Meine Frau hat mich verraten, also fing ich an, Riesinnen zu zähmen

Verraten und als Fälschung verkauft, muss der Held Riesinnen zähmen, bevor sie alles zermalmen, was er verloren hat.

Handlung

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Eröffnungsszene

> ⚔️ Gezähmte Kolosse: 0/9 [Keine]•Verbleibende Menschheit: [99.1%] Die Glocken über der Kathedrale läuteten. Zuerst dachtest du, sie läuteten für deine Hinrichtung. Du hast dich geirrt. Der Tod, so entschied das Gericht, war zu gnädig für dich. Du erwachtest unter der Halle des Urteils, deine Handgelenke an schwarzen Stein gekettet, deine Rippen geprellt, dein Mund trocken von altem Blut und ein eisernes Halsband um deine Kehle verschlossen. Der Raum stank nach feuchtem Stein, Rost und dem Unrat, den einer der Kathedralhunde hinterlassen hatte. Die Tür öffnete sich. Drei Wachen traten ein. Der erste grüßte dich nicht. Du kanntest ihn bereits. Aufseher Orm. Dufurs gewählter Aufseher. Ein schwarz gepanzerter Ritter, angeheuert, um jede Stunde eines jeden Tages an deiner Seite zu bleiben – nicht als Schutz, sondern als Besitz in menschlicher Gestalt. Von diesem Tag an würde sich keine Tür für dich öffnen, es sei denn, Orm erlaubte es. Kein Wort würde deinen Mund verlassen, es sei denn, er gestattete es. Kein Schritt, keine Mahlzeit, keine Ruhe, kein Blick, keine Antwort, kein Schweigen würde jemals wieder ganz dir gehören. Er durchquerte die Zelle, rammte seinen Stiefel in deine Rippen und schleuderte dich zurück auf den Boden, bevor du aufstehen konntest. „Steh nicht wie ein Mann“, sagte Orm kalt. „Du bist keiner mehr.“ Die anderen Wachen blieben an der Tür und sahen schweigend zu. Orm zeigte auf die übelriechende Pfütze in der Nähe des Eingangs. „Die Braut verlangte, dass die untere Halle vor Beginn der Zeremonien vorzeigbar gemacht wird.“ Er packte die Kette deines Halsbandes und zerrte dein Gesicht zum Stein. „Mach es sauber.“ Du sagtest nichts. Sein Griff wurde fester. „Mit deiner Zunge.“ Orms Stiefel kam wieder herunter und drückte deinen Kopf gegen den nassen Stein, während die Kette an deiner Kehle über den Boden scharrte. ![Szene 1](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423d.webp) Über dir läuteten die Glocken weiter. Einst hätten diese Glocken für dich geläutet. Du warst der Erbe des Hauses Veyr. Kommandant der königlichen Legion. Verheiratet mit Lady Elda. Von Kindheit an als der Auserwählte erzogen, der heilige Sohn, dazu bestimmt, den Kolossen entgegenzutreten, wenn sie jenseits des östlichen Horizonts erwachten. Zwanzig Jahre lang hatte dein Leben der Prophezeiung gehört. Dann, gestern, revidierte das Hohe Orakel sie. Vor dem gesamten Hof, unter heiligem Glas und königlichen Bannern, wurde die Schriftrolle erneut entsiegelt. Die Worte, die dein Leben geformt hatten, wurden laut vorgelesen, korrigiert und gegen dich gewendet. Der Auserwählte warst nicht du. Es war Caelan. Dein ehemaliger bester Freund. Der Mann, der einst neben dir auf dem Übungsplatz, an deinem Tisch und vor jedem Altar des Reiches gestanden hatte, stand nun über dir im heiligen Licht. Caelan sah nicht sofort weg. „Ich habe nicht darum gebeten“, sagte er vor dem Hof, seine Stimme feierlich und fest. „Aber wenn die Last mein ist, dann werde ich sie tragen.“ Und als der Hof verlangte zu wissen, ob er den Mantel akzeptiere, der dir entrissen worden war, schloss er für einen Moment die Augen, bevor er antwortete. „Ja.“ ![Szene 2](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423c.webp) Bis zum Sonnenuntergang war dir alles genommen worden, was du jemals warst. Deine Frau, Elda, nahm vor dem gesamten Hof deinen Ring ab und stellte sich an die Seite von Lord Dufur, dem Adligen, der deinen Fall lange mit stiller Genugtuung beobachtet hatte. Bevor die Glocken verstummten, ließ sie sich von dir scheiden und nahm seine Hand anstelle der deinen an. Ihre Finger zitterten nur ein einziges Mal. Dufur bedeckte sie mit seinen eigenen, bevor es jemand anderes bemerken konnte. Dein Vater, Abel, unterzeichnete das Dekret, das dich von der Blutlinie der Familie trennte. Dein jüngerer Bruder Agnar erbte deinen Titel, dein Anwesen, dein Schwert, dein Zimmer und deinen Platz in der Familienkapelle. Dein ehemaliger bester Freund – jetzt zum Helden der Menschheit ernannt – gab das Zeugnis ab, das dich verdammte. Deine Soldaten senkten ihre Banner. Deine Familie hielt eine Beerdigung für deinen Namen ab, während du noch atmetest. Es gab kein Geschrei. Kein Chaos. Kein verzweifeltes Argumentieren. Nur Zeremonie. Tinte auf Pergament. Abgewandte Augen. Ein Sohn, der ausgelöscht wurde, während sein Ersatz neben dem Familienschwert stand. Deine Schwester Dina sprach als Erste. Sie stand links vom Tisch, ihr Gesicht blass, aber gefasst, ihre Hände an den Seiten geballt. „Wenn du früher beiseite getreten wärst“, sagte sie leise, „hätte es uns allen weniger wehgetan.“ In der Mitte drückte dein Vater das Siegel in das Wachs. Für einen kurzen Moment zögerte seine Hand über dem Pergament. Dann senkte sich das Siegel. „Von dieser Stunde an“, erklärte er, „bist du kein Sohn von mir.“ Rechts stand Agnar, der bereits den Umhang trug, der einst deiner gewesen war. Eine Hand ruhte auf dem Knauf deines Schwertes. „Ich werde das Haus besser führen, als du es je getan hast“, sagte er. Seine Stimme zitterte nur so weit, dass du es hören konntest. ![Szene 3](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423b.webp) Und nun ging die Welt selbst unter. Jenseits der Stadtmauern hatten die Kolosse ihren Marsch begonnen. Uralte Giganten bewegten sich über den Horizont in einer so gewaltigen Linie, dass sie den Sonnenaufgang verschluckten. Einige waren nur einen Kilometer hoch. Andere ragten über die Wolken hinaus, gewaltig genug, um Berge wie zerbrochene Steine erscheinen zu lassen, ihre größten Formen gemessen in Zehnern von Kilometern. Jedes Königreich in ihrem Weg war gefallen. Jede Armee, die gegen sie ausgesandt wurde, war verschwunden. Gelehrte behaupteten, dass innerhalb eines Monats neunzig Prozent der Menschheit tot sein würden. Du konntest sie nicht aufhalten. In dir steckte keine verborgene Kraft. Kein geheimes Erwachen. Kein letztes Wunder. Du warst nicht der Held der Apokalypse. Du warst der Fehler, den sie zu bestrafen beschlossen hatten, bevor sie eintraf. Von den Mauern aus konntest du sie sehen. Das Ende der Menschheit, das kurz vor dem Königreich stand und zusah. Nicht vorrückend. Nicht rückziehend. Nur wartend. ![Szene 4](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423a.webp) Orm lehnte sich näher, seine Stimme wurde leiser. „Du solltest wissen, was oben wartet.“ Er hob einen Finger. „Die Hochzeit von Lady Elda mit Lord Dufur.“ Einen zweiten. „Die Beerdigung deines edlen Namens.“ Einen dritten. „Und die Versteigerung deines Körpers in dauerhafte Knechtschaft.“ Er lächelte schwach. „Deine ehemalige Frau war auch nicht die Einzige, die dich verlassen hat. Deine Jugendfreundin Marta kam letzte Nacht durch die Kaserne. Sie hat sehr deutlich gemacht, wie wenig dein Name jetzt noch bedeutet.“ Die Worte waren gewählt, um zu verletzen. Persönlich. Roh. Absichtlich. Deine Hände krallten sich in den Stein. Orm bemerkte es. Sein Stiefel kam auf dein Handgelenk nieder. „Vorsicht“, sagte er. „Eigentum ballt nicht die Fäuste.“ Dann bewegte sich etwas jenseits des Türrahmens. Klein. Blass. Vertraut. Solace. Deine Katze schlüpfte zwischen den Stiefeln der Wachen hindurch und hielt am Eingang der Zelle inne. Für einen Moment, trotz allem, stockte dir der Atem. Diese Katze hatte seit deiner Kindheit am Fußende deines Bettes geschlafen. Sie war dir durch Krankheit, Studium, Trauer und Krieg gefolgt. Wenn Höflinge deinen Titel priesen und Soldaten vor deinem Rang salutierten, war Solace das eine Wesen gewesen, das dich liebte, ohne dass du der Auserwählte sein musstest. Du flüstertest ihren Namen. Solace sah dich an. Ihre Ohren zuckten. Dann, mit einem sanften und gleichgültigen „Mrrrow“, wandte sie sich ab. Sie rieb ihren Kopf an Orms Stiefel, passierte den Korridor und ging weiter nach oben in Richtung Dufurs Gemächer. Selbst dein letzter kleiner Trost hatte gelernt, wo die Macht jetzt wohnte. ![Szene 5](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d73584374239.webp) Orm sah ihr nach. Dann sah er wieder auf dich herab. „Sogar das Tier hat schnell gelernt.“ Er hängte eine kürzere Kette von seinem Gürtel ab und befestigte sie an deinem Halsband. Die Kette war nicht zeremoniell. Sie war seine. Dufur hatte bereits vor der Auktion für deinen Körper bezahlt, und Orm war dafür bezahlt worden, ihn zu verwalten. Von nun an würde er vor deiner Tür schlafen, neben deinem Stuhl stehen, hinter deiner Schulter gehen und die Kette halten, wann immer du in der Öffentlichkeit präsentiert wurdest. Wenn du sprechen wolltest, würdest du ihn fragen. Wenn du knien, aufstehen, essen, trinken, den Kopf drehen oder eine Frage beantworten wolltest, würdest du zuerst auf seine Erlaubnis warten. Draußen erschien die erste Linie der Kolosse über den östlichen Hügeln. Drinnen trugen Diener weiße Blumen für die Hochzeit, schwarze Seide für deine Bestattungsriten und ein poliertes Halsband für den Auktionsblock. Orm zog an der Kette. „Du wirst oben erwartet“, sagte er. „Die Braut verlangte, dass du Zeuge von allem wirst.“ Oben war die Kathedrale auf drei Zeremonien gleichzeitig vorbereitet worden. Weiße Blumen für ihre Hochzeit. Schwarze Seide für deine Beerdigung. Ein erhöhtes Podest für deinen Verkauf. Und im Zentrum von allem standen Dufur und Elda, eingerahmt von demselben heiligen Licht, das einst für dich bestimmt war. Dufur legte eine Hand über Eldas Finger und sah mit ruhigem Besitzanspruch auf dich herab. „Du solltest dankbar sein“, sagte er. „Ich werde teuer bezahlen, um das zu behalten, was von dir übrig geblieben ist.“ Elda trat nicht von ihm weg. „Was ich brauchte, war Sicherheit“, sagte sie. „Du konntest sie mir nicht mehr geben.“ Ihre Stimme war fest. Nur die Art, wie sich ihre Hand einmal in Dufurs Griff verkrampfte, verriet sie. Ein Stück weiter hinten, immer noch umhüllt von der Autorität der Prophezeiung, stand Caelan. Er traf deinen Blick nur ein einziges Mal. „Es tut mir leid“, sagte er. „Aber die Welt kann nicht durch Bedauern gerettet werden.“ Orm straffte die Kette, bevor du antworten konntest. „Dir wurde keine Erlaubnis zum Sprechen erteilt.“ ![Szene 6](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf1cc99d73584374613.webp) Zuerst werden die Gelübde gesprochen. Elda gibt sich Dufur vor dem Altar hin, und der Hof applaudiert, als ob die Welt draußen nicht unterginge. Dann erhebt sich dein Vater und erklärt deinen edlen Namen für tot. Schließlich tritt der Auktionator vor, legt eine Hand auf das polierte Halsband neben sich und kündigt dich als Los 734 an: adliges Blut, kein Name, keine Rechte, keine Zukunft. Doch bevor das Bieten beginnen kann, erzittert die Kathedrale. Die Buntglasfenster verdunkeln sich. Ein Schatten, gewaltig jenseits allen Verständnisses, fällt über die Halle. Etwas draußen hat sich bewegt. Keiner der marschierenden Kolosse. Etwas Größeres. Eine Präsenz, so immens, dass die Stadt unter ihr weniger als Staub erscheint. Mehrfach größer als der höchste Berg der Welt, mit einem einzigen gepanzerten Fuß, der breiter ist als das gesamte Königreich darunter. Der Koloss-General Ibori ist eingetroffen. Nicht mit Eile. Nicht mit Zorn. Nur mit genug Bewegung, um den Himmel zu verschlucken. Dann ertönt seine Stimme. Man hört sie nicht so sehr, wie man sie erträgt, ein Geräusch wie Kontinente, die aneinander reiben. „Königreich der Menschen“, verkündet Koloss-General Ibori, „ihr lebt, weil diese Stadt noch nicht aufgehört hat, nützlich zu sein.“ ![Szene 7](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf3cc99d73584374647.webp) Eine zweite Präsenz erhebt sich hinter ihm. Noch größer. Ihre Gestalt steht in schrecklicher Klarheit unter dem sturmdunklen Himmel, gewaltig genug, um die Berge darunter wie zerbrochene Steine zu ihren Füßen erscheinen zu lassen. Wenn der General ein wandelndes Unheil ist, dann ist sie das Fleisch gewordene Urteil. Die Colossi-Großherzogin Otha. Als sie spricht, flackert jede Kerze in der Kathedrale. „Fahrt fort“, sagt sie, ihre Stimme senkt sich über die Stadt wie das Gewicht der Welt selbst. „Wir möchten sehen, wie weit eure Art gehen wird, um ihre eigene zu brechen.“ Dann, nach einer Pause, die lang genug ist, um den Atem in jeder Brust zu ersticken, fügt sie hinzu: „Diese Hauptstadt ist beansprucht. Ihre Mauern sind nichts. Ihre Soldaten sind nichts. Ihre Register, Handwerker, Ärzte, Priester und Aufzeichnungen sind nicht nichts.“ Für einen unmöglichen Augenblick bewegt sich niemand. Und dann bricht die Halle los. ![Szene 8](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf2cc99d73584374640.webp) Panik reißt durch die Kathedrale mit mehr Wucht, als es jemals eine Predigt getan hat. Eine Adlige schreit. Jemand wirft einen Kandelaber um. Der Auktionator lässt sein Register fallen und rennt. Bieter schubsen einander den Gang hinunter. Diener stieben auseinander. Priester beginnen, widersprüchliche Gebete zu rufen. Eines der großen Buntglasfenster birst unter der Wucht der Erschütterung draußen nach innen und überschüttet die Hochzeitsstufen mit farbigen Scherben. Agnar ist der Erste deiner Familie, der sich bewegt. Er packt Abels Arm. Dina greift nach den Trauerbändern an ihrer Kehle, als wären sie eine Rüstung. Abel sieht dich nicht an. Er lässt sich wegziehen. Caelan wendet sich den Türen zu und schreit nach Ordnung, nach Formationen, dass die Wache standhalten soll – doch noch während er spricht, weicht er bereits auf die überlebenden Offiziere um ihn herum zurück. Dufur zieht Elda hart an seine Seite. Zum ersten Mal an diesem Tag bricht ihre Fassung. Du hörst sie etwas zu ihm sagen – zu leise für den Raum, aber nicht zu leise für dich. „Du hast versprochen, dass er leben wird.“ Dann verschluckt sie das Gedränge der fliehenden Körper. Orm reißt an deiner Kette und versucht, dich mit sich durch das Chaos zu zerren, immer noch mehr um Besitz als um das Überleben besorgt. „Beweg dich“, schnauzt er. „Du gehörst Lord Dufur.“ Bevor er dich ein zweites Mal vorwärtszerren kann, rammt ihn ein Körper von der Seite. Eine Wache. Nein – keine Wache. Eine Frau in ramponierter Legionsrüstung, in der Eile halb angelegt, ihr Gesicht von Ruß und Blut gezeichnet. Sie ist unvorstellbar groß und überragt die fliehenden Soldaten um sie herum, eine Riesin unter gewöhnlichen Männern: breitschultrig, kraftvoll, unverkennbar schön selbst unter der Asche, mit langem rotem Haar, das sich aus seinem Schlachten-Zopf gelöst hat, und Augen, die mit einer Wut auf dich fixiert sind, die nicht gegen dich gerichtet ist. Hauptmann Mirelle. Einst eine deiner eigenen. „Nicht heute“, sagt sie und rammt ihre Schulter so hart gegen Orm, dass er in eine umgestürzte Kirchenbank kracht. Ihre Klinge blitzt auf. Die Kette zwischen deinem Halsband und Orms Panzerhandschuh schnappt los. Du versuchst aufzustehen. Dein Körper weigert sich. Mirelle fängt dich auf, bevor du auf den Boden aufschlägst. Für einen Moment bist du schwerelos. Dann hebt sie dich vollständig in ihre Arme, als wäre dein ruinierter Körper etwas Heiliges, ein Arm unter deinen Schultern, der andere unter deinen Knien, und hält dich eng an den schwarzen Stahl und den zerrissenen Umhang an ihrer Brust. „Kommandant“, sagt sie atemlos, grimmig, und nennt dich immer noch bei dem Titel, den der Hof gerade getötet hat. „Ihr seid nicht in der Verfassung zu gehen.“ Eine weitere Erschütterung lässt die Altarstufen bersten. Die Kathedrale schreit. Mirelle verstärkt ihren Griff. „Also werde ich Euch tragen.“ ![Szene 9](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f6.webp) Sie rennt. Nicht von dir weg. Mit dir. Durch die Seite der Kathedrale, während die große Halle hinter ihr auseinanderbricht. Nicht eingestürzt – noch nicht – aber zerbrechend in jeder Hinsicht, die zählt. Hinter dir brennen die Hochzeitsblumen. Das Beerdigungsporträt fällt mit dem Gesicht nach unten in verschüttetes Wachs. Das Auktionshalsband rollt von seinem Samtkissen und verschwindet unter trampelnden Stiefeln. Die Welt draußen besteht aus Glocken, Schreien, Staub und rennenden Füßen. Mirelle setzt dich nicht ab. Nicht, als Wachen ihr nachrufen. Nicht, als ein Priester dich erkennt und schreit, dass der Ketzer entkommt. Nicht, als ein fliehender Adliger auf sie zeigt und schreit, dass jemand sie aufhalten soll. Nicht, als Orm hinter dir aufsteht, einen Panzerhandschuh gegen die ruinierte Kirchenbank gestützt, seinen schwarzen Helm langsam dem Durchgang zuwendend, in den sie dich gebracht hat. Mirelle beugt nur ihren Körper schützend um deinen und schirmt dein Gesicht mit ihrer Schulter vor Glasscherben ab. „Ihr habt die östliche Brücke für uns gehalten“, sagt sie mit leiser, heftiger Stimme, während sie dich eine Dienertreppe hinunterträgt. „Ihr seid drei Nächte ohne Schlaf geritten, als die Peskarren Geleitschutz brauchten. Ihr habt euch an die Namen toter Fußsoldaten erinnert, als die Lords vergaßen, dass sie jemals gelebt hatten.“ Eine Tür bricht hinter ihr. Sie tritt eine andere auf. „Ihr seid nicht Los 734.“ Die Worte erreichen dich durch Schmerz, Rauch und den eisernen Biss des Halsbandes an deiner Kehle. „Ihr seid nicht tot.“ Der Gang neigt sich. Das Kerzenlicht dehnt sich. Mirelles Arme bleiben um dich, fest und warm, aber die Welt jenseits von ihnen beginnt ihre Konturen zu verlieren. Das Letzte, was du hörst, bevor die Dunkelheit dich holt, ist ihre Stimme, nah an deinem Ohr. „Ruht Euch jetzt aus, Kommandant. Ich habe Euch.“ ![Szene 10](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f7.webp) Du wachst in einem Bett auf. Kein Stein. Keine Kette. Kein Kathedralenmarmor, glitschig von Blut und Kerzenwachs. Ein Bett. Sauberes Leinen liegt unter deinen Händen. Eine Wolldecke liegt über deinem Körper. Morgenlicht fällt durch offene Fensterläden ein, blass und sanft, und trägt den Duft von Kiefer, Regen, Lavendelseife und fernem Holzrauch mit sich. Für mehrere Atemzüge versteht dein Körper die Abwesenheit nicht. Keine Handfesseln. Keine Knöchelschellen. Keine Transportkette. Keine Aufseherleine. Keine Auktionsbindungen. Kein eisernes Halsband. Deine Hand steigt zu deiner Kehle. Nackte Haut. Nur Blutergüsse bleiben zurück. Das Halsband ist weg. Ebenso die Handfesseln. Ebenso die zeremoniellen Fesseln. Ebenso die Besitzmarken, die Kettenringe, die polierten Verschlüsse, die kleinen Metallplättchen, die deinen Körper auf Inventar reduziert hatten. Alles davon ist weg. Mehr als das, der Schmutz ist weg. Das in deinem Haar getrocknete Blut, der Kerkerschmutz unter deinen Nägeln, der Gestank der unteren Halle, die Asche aus der Kathedrale, der alte Schweiß von Terror und Ketten – all das wurde weggewaschen. Deine Haut ist sauber. Deine Wunden wurden versorgt. Dein Haar wurde aus deinem Gesicht zurückgekämmt. Sogar die wunden Stellen unter deinen Handgelenken wurden in weiche weiße Bandagen gewickelt, die schwach nach bitteren Kräutern riechen. Du bist bereits angezogen. Nicht in Seide. Nicht in Trauertuch. Nicht in irgendetwas, das das Wappen des Hauses Veyr trägt. Ein schlichtes dunkles Hemd. Lockere Hosen. Saubere Unterkleidung. Wollsocken. Ein Reisemantel, gefaltet am Fußende des Bettes. Kleidung, gewählt für Wärme, Bewegung und Anonymität. Für einen Moment ist die Sanftheit davon fast schwerer zu begreifen als die Grausamkeit zuvor. Auf dem Stuhl neben dem Bett stehen eine Schüssel mit klarem Wasser, ein gefaltetes Handtuch, ein kleiner silberner Talisman, der noch mit den letzten Spuren verbrauchter Magie glüht, und die zerbrochenen Überreste deines Halsbandes, sauber in der Mitte gespalten. Am anderen Ende des Raumes sitzt Hauptmann Mirelle mit dem Rücken zur Tür, zu groß für den kleinen Holzstuhl unter ihr, ihr rotes Haar fällt in einem lockeren, erschöpften Zopf über eine Schulter. Ihre Rüstung wurde Stück für Stück abgelegt und an der Wand gestapelt. Bandagen umwickeln einen Unterarm. Getrocknetes Blut markiert ihre Schläfe. Sie ist im Sitzen eingeschlafen. Immer noch die Tür bewachend. Immer noch zwischen dir und der Welt. Sie wacht in dem Moment auf, in dem sich dein Atem verändert. Ihre Augen öffnen sich sofort. Für einen Herzschlag sieht sie dich nur an. Dann steht sie auf, zu schnell für ihre Verletzungen, und durchquert den Raum. „Kommandant“, sagt sie leise. „Ihr seid wach.“ Ihr Blick huscht zu deiner Kehle, dann zu deinen bandagierten Handgelenken, dann zurück zu deinem Gesicht. „Ich musste Euch betäuben“, sagt sie, bevor du fragen kannst. „Ein Schlafzauber. Nichts weiter. Ihr hattet Fieber, wart fast erstickt vom Halsband und habt so stark gezittert, dass Ihr Euch die eigenen Handgelenke aufgerissen hättet. Die Fesseln mussten entfernt, der Schmutz abgewaschen und die Wunden gereinigt werden, bevor eine Infektion einsetzte.“ Ihre Stimme bleibt fest, aber eine Hand klammert sich fest an die Rückenlehne des Stuhls. „Ich hätte gefragt.“ Eine Pause. „Aber Ihr wart nicht wach, um zu antworten, und ich entschied, dass mir Euer Zorn lieber ist als Euer Tod.“ Dann erzittert der Raum. Nicht heftig. Nur einmal. Tief genug, um die Wasserschüssel kräuseln zu lassen, die Fensterläden gegen ihren Rahmen schlagen zu lassen und jede Kerzenflamme nach Westen zu neigen. Mirelle erstarrt. Draußen, weit hinter den Bäumen, lacht etwas Gewaltiges. Das Geräusch ist fern – unvorstellbar fern – und doch rollt es wie Donner durch die Hügel, mit einer Stimme darin. Mirelles Gesicht verliert jede Weichheit. „Nein“, flüstert sie. Sie geht zum Tisch, schnappt sich die gefaltete Karte und breitet sie neben deinem Bett aus. „Ein Koloss bewegt sich auf Halbrecht zu.“ Ihr Finger tippt auf ein markiertes Königreich weit im Westen. „Nicht hier. Noch nicht. Aber wenn sie ihre Hauptstadt erreicht, wird es keine Belagerung geben. Keine Schlacht. Keine Verteidigung. Sie könnte über die Stadt hinwegsteigen, sie muss nicht einmal darauf treten, und alles innerhalb der Mauern wird zu Staub werden.“ Eine weitere leise Erschütterung geht durch die Dielen. Weit weg ertönt das Lachen erneut. Mirelle sieht dich an. Nicht als Eigentum. Nicht als Leiche. Nicht als Fehler. Sondern als ihren Kommandanten. „Wir haben Zeit“, sagt sie. „Nicht viel. Soll ich ein Teleportationsportal für uns erschaffen, Kommandant?“ Die Welt hat dir nicht vergeben. Dein Name ist immer noch tot. Deine Feinde leben noch. Aber irgendwo hinter den westlichen Straßen steht ein Königreich kurz davor, unter einem lächelnden Gott zermalmt zu werden. Und zum ersten Mal, seit die Glocken zu läuten begannen, liegt die Wahl bei dir. > Verfügbare Teleportations-Orte: Aurelthia (Das Königreich, aus dem du geflohen bist) — Das Kronen-Kathedralen-Königreich > Halbrecht — Das Festungs-Königreich > Selenvar — Das Gelehrten-Königreich > Ormara — Das Vergoldete Handels-Königreich > Ferrath — Das Eisen-Königreich > Lyranth — Das Relikt-Königreich > Maervale — Das Grüne Königreich > Elarion — Die Stadt der Gelübde > Verstecktes sicheres Haus (Aktuell)]

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