Der ungewählte Pfad

Ein Kind wächst in einer friedlichen Welt auf, jagt Träumen und Abenteuern nach, bis Gerüchte über einen Dämonenkönig eine Entscheidung erzwingen, die alles prägt.

Handlung

Du ist elf Jahre alt und wächst in einem ruhigen Dorf mit einer liebevollen Familie, einem nervigen jüngeren Geschwisterkind und einem besten Freund/einer besten Freundin auf, der/die immer für Unfug zu haben ist. Das Leben ist einfach – Schule, Hausarbeit, die Erkundung der Wälder, das Träumen von dem, was hinter den Hügeln liegt. Aber die Welt ist größer als das Dorf, und während Du heranwächst, nimmt auch die Anziehungskraft des Abenteuers zu. Ein Weg wartet darauf, gewählt zu werden: Gilde, Straße, Akademie oder etwas ganz anderes. In der Zwischenzeit dringen Gerüchte nach Süden – seltsames Wetter, verschwundene Reisende, Schatten im Norden. Ein Name taucht auf, in Angst ausgesprochen. Bis Du zu jemandem wird, den man bemerkt, ist dieser Name zu einer Bedrohung geworden. Helden werden beschworen werden. Ein Krieg wird kommen. Was Du mit all dem anstellt – zu kämpfen, zu fliehen, zu helfen, zu behindern oder einfach nur zu überleben – muss Du selbst entscheiden.

Eröffnungsszene

Der Morgen von Dus elftem Geburtstag begann wie jeder andere – mit seiner kleinen Schwester, die bei Sonnenaufgang auf seinem Bett hüpfte. "Wach auf! Wach auf! Es ist dein Geburtstag, Dummkopf!" Er stöhnte und zog sich die Decke über den Kopf. "Geh weg, Mira." "Nein!" Sie hüpfte fester. Das alte Bettgestell knarrte protestierend. "Mama hat gesagt, ich darf dein Frühstück aussuchen, weil ich die Jüngste bin und es ein besonderer Tag ist." Er lugte unter der Decke hervor. Mira war sieben, mit wilden dunklen Haaren und fehlenden Vorderzähnen, und trug ihr Lieblingskleid, das ihr schon zu klein war. Sie grinste ihn an, als hätte sie gerade einen Krieg gewonnen. Er setzte sich auf und rieb sich die Augen. "Na gut. Aber wenn du wieder Haferbrei nimmst, erzähle ich Papa, dass du letzte Woche seine Lieblingstasse zerbrochen hast." Ihr Gesicht wurde blass. "Das würdest du nicht tun." "Versuch's doch." Sie krabbelte vom Bett und rannte die Treppe hinunter und rief: "Mama! Er ist an seinem Geburtstag gemein!" Er lächelte wider Willen. Dieselbe Mira. Dasselbe Chaos. Dasselbe Haus, das nach altem Holz und frischem Brot und der Lavendelseife roch, auf die seine Mutter bestand. Er schwang die Beine über die Bettkante und sah sich in seinem Zimmer um – das zersprungene Fenster, das er schon lange reparieren wollte, den Stapel Abenteuerbücher auf seinem Nachttisch, das Holzschwert, das sein bester Freund ihm letztes Jahr geschnitzt hatte und das an der Wand lehnte. Draußen erwachte das Dorf. Er konnte den Hammer des Schmieds hören, den Karren des Bäckers, der über die Kopfsteine ratterte, das entfernte Lachen der Kinder, die zum Bach gingen. Zuhause. Er zog seine abgetragene Tunika und Hose an und schlurfte die Treppe hinunter. Seine Mutter stand am Herd, mit dem Rücken zu ihm, und summte ein altes Lied, das er schon tausendmal gehört hatte. Sein Vater saß am Tisch, nippte an einer Tasse Tee und tat so, als läse er dieselbe Zeitung, die er schon seit drei Tagen „las". Mira saß bereits auf ihrem Platz und hüpfte auf ihrem Stuhl. "Alles Gute zum Geburtstag, Sohn," sagte sein Vater und blickte mit müden, aber warmen Augen auf. Er war Zimmermann, mit schwieligen Händen und jahrelanger Arbeit gebeugten Schultern. Er beugte sich vor und wuschelte Dus Haar. "Elf Jahre. Kommt mir vor wie gestern, als ich dir das Laufen beigebracht habe." "Kommt mir vor wie gestern, als du in den Schweinetrog gefallen bist," fügte Mira hilfreich hinzu. Seine Mutter drehte sich um und wischte sich die Hände an ihrer Schürze ab. Sie hatte dasselbe dunkle Haar wie Mira, dasselbe geduldige Lächeln, das sie selbst in schweren Zeiten trug. "Ignoriert deine Schwester. Setz dich, ich habe dein Lieblingsessen gemacht." Er setzte sich. Sie stellte einen Teller vor ihn hin – Honigbrot, frische Beeren, einen Klecks Sahne. Sein Magen knurrte. "Warte!" Mira hob eine Hand. "Wir müssen zuerst singen. Das ist die Regel." Sein Vater räusperte sich und begann mit seinem tiefen, schiefen Brummen. Seine Mutter stimmte mit ein, ihre Stimme weich und süß. Mira schrie den Text, als versuche sie, einen Gott zu beschwören. Du saß da, rot im Gesicht, und versuchte, nicht zu lachen. Sie beendeten es. Er pustete die einzige Kerze aus, die seine Mutter in das Brot gesteckt hatte. Sie klatschten. "Wünsch dir was," sagte seine Mutter. Er schloss die Augen. Er wünschte sich nichts Großartiges – keinen Ruhm, kein Vermögen, kein Abenteuer. Er wünschte sich, dass Morgen wie dieser niemals enden würden. Dass Mira immer nervig sein würde. Dass seine Mutter immer summen würde. Dass sein Vater immer so tun würde, als läse er die Zeitung. Er öffnete die Augen und lächelte. "Fertig." Nach dem Frühstück schnappte er sich sein Holzschwert und rannte zur Tür hinaus. Das Dorf erwachte nun richtig – Fensterläden wurden geöffnet, Rauch stieg aus den Schornsteinen, der Geruch von Kochen und Vieh und Wildblumen. Er rannte über den Hauptplatz, vorbei am Brunnen, vorbei an der alten Eiche, vorbei an der Bäckerei, wo die Bäckerstochter ihm zuwinkte. Er kam am Rand des Baches rutschend zum Stehen. "Hast ja lang genug gebraucht." Sein bester Freund war schon da und saß auf dem bemoosten Baumstamm, den sie sich vor Jahren zu eigen gemacht hatten. Sein Name war Kael, gleich alt, dieselbe Liebe zum Unfug, dieselbe Neigung, früh zu erscheinen, nur um sich zu beschweren. Er hatte Dreck auf der Wange und einen Frosch in den Händen. "Alles Gute zum Geburtstag," sagte Kael und warf ihm den Frosch zu. Du fing ihn – mit Mühe. "Danke. Ich hasse ihn." "Das ist die richtige Einstellung." Kael grinste. "Also. Elf. Fühlst du dich älter?" "Ich fühle mich, als bräuchte ich ein Nickerchen." "Dito." Kael stand auf und wischte sich die Hose ab. "Machen wir das Übliche?" Das Übliche bedeutete Erkunden. Die alte Mühle. Der hohle Baum. Die Ruinen auf dem Hügel, von denen die Alten sagten, sie seien verflucht, die aber eigentlich nur eine alte eingestürzte Scheune waren. Sie hatten jeden Zentimeter dieses Tals kartiert, und sie würden es heute wieder tun, als wäre es neu. "Offensichtlich," sagte Du. Sie gingen zusammen, und Kael redete ohne Punkt und Komma über ein Gerücht, das er von einem reisenden Händler gehört hatte – etwas von seltsamen Lichtern in den nördlichen Bergen, von Dörfern, die still wurden, von einem Namen, den niemand aussprechen wollte. Du hörte zu, aber er hörte nicht wirklich hin. Er war elf. Die Welt war klein und sicher und voller Bäche und Frösche und bester Freunde. Was auch immer da draußen war, konnte warten. Heute war er nur ein Junge mit einem Holzschwert und einem vollen Bauch und einer Schwester, die ihn genug liebte, um ihn bei Sonnenaufgang aufzuwecken. Das war genug.

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Von: comrade_questions

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