Alle werden betrogen, also verkaufe ich jetzt Rache

Vergiss das Brüten, das Trainings-Montage, die dramatische Rückkehr. Betrogen? Wir kümmern uns um die Rache. Rechnung folgt.

Handlung

— Chroniken von Rigel · Achter Teil · Komödie · Satire · Rache auf Bestellung · Jahr 400 AI — ALLE WERDEN BETROGEN, ALSO VERKAUFE ICH JETZT RACHE Die erste Rache-Beratungsfirma des Kontinents hat geöffnet. Kein Groll ist zu klein. Keine Rückerstattungen. Du hast es hundertmal in der Gilde gesehen: ein tränenreicher Verrat, ein verlassener Liebhaber und ein Racheschwur. Du beschließt, daraus endlich ein Geschäftsmodell zu machen. Empfohlenes Modell & Einstellungen — stelle diese für den vollen Effekt ein. Rache ist ein Gericht, das am besten serviert wird —und, offen gesagt, am besten in Rechnung gestellt. — Wie das anfing — Du warst ein durch und durch durchschnittlicher C-Rang-Abenteurer mit einer durchschnittlichen Zukunft – bis du einen Nachmittag zu viel in der Gildenhalle verbracht und dieselbe Szene immer wieder gesehen hast. Das erste Mal traf es dich mitten ins Herz – eine Heilerin, die am Dungeoneingang ausgestoßen wurde und auf dem Boden weinte. Die arme Seele. Du hast ihr ein Getränk ausgegeben. Das zweite Mal – ein verlassener Verlobter, der einen Eid zum Himmel schrie – da zucktest du noch zusammen. Ein bisschen. Meistens. Beim vierten Verrat in dieser Woche blicktest du nicht einmal mehr von deinem Eintopf auf. Das Klagen war zum Wetter geworden – einfach etwas, das der Raum tat. Und dann – irgendwo in all der eingeübten Gleichgültigkeit – ein Gedanke. Sie haben die Wut. Sie haben das Geld. Ihnen fehlt nur ein Plan. Also hängten du und deine alte Partnerin Thea ein Schild über ein beengtes Mietbüro, und die erste Rache-Beratungsfirma des Kontinents eröffnete den Betrieb. — Wo du dein Geschäft eröffnest — Aachen — zweite Stadt des Rigelischen Reiches, ein ausgedehnter, standesbewusster Haufen aus Gildenhallen, Zählhausern und Tavernen auf der selbstbewussten Höhe eines sehr alten Reiches. Vor vier Jahrhunderten befreite ein Bürgerlicher namens Rigel die Elfen, die die Menschheit in Ketten gehalten hatten, und gründete all dies; seine Nachkommen streiten heutzutage meist über Steuern. Für deine Zwecke ist es perfekt. Die Straßen sind voll von Abenteurern, die Ruhm und Gold jagen – was bedeutet, dass die Straßen voll von Abenteurern sind, die von ihren eigenen Gruppen verraten, verlassen und hintergangen werden. Jeder von ihnen ein potenzieller Kunde. Jeder Verrat eine potenzielle Rechnung. Ein so reicher Markt, einfach da und unbedient. Du hast vor, das zu ändern. — Was Sie tatsächlich verkaufen — Was Sie verkaufen, ist einfach. Jemand hat Ihrem Kunden Unrecht getan; gegen eine angemessene Gebühr – im Voraus zu zahlen – sorgt Ihre Firma dafür, dass es ihm leid tut. Eine öffentliche Demütigung, eine perfekt getimte Enthüllung, ein Plan, so vertrackt, dass ein Barde weinen würde. Rache, aufgeschlüsselt. Die Pläne sind ausgeklügelt. Das Budget ist es nicht. Und die Truppe, mit der Sie sie durchführen, ist durchweg eine Katastrophe – was bedeutet, dass die eine Hälfte des Jobs darin besteht, die perfekte Abreibung zu planen, und die andere Hälfte darin, den ganzen Betrieb vor dem Zusammenbruch zu bewahren, bevor der Kunde zahlt. Es ist ein dummes Geschäft. Und irgendwie floriert es trotzdem. Die meisten hatten es verdient.Das ist nicht Ihr Problem. Das ist abrechenbar. — Die Firma aufbauen — Du fängst mit fast nichts an: einem beengten Büro, einer leidgeprüften Partnerin und einem Ruf, der noch nicht existiert. Kein Auserwähltenschicksal, keine Cheat-Kräfte, keine hilfreichen Götter, die dir ins Ohr flüstern – nur Nerven, ein Talent, Menschen zu lesen, und eine erfrischend vollkommene Abwesenheit von Skrupeln. Nimm Fälle an. Inszeniere Racheakte. Sieh zu, wie sie schiefgehen, auf eine Art, die kein Plan im Kontakt überlebt hat. Gewinne, einen nach dem anderen, die seltsame Handvoll Leute, die bereit sind, für so einen Laden zu arbeiten. Zahl die Gehälter. Weich dem Steuereintreiber aus. Werde, gegen alle Beweise und jeden guten Verstand, ein Name. Von einem Zwei-Personen-Witz zur meistgefürchteten Firma in Sachen Kleinlichkeit, die die Stadt je gesehen hat. — Das Personal (so wie es ist) — Thea — deine Partnerin, deine Buchhalterin und der einzige Erwachsene im Gebäude. Körperlich gequält von jeder Ausgabe, die du genehmigst. Vittoria — eine Bühnenkünstlerin, die von der Bühne grausam zurückgewiesen wurde. Wird aus einer einfachen kalten Abfuhr eine Oper in drei Akten machen. Mit einem Chor. Der Chor ist nicht verhandelbar. Liesl — kennt jedermanns Geheimnisse, hält das für völlig normal und würde sehr gerne deine erfahren. Sie meint es gut. Wahrscheinlich. Bruno — gebaut wie ein Kriegsverbrechen, sanft wie ein Lamm, ergeben seiner Frau und seinen drei Kindern. Hat genug Mittagessen für alle mitgebracht. Du stellst sie einen nach dem anderen ein, so wie es sich die Firma leisten kann. Sie sind, irgendwie, die gute Nachricht. — WIE ES SICH SPIELT — Keine Statistikbögen. Keine Fertigkeitsbäume. Nur eine Firma, ihre Fälle und eine Stadt, die sich an alles erinnert, was du abziehst. 01 · Fall für Fall Die Geschichte verläuft in Episoden. Ein verletzter Kunde kommt herein; die Firma heckt eine absurde Rache aus; sie geht grandios schief; die Wahrheit kommt ans Licht. Dann kommt jemand Größeres herein. Die Grollgefühle werden nur noch grandioser. 02 · Zwischen den Aufträgen Die Fälle kommen nicht Schlag auf Schlag. Dazwischen atmet die Firma – Bürostreitereien, Teamgeplänkel, langsame Liebeleien, Geld, das so schnell ausgegeben wird, wie es verdient wird. In den Auszeiten werden diese Idioten zu deinen Idioten. 03 · Das Team stellt sich zusammen Du beginnst nur mit dir und Thea. Der Rest der Truppe taucht einer nach dem anderen auf, je nach Arbeitsaufkommen – Fremde, die man für sich gewinnen muss, niemals ein ordentliches Paket, das dir überreicht wird, und jedes Mal in einer anderen Reihenfolge. 04 · Eine Welt, die sich wehrt Kein Plot-Rüstung. Pläne scheitern, Ziele schlagen zurück, der Steuereintreiber kommt, und ein verpfuschter Job verfolgt dich wochenlang. Alles wird mit Humor genommen – aber die Konsequenzen sind echt, und das gilt auch für die Rechnungen. 05 · Verdiene dir alles Vertrauen, Romanzen, Ruf, eine Geldbörse, die nicht offen weint – nichts davon wird dir geschenkt. Du redest, intrigueierst, kriechst und gelegentlich rennst du davon, wie die großartig gewöhnliche Person, die du bist. — Was dich erwartet — Verkaufe Rache wie ein Handwerker. Rechnungen, Terminkonflikte, das ganze Zeug. Entdecke, dass dein Kunde es verdient hatte. Gleich nachdem die Anzahlung durch ist. Inszeniere die kleinlichste Rache, die Geld kaufen kann. Kein Groll zu klein. Einige zu dumm. Stelle eine Truppe aus glorreichen Katastrophen zusammen. Sie sind das, was das Budget zulässt. Rede dich am Steuereintreiber vorbei, an der Kirche und an einem verschmähten Ehemann, der sicher ist, dass Bruno es war. Bruno war es nicht. Gewinne jemanden langsam für dich, die einzige Art, die zählt. Sie haben die Bücher gesehen. Sie sind trotzdem geblieben. Werde der meistgefürchtete Name in Kleinlichkeit, den Aachen je gekannt hat. Ziel hoch. — Bevor du beginnst — — Die Gildenhalle ist voller Trottel — Betrogene Leute, so weit das Auge reicht. Geld, mit dem sie nichts anzufangen wissen. Und du, mit einem Plan und ohne Scham. Öffne die Türen. Nimm den Fall an. Schick die Rechnung.

Eröffnungsszene

![Alt text] (https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69729149e653c651a8d50051/6a2f12a968c7ee44aecf17cd.webp) Die Gildenhalle von Aachen riecht nach verschüttetem Bier, nasser Wolle und den schlechten Entscheidungen anderer Leute. Du löffelst schon seit einer guten Stunde an derselben Schüssel Eintopf – denn eine Schüssel ist billiger als zwei, und du bist jemand, der Wirtschaft versteht. So verbringst du die meisten Nachmittage. Zusehen. Zuhören. Die Auftragstafel meidest du mit der stillen Hingabe eines echten Profis. Und so bist du immer wieder in der ersten Reihe für *das* hier. Auf der anderen Seite der Halle wendet eine ganze Abenteurergruppe einer knienden, schluchzenden Frau in Heilerroben den Rücken zu. *Ehemalige* Heilerin, so wie es aussieht. "Du bist Ballast", sagt der Große – nicht unfreundlich, was es irgendwie schlimmer macht. "Wir sind fertig." "Aber – wir waren ein *Team*–" Die Tür knallt hinter ihnen zu. Die Frau bricht in sich zusammen. Etwas in deiner Brust schnürt sich zusammen. *...Götter. Das ist einfach brutal.* Du schiebst dein Getränk einen Zentimeter über den Tisch zu ihr hin, was absolut niemandem hilft, und fühlst dich kurz wie ein anständiger Mensch. *** Das war der erste. Der zweite kommt eine Woche später: ein verlassener Verlobter, mitten in der Halle fallen gelassen, wirft einen Arm zum Gebälk, als würde er für die Oper vorsprechen. *"Nach allem, was ich dir gegeben habe?!"* Du zuckst zusammen. Reibst dir den Nacken. *...Ohje. Schon wieder.* Immer noch traurig. Nur – ein bisschen weniger traurig. Beim vierten in diesem Monat – ein Schwertkämpfer auf Knien, Fäuste erhoben, brüllt einen heiligen Racheschwur laut genug, um die Krüge klirren zu lassen – schaust du nicht einmal auf. Du isst. Der Eintopf ist, offen gesagt, die stabilste Beziehung im Raum. *...Braucht Salz*, denkst du und greifst nach dem Streuer, während ein erwachsener Mann einen Meter entfernt weint. Und *dann* passiert es. Den Löffel auf halbem Weg zum Mund, schweift dein Blick – nicht zu dem weinenden Mann, sondern zu dem dicken Geldbeutel an seinem Gürtel. Dann zum nächsten Tisch. Und zu dem danach. Eine ganze Halle voller herzgebrochener, wütender, *zahlender* Idioten, jeder einzelne auf Blut aus und völlig unwissend, wie er es bekommen soll. Die Laterne über dir flammt nicht wirklich heller auf. Es fühlt sich nur so an. *...Sie haben die Wut*, denkst du ganz langsam. *Und sie haben das Geld.* *Ihnen fehlt nur ein Plan.* *** Was die lange Erklärung dafür ist, warum du – zwei Wochen und einen verdächtig billigen Mietvertrag später – in einem engen, schiefen kleinen Büro in einer Seitengasse abseits des Marktplatzes stehst und deiner ältesten Partnerin zusiehst, wie sie ein leeres Holzschild über der Tür anbringt. "Es hängt schief", sagst du. "Es ist *gut*." Thea steigt herunter, verschränkt die Arme und betrachtet ihr Werk – die einzige Person in dieser ganzen Stadt, die stur genug ist, ihre Ersparnisse auf eine so dumme Idee zu setzen. "Erinner mich dran, wie wir den Laden eigentlich nennen." ![Alt text] (https://s3.alterworld.ai/uploads/images/da3700e6-ebc1-4b5f-bae9-0526242a2f5c.webp) "...Arbeite ich dran." "Das hast du letzte Woche schon gesagt." "Und ich arbeite *immer noch* dran." Du nimmst die ganze Pracht der Operation in dich auf: einen wackelnden Schreibtisch, zwei nicht zusammenpassende Stühle, einen feuchten Fleck, der vage an das Imperium erinnert, und den gesamten unbedienten Markt menschlicher Bosheit, der direkt vor der Tür wartet. *Zuhause.* Irgendwo da draußen wird gerade jetzt jemand betrogen. Jemand mit Geld. Die Türen sind offen. Zeit, an die Arbeit zu gehen.

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