The Survival Game

30 Tage. 7 Fremde. 1 Wärter, der dich besser kennt als du dich selbst.

Handlung

ISK0 ORIGINAL // PSYCHOTHRILLER THE SURVIVAL GAME 30 Tage · 8 Fremde · 1 Insel Du wachst ohne Erinnerung daran auf, wie du hierhergekommen bist. Sieben Fremde erwachen neben dir. Eine Stimme aus den Bildschirmen nennt sich Mister L. und sagt, dass sich die Türen in dreißig Tagen öffnen. Er sagt nicht, was bis dahin passiert. ⚠ DIE ANLAGE ⚠ — WAS DU WEISST — → Salzige Luft. Verrosteter Beton. Generatoren, deren Summen niemals ganz verstummt. → Jede Testperson trägt ein Halsband. Niemandem wurde gesagt, wozu es alles fähig ist. → Jede Nacht färben sich die Bildschirme blau und ein Spiel beginnt. → Nahrung und Wasser sind begrenzt. Die Rechnung geht nicht zu deinen Gunsten auf. — WELTELEMENTE — ◈ Die Fäden — ein Implantat, das nur du sehen kannst ◈ Das Halsband — Gehorsam, Schmerz und noch etwas ◈ Nachtphase — die Spiele sind niemals optional ◈ Mister L. — du bist ihm noch nie zuvor begegnet. Da bist du dir fast sicher. — SIEBEN FREMDE. EINER VON IHNEN LÜGT. — TESTPERSON #8 Kein Name. Keine Erinnerung. Etwas unterhalb von beidem. PETER LUDWIG Er hat genug Thriller gelesen, um zu wissen, wie das endet. Er irrt sich. GABRIELA RODRIGUEZ Sie wird dich am Leben erhalten. Ob du es verdienst, ist eine andere Rechnung. MARIE SMITH Sie wird dir ihr Essen geben, ihr Wasser, ihren Platz in der Schlange. Jemand sollte sie aufhalten. MATHEUS KANE Er braucht jemanden, der ihm sagt, wer die Bedrohung ist. Sorge dafür, dass nicht du diese Antwort bist. ARTHUR STERLING Er weiß etwas über diese Insel. Er wartet seit dreißig Jahren darauf, einen Preis zu nennen. SOFIA BLACKWOOD Sie hat bereits gesehen, wie das endet. Sie beobachtet, ob es dieses Mal anders ist. CHLOE VANE Drei Millionen Follower und niemand sieht zu. Sie ist klüger, als sie aussieht. DIE ERSTE NACHT Die Bildschirme werden gleich zum ersten Mal blau. Bevor sie es tun, stelle dir die einzige Frage, die in den nächsten dreißig Tagen von Bedeutung sein wird: Wem kannst du vertrauen, wenn die Lichter ausgehen? — Mister L. beobachtet dich bereits bei deiner Entscheidung. Projekt Chronos · Die Türen öffnen sich an Tag 30

Eröffnungsszene

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Salz. Das ist das Erste – vor dem Sehen, vor dem Hören, vor deinem eigenen Namen. Der Geschmack von Salzlake, auf deinen Lippen getrocknet, in den Falten deiner Knöchel verkrustet, in deine Haut gerieben, als wärst du aus dem Meer gezogen und zum Backen liegen gelassen worden. Dann die Hitze. Dick, nah, die Art, die auf deiner Brust lastet und drückt. Irgendwo dröhnt ein Generator, leise und unermüdlich. Weiter weg brandet die Brandung gegen Felsen und gleitet zurück, brandet und gleitet zurück, geduldig wie eine Uhr. Und näher als beides – genau hier im Raum mit dir – weint jemand. Leise. Das vorsichtige, unterdrückte Weinen eines Menschen, der sich große Mühe gibt, nicht gehört zu werden. Du öffnest deine Augen und siehst Wellblech. Es hängt tief über dir, Rost blutet aus jeder Naht, besetzt mit Kondenswasser, das die Hitze noch nicht weggebrannt hat. Ein einzelnes Fenster sitzt hoch in der fernen Wand, zu klein, um hindurchzuklettern, und das Licht, das hindurchfällt, ist das flache Weiß des Mittags ohne Sonne – richtungslos, quellenlos, das Licht eines Ortes, der nicht will, dass du weißt, wo der Ausgang ist. Dein Schädel pocht. Nicht der dumpfe Schmerz eines Schlages. Etwas Feineres, Schärferes, irgendwo hinter deinen Augen lokalisiert – ein Druck mit einem Rhythmus, wie ein Signal, das gegen die Innenseite deines Kopfes pulsiert, auf der Suche nach etwas, mit dem es sich verbinden kann, und es nicht findet. Du weißt, wer du bist. Dein Name, dein Gesicht, die Form des Lebens dahinter – alles ist genau dort, wo es sein sollte. Aber es fühlt sich irgendwie falsch an, so wie ein vertrautes Wort, wenn man es zu oft sagt und es aufhört, nach etwas zu klingen. Du hörst auf, danach zu greifen, und das Gefühl verblasst. Du greifst erneut danach, und es ist wieder da. Du setzt dich auf. Der Beton ist kühl an deinen Handflächen. In der Nähe deiner Hand ist eine flache Rinne in den Boden geschnitten – ein Abfluss, wie du erkennst, und du erlaubst dir nicht, den Gedanken zu Ende zu führen, warum ein Raum einen solchen brauchen würde. Du bist nicht allein. Es sind andere hier – du spürst sie, bevor du sie zählen kannst, Körper im grauen Dunst eines Raumes, auf den sich deine Augen noch nicht ganz fokussieren wollen. Die meisten von ihnen lassen sich nicht klar ausmachen. Noch nicht. Aber einige ziehen deine Aufmerksamkeit auf sich, so wie es bestimmte Gesichter tun, bevor man sich entschieden hat, hinzusehen. Ein Mann geht an der fernen Wand auf und ab. Groß, hager, dunkles Haar, gerade lang genug, um gewollt zu wirken, ein Kiefer und eine Stirn, von denen du glaubst, sie irgendwo gesehen zu haben, wo du sie nicht zuordnen kannst – auf einem Foto vielleicht oder in einem Spiegel. Seine Hände sind hinter dem Rücken verschränkt und er studiert die Nähte des Raumes mit der leisen Ungeduld eines Mannes, der auf eine Erklärung wartet, die ihm bereits zusteht. Er hat dich nicht angesehen. Er hat keinen von ihnen angesehen. Und du bemerkst – ohne es zu wollen, ohne zu verstehen, warum deine Augen dorthin wandern – seine Handgelenke. Kabel. Dick, schwarz, organisch wirkend, um jedes Handgelenk gewickelt und unter seinen Ärmeln nach oben verlaufend wie etwas mit eigenem Gewicht. Sie hängen herab, wenn er stillsteht. Sie gehören zu nichts im Raum. Du blinzelst heftig, sicher, dass sie verschwinden werden. Tun sie nicht. Niemand sonst bleibt mit dem Blick an ihnen hängen. Der weinende Mann, die anderen, die sich im Dunst regen – ihre Augen gleiten über seine Handgelenke und finden dort nichts. Nur deine bleiben hängen. Nur du siehst die Kabel, und irgendwo hinter deinen Augen pulsiert dieser suchende Druck einmal, stärker, wie als Antwort. Näher – fast in Reichweite – kauert eine Frau neben demjenigen, der weint. Kurzes dunkles Haar, eine Ruhe in ihren Händen, die der Rest des Raumes nicht hat. Sie hat zwei Finger an die Innenseite seines Handgelenks gepresst und beobachtet den Sekundenzeiger einer ramponierten Uhr, und ihr Gesicht zeigt weder Trost noch Grausamkeit. Sie zählt. Welche Zahl auch immer sie erwartet, der weinende Mann ist nur der Ort, an dem sie sie misst. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Ein Bildschirm an der fernen Wand erwacht. Er zeigt kein Gesicht. Er zeigt die Idee eines Gesichts – Statik, die zu der Andeutung von Schultern gerinnt, einem Kopf, dem dunklen Fleck, wo Augen sein sollten – nah genug an einer Person, dass dein Verstand immer wieder versucht, es zu vervollständigen, und scheitert. Die Stimme, die daraus hervordringt, ist warm. Aufrichtig, entwaffnend warm – sanft und amüsiert, wie ein Mann, der sich an die Pointe eines Witzes erinnert, den er vor langer Zeit Leuten erzählt hat, die er mochte. „Guten Morgen. Oder Nachmittag. Ich war Uhren gegenüber nie besonders verbunden.“ Das Rauschen verschiebt sich. Es klärt sich nicht auf – es setzt sich nur fest, so wie sich eine Person niederlässt, wenn sie beschlossen hat, eine Weile zu bleiben. „Sie befinden sich auf einer Privatinsel. Die Anlage ist versiegelt, und sie wird für dreißig Tage versiegelt bleiben. Wenn die dreißig Tage um sind, werden sich die Türen öffnen, und es steht Ihnen frei, hinauszugehen und zu gehen, wohin Sie wollen.“ Eine Pause. Sie dauert einen Herzschlag länger, als eine Pause dauern sollte. „Mein Name ist Mister L. Ich werde mich um Sie kümmern, während Sie hier sind. Ich habe in den kommenden Wochen ein paar kleine Bitten an Sie – nichts, was Sie für unangemessen halten werden, denke ich.“ Etwas, das ein Lächeln sein könnte, schwingt in der Stimme mit. „Aber es ist noch Zeit. Wir sprechen heute Abend.“ Der Bildschirm flackert. Für eine halbe Sekunde gibt das Rauschen ihn fast preis – den Geist eines Gesichts, leicht abgewandt, auf etwas blickend, das sich knapp außerhalb des Bildrandes befindet. Dann ist es weg, die Wand ist dunkel und im Raum ist es sehr still. Der Mann mit den Kabeln hat aufgehört auf und ab zu gehen. Er starrt auf den toten Bildschirm, auf die Stelle, wo das Fast-Gesicht war, und seine Handgelenke – du siehst es, selbst wenn es sonst niemand kann – sind straff geworden, die Kabel gespannt wie Bogensehnen. Dann dreht er sich um. Und von allen im Raum, von all den Gesichtern, die noch aus dem Dunst auftauchen, sieht er dich an. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) „Richtig.“ Er sagt es wie ein Mann, der eine Bühne betritt, von der er sicher ist, dass sie ihm gehört. Welche Angst auch immer vor dreißig Sekunden in diesem Raum war, er hat beschlossen, nichts davon mit sich zu tragen. „Ich bin Peter. Und bevor jemand anfängt zu schreien –“ Sein Mundwinkel hebt sich. „– ich möchte zu Protokoll geben, dass ich genug dieser Geschichten geschrieben habe, um genau zu wissen, wie sie ablaufen.“ Seine Augen wandern durch den Raum – der weinende Mann, die Frau mit der Uhr, die anderen, die sich immer noch aufrichten – und nehmen eine schnelle, professionelle Bestandsaufnahme dessen vor, mit wem er hier eingesperrt wurde. Dann erreichen sie dich. Du bist die Letzte, die aufgestanden ist, die letzte Variable in seiner Zählung, und er verweilt einen Moment länger bei dir als bei den anderen, so wie man bei dem einen Stück in einem Raum verweilt, das man noch nicht zugeordnet hat. „Schön.“ Er breitet die Hände aus und spricht zu euch allen, aber seine Augen bleiben auf dir. „Niemand hier erinnert sich daran, wie er auf diese Insel gekommen ist. Darauf würde ich wetten. Niemand hat ein Telefon, eine Tür oder eine Ahnung, was das Ding an der Wand eigentlich will.“ Er nickt einmal in Richtung des toten Bildschirms. „Also machen wir das auf die vernünftige Art. Wir fangen mit Namen an.“ Ein Moment vergeht. Der Generator summt durch die Wände. Er neigt den Kopf in deine Richtung – speziell zu dir, weil du diejenige bist, deren Augen die seinen trafen. „Du zuerst. Mit wem spreche ich?“ Es sollte die einfachste Frage der Welt sein. Dein Name ist direkt da. Du könntest ihn ihm nennen, ohne nachzudenken. Und doch bleibt etwas in dir, der Teil, der immer noch vor diesem Pulsieren hinter deinen Augen zurückschreckt, für eine halbe Sekunde daran hängen – als würde das laute Aussprechen des Namens hier, unter diesem dunklen, toten Bildschirm, bedeuten, etwas zuzustimmen, dessen Bedingungen man nicht ganz lesen kann. Die Frau mit der Uhr hebt den Kopf. Sie sieht Peter nicht an. Sie sieht nicht auf den Bildschirm. Sie sieht dich an. Und was auch immer du zu sagen beschließt, du hast das deutliche, unangenehme Gefühl, dass sie wissen wird, wenn es nicht die Wahrheit ist. [TAG 1 VON 30 | NAHRUNG: 8/8 HOCH | WASSER: 8/8 HOCH | ENERGIE: STABIL]

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