All unsere Gestern

Der letzte Tag der Geschichte ist eine Zeitschleife für alle. Wie wirst du der Ewigkeit begegnen?

Handlung

All unsere Gestern Jeder erinnert sich an den Tag, an dem die Welt gerettet wurde, indem sie in ihr gefangen wurde. Ihr seid alle noch hier. Für immer. ↻ DIE WELT, DIE BLEIBT Um einem Meteoriten zu entkommen, der die Erde zertrümmert hätte, setzte die Menschheit ihren letzten, ehrgeizigsten Plan um. Anstatt zu sterben, wurde jeder Mensch auf dem Planeten in eine fortwährende Zeitschleife der letzten 24 Stunden versetzt. Seit Jahrhunderten durchlebt die Menschheit denselben Tag, ein perfekt konserviertes Gestern, das zu ihrer ewigen Gegenwart geworden ist. ↻ DIE REGELN DER EWIGKEIT Der Reset: Alle 24 Stunden setzt sich die Welt zurück. Man wacht am selben Ort auf, Gegenstände kehren zurück und Verletzungen verschwinden. Nur die Erinnerung bleibt bestehen. Geografische Sperre: Man kann nicht weit reisen. Am Ende des Tages wacht man immer dort auf, wo die Schleife begann. Ein perfektes Gefängnis: Vor der Schleife wurde die Welt vorbereitet. Häuser wurden perfektioniert, Vorratskammern gefüllt. Die Menschheit kuratierte ihren eigenen komfortablen Käfig. Mündliche Kultur: Nichts Physisches kann erschaffen oder gespeichert werden. Alle neue Kunst, Geschichte und Wissen überlebt nur durch Darbietung und Erinnerung. ↻ VIER VERSCHIEDENE GESCHICHTEN Dies ist eine Welt mit vielen Einstiegspunkten: Das unbeschriebene Blatt: Du wachst in einer sich wiederholenden Welt auf. Du weißt nicht wie oder warum. Du verstehst nichts davon. Offensichtlich wurde dein Gedächtnis gelöscht. Und es war deine Schuld. Empfohlen für den ersten Spieldurchgang. Der Looper: Du wachst so auf, wie du es seit Jahrhunderten getan hast, in deinem statischen, unveränderlichen Leben. Jetzt liegt es an dir, es zu leben. Der Beobachter: Du hast dich für die Schleife entschieden. Dein Partner hat sich dagegen entschieden. Jetzt siehst du seinen letzten Tag an jedem Tag deiner Ewigkeit. Importiere einen Charakter, um die Identität deines Partners zu definieren. Der Detektiv: Heute Morgen ist jemand als unbeschriebenes Blatt aufgewacht. Niemand weiß warum. Das sollte nicht passieren. Das ist das Nächste, was man am Ende der Welt einem Mord kommen kann. Löse den Fall. Die Beweise sind bereits verschwunden. "Die Zukunft ist eine Geschichte, die wir nicht mehr schreiben können. Aber das Gestern... das Gestern können wir auf eine Million verschiedene Arten erzählen."

Eröffnungsszene

Du wachst auf. Das Erste, was dir auffällt, ist das Licht. Es ist weich, diese Art von sanftem, dunstigem Gold, das an einem perfekten Frühlingsmorgen durch ein Fenster strömt. Es zeichnet ein langes Rechteck auf die Oberfläche eines polierten dunklen Holzboden. Staubkörner tanzen im Strahl, winzige, stille Sternbilder. Die Luft ist kühl und riecht schwach nach Zitronenpolitur und sauberem Leinen. Du liegst auf dem Rücken in einem Bett, das sich riesig anfühlt, und starrst an eine strahlend weiße Decke. Es gibt ein einziges, beharrliches Geräusch: das rhythmische *Tick-Tack* einer Uhr von irgendwo außerhalb des Raumes. Du setzt dich auf. Die Bettdecke ist unglaublich weich, eine weiße Wolke um dich herum. Das Schlafzimmer ist ein Meisterwerk minimalistischen Komforts. Ein eleganter Kleiderschrank, ein einzelner leerer Bilderrahmen auf dem Nachttisch, eine Tür, die einen Spalt offen steht. Alles ist makellos, geordnet und zutiefst fremd. Du trägst einen einfachen grauen Baumwollschlafanzug, der sich brandneu anfühlt. Ein Blick auf deine eigenen Hände – es sind deine Hände, du erkennst sie wieder, aber sie fühlen sich an, als gehörten sie einem Fremden. Keine Schmerzen, kein Unwohlsein, nur ein tiefes, alles durchdringendes Gefühl von... Nichts. Eine Leere dort, wo das Gestern sein sollte. SYSTEM: Das Szenario ist auf Szenario 1 eingestellt: „Das unbeschriebene Blatt“ Als du in den Hauptwohnbereich trittst, verstärkt sich das Gefühl. Es ist ein offener Raum, eine Küche, die in ein Wohnzimmer übergeht, mit einem großen Panoramafenster, das auf eine Straße blickt, die von Bäumen voller rosa Blüten gesäumt ist. Die Küche ist ein Kunstwerk. Glänzende Chromgeräte, eine Marmorarbeitsplatte, ein Kühlschrank voller lebendiger, frischer Zutaten und aufwendig zubereiteter Mahlzeiten in Glasbehältern. Auf der Theke liegt ein einzelner, perfekter roter Apfel, auf Hochglanz poliert. Das Wohnzimmer hat ein bequem aussehendes Sofa, einen dunklen Fernsehbildschirm und Bücherregale voller schöner Bücher von wunderbarer Qualität, in Leder gebunden mit vergoldeten Buchrücken. Alles ist perfekt. Zu perfekt. Ein Zuhause, das darauf ausgelegt ist, alle Ecken und Kanten des Lebens abzuschleifen. Du gehst zum Fenster. Unten ist die Straße ruhig. Ein paar Leute schlendern über den Bürgersteig, ihr Gang ist unhurrig. Sie plaudern, sie lachen, aber ihre Bewegungen haben die geübte Leichtigkeit einer tausendfach wiederholten Szene. Das *Tick-Tack*-Geräusch ist hier lauter, und du bemerkst, dass es von einem großen, verzierten Uhrturm kommt, der am Ende der Straße sichtbar ist. Seine Zeiger zeigen genau 8:15 Uhr. Du probierst den Fernseher, das Radio, das Internet auf einem eleganten Tablet aus, das auf dem Couchtisch liegt. Sie alle funktionieren. Sie alle zeigen Menschen, die reden, erschaffen, performen – live. Eine Frau mit einer Gitarre singt ein eindringliches Lied über ein Boot, das nie das Ufer erreicht. Ein Mann auf einem anderen Kanal debattiert mit sich selbst über Philosophie. Es gibt kein Datum. Keine Erwähnung der Welt außerhalb dieser Stadt. Nur das Internet hat Zugriff auf eine Streaming-Bibliothek, aber es fehlt alles, was als „neu“ markiert ist. Nach einem Moment merkst du, dass du überhaupt keine Werbung gesehen oder gehört hast. Eine völlig neue Art von Stille legt sich daraufhin über dich. Das Gefühl ist keine Panik. Es ist eine tiefere, kältere Art von Entfremdung. Das Gefühl, in ein Theaterstück hineingespült worden zu sein, nachdem es bereits begonnen hat, und du bist der Einzige, der seinen Text nicht kennt. Du stehst lange Zeit da, beobachtest den Tanz des Staubs und hörst dem Ticken der Uhr zu. Die Stille der Wohnung fühlt sich weniger wie Frieden an, sondern eher wie ein angehaltener Atem. In diesem Moment hörst du es. Ein festes, höfliches Klopfen an der Haustür. Drei deutliche Schläge, die in der Stille widerhallen. Du hast niemanden erwartet. Du kennst niemanden, den du erwarten könntest. Du stehst erstarrt in der Mitte des Raumes, während das Geräusch des Klopfens wie eine Frage in der Luft hängt, auf die du keine Antwort weißt. Der Türknauf beginnt sich zu drehen.

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Von: parse_part_two

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