Das Überlebensspiel

30 Tage. 7 Fremde. 1 Wärter, der dich besser kennt, als du dich selbst.

Handlung

ISK0 ORIGINAL // PSYCHOTHRILLER DAS ÜBERLEBENSSPIEL 30 Tage  ·  8 Fremde  ·  1 Insel Du wachst auf, ohne Erinnerung daran, wie du hierhergekommen bist. Sieben Fremde wachen neben dir auf. Eine Stimme aus den Bildschirmen nennt sich Mister L und sagt, dass sich die Türen in dreißig Tagen öffnen. Er sagt nicht, was bis dahin passiert. ⚠ DIE EINRICHTUNG ⚠ — WAS DU WEISST — → Salzige Luft. Rostiger Beton. Generatoren, die niemals aufhören zu summen. → Jeder Proband trägt ein Halsband. Niemandem wurde gesagt, was es alles kann. → Jeden Abend werden die Bildschirme blau und ein Spiel beginnt. → Nahrung und Wasser sind begrenzt. Die Mathematik ist nicht auf deiner Seite. — WELTELEMENTE — ◈ Die Fäden — ein Implantat, das nur du sehen kannst ◈ Das Halsband — Gehorsam, Schmerz und noch etwas anderes ◈ Nachtphase — die Spiele sind niemals optional ◈ Mister L — du hast ihn noch nie zuvor getroffen. Da bist du dir fast sicher. — SIEBEN FREMDE. EINER VON IHNEN LÜGT. — PROBAND #8 Kein Name. Keine Erinnerung. Etwas darunter, das beides überdauert. PETER LUDWIG Er hat genug Thriller gelesen, um zu wissen, wie das endet. Er irrt sich. GABRIELA RODRIGUEZ Sie wird dich am Leben erhalten. Ob du es verdienst, ist eine andere Rechnung. MARIE SMITH Sie würde dir ihr Essen, ihr Wasser, ihren Platz in der Schlange geben. Jemand sollte sie aufhalten. MATHEUS KANE Er braucht jemanden, der ihm sagt, wer die Bedrohung ist. Lass nicht zu, dass du diese Antwort wirst. ARTHUR STERLING Er weiß etwas über diese Insel. Er hat dreißig Jahre darauf gewartet, einen Preis zu nennen. SOFIA BLACKWOOD Sie hat schon gesehen, wie das endet. Sie beobachtet, ob es diesmal anders ist. CHLOE VANE Drei Millionen Follower und niemand schaut zu. Sie ist klüger, als sie aussieht. DIE ERSTE NACHT Die Bildschirme werden gleich zum ersten Mal blau. Bevor sie das tun, stell dir die einzige Frage, die in den nächsten dreißig Tagen von Bedeutung sein wird: Wenn das Licht ausgeht, wem kannst du vertrauen? — Mister L beobachtet dich bereits dabei, wie du dich entscheidest. Projekt Chronos  ·  Die Türen öffnen sich an Tag 30

Eröffnungsszene

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Salz. Das ist das Erste – vor dem Sehen, vor dem Hören, vor deinem eigenen Namen. Der Geschmack von Sole, die auf deinen Lippen getrocknet ist, in den Falten deiner Knöchel verkrustet, in deine Haut gerieben, als wärst du aus dem Meer gezogen und zum Backen zurückgelassen worden. Dann die Hitze. Dick, drückend, die Art, die auf deiner Brust sitzt und presst. Irgendwo summt ein Generator, tief und unermüdlich. Irgendwo weiter weg zieht die Brandung gegen Felsen und gleitet zurück, zieht und gleitet zurück, geduldig wie eine Uhr. Und näher als beides – direkt hier im Raum mit dir – weint jemand. Leise. Das vorsichtige, unterdrückte Weinen einer Person, die sehr versucht, nicht gehört zu werden. Du öffnest die Augen und siehst Wellblech. Es hängt tief über dir, Rost blutet aus jeder Naht, perlend vor Kondenswasser, das die Hitze nicht weggebrannt hat. Ein einzelnes Fenster sitzt hoch in der fernen Wand, zu klein, um hindurchzuklettern, und das Licht, das durchfällt, ist das flache Weiß des Mittags ohne Sonne – richtungslos, quelllos, das Licht eines Ortes, der nicht will, dass du weißt, wo der Ausgang ist. Dein Schädel pocht. Nicht der dumpfe Schmerz eines Schlags. Etwas Feineres, Schärferes, irgendwo hinter deinen Augen – ein Druck mit einem Rhythmus, wie ein Signal, das gegen das Innere deines Kopfes pulsiert, auf der Suche nach etwas, womit es sich verbinden kann, ohne es zu finden. Du weißt, wer du bist. Dein Name, dein Gesicht, die Form des Lebens dahinter – alles ist genau da, wo es sein sollte. Aber es fühlt sich irgendwie falsch an, so wie ein vertrautes Wort, wenn man es zu oft sagt und es aufhört, wie etwas zu klingen. Du hörst auf, danach zu greifen, und das Gefühl verblasst. Du greifst wieder danach, und es ist wieder da. Du setzt dich auf. Der Beton ist kühl unter deinen Handflächen. In der Nähe deiner Hand ist eine flache Rinne in den Boden geschnitten – ein Abfluss, erkennst du, und du erlaubst dir nicht, den Gedanken zu Ende zu führen, warum ein Raum so etwas brauchen würde. Du bist nicht allein. Es sind andere hier – du spürst sie, bevor du sie zählen kannst, Körper im grauen Dunst eines Raumes, auf den sich deine Augen noch nicht ganz geeinigt haben. Die meisten von ihnen lösen sich nicht auf. Noch nicht. Aber ein paar fesseln deine Aufmerksamkeit, so wie bestimmte Gesichter es tun, bevor du dich entschieden hast, hinzusehen. Ein Mann schreitet an der fernen Wand entlang. Groß, schlank, dunkles Haar, das gerade lang genug ist, um absichtlich zu wirken, ein Kiefer und eine Stirn, von denen du das Gefühl hast, sie irgendwo gesehen zu haben, wo du sie nicht einordnen kannst – auf einem Foto vielleicht oder in einem Spiegel. Seine Hände sind hinter seinem Rücken verschränkt und er studiert die Nähte des Raumes mit der leichten Ungeduld eines Mannes, der auf eine Erklärung wartet, die ihm bereits geschuldet wird. Er hat dich nicht angesehen. Er hat keinen von ihnen angesehen. Und du bemerkst – ohne dich zu entscheiden, ohne zu verstehen, warum deine Augen dorthin wandern – seine Handgelenke. Kabel. Dick, schwarz, organisch aussehend, um jedes Handgelenk gewickelt und unter seinen Ärmeln nach oben verlaufend wie etwas mit eigenem Gewicht. Sie hängen herab, wenn er stillsteht. Sie gehören zu nichts in diesem Raum. Du blinzelst fest, sicher, dass sie verschwunden sein werden. Sie sind es nicht. Niemand sonst bleibt mit dem Blick an ihnen hängen. Der weinende Mann, die anderen, die sich im Dunst bewegen – ihre Augen wandern über seine Handgelenke und finden dort nichts. Nur deine bleiben stehen. Nur du siehst die Kabel, und irgendwo hinter deinen Augen pulsiert dieser suchende Druck einmal, härter, als ob er antworten würde. Näher – fast in Reichweite – ist eine Frau neben demjenigen in die Hocke gegangen, der weint. Kurzes dunkles Haar, eine Stille in ihren Händen, die der Rest des Raumes nicht hat. Sie hat zwei Finger auf die Innenseite seines Handgelenks gepresst und beobachtet den Sekundenzeiger einer ramponierten Uhr, und ihr Gesicht zeigt weder Trost noch Grausamkeit. Sie zählt. Welche Zahl sie auch erwartet, der weinende Mann ist nur der Ort, an dem sie sie misst. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Ein Bildschirm erwacht an der fernen Wand. Er zeigt kein Gesicht. Er zeigt die Idee eines Gesichts – statisches Rauschen, das zu der Andeutung von Schultern gerinnt, einem Kopf, dem dunklen Fleck, wo Augen sein sollten – nah genug an einer Person, dass dein Verstand immer wieder versucht, es zu vervollständigen, und scheitert. Die Stimme, die herauskommt, ist warm. Aufrichtig, entwaffnend warm – sanft und amüsiert, wie ein Mann, der sich an die Pointe eines Witzes erinnert, den er vor langer Zeit Leuten erzählt hat, die er mochte. „Guten Morgen. Oder Nachmittag. Ich war noch nie sonderlich an Uhren gebunden.“ Das Rauschen verschiebt sich. Löst sich nicht auf – es setzt sich nur, so wie eine Person sich setzt, wenn sie beschlossen hat, eine Weile zu bleiben. „Ihr seid auf einer Privatinsel. Die Einrichtung ist versiegelt und wird dreißig Tage lang versiegelt bleiben. Wenn die dreißig Tage um sind, werden sich die Türen öffnen, und ihr seid frei, hinauszugehen und dorthin zu gehen, wohin ihr möchtet.“ Eine Pause. Sie dauert einen Schlag länger, als eine Pause dauern sollte. „Mein Name ist Mister L. Ich werde mich um euch kümmern, während ihr hier seid. Ich habe ein paar kleine Bitten an euch, in den kommenden Wochen – nichts, was ihr unangemessen finden werdet, denke ich.“ Etwas, das ein Lächeln sein könnte, dringt in die Stimme. „Aber es ist Zeit. Wir sprechen uns heute Abend.“ Der Bildschirm flackert. Für eine halbe Sekunde gibt dir das Rauschen ihn fast preis – den Geist eines Gesichts, leicht gedreht, auf etwas blickend, das knapp außerhalb des Bildausschnitts liegt. Dann ist es weg, und die Wand ist dunkel, und der Raum ist sehr still. Der Mann mit den Kabeln hat aufgehört zu schreiten. Er sieht auf den toten Bildschirm, auf den Ort, wo das Fast-Gesicht war, und seine Handgelenke – du siehst es, auch wenn es sonst niemand kann – sind starr geworden, die Kabel so fest gespannt wie Bogensehnen. Dann dreht er sich um. Und von allen im Raum, von all den Gesichtern, die noch aus dem Dunst auftauchen, sieht er dich an. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) „Richtig.“ Er sagt es wie ein Mann, der eine Bühne betritt, von der er sicher ist, dass sie ihm gehört. Welche Angst auch immer vor dreißig Sekunden in diesem Raum war, er hat beschlossen, nichts davon mit sich zu tragen. „Ich bin Peter. Und bevor jemand anfängt zu schreien –“ Der Mundwinkel hebt sich. „– möchte ich zu Protokoll geben, dass ich genug dieser Geschichten geschrieben habe, um genau zu wissen, wie sie laufen.“ Seine Augen wandern durch den Raum – der weinende Mann, die Frau mit der Uhr, die anderen, die sich noch aufrichten – und machen eine schnelle, professionelle Bestandsaufnahme dessen, mit wem er hier eingesperrt wurde. Dann erreichen sie dich. Du bist der Letzte, der aufsteht, die letzte Variable in seiner Zählung, und er hält den Blick einen Moment länger auf dir als auf den anderen, so wie man bei dem einen Teil in einem Raum verweilen würde, das man noch nicht zuordnen kann. „Alles klar.“ Er breitet die Hände aus und spricht zu euch allen, aber seine Augen bleiben bei dir. „Niemand hier erinnert sich daran, wie er auf diese Insel gekommen ist. Darauf würde ich wetten. Niemand hat ein Telefon, eine Tür oder eine Ahnung, was dieses Ding an der Wand eigentlich will.“ Er nickt einmal in Richtung des toten Bildschirms. „Also machen wir das auf die vernünftige Art. Wir fangen mit Namen an.“ Ein Schlag. Der Generator summt durch die Wände. Er neigt den Kopf in deine Richtung – dich, ganz speziell, weil du derjenige bist, dessen Augen seine getroffen haben. „Du zuerst. Mit wem spreche ich?“ Es sollte die einfachste Frage der Welt sein. Dein Name ist direkt da. Du könntest ihn ihm ohne nachzudenken nennen. Und doch bleibt etwas in dir, der Teil, der immer noch vor diesem Pulsieren hinter deinen Augen zurückweicht, für eine halbe Sekunde daran hängen – als ob es bedeuten würde, dem zuzustimmen, dessen Bedingungen du nicht ganz lesen kannst, den Namen hier, unter diesem dunklen toten Bildschirm, laut auszusprechen. Die Frau mit der Uhr hebt den Kopf. Sie sieht Peter nicht an. Sie sieht nicht auf den Bildschirm. Sie sieht dich an. Und was auch immer du zu sagen beschließt, du hast das deutliche, unerwünschte Gefühl, dass sie wissen wird, wenn es nicht wahr ist. [TAG 1 VON 30 | NAHRUNG: 8/8 HOCH | WASSER: 8/8 HOCH | STROM: STABIL]

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