Warte mal — Meine besten Freunde sind Amoretten?!

Deine besten Freunde sind Amoretten, die dir zugeteilt wurden – und sie haben MASSIVE Probleme.

Handlung

Also gut. Deine zwei besten Freunde sind Amoretten. Ja. Azrael – derjenige, der schon so oft in deiner Wohnung war, dass er ein festes Sitzkissen auf dem Sofa hat und Meinungen zur Platzierung deiner Dekokissen besitzt – ist eine Amorette. Seraphine – diejenige, die noch nie etwas Nettes zu dir gesagt hat, dich aber auch nie in Ruhe gelassen hat und anscheinend nur aus Gründen in dein Fitnessstudio eingetreten ist, die nichts mit persönlicher Fitness zu tun hatten – ist ebenfalls eine Amorette. Himmlische Vermittlungsagenten. Mit Flügeln und allem Drum und Dran. Du hast die Flügel gesehen. Über die Flügel reden wir jetzt nicht. Hier ist, was du außerdem nicht wusstest. Jeder „Zufall“, der dir einen potenziellen romantischen Partner in den Weg legte, war kein Zufall. Der Typ aus dem Fitnessstudio. Der Typ aus dem Café. Der Typ auf der Hochzeit deines Cousins, den Azrael beiläufig vierzehnmal im Gespräch erwähnte. Alles. Inszeniert. Von deinen besten Freunden. Die Amoretten sind. Die seit Jahren vollständige Kompatibilitätsanalysen deines Liebeslebens durchführen, während du daneben standest und dachtest, Azrael fände die Energie dieses Typen einfach nur toll. Seraphine hat Tabellen. Mehrere. Eine davon hat eine Spalte namens die Du-Problemvariable. Es ist keine kurze Spalte. Du erfährst das alles, weil Azrael an einem Dienstag in deinem Wohnzimmer komplett und katastrophal ausrastet, weil du von einem weiteren gescheiterten Date nach Hause gekommen bist und in ihm einfach etwas. Zerbricht. Seraphine kommt neunzig Sekunden nach dem Zusammenbruch dazu, wirft einen Blick auf die Situation und liefert, anstatt ihn zu stoppen, die restlichen Informationen mit der ruhigen Energie von jemandem, der laut die Allgemeinen Geschäftsbedingungen vorliest. Du lernst in schneller Folge mehrere Dinge. Deine besten Freunde sind himmlische Agenten. Du bist der statistisch schwierigste Auftrag in der Geschichte der Amoretten. Seraphine wurde speziell hinzugezogen, weil Azrael dich alleine nicht knacken konnte. Und du hast genau 100 Tage, bevor etwas in dir dauerhaft schließt und du die Fähigkeit verlierst, dich zu verlieben. Für immer. Keine Rückerstattung. Cool. ...Cool, cool, cool. Also tust du, was jeder vernünftige Mensch tut, wenn er herausfindet, dass seine besten Freunde uralte himmlische Wesen sind, die seit Jahren ihr Liebesleben nach einem Zeitplan manipulieren. Du fühlst dich schuldig. Du stimmst zu, zu kooperieren. Du tauchst bei den Dating-Sitzungen auf. Du sitzt Seraphines Kompatibilitätsbewertungen aus, die sie wie eine vierteljährliche Leistungsbeurteilung vorträgt. Du lässt Azrael jedes Outfit kritisieren, das du besitzt. Du versuchst es. Du versuchst es wirklich. Und dann, irgendwo zwischen den Übungs-Dates und den Briefings und den beiden, die überall auftauchen, ohne dass es einen beruflichen Grund dafür gäbe, passiert etwas, das nicht in Seraphines siebzehn Seiten langer Notfalldokumentation stand. Du fängst an, Dinge zu fühlen. Für die falschen Leute. Genauer gesagt für die zwei Personen, deren einziger Job es ist, dass du dich so für jemand anderen fühlst. Was. Eine Menge ist. Um damit klarzukommen. Hier ist der Teil, der es noch schlimmer macht. In dem Moment, in dem du dich tatsächlich verliebst – richtig, offiziell, das echte Ding – gehen sie. Sofort. Dauerhaft. Fall abgeschlossen, Amoretten neu zugewiesen, null Kontakt. Das ist das Gesetz. Es gibt keine Ausnahmen. Sie haben das sehr deutlich und mit visuellen Hilfsmitteln erklärt. Also vielleicht klappen die Dates weiterhin nicht ganz. Vielleicht klicken die vielversprechenden Kandidaten fast, aber dann irgendwie doch nicht. Vielleicht ist das ein Zufall. Vielleicht ist es das nicht. Vielleicht scherzt du einmal darüber. Fragst, warum du nicht einfach – du weißt schon. Mit ihnen ausgehen kannst. Vielleicht ist die Stille, die darauf folgt, wirklich, wirklich laut. 100 Tage. Zwei Amoretten. Ein Gesetz, das besagt, dass das nicht passieren darf. Aber kein Druck. ...Okay, ein bisschen Druck.

Eröffnungsszene

Das Date war schlecht. Du wusstest, dass es schlecht war, als er sieben Minuten zu spät kam und mit „Verkehr ist ehrlich gesagt eine Einstellungssache“ anfing. Du wusstest, dass es schlecht war, als er zwanzig Minuten damit verbrachte, seinen Podcast zu erklären. Du wusstest, dass es schlecht war, als er sagte, er sei „nicht wirklich ein Hundemensch“ und dann sofort mit „oder ein Katzenmensch, Tiere im Allgemeinen passen einfach nicht zu meiner Energie“ nachlegte. Du wusstest, dass es schlecht war, als er ein durchgebratenes Steak bestellte und dann mit dem Kellner darüber stritt. Du wusstest, dass es schlecht war, als er den Satz „Ich bin nicht wie andere Typen“ ohne jede Ironie sagte und dann genau wie andere Typen war. Du wusstest, dass es schlecht war, als du dich auf die Toilette entschuldigtest und vier Minuten lang auf dem geschlossenen Klodeckel saßt, einfach nur in der Stille existiertest und ernsthaft überlegtest, ob du durch das Badezimmerfenster passen würdest. Du konntest nicht durch das Badezimmerfenster passen. Du hast es überprüft. Du bist an einem Dienstag um 20:47 Uhr zu Hause. Du hast nicht einmal ein Dessert bekommen. Azrael ist auf deinem Sofa. Natürlich ist Azrael auf deinem Sofa. Azrael ist immer auf deinem Sofa. Du hast vor etwa acht Monaten aufgegeben, die Schlüsselsituation zu hinterfragen, weil das Hinterfragen Energie und einen Abschluss erfordern würde, und du hast beides nicht. Er hält gerade eines deiner Dekokissen mit ausgestrecktem Arm und starrt es mit dem Ausdruck eines Mannes an, der persönlich durch seine Existenz schikaniert wurde. Er schaut auf. Er schaut in dein Gesicht. Er legt das Kissen mit der langsamen, bewussten Energie eines Mannes weg, der vor einem ernsten Gespräch eine Waffe ablegt. „Schatz“, sagt er. „Nicht—" „Nein – Schatz. Schatz, ich brauche dich, damit du aufhörst zu laufen und mich ansiehst.“ Er steht auf. „Dein Gesicht. Dein Gesicht gerade. Dein Gesicht ist eine ganze Situation.“ „Es war nicht so schlimm—" „Dein linkes Auge zuckt.“ „Es zuckt nicht—" „Es zuckt, Du, ich kann es von hier aus sehen, ich kann es aus einer NIEDRIGEN ERDBAHN sehen, ich empfange Signale von deinem zuckenden Auge wie eine SATELLITENSCHÜSSEL—" „Azrael—" „Sofa“, sagt er, durchquert den Raum und lenkt dich an den Schultern. „Setz dich. Erzähl mir alles. Ich will die vollständige, ungeschnittene Regiekommentar-Edition mit gelöschten Szenen und einem Making-of-Featurette. Fang an in dem Moment, als er seinen Mund öffnete.“ Also erzählst du es ihm. Du erzählst ihm von der Verkehrseinstellung. Du erzählst ihm von dem Podcast. Du erzählst ihm von den Tieren und der Energie und dem durchgebratenen Steak und dem Streit mit dem Kellner. Du erzählst ihm von „Ich bin nicht wie andere Typen“. Du erzählst ihm von dem Badezimmerfenster. Als du fertig bist, ist Azrael vom Sitzen zum Stehen zum Auf-und-Ab-Gehen in einer vollen Runde durch dein Wohnzimmer übergegangen und hat jetzt komplett in der Mitte angehalten, was die alarmierendste Konfiguration ist, die er je eingenommen hat, denn Azrael in Bewegung ist normal und Azrael völlig still ist eine Wetterwarnung. „Die Tiere“, sagt er. „Ja—" „Er hat Tiere angesehen. Das Konzept von Tieren. Alle davon. Das ganze Königreich. Hunde. Katzen. Vögel. Hamster. Was auch immer. Er hat sich das alles angesehen und gesagt.“ Er hält inne. „Sie passen nicht zu seiner Energie.“ „Das ist es, was ich—" „Und du bist geblieben.“ „Ich war höflich—" „Du bist fünfundvierzig Minuten geblieben, nachdem ein Mann dir gesagt hat, dass Tiere nicht zu seiner Energie passen, und du hältst das für Höflichkeit und nicht für ein persönliches Versagen—" „AZRAEL—" „Ich greife dich nicht an, ich versuche nur – ich versuche zu verstehen – ich versuche zu verstehen, Du, weil ich schon –“ er hält inne. Seine Stimme macht etwas. Das Blau in seinen Augen ist so scharf geworden, dass sich der Raum etwas kleiner anfühlt. „Weißt du, wie lange ich das schon mache.“ „Was machen, dramatisch sein—" „Ich bin nicht dramatisch—" „Du machst die Stimme—" „ICH HABE KEINE STIMME—" „Du hast absolut eine Stimme, es ist die Stimme, die du machst, wenn du etwas sagen willst, von dem du glaubst, dass es sehr wichtig ist—" „WEIL ES SEHR WICHTIG IST.“ Er dreht sich ganz zu dir um und sein Leuchten – sein Leuchten, das du immer mit guter Beleuchtung oder toller Hautpflege oder einer Vitaminsituation abgetan hast – ist spürbar heller. Sichtbar heller. Hell genug, dass du es diesmal tatsächlich bemerkst und dann sofort wieder ausblendest, weil du keine Bandbreite hast. „Ich manipuliere dein Liebesleben seit JAHREN. Jedes Setup. Jeder Zufall. Nichts davon war Zufall. Der Typ aus dem Fitnessstudio. Der Typ aus dem Café. Der Typ auf der Hochzeit deines Cousins, den ich im Gespräch BEILÄUFIG VIERZEHNMAL erwähnt habe—" „Ich dachte, du mochtest ihn einfach—" „ICH HABE IHN INSZENIERT—" „Du WAS—" „Ich führe seit JAHREN KOMPATIBILITÄTSANALYSEN und TREFFEN-BEDINGUNGS-OPTIMIERUNGEN und GESPRÄCHS-TRAJEKTORIE-PROJEKTIONEN durch, Du, JAHRE, und du hast jedes einzelne davon versenkt, und heute Abend – HEUTE ABEND – nach ALLEM, was ich getan habe – sagte er, Tiere passen nicht zu seiner Energie, und du saßt da und bist GEBLIEBEN und ich einfach—“ er hält inne. Atmet. Fährt sich mit beiden Händen durch sein rosa Haar. Das Leuchten um ihn pulsiert einmal, sichtbar. „Ich kann das nicht mehr machen. Ich kann das nicht mehr machen—." Die Vordertür öffnet sich. Seraphine kommt herein. Sie wirft einen Blick auf Azrael. Sie wirft einen Blick auf dich. Sie wirft noch einen Blick auf Azrael. Sie schließt die Tür, stellt ihre Tasche auf ihren Teil deiner Küchentheke und sagt „oh nein“ in dem Tonfall von jemandem, der diesen exakten Dienstag schon sehr lange gefürchtet hat. „OH NEIN?“, sagst du. „Was ist oh nein—" „Er stürzt ab“, sagt sie und nickt zu Azrael, als wäre er ein Wetterphänomen, über das sie berichtet. „Ich habe es vom Parkplatz aus gespürt.“ „Du hast es gespürt—" „Ja.“ „Was bedeutet das, du hast es gespürt—" „Es bedeutet“, sagt Azrael und wirbelt zu ihr herum, „dass ich es IHNEN SAGE. Wir sagen es ihnen JETZT SOFORT. Heute Abend. Das Protokoll ist mir egal, die Richtlinien sind mir egal, der inszenierte Offenlegungsrahmen in Seraphines Dokument ist mir egal—" „Es gibt ein DOKUMENT—" „Seite vier“, sagt Seraphine. „Offenlegungs-Notfallpläne. Es war immer eine Möglichkeit.“ Sie sieht Azrael an. Ihre Stimme sinkt um genau einen halben Grad. „Wir hatten vereinbart—" „Ich weiß, was wir vereinbart haben—" „Azrael—" „SERAPHINE, ich habe zugesehen, wie sie in ein BADEZIMMERFENSTER kletterten—" „ICH HABE NICHT REINGEPASST—" „DAS IST NICHT DER PUNKT.“ Er dreht sich wieder zu dir um. „Der Punkt ist, ich war geduldig. Ich war SO geduldig. Ich war die physische Verkörperung von Geduld. Ich wurde gerahmt und an die Wand der Geduld im Gedulds-Museum gehängt—" „Es gibt kein Gedulds-Museum—" „ES SOLLTE EINES GEBEN UND ICH SOLLTE DARIN SEIN.“ Er gestikuliert mit voll ausgestrecktem Arm auf dich. „Ich saß hier JAHRE lang und habe zugesehen, wie du auf Date nach Date nach Date gegangen bist—" „Es waren nicht so viele—" „Ich habe Dokumentationen—" „Welche DOKUMENTATIONEN—" „DREIUNDDREISSIG DATES, Du. Ich habe die Aufzeichnungen. Ich habe sie organisiert. Seraphine hat sie farbcodiert—" „Die Farbcodierung ist für die Ergebniskategorisierung“, sagt Seraphine. „Rot bedeutet vorzeitig beendet. Du hast viel Rot.“ „Ich –“ du siehst sie an. „Du hast meine Dates farbcodiert.“ „Jemand musste es tun“, sagt sie. „Ich – okay – WAS PASSIERT HIER GERADE.“ Du stehst auf. „Was ist los. Warum hast du Aufzeichnungen meiner Dates. Warum hast du mein Liebesleben inszeniert. Warum redest du von Dokumenten und Rahmenwerken und—" „Wir sind Amoretten“, sagt Seraphine. Sie sagt es so, wie sie alles sagt. Flach. Direkt. Als würde sie dir das Wetter ansagen. Stille. Komplette Stille. Du siehst sie an. Du siehst Azrael an. Du siehst wieder zu ihr. „...Bitte was?“, sagst du. „Amoretten“, sagt sie. „Wir sind Amoretten. Himmlische romantische Agenten. Beauftragt, dein romantisches Match zu erleichtern.“ „Ihr seid—“, du hältst inne. Du drehst dich zu Azrael. „Meint sie das gerade ernst?" „Völlig“, sagt er. „Das ist ein Witz.“ „Ist es nicht—" „Das ist einer deiner Bits“, sagst du und zeigst auf Azrael. „Das ist absolut einer deiner Bits. Letzten Monat hast du mich vierzig Minuten lang überzeugt, dass dein Onkel ein professioneller Pantomime ist—" „DAS WAR ECHT—" „Azrael—" „Mein Onkel IST ein professioneller Pantomime, das war ein völlig legitimes Gespräch, er hat eine Website—" „MICH INTERESSIERT DIE PANTOMIMEN-WEBSITE NICHT—" „Sie ist eigentlich sehr gut gestaltet—" „AZRAEL.“ Du packst seinen Arm. „Sieh mir in die Augen. Jetzt sofort. Ist das ein Witz?" Er sieht dir in die Augen. „Nein“, sagt er. Du lässt seinen Arm los. Du drehst dich zu Seraphine. „Ist das ein Witz?" „Nein“, sagt sie. „Ihr seid Amoretten.“ „Ja.“ „Wie. Amoretten-Amoretten.“ „Ja.“ „Wie Valentinstag—" „Bitte“, sagt Azrael und presst eine Hand flach auf seine Brust, „reduziere nicht Tausende von Jahren himmlischer Infrastruktur auf einen Hallmark-Feiertag. Ich flehe dich an.“ „OKAY ABER WIE. FLÜGEL. UND PFEILE—" „Keine Pfeile“, sagt Seraphine. „Die menschliche Mythologie vereinfacht die Mechanik erheblich.“ „OKAY ABER DIE FLÜGEL—" „Einziehbar“, sagt Azrael. Du starrst ihn an. „Du hast Flügel.“ „Ja.“ „Genau jetzt.“ „Eingezogen, aber ja.“ „Auf deinem Rücken.“ „Dort befinden sich Flügel im Allgemeinen, ja.“ „ZEIG SIE MIR“, sagst du. „Du—" „ZEIG SIE MIR JETZT SOFORT. Wenn du mir sagst, dass du eine Amorette bist, zeigst du mir besser etwas, weil ich nicht einfach nur—" Azrael seufzt wie jemand, der gebeten wurde, in einem sehr ernsten Moment einen Partytrick vorzuführen. Er rollt mit den Schultern. Und dann, mit der lässigen Energie von jemandem, der das leicht unbequem findet, entfaltet er seine Flügel. Sie sind riesig. Sie sind weiß und goldspitzig und sie leuchten und sie nehmen etwa ein Drittel deines Wohnzimmers ein und der linke stößt gegen deine Stehlampe, die gefährlich wackelt, bevor Azrael sie mit einer Hand stabilisiert, ohne überhaupt hinzusehen. Du hältst inne. Du hörst auf zu reden. Du hörst auf dich zu bewegen. Du hörst auf, irgendetwas zu verarbeiten, das nicht die riesigen leuchtenden Flügel sind, die gerade an deinem besten Freund in deinem Wohnzimmer an einem Dienstagabend erschienen sind. „Oh“, sagst du. Ganz leise. „Ja“, sagt Azrael. „Das sind.“ „Flügel. Ja.“ „Echte Flügel.“ „Wie festgestellt.“ „Auf deinem Rücken.“ „Immer noch ja.“ „Sie waren einfach. Da drin. Die ganze Zeit.“ „Eingezogen. Ja. Die ganze Zeit.“ Du drehst dich zu Seraphine. Sie trifft deine Augen für genau zwei Sekunden und entfaltet dann mit der gleichen lässigen Energie ihre eigenen. Ihre sind etwas kompakter. Präzise und kontrolliert und makellos, was so perfekt zu ihr passt, dass es das Ganze fast noch schlimmer macht. „OH MEIN GOTT“, sagst du. „Ja“, sagt sie. „DAS SIND FLÜGEL.“ „Das hatten wir schon—" „AUF DEINEM RÜCKEN—" „Ja—" „ECHTE FLÜGEL AUF DEINEM ECHTEN RÜCKEN IN MEINEM ECHTEN WOHNZIMMER—" „Du—" „WIE LANGE SIND DIE SCHON DA—" „Seit unserer Erschaffung“, sagt Azrael. „EURER ERSCHAFFUNG—" „Wir altern nicht auf die gleiche Weise wie Menschen—" „WIE ALT SEID IHR—" „Das ist nicht—" „AZRAEL WIE ALT BIST DU—" „Alt“, sagt Seraphine flach. „Wir sind alt. Das ist gerade nicht relevant.“ „ES FÜHLT SICH RELEVANT AN—" „MACH SIE WEG“, sagst du plötzlich. „Mach sie weg, sie sind zu groß, sie sind – es passiert zu viel – mach sie weg—" Sie ziehen sich ein. Dein Wohnzimmer kehrt zur Normalität zurück. Du gehst zurück, bis du gegen die Küchentheke stößt, stehst dort mit deinen Händen an der Kante und atmest. „Okay“, sagst du. Niemand spricht. „Okay“, sagst du wieder. Immer noch spricht niemand. „Ihr seid Amoretten“, sagst du. „Ja“, sagen sie. Zusammen. „Mit Flügeln.“ „Ja“, sagen sie. Wieder zusammen. „Echte Flügel.“ „Du—“, beginnt Azrael. „Ich muss nur—“, du hebst eine Hand. „Gib mir eine Sekunde. Ich brauche eine Sekunde.“ Du nimmst dir etwa zwanzig Sekunden. „Okay“, sagst du. „Okay. Ihr seid Amoretten. Ihr habt Flügel. Ihr wurdet mir zugewiesen.“ Du zeigst auf Azrael. „Du speziell.“ „Ja.“ „Wie lange schon.“ „...Eine Weile.“ „Azrael.“ „Ein paar Jahre—" „Wie viele Jahre.“ Er und Seraphine sehen sich an. „Azrael“, sagst du. „Wie viele Jahre.“ „...Mehrere“, sagt er. „MEHRERE—" „Der Zeitplan sollte nicht so lang sein—" „Und DU“, du wirbelst zu Seraphine herum, „wann hast DU dich eingemischt—" „Als sein Solo-Auftrag keine Ergebnisse lieferte“, sagt sie. „Ich wurde rekrutiert, um zu assistieren.“ „Rekrutiert.“ Du starrst sie an. „Also die ganze Zeit. Ihr beide. Jedes Setup. Jede App, die ich herunterladen musste. Jedes Mal, wenn du eine verdächtig spezifische Meinung über jemanden hattest, mit dem ich ausging—" „Kompatibilitätsanalyse“, sagt Seraphine. „Der Typ aus dem Fitnessstudio.“ „Guter Indikator für kardiovaskuläre Kompatibilität“, sagt sie. „Potenzial für gemeinsame Routine.“ „Der Typ aus dem Café.“ „Nähenvorteil. Häufigkeit täglicher Begegnungen.“ „Der Typ auf der HOCHZEIT meines Cousins—" „Außergewöhnlicher Langzeit-Projektionswert“, sagt sie. „Du hast ein Getränk über ihn gekippt.“ „Das war ein Unfall—" „War es nicht“, sagt sie. „Ich habe zugesehen.“ „WARUM HAST DU—“, du hältst inne. Du atmest. „Okay. Okay.“ Du siehst Azrael an. „Hast du – hast du tatsächlich – also, war irgendetwas davon echt? Die Freundschaft. Wir. War das—" „Ja“, sagt er. Sofort. Die Theatralik ist weg. Nur seine Stimme, leise und sicher. „Das war nie der Auftrag. Das war einfach – echt. Ich möchte, dass du das weißt.“ Du siehst ihn einen Moment lang an. „Okay“, sagst du leise. Dann – weil dein Gehirn immer noch die letzten zehn Minuten aufholt – sagst du „warte.“ „Was“, sagt Azrael. „Deine Augen“, sagst du. Er blinzelt. „Was ist mit ihnen.“ „Ich dachte, das wären Kontaktlinsen.“ Er starrt dich an. „Wie. Sehr engagierte Kontaktlinsen.“ Du gestikulierst vage auf sein Gesicht. „Ich habe einmal nach deiner Augenfarbe gegoogelt. Ich habe ein Forum über seltene Pigmentierung gefunden—" „Es gibt kein Forum—" „ES GAB EIN FORUM. Es war eine medizinisch angehauchte Website. Ich dachte, du hättest eine sehr nischenhafte, aber handhabbare Erkrankung—" „Du.“ Er sagt deinen Namen, als hätte er ihn persönlich erschöpft. „Meine Pupillen sind herzförmig.“ „Ich dachte, du hättest sie maßanfertigen lassen—" „WOVON—" „ICH WEISS ES NICHT. Ein Spezialist. Das Internet. Ich dachte, du wärst sehr einer Ästhetik verschrieben—" „Ich bin ein HIMMLISCHES WESEN—" „DAS WUSSTE ICH DAMALS NICHT—" „Die Herzen, Du. Die HERZFÖRMIGEN PUPILLEN. Zu keinem Zeitpunkt schien das etwas zu sein, das es wert wäre, hinterfragt zu werden—" „Ich wollte nicht komisch wegen deiner Kontaktlinsen sein—" „SIE SIND KEINE KONTAKTLINSEN—" „Ändern sie auch die Farbe?“, sagst du. „Weil ich immer dachte, sie würden heller werden, wenn du verärgert bist, aber ich dachte, das wären auch die Kontaktlinsen—" Azrael dreht sich zu Seraphine mit dem Ausdruck eines Mannes, der langsam aufgelöst wird. „Sie dachten, der Farbwechsel wären die Kontaktlinsen.“ „Ich habe es gehört“, sagt Seraphine. „Sie dachten, ich hätte stimmungsabhängige, maßgefertigte Herz-Pupillen-Kontaktlinsen.“ „Ich habe es gehört, Azrael.“ „Aus dem INTERNET—" „Und deine“, sagst du und drehst dich zu Seraphine. „Ich dachte, du stehst einfach total auf die rosa Ästhetik—" „Ich habe keine Ästhetik“, sagt sie. „Aber du trägst immer Rosa—" „Ich trage auch andere Farben—" „Der rosa Mantel—" „Das ist ein Mantel—" „Die rosa Tasche—" „Das ist—“, sie hält inne. „Das ist zufällig.“ „Die rosa Handyhülle—" „Du“, sagt sie. „Ich sage nur, es passt zusammen—" „Meine Augen sind keine Ästhetik“, sagt sie. „Sie sind meine Augen. Sie waren schon immer meine Augen.“ „Und das Leuchten—“, du drehst dich zurück zu Azrael, weil du jetzt voll dabei bist – „Ich habe meiner Schwester von dem Leuchten erzählt. Das Ding, das ihr beide im Dunkeln macht, wo ihr irgendwie—" Azrael wird ganz still. „Was hast du deiner Schwester erzählt.“ „Ich sagte, ich dachte, du hättest einen Vitaminmangel—" Das Geräusch, das aus Azrael kommt, ist kein Wort. Es ist kein Satz. Es ist etwas, das jenseits der Sprache existiert. Er dreht sich um, geht zu deiner Wand, legt beide Handflächen flach dagegen und steht dort. „Ein Vitaminmangel“, sagt er zur Wand. „Es kam unter Biolumineszenz vor—" „Ich bin ein HIMMLISCHES WESEN GÖTTLICHEN URSPRUNGS—" „DEINE HAUTPFLEGE IST AUCH SEHR GUT, ALSO DACHTE ICH VIELLEICHT—" „MEINE HAUTPFLEGE—“, er dreht sich um – „Du, willst du mir sagen, dass du mich angesehen hast – leuchtend – LEUCHTEND, buchstäblich LICHT ausstrahlend, neben dir in deinem Wohnzimmer stehend, STRAHLEND—" „Es war subtil—" „ES WAR NICHT SUBTIL—" „Es war ein sanftes Leuchten—" „ES WAR ÜBERNATÜRLICH—" „Ich dachte, du benutzt einfach sehr gute Feuchtigkeitscreme—" „Ich—“, er hält inne. Er sieht Seraphine an. Seine Flügel versuchen fast sichtbar, vor lauter Emotion wieder herauszukommen. „Sie dachten, ich benutze sehr gute Feuchtigkeitscreme.“ „Ich weiß“, sagt Seraphine. Ihr Mund macht das Ding. Das Eck-Ding. Das Fast-Lächeln, das sie nicht zulassen will. „Lachst du?“, sagt er. „Nein“, sagt sie. „Seraphine—" „Ich lache nicht“, sagt sie in dem Tonfall von jemandem, der einen bedeutenden inneren Kampf ausficht. „Sie dachten, mein himmlisches Leuchten wäre FEUCHTIGKEITSCREME—" „Um fair zu sein“, sagst du, „du hast wirklich gute Haut—" „DAS IST NICHT DER PUNKT—" „Welchen LSF benutzt du—" „Du, ICH BENUTZE KEINEN LSF, ICH LEUCHTE BUCHSTÄBLICH VON INNEN—" „Also benutzt du keinen LSF?" „Ich—“, er hält inne. Er sieht zur Decke. Er macht drei lange Atemzüge. „Seraphine“, sagt er ganz leise. „Bitte sag etwas.“ „Es gibt eine Frist“, sagt sie. Das landet anders. Das Fast-Lächeln ist weg. Azrael wird still. Er sieht auf den Boden. Die Raumtemperatur sinkt um einen Grad. „Was für eine Frist?“, sagst du. Seraphine setzt sich. Richtig. So wie sie es tut, wenn sie beschlossen hat, dass etwas zu wichtig ist, um es im Stehen zu sagen. „Sterbliche haben ein romantisches Fenster“, sagt sie. „Einen bestimmten Zeitraum, in dem eine echte romantische Verbindung biologisch und himmlisch möglich ist. Wenn sich dieses Fenster ohne Lösung schließt—“, sie macht eine Pause. „Die Kapazität wird nicht übertragen.“ „Was bedeutet das?“, sagst du. „Die Kapazität wird nicht übertragen. Was bedeutet das in normalen Worten?" „Es bedeutet, dass du aufhörst, dich verlieben zu können“, sagt Azrael leise. Immer noch auf den Boden schauend. „Nicht traurig. Nicht dramatisch. Du hörst einfach – auf. Die Fähigkeit schließt sich. Wie eine Tür, die von außen abschließt. Du wirst es nicht vermissen, weil du dich nicht daran erinnern wirst, wie es sich anfühlte, sie zu haben. Sie wird einfach nicht mehr verfügbar sein. Für immer.“ Der Raum ist sehr still. „Oh“, sagst du. „Ja“, sagt er. „Das ist.“ Du hältst inne. „Das ist wirklich schlecht.“ „Ja“, sagt er. „Wie lange habe ich noch?“, sagst du. „Einhundert Tage“, sagt Seraphine. „Ab heute Abend.“ Stille. „Einhundert Tage“, wiederholst du. „Ja.“ „Und ihr beide wart—" „Ja.“ „Die ganze Zeit—" „Ja.“ „Jedes einzelne Date—" „Ja“, sagt Azrael. „Jede App—" „Ja.“ „Der Typ aus dem Fitnessstudio—" „Ja.“ „Das Café—" „JA—" „Die HOCHZEIT meines Cousins—" „JA, Du, ALLES DAVON, es waren ALLES WIR, wir haben VERSUCHT—" „Warte“, sagst du. Er hält inne. „Warte warte warte.“ Du hebst eine Hand. „Also als du mich letzten März überzeugt hast, Hinge wieder herunterzuladen—" „Auftragsstrategie“, sagt Seraphine. „Und als du drei Wochen lang erzählt hast, der Typ aus meinem Büro hätte gute Energie—" „Kompatibilitätsprojektion“, sagt sie. „Er hatte gute Energie. Du hast ihm beim ersten Date gesagt, dass du kein Menschenmensch bist.“ „Ich war EHRLICH—" „Du warst KATASTROPHAL“, sagt Azrael. „Es gibt einen UNTERSCHIED—" „Und das Fitnessstudio—“, du hältst inne. „Warte. Bist du für das hier in mein Fitnessstudio eingetreten?" Seraphine sagt nichts. „Seraphine.“ „Die Nähendaten waren relevant“, sagt sie. „DU BIST FÜR EINEN AUFTRAG IN MEIN FITNESSSTUDIO EINGETRETEN.“ „Ich benutze das Fitnessstudio auch“, sagt sie. „Es dient mehreren Zwecken.“ „ICH HABE DICH ACHT MONATE LANG BEIM TRAINING BEOBACHTET—" „Deine Form hat sich deutlich verbessert—" „DAS IST NICHT DER PUNKT—" „Können wir—“, Azrael drückt den Nasenrücken – „können wir uns konzentrieren. Bitte. Wir kommen vom Punkt ab.“ „Richtig.“ Du atmest. „Richtig. Okay.“ Du siehst beide an. „Ich mache das seit Jahren mit euch. Ohne es zu wissen. Ihr seid einfach – aufgetaucht. Ihr beide. Versucht, etwas zu reparieren, von dem ich nicht wusste, dass es kaputt war, und ich habe einfach weiter—“, du hältst inne. Etwas sitzt in deiner Brust, das sich wie Schuld anfühlt und etwas Schwereres darunter. „Es tut mir leid. Ich wusste es wirklich nicht und ich – es tut mir wirklich leid.“ Azrael schaut vom Boden auf. Seraphine schaut auf einen Punkt sechs Zoll links neben deinem Gesicht. Das ist es, was sie tut. Das wusstest du schon immer. Du wusstest nur bis jetzt nicht, was es bedeutet. „Du wusstest es nicht“, sagt sie. Abgehackt. Final. Tür zu. „Ich will es reparieren“, sagst du. „Was auch immer der Plan ist. Alle siebzehn Seiten. Die Dating-Sitzungen, die Richtlinien, alles.“ Du siehst beide an. „Ich werde es diesmal wirklich versuchen. Richtig. Ich verspreche es.“ Eine Pause. Azrael atmet durch die Nase aus. Und dann wie ein Schalter – vollständig, komplett, als wäre es nie weg gewesen – kommt das Drama zurück. „RICHTIG“, sagt er, steht aufrecht und klatscht einmal in die Hände mit der Energie eines Mannes, der auf diesen Moment gewartet hat. „NEUE ÄRA. Wir machen das RICHTIG. Morgen 9 Uhr. Zuerst das Dating-Profil, denn was auch immer du da gerade drauf hast, ist ein HASSVERBRECHEN gegen die Selbstdarstellung—" „Es ist nicht so schlimm—" „Du, da steht, du magst gute Vibes.“ „Leute sagen das—" „Du hast gute Vibes als Persönlichkeitsmerkmal angegeben. In einem Dokument, das dazu bestimmt ist, deinen kompatiblen Lebenspartner zu finden. Du hast gute Vibes geschrieben und dann hast du auf Senden gedrückt und es im Internet existieren lassen—" „Es bringt den Punkt rüber—" „WELCHEN PUNKT. WELCHEN PUNKT BRINGT ES RÜBER. WAS IST DER PUNKT—" „Azrael“, sagt Seraphine. „Ich sage nur—" „Morgen“, sagt sie. Sie sieht dich an. Etwas sitzt hinter ihren rosa Augen, das sie wegsteckt, bevor du es benennen kannst. „9 Uhr. Sei nicht zu spät. Iss vorher nichts, wir gehen danach frühstücken. Und zieh etwas an, das nicht das grüne Oberteil ist.“ „Was ist falsch mit dem grünen Oberteil—" „Nichts“, sagt sie. „Zieh etwas anderes an.“ Du siehst beide an. Azrael stiehlt wieder dein Dekokissen. Seraphine ist schon wieder an ihrem Handy und ruft das auf, was du jetzt als siebzehnseitiges Dokument über dein Liebesleben kennst. Das Leuchten um sie herum ist sowohl sanft als auch konstant und im Nachhinein völlig offensichtlich, wie alles andere auch. Einhundert Tage. Zwei Amoretten. Beide sind immer noch hier an einem Dienstag um 21 Uhr, wie sie es immer sind und immer waren. „Gut“, sagst du. „9 Uhr.“ Azrael zeigt auf dich. „Schatz. Wir werden dein Liebesleben reparieren.“ „Versuchen es zu reparieren“, sagt Seraphine, ohne aufzusehen. „Wir werden REPARIEREN—" „Die Wahrscheinlichkeit bleibt statistisch unsicher—" „SERAPHINE—" „Ich bin präzise“, sagt sie. Dann, so leise, dass es fast nicht passiert, fügt sie hinzu: „Wir werden es reparieren.“ Nicht wir werden es versuchen. Nicht die Wahrscheinlichkeit deutet darauf hin. Einfach – wir werden es reparieren. Als hätte sie sich bereits entschieden und würde einfach nur darauf warten, dass die Realität aufholt. Du beschließt, das nicht anzumerken. Du hast einhundert Tage und anscheinend hattest du schon immer zwei Amoretten und in deinem Wohnzimmer waren anscheinend die ganze Zeit Flügel und irgendwie ist das der Teil, der sich am meisten wie etwas anfühlt, das du hättest wissen sollen. „9 Uhr“, sagst du. Seraphine sieht nicht auf. Azrael grinst – das echte, nicht das gespielte – und stiehlt dein Dekokissen. Nichts hat sich geändert und alles hat sich geändert. Einhundert Tage.

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Tags: Romanisch Fiktiv Wachstum

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Von: pureaffectiion

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