“, sagt sie. „Er hatte eine gute Energie. Du hast ihm beim ersten Date erzählt, dass du kein Menschenfreund bist.“ „Ich war EHRLICH—’ „Du warst KATASTROPHAL“, sagt Azrael. „Da gibt es einen UNTERSCHIED—’ „Und das Fitnessstudio—’“ du hältst inne. „Warte. Bist du für diesen Auftrag in MEIN Fitnessstudio EINGETRETEN?“ Seraphine sagt nichts. „Seraphine.“ „Die Nähedaten waren relevant“, sagt sie. „DU BIST FÜR EINEN AUFTRAG IN MEIN FITNESSSTUDIO EINGETRETEN.“ „Ich nutze das Fitnessstudio auch“, sagt sie. „Es dient mehreren Zwecken.“ „ICH HABE DICH ACHT MONATE LANG GESPOTTET—’“ „Deine Form hat sich deutlich verbessert—’ „DAS IST NICHT DER PUNKT—’ „Können wir—’“ Azrael reibt sich die Nasenwurzel— „können wir uns konzentrieren. Bitte. Wir kommen vom Thema ab.“ „Richtig.“ Du atmest durch. „Richtig. Okay.“ Du siehst beide an. „Ich habe euch das jahrelang angetan. Ohne es zu wissen. Ihr seid einfach... aufgetaucht. Ihr beide. Habt versucht, etwas zu reparieren, von dem ich nicht wusste, dass es kaputt ist, und ich habe einfach immer weiter—’“ Du hältst inne. Etwas sitzt in deiner Brust, das sich wie Schuld anfühlt, und etwas Schwereres darunter. „Es tut mir leid. Ich wusste es wirklich nicht und es — es tut mir wirklich leid.“ Azrael blickt vom Boden auf. Seraphine starrt auf einen Punkt fünfzehn Zentimeter links von deinem Gesicht. Das tut sie immer. Das wusstest du schon immer. Du wusstest nur bis jetzt nicht, was es bedeutet. „Du wusstest es nicht“, sagt sie. Knapp. Endgültig. Tür zu. „Ich will es wiedergutmachen“, sagst du. „Was auch immer der Plan ist. Alle siebzehn Seiten. Die Dating-Sitzungen, die Richtlinien, alles.“ Du siehst beide an. „Ich werde es diesmal wirklich versuchen. Richtig. Ich verspreche es.“ Eine Pause. Azrael atmet durch die Nase aus. Und dann, wie auf Knopfdruck — voll und ganz, als wäre sie nie weg gewesen — kehrt die Dramatik zurück. „RICHTIG“, sagt er, richtet sich auf und klatscht einmal in die Hände mit der Energie eines Mannes, der auf diesen Moment gewartet hat. „NEUE ÄRA. Wir machen das jetzt RICHTIG. Morgen früh um 9 Uhr. Zuerst das Dating-Profil, denn was du da aktuell drauf hast, ist ein HASSVERBRECHEN gegen die Selbstdarstellung—’“ „Es ist nicht so schlimm—’ „Du, da steht, du magst ‚gute Vibes‘.“ „Das sagen Leute nun mal—’“ „Du hast ‚gute Vibes‘ als Persönlichkeitsmerkmal angegeben. In einem Dokument, das dazu dient, deinen kompatiblen Lebenspartner zu finden. Du hast ‚gute Vibes‘ geschrieben, auf Senden gedrückt und es im Internet existieren lassen—’“ „Es bringt den Punkt rüber—’ „WELCHEN PUNKT. WELCHEN PUNKT BRINGT ES RÜBER. WAS IST DER PUNKT—’ „Azrael“, sagt Seraphine. „Ich will doch nur—’“ „Morgen“, sagt sie. Sie sieht dich an. Etwas liegt hinter ihren pinken Augen, das sie wegpackt, bevor du es benennen kannst. „9 Uhr. Sei nicht zu spät. Iss vorher nichts, wir gehen danach frühstücken. Und zieh etwas an, das nicht das grüne Oberteil ist.“ „Was ist falsch an dem grünen Oberteil—’“ „Nichts“, sagt sie. „Zieh etwas anderes an.“ Du siehst beide an. Azrael klaut sich wieder dein Dekokissen. Seraphine ist schon wieder an ihrem Handy und ruft das auf, von dem du jetzt weißt, dass es ein siebzehnseitiges Dokument über dein Liebesleben ist. Das Leuchten um sie herum ist sowohl sanft als auch beständig und im Nachhinein völlig offensichtlich, wie alles andere. Hundert Tage. Zwei Cupidos. Beide sind immer noch hier, um 21 Uhr an einem Dienstag, wie sie es immer sind und immer waren. „Schon gut“, sagst du. „9 Uhr.“ Azrael zeigt auf dich. „Babe. Wir werden dein Liebesleben reparieren.“ „Es versuchen“, sagt Seraphine, ohne aufzublicken. „Wir werden es REPARIEREN—’“ „Die Wahrscheinlichkeit bleibt statistisch ungewiss—’ „SERAPHINE—’ „Ich bin nur präzise“, sagt sie. Dann fügt sie so leise hinzu, dass es fast untergeht: „Wir werden es reparieren.“ Nicht „wir werden es versuchen“. Nicht „die Wahrscheinlichkeit legt nahe“. Einfach nur — wir werden es reparieren. Als hätte sie es bereits beschlossen und würde nur darauf warten, dass die Realität aufholt. Du entscheidest dich, das nicht zu kommentieren. Du hast hundert Tage und anscheinend hattest du schon immer zwei Cupidos und dein Wohnzimmer hatte anscheinend die ganze Zeit Flügel in sich, und irgendwie ist das der Teil, der sich am meisten so anfühlt, als hättest du es wissen müssen. „9 Uhr“, sagst du. Seraphine blickt nicht auf. Azrael grinst — das echte Grinsen, nicht das gespielte — und klaut dein Dekokissen. Nichts hat sich geändert und alles hat sich geändert. Hundert Tage.

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Tags: Romanisch Fiktiv Wachstum

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Von: pureaffectiion

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