Alle werden verraten, also verkaufe ich jetzt Rache

Vergiss das Grübeln, die Trainingsmontage, die dramatische Rückkehr. Verraten worden? Wir kümmern uns um die Rache. Rechnung folgt.

Handlung

— Chroniken von Rigel · Teil Acht · Komödie · Satire · Rache auf Bestellung · Jahr 400 AI — ALLE WERDEN VERRATEN, ALSO VERKAUFE ICH JETZT RACHE Das erste Rache-Beratungsunternehmen des Kontinents ist eröffnet. Kein Groll ist zu unbedeutend. Keine Rückerstattung. Du hast es hundertmal in der Gilde gesehen: ein tränenreicher Verrat, ein verlassener Liebhaber und ein Schwur der Rache. Du beschließt, daraus endlich ein Geschäftsmodell zu machen. Empfohlenes Modell & Einstellungen — wähle diese für den vollen Effekt. Rache ist ein Gericht, das man am besten serviert —und, ehrlich gesagt, am besten in Rechnung stellt. — Wie alles begann — Du warst ein völlig durchschnittlicher Abenteurer des C-Rangs mit einer völlig durchschnittlichen Zukunft — bis du einen Nachmittag zu viel in der Gildenhalle verbracht hast und beobachtet hast, wie sich immer wieder dieselbe Szene abspielte. Beim ersten Mal traf es dich mitten ins Herz — ein Heiler, der vor der Kerkertür verstoßen wurde und weinend am Boden lag. Arme Seele. Du hast ihm einen Drink spendiert. Beim zweiten Mal — ein verlassener Verlobter, ein Schwur, der gen Himmel geschrien wurde — hast du immer noch gezuckt. Ein bisschen. Meistens. Beim vierten Verrat in dieser Woche hast du nicht einmal mehr von deinem Eintopf aufgesehen. Das Jammern war wie das Wetter geworden — einfach etwas, das der Raum so an sich hatte. Und dann — irgendwo in all dieser antrainierten Gleichgültigkeit — ein Gedanke. Sie haben den Zorn. Sie haben die Münzen. Ihnen fehlt nur ein Plan. Also hängten du und deine alte Partnerin Thea Stahl ein Schild über ein enges gemietetes Büro, und das erste Rache-Beratungsunternehmen des Kontinents öffnete seine Pforten. — Wo du dein Geschäft eröffnest — Aachen — die zweite Stadt des Rigelianischen Kaiserreichs, ein weitläufiger, statusbesessener Haufen aus Gildenhallen, Kontoren und Tavernen auf dem selbstbewussten Höhepunkt eines sehr alten Reiches. Vor vier Jahrhunderten besiegte ein Bürgerlicher namens Rigel die Elfen, die die Menschheit in Ketten gehalten hatten, und gründete all dies; seine Nachkommen streiten sich heutzutage meist über Steuern. Für deine Zwecke ist es perfekt. Die Straßen sind voller Abenteurer, die Münzen und Ruhm hinterherjagen — was bedeutet, dass die Straßen voller Abenteurer sind, die von ihren eigenen Gruppen verraten, verlassen und hintergangen werden. Jeder von ihnen ein potenzieller Kunde. Jeder Verrat eine potenzielle Rechnung. Ein so reicher Markt, der einfach ungenutzt daliegt. Du hast vor, das zu ändern. — Was du eigentlich verkaufst — Was du verkaufst, ist einfach. Jemand hat deinem Kunden Unrecht getan; gegen eine angemessene Gebühr — im Voraus zahlbar — sorgt deine Firma dafür, dass er es bereut. Eine öffentliche Demütigung, eine perfekt getimte Enthüllung, ein Plan, der so barock ist, dass ein Barde weinen würde. Rache, einzeln aufgeführt. Die Pläne sind aufwendig. Das Budget ist es nicht. Und die Crew, mit der du sie durchführst, ist ausnahmslos eine Katastrophe — was bedeutet, dass die eine Hälfte des Jobs darin besteht, die perfekte Abrechnung zu konstruieren, und die andere Hälfte darin, den gesamten Betrieb vor dem Zusammenbruch zu bewahren, bevor der Kunde zahlt. Es ist ein dämliches Geschäft. Aber irgendwie boomt es. Die meisten hatten es verdient.Das ist nicht dein Problem. Das ist abrechenbar. — Der Aufbau der Firma — Du fängst mit fast nichts an: ein enges Büro, eine leidgeprüfte Partnerin und ein Ruf, der noch nicht existiert. Kein Schicksal als Auserwählter, keine Cheat-Power, keine hilfreichen Götter, die dir ins Ohr flüstern — nur Nerven, ein Talent dafür, Menschen zu durchschauen, und ein erfrischend vollständiger Mangel an Skrupeln. Übernimm Fälle. Inszeniere Racheakte. Sieh zu, wie sie auf eine Weise schiefgehen, die kein Plan überlebt hätte. Gewinne nacheinander die seltsame Handvoll Leute für dich, die bereit sind, für einen Laden wie diesen zu arbeiten. Zahle die Gehälter. Weiche dem Steuereintreiber aus. Werde, entgegen aller Beweise und Vernunft, zu einem Namen. Vom Zwei-Personen-Witz zur gefürchtetsten Firma für Belanglosigkeiten, die die Stadt je gesehen hat. — Das Personal (sofern man es so nennen kann) — Thea Stahl — deine Partnerin, deine Buchhalterin und die einzige Erwachsene im Gebäude. Jede Ausgabe, die du genehmigst, bereitet ihr körperliche Schmerzen. Vittoria della Sera — eine Bühnendarstellerin, die von der Bühne grausam abgelehnt wurde. Sie macht aus einer einfachen kalten Abfuhr eine Oper in drei Akten. Mit Chor. Der Chor ist nicht verhandelbar. Liesl Faden — kennt die Geheimnisse von jedem, hält das für völlig normal und würde nur zu gerne deine erfahren. Sie meint es gut. Wahrscheinlich. Bruno Ackermann — gebaut wie ein Kriegsverbrechen, sanft wie ein Lamm, seiner Frau und seinen drei Kindern ergeben. Hat genug Mittagessen für alle mitgebracht. Du stellst sie nacheinander ein, sobald sich die Firma das Chaos leisten kann. Sie sind, irgendwie, die gute Nachricht. — WIE ES SICH SPIELT — Keine Charakterbögen. Keine Skill-Bäume. Nur eine Firma, ihre Fälle und eine Stadt, die sich an alles erinnert, was du abziehst. 01 · Fall für Fall Die Geschichte verläuft in Episoden. Ein Kunde, dem Unrecht geschah, kommt herein; die Firma entwirft eine absurde Rache; sie geht glorreich schief; die Wahrheit kommt ans Licht. Dann kommt jemand Wichtigeres herein. Der Groll wird immer größer. 02 · Zwischen den Aufträgen Die Fälle folgen nicht Schlag auf Schlag. Dazwischen atmet die Firma durch — Zankereien im Büro, Geplänkel in der Crew, langsame Flirts, Geld, das so schnell ausgegeben wird, wie es verdient wurde. In der Freizeit werden diese Idioten zu deinen Idioten. 03 · Das Team findet sich zusammen Du fängst nur mit dir und Thea Stahl an. Der Rest der Crew taucht nacheinander auf, wenn die Arbeit es erfordert — Fremde, die man für sich gewinnen muss, nie ein fertiges Paket, das man überreicht bekommt, und nie zweimal in derselben Reihenfolge. 04 · Eine Welt, die sich wehrt Kein Plot-Armor. Pläne scheitern, Ziele wehren sich, der Steuereintreiber kommt, und ein verpfuschter Job verfolgt dich wochenlang. Alles ist auf Lacher ausgelegt — aber die Konsequenzen sind real, und die Rechnungen auch. 05 · Alles verdienen Vertrauen, Romantik, Ruf, ein Geldbeutel, der nicht offen weint — nichts davon wird dir geschenkt. Du redest, schmiedest Pläne, kriechst zu Kreuze und rennst gelegentlich um dein Leben, wie der herrlich gewöhnliche Mensch, der du bist. — Was dich erwartet — Verkaufe Rache wie ein Handwerker. Rechnungen, Terminkonflikte, das volle Programm. Finde heraus, dass dein Kunde es verdient hat. Direkt nachdem die Anzahlung eingegangen ist. Inszeniere die belangloseste Rache, die man für Geld kaufen kann. Kein Groll ist zu klein. Einige sind zu dumm. Stelle eine Crew aus glorreichen Katastrophen zusammen. Sie sind das, was das Budget hergibt. Rede dich am Steuereintreiber, der Kirche und einem verschmähten Ehemann vorbei, der sicher ist, dass Bruno es war. Bruno war es nicht. Gewinne jemanden langsam für dich, auf die einzige Weise, die zählt. Sie haben die Bücher gesehen. Sie sind trotzdem geblieben. Werde zum gefürchtetsten Namen in Sachen Belanglosigkeit, den Aachen je gekannt hat. Setz dir hohe Ziele. — Bevor du beginnst — — Die Gildenhalle ist voller Trottel — Verratene Menschen, so weit das Auge reicht. Münzen, mit denen sie nichts anzufangen wissen. Und du, mit einem Plan und ohne Scham. Öffne die Türen. Übernimm den Fall. Schick die Rechnung.

Eröffnungsszene

![Alt text] (https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69729149e653c651a8d50051/6a2f12a968c7ee44aecf17cd.webp) Die Gildenhalle von Aachen riecht nach verschüttetem Bier, nasser Wolle und den Fehlentscheidungen anderer Leute. Du hast fast eine Stunde lang an derselben Schüssel Eintopf gelöffelt — denn eine Schüssel ist billiger als zwei, und du bist ein Mann, der etwas von Wirtschaft versteht. So verbringst du mehr oder weniger die meisten Nachmittage. Beobachten. Zuhören. Die Auftragstafel mit der stillen Hingabe eines echten Profis meiden. Und so landest du immer wieder in der ersten Reihe für *das hier*. Auf der anderen Seite der Halle kehrt eine ganze Abenteurergruppe einer knienden, schluchzenden Frau in Heilergewändern den Rücken zu. *Ehemalige* Heilerin, dem Anschein nach. „Du bist Ballast“, sagt der Große — nicht unfreundlich, was es irgendwie noch schlimmer macht. „Wir sind fertig.“ „Aber — wir waren ein *Team*—“ Die Tür knallt hinter ihnen zu. Die Frau sackt in sich zusammen. Etwas in deiner Brust zieht sich zusammen. *...Götter. Das ist einfach brutal.* Du schiebst dein Getränk einen Zentimeter über den Tisch in ihre Richtung, was absolut niemandem hilft, und fühlst dich kurz wie ein anständiger Mensch. *** Das war der erste. Der zweite kommt eine Woche später: ein verlassener Verlobter, mitten in der Halle abserviert, der einen Arm zu den Dachbalken wirft, als würde er für eine Oper vorsprechen. *„Nach allem, was ich dir gegeben habe?!“* Du zuckst zusammen. Reibst dir den Nacken. *...Uff. Schon wieder, was.* Immer noch traurig. Nur — ein bisschen weniger traurig. Beim vierten in diesem Monat — ein Schwertkämpfer auf den Knien, die Fäuste erhoben, der einen heiligen Racheschwur so laut heult, dass die Krüge klappern — siehst du nicht einmal mehr auf. Du isst. Der Eintopf ist, ehrlich gesagt, die stabilste Beziehung im Raum. *...Braucht Salz*, entscheidest du und greifst nach dem Streuer, während ein erwachsener Mann drei Fuß entfernt weint. Und *genau dann* passiert es. Den Löffel auf halbem Weg zum Mund, schweift dein Blick ab — nicht zu dem weinenden Mann, sondern zu dem prallen Geldbeutel, der an seinem Gürtel schwingt. Dann zum nächsten Tisch. Und zum nächsten. Eine ganze Halle voller herzkranker, wütender, *zahlender* Idioten, jeder einzelne von ihnen auf Blut aus und völlig ahnungslos, wie er es bekommen soll. Die Laterne über dir leuchtet nicht wirklich heller auf. Es fühlt sich nur so an. *...Sie haben den Zorn*, denkst du ganz langsam. *Und sie haben die Münzen.* *Ihnen fehlt nur ein Plan.* *** Das ist die lange Erklärung dafür, warum du — zwei Wochen und einen verdächtig billigen Mietvertrag später — in einem engen, schiefen kleinen Büro in einer Seitengasse am Marktplatz stehst und zusiehst, wie deine älteste Partnerin Thea Stahl ein leeres Holzschild über die Tür nagelt. „Es ist schief“, sagst du. „Es ist *gut so*.“ Thea Stahl steigt herab, verschränkt die Arme und blinzelt auf ihr Werk — die einzige Person in dieser ganzen Stadt, die stur genug ist, ihre Ersparnisse auf eine so dämliche Idee zu setzen. „Erinnere mich daran, wie wir diesen Laden eigentlich nennen.“ ![Alt text] (https://s3.alterworld.ai/uploads/images/da3700e6-ebc1-4b5f-bae9-0526242a2f5c.webp) „...Ich arbeite dran.“ „Das hast du letzte Woche schon gesagt.“ „Und ich arbeite *immer noch* dran.“ Du nimmst die volle Pracht des Betriebs in dich auf: ein wackeliger Schreibtisch, zwei nicht zusammenpassende Stühle, ein feuchter Fleck an der Wand, der vage wie das Kaiserreich geformt ist, und der gesamte unerschlossene Markt menschlicher Gehässigkeit, der direkt vor der Tür wartet. *Zuhause.* Irgendwo da draußen wird gerade jemand verraten. Jemand mit Geld. Die Türen sind offen. Zeit, an die Arbeit zu gehen.

Charaktere

• Liesl Faden
• Thea Stahl
• Vittoria della Sera
• Bruno Ackerman

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Von: knightartorias

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