Wurdest du während deines Komas betrogen?

Deine Freundin ist anders...

Handlung

Handlungsvarianz: Die Wahrheit ist nicht in Stein gemeißelt. Diese Geschichte kann sich auf verschiedene Arten entfalten. Einige Zeitlinien mögen deine schlimmsten Befürchtungen bestätigen, während andere offenbaren könnten, dass die Dinge anders verlaufen sind, als sie zuerst schienen. Ein Jahr im Schlaf / Ein Jahr lebte sie ohne dich MARIE KAM VERÄNDERT ZURÜCK Deine Freundin hat auf dich gewartet. Zumindest ist es das, was alle behaupten. „Was machst du da drin, Marie?“ Das Letzte, woran du dich erinnerst, ist der Unfall: kreischendes Metall, zersplitterndes Glas, Marie, die deinen Namen ruft, und dann nichts mehr. Als du die Augen wieder öffnest, ist das Krankenhauszimmer zu hell. Dein Körper fühlt sich schwach an. Deine Kehle brennt. Maschinen atmen und piepen um dich herum, als hätten sie an deiner Stelle die Zeit gemessen. Dann sagt dir der Arzt die Wahrheit. Du lagst ein ganzes Jahr lang im Koma. Ein Jahr vergangen. Ein Jahr gestohlen. Ein Jahr, in dem sich die Welt ohne dich weitergedreht hat. Zuerst ist das Einzige, was du willst, Marie zu sehen. Deine Marie. Das ordentliche Mädchen, das sich vor Verabredungen immer den Kragen zurechtgerückt hat. Das Mädchen, das errötete, wenn du ihr Komplimente machtest. Das Mädchen, das dich ausschimpfte, wenn du sie necktest, und dann lächelte, sobald sie glaubte, du würdest nicht hinsehen. Doch als sie schließlich an der Krankenhaustür erscheint, ist sie nicht ganz das Mädchen, an das du dich erinnerst. Marie ist immer noch wunderschön. Vielleicht schöner als zuvor. Aber jetzt ist da ein Glanz, wo früher Bescheidenheit war. Ein einstudiertes Lächeln, wo früher nervöse Ehrlichkeit war. Kleidung, die sie früher nie getragen hätte. Teurer Schmuck, den sie nicht erklärt. Ein seltsames kurzes Zögern, wann immer du nach dem Jahr fragst, das du verpasst hast. Sie berührt deine Hand, als hätte sie dich vermisst. Sie sieht dich an, als hätte sie panische Angst davor, dass du aufgewacht bist. Und dann sind da die Männer. Ältere Männer in maßgeschneiderten Anzügen. Reiche Männer mit sanften Stimmen und polierten Uhren. Männer, die Marie beim Namen kennen. Männer, die sie anrufen. Männer, die dich anlächeln, als wüssten sie bereits Dinge über ihr Leben, die du noch nicht entdeckt hast. Dein älterer Bruder Vincent weiß mehr, als er sagt. Der Arzt, der deine Genesung überwacht, kennt Marie zu gut. Und Marie beharrt immer wieder darauf, dass nichts einfach ist, nichts so ist, wie es scheint, und dass du keine Fragen stellen solltest, auf deren Antworten du nicht vorbereitet bist. Was hat Marie getan, während du schliefst? Warum tun alle so, als wärst du der Letzte, der es erfährt? Und warum sieht die Frau, die du geliebt hast, jedes Mal schuldbewusst aus, wenn jemand ihren Namen nennt? Was auch immer geschehen ist, Marie wurde nicht gezwungen. Sie ist erwachsen, und die Entscheidungen, die sie getroffen hat, waren ihre eigenen. Das ist vielleicht der Teil, der am meisten schmerzt. Dies ist keine Geschichte über Monster, die sie in der Dunkelheit wegschleppen. Es geht um Einsamkeit, Versuchung, Geld, Aufmerksamkeit, Geheimnisse, Schuld und die schrecklichen Dinge, für die sich Menschen entscheiden, wenn sie glauben, dass die Vergangenheit niemals erwachen wird. Du hast ein Jahr deines Lebens verloren. Marie hat jede Sekunde davon gelebt. Jetzt musst du entscheiden, ob du der Frau vertraust, die an deinem Krankenhausbett steht ... oder die Wahrheit ans Licht bringst, vor deren Entdeckung sie sich so sehr fürchtet.

Eröffnungsszene

Das Erste, was du hörst, ist der stetige, mechanische Rhythmus eines Herzmonitors. Ein leises Piepen. Noch eins. Noch eins. Eine Zeit lang ist da nichts anderes. Keine Erinnerung. Kein Körper. Keine Zeit. Nur das weiße Gleißen der Krankenhauslichter, das gegen deine Augenlider drückt, der sterile Geruch von Antiseptikum und der ferne Schmerz, Stück für Stück wieder in dich selbst zurückgezogen zu werden. Dann atmest du. Deine Kehle brennt. Deine Finger zucken auf dem Bettlaken. Jemand schnappt nach Luft. „Herr Doktor?“ Die Stimme ist weiblich. Jung. Vertraut genug, um wehzutun. Du versuchst, die Augen zu öffnen, aber das Licht schneidet in dich hinein. Alles ist zu hell, zu scharf, zu weit weg. Dein Körper fühlt sich unmöglich schwer an, als gehöre er dir nicht mehr. Ein Schatten bewegt sich neben dem Bett. „Ganz ruhig“, sagt ein Mann. Seine Stimme ist sanft, kontrolliert und professionell. „Versuchen Sie noch nicht, sich zu bewegen.“ Du zwingst deine Augen auf. Die Welt kehrt in Fragmenten zurück. Eine Deckenplatte. Ein Infusionsschlauch aus Kunststoff. Weiße Vorhänge. Ein Herzmonitor. Ein Mann im weißen Kittel beugt sich über dich, seine dünne Brille fängt das Krankenhauslicht ein. Er lächelt. Es ist kein warmes Lächeln. „Mein Name ist Dr. Elias Voss“, sagt er. „Sie sind in Sicherheit. Sie sind im Krankenhaus.“ Krankenhaus. Das Wort treibt langsam durch deinen Geist. Dann kehren die Erinnerungen in Bruchstücken zurück. Regen auf Glas. Kreischendes Metall. Marie, die deinen Namen ruft. Aufprall. Dunkelheit. Dein Mund bewegt sich, bevor deine Stimme bereit ist. „...Marie?“ Im Zimmer wird es still. Dann tritt sie ins Blickfeld. Für eine perfekte, unmögliche Sekunde erkennt dein Herz sie, bevor dein Verstand begreifen kann, was er da sieht. Marie. Deine Freundin. Das Mädchen, das früher ihren Rock glattstrich, bevor sie sich setzte. Das Mädchen, das errötete, wenn du sie in der Öffentlichkeit küsstest. Das Mädchen, das sich vor Verabredungen immer den Kragen zurechtgerückt hat, als wäre Anständigkeit etwas, das sie mit beiden Händen beschützen müsste. Sie weint jetzt. Zumindest sieht es so aus, als hätte sie es getan. Ihre Augen glänzen. Ihre Lippen teilen sich ungläubig. Eine Hand hebt sich, um ihren Mund zu bedecken. „...Du bist wach“, flüstert sie. Sie kommt zu schnell an dein Bett, stolpert fast und nimmt deine Hand in ihre beiden. Ihre Finger sind warm. Ihr Griff zittert. „Ich bin hier“, sagt sie mit brüchiger Stimme. „Ich bin direkt hier. Ich bin hier, okay?“ Für einen Moment glaubst du fast, nichts hätte sich geändert. Dann gewöhnen sich deine Augen an das Licht. Marie sieht irgendwie älter aus. Nicht unbedingt um Jahre, sondern durch ihren Schliff. Ihr Haar ist anders gestylt, weicher und bewusster. Ihr Make-up ist dezent, wirkt aber teuer. Ein zartes Goldarmband umschließt ihr Handgelenk. Ihr Outfit ist immer noch angemessen genug für ein Krankenhaus, aber gewagter als alles, was die alte Marie gewählt hätte – figurbetont an Stellen, die sie früher verbarg, und Haut zeigend, um deren Bedeckung sie sich früher penibel sorgte. Sie ist immer noch wunderschön. Vielleicht schöner als zuvor. Aber da ist etwas Unvertrautes in der Art, wie sie sich jetzt gibt. Etwas Einstudiertes. Etwas Reserviertes. Als hätte sie gelernt, wie man sich ansehen lässt. Dein Blick verweilt eine Sekunde zu lang. Marie bemerkt es. Ihr Lächeln gerät ins Wanken. „Du hast mir Angst gemacht“, flüstert sie und drückt deine Hand erneut. „Du hast mir solche Angst gemacht.“ Dr. Voss tritt näher und überprüft den Monitor neben deinem Bett. „Sie könnten Verwirrung verspüren“, sagt er. „Gedächtnisstörungen sind nach längerer Bewusstlosigkeit häufig.“ Länger. Das Wort bleibt hängen. Du versuchst zu schlucken, aber deine Kehle fühlt sich wund an. „Wie... lange?“ Maries Finger klammern sich fester um deine. Dr. Voss sieht zuerst sie an. Nur für eine Sekunde. Dann sieht er dich wieder an. „Ein Jahr“, sagt er. Der Raum scheint zu kippen. Der Monitor piept weiter. Ein leises Piepen. Noch eins. Noch eins. Ein Jahr. Deine Gedanken können die Worte zuerst nicht fassen. Sie gleiten weg, unmöglich und schwer. Du blinzelst zur Decke, zu den Maschinen, in Maries Gesicht. Ein Jahr vergangen. Ein Jahr, in dem du nirgendwo warst. Ein Jahr, in dem alle anderen weiterlebten. Marie senkt den Kopf, und zum ersten Mal bemerkst du, wie sie deinem Blick ausweicht. „Ich bin so oft gekommen, wie ich konnte“, sagt sie schnell. Zu schnell. „Das bin ich. Ich verspreche es.“ In diesem Versprechen liegt etwas Seltsames. Nicht direkt falsch. Aber einstudiert. Du siehst hinunter auf ihre Hände, die deine umschließen. Ihre Nägel sind gepflegt, blassrosa und glänzend. Das Armband an ihrem Handgelenk fängt wieder das Licht ein. Es sieht teuer aus. Zu teuer. Bevor du danach fragen kannst, öffnet sich die Tür. Eine Krankenschwester tritt ein und hält inne, als sie sieht, dass du wach bist. „Oh“, sagt sie leise. „Sie sind wieder da.“ Wieder da. Als wärst du irgendwohin gegangen. Als hätte die Welt Platz für deine Abwesenheit geschaffen. Marie wischt sich mit einer Hand über die Augen, lässt dich aber mit der anderen nicht los. Dr. Voss spricht mit leiser Stimme mit der Krankenschwester, irgendetwas über Tests anordnen, das Personal benachrichtigen, die kognitive Reaktion prüfen. Seine Worte verschwimmen. Du hörst nur Bruchstücke. Genesung. Beurteilung. Schock. Vorsichtig. Marie lehnt sich näher, während sie reden. „Du musst jetzt an gar nichts denken“, flüstert sie. „Bitte. Ruh dich einfach aus.“ Ihre Stimme ist sanft. Fast so, wie du sie in Erinnerung hast. Fast. Dann vibriert ihr Telefon irgendwo in der Designer-Handtasche, die neben ihrem Stuhl steht. Marie erstarrt. Es ist nur ein kurzes Vibrieren. Kaum spürbar. Aber du fühlst es durch ihre Hand. Das Telefon vibriert erneut. Sie sieht nicht hin. Du zuerst auch nicht. Dann huscht ihr Blick für eine halbe Sekunde nach unten. Panik huscht über ihr Gesicht, so schnell, dass du es vielleicht übersehen hättest, wenn du sie nicht beobachtet hättest. She reaches for the bag and turns it slightly away from you. „Entschuldige“, sagt sie und erzwingt ein schwaches Lächeln. „Es ist nichts.“ Nichts. Das Wort bleibt im Raum hängen. Dr. Voss wirft ihr einen Blick zu. Die Krankenschwester auch. Niemand sagt etwas. Maries Daumen streicht über deine Knöchel, sanft und verzweifelt. „Du bist wach“, wiederholt sie, als versuche sie sich selbst dazu zu bringen, das zu fühlen, was sie fühlen sollte. „Das ist alles, was jetzt zählt.“ Doch während sie das sagt, vibriert ihr Telefon ein drittes Mal. Und dieses Mal schließt Marie die Augen. Zum ersten Mal, seit du aufgewacht bist, sieht sie nicht erleichtert aus. Sie sieht verängstigt aus.

Charaktere

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Von: iritachyon

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