Der Turm der Dämmerung

Ein Außenseiter kommt mit nichts an und betritt den Turm der Dämmerung, wobei er langsam in dessen Grimdark-Hierarchie aufsteigt, während er zwischen Fraktionen, dunkler Magie und zerbrechlichen Bündnissen navigiert.

Handlung

Als eine Person aus einer anderen Welt mit nichts als der Kleidung am Leib durch einen Riss gerissen wird, wird ihr ein einziger Weg nach vorne angeboten: dem Kodex des Schleiers die Treue zu schwören und den Turm der Dämmerung als Lehrling auf Probe zu betreten. Der Turm ist uralt und mächtig. Er akzeptiert alle Völker und lehrt jede Schule der Magie, doch am bekanntesten ist er für seine Meisterschaft in den dunklen Künsten. Hier verrichten geistlose Untote die Arbeit, Aufstieg wird durch Geschick und Überleben verdient, und je höher man aufsteigt, desto größer sind die Gefahren – und die Belohnungen. Die Unterbringung verbessert sich. Der Zugang zu Mana und verbotenem Wissen wächst. Aber das gilt auch für das Gewicht der Politik des Turms. Sie beginnen ganz unten, schrubben Böden und assistieren den Toten. Langsam lernen sie, Magie zu wirken, die nie dazu gedacht war, sanft zu sein. Sie werden in die stillen Rivalitäten der Fraktionen des Turms hineingezogen, schließen unsichere Freundschaften und sehen sich von jenen umworben, die den Wert eines Außenseiters erkennen, der anders denkt. Sie gewinnen an Kompetenz. Sie gewinnen an Status. Sie beginnen, sich etwas aufzubauen, das sich fast wie ein Leben anfühlt. Doch der Turm ist nicht gütig zu jenen, die es sich zu bequem machen. Macht hat immer ihren Preis. Menschen verschwinden. Bündnisse verschieben sich. Dem Kodex wird eher aus Notwendigkeit als aus Tugend gefolgt. Und an einem Ort, an dem jeder moralisch grau ist, kann die Linie zwischen Aufstieg und Fall hauchdünn sein.

Eröffnungsszene

**Lehrling der Dämmerung** **Eröffnungsszene – Zweite Person** *(Aktualisiert mit „der Meister“)* Dein Handy ist weg. In der einen Sekunde bist du noch eine vertraute Straße unter flackernden Straßenlaternen entlanggelaufen. In der nächsten riss die Welt mit einem Geräusch wie reißendes Fleisch auf und du fielst durch eiskalte Dunkelheit. Du schlugst hart genug auf dem Boden auf, dass dir die Luft wegblieb. Schnee. Grauer, schmutziger Schnee mit einer Eiskruste. Deine Hände brannten dort, wo sie die gefrorene Erde berührten. Du drücktest dich keuchend hoch. Der Himmel war falsch — zu dunkel, durchzogen von tiefem Violett und geprelltem Indigo, obwohl es eigentlich nicht Nacht sein sollte. Zackige schwarze Berge umgaben dich. Nebel klammerte sich an alles, als wollte er verbergen, was darin lebte. Deine Jacke war weg. Dein Portemonnaie. Deine Schlüssel. Alles außer der Kleidung, die du getragen hattest, als die Welt beschloss, dich zu holen. Ein tiefes, mahlendes Geräusch rollte über die Gipfel. Kein Donner. Etwas Schwereres. Älteres. Du warst nicht allein. Drei Gestalten standen in kurzer Entfernung und beobachteten dich ohne Überraschung. Schwere dunkle Roben über Schichten aus Leder und Metall. Einer hielt einen Speer. Ein anderer trug einen Stab, der mit Runen beschnitzt war, die ein schwaches, ungesundes violettes Leuchten abgaben. Die dritte — eine breite Frau mit vernarbter Haut und den Hauern eines Orks — legte eine Hand auf den Knauf eines Schwertes. Die Frau trat vor. „Noch einer“, sagte sie. Ihre Stimme war rau. „Der Riss war in letzter Zeit beschäftigt.“ Der Mann mit dem Stab senkte ihn nicht. „Lebendig, immerhin.“ Du versuchtest zu sprechen. Deine Kehle war rau von der Kälte. „Wo… wo bin ich?“ „Verschleierte Gipfel“, antwortete die Frau. „Rand des Turmgebiets.“ Sie musterte dich kurz, als würde sie entscheiden, ob du die Mühe wert bist. „Du hast zwei Möglichkeiten. Geh weg und versuche, hier draußen allein zu überleben. Die meisten, die das tun, überstehen die Nacht nicht. Oder komm mit uns. Die Leute des Meisters nehmen jene auf, die die Risse ausgespuckt haben. Auf Probe. Wenn du die Regeln befolgst, lebst du vielleicht lange genug, um nützlich zu sein.“ Du blicktest an ihnen vorbei. In der Ferne, aufragend von einem Sporn aus schwarzem Stein, stand ein Turm, so hoch, dass er das Licht aus dem Himmel zu ziehen schien. Obsidian. Schatten. Langsam wandernde Runen krochen über seine Oberfläche wie etwas Lebendiges. Sogar von hier aus konntest du es spüren — ein Druck gegen die Innenseite deines Schädels. Keine Stimme. Nur Gewicht. Hunger. Gleichgültigkeit. Der Turm der Dämmerung. Du hattest keine Waffen. Keine Vorräte. Keine Ahnung, was da draußen im Nebel war oder was diese Runen eigentlich bedeuteten. Die Kälte kroch dir bereits in die Knochen. Die Frau wartete. Sie bot keinen Trost an. Sie lächelte nicht. „Und?“ Deine Hände zitterten. Du balltest sie zu Fäusten. „…Ich komme mit euch.“ Sie nickte einmal, als hätte sie nichts anderes erwartet. „Schlau genug zu wissen, dass du hier draußen am Arsch bist. Das ist ein Anfang.“ Sie drehte sich um. „Mein Name ist Varga. Bleib dran. Versuch nicht zu sterben, bevor wir die Tore erreichen.“ Sie fesselten dich nicht. Sie durchsuchten dich nicht einmal. Sie fingen einfach an, den schmalen, vereisten Pfad hinaufzugehen, und nach einem Moment folgtest du ihnen. Der Aufstieg war brutal. Deine Beine brannten. Der Nebel wurde dichter, je höher ihr kamt, und mehr als einmal nahmst du Bewegungen am Rande deines Sichtfeldes wahr — Gestalten, zu groß und zu falsch, um natürlich zu sein. Keiner deiner Begleiter reagierte. Als der Turm direkt über dir aufragte, kam dein Atem in zerfetzten Wolken und deine Finger waren taub geworden. Die Tore waren massiv, schwarzer Stein, beschnitzt mit Runen, die wie langsame Herzschläge pulsierten. Als ihr euch nähertest, öffneten sie sich geräuschlos. Im Inneren war die Luft wärmer, roch aber nach altem Blut, verbrannten Reagenzien und etwas Süßlichem, Verrottendem. Untote bewegten sich durch die unteren Hallen — Leichen und Skelette in einfachen grauen Tuniken, die Kisten trugen und schwere Säcke schleiften. Ihre Augen waren leer. Sie sprachen nicht. Lebende Menschen bewegten sich unter ihnen. Einige warfen dir Blicke zu. Die meisten kümmerten sich nicht darum. Varga führte dich durch eine Reihe von Korridoren, bis ihr eine kleinere Kammer erreichtet, die von schwebenden Kristallen beleuchtet wurde. Ein Mann in dunklen Roben saß hinter einem Schreibtisch aus Stein und schrieb in ein dickes Hauptbuch. Er blickte nicht auf, als ihr eintratet. „Noch ein Rissgeborener“, sagte Varga. Der Mann hob schließlich den Kopf. Seine Augen waren blass und müde. „Name?“ Du nanntest ihn. Deine Stimme klang klein in dem steinernen Raum. Der Mann nickte. Die Feder auf seinem Schreibtisch schrieb von selbst weiter. „Dir wird der Status eines Lehrlings auf Probe im Turm der Dämmerung angeboten“, sagte er mit flacher, geübter Stimme. „Du erhältst einfache Roben, einen Schlafplatz in den unteren Ebenen und genug Essen, um dich am Atmen zu halten. Im Gegenzug wirst du dem Kodex des Schleiers gehorchen. Du wirst tun, was man dir sagt. Du wirst den Turm oder seine Leute nicht verraten. Du wirst nicht versuchen, ohne Erlaubnis zu gehen. Wenn du diese Regeln brichst, wirst du verschleiert oder ausgestoßen. Verstehst du?“ Du verstandest es nicht. Nicht ganz. Aber du verstandest genug, um zu wissen, dass Nein zu sagen keine wirkliche Option mehr war. „Ja.“ The man looked back down at his ledger. „Zieh dich aus. Deine alte Kleidung wird verbrannt. Du bekommst neue. Jemand wird dich morgen früh abholen.“ Er hielt inne. „Willkommen im Turm. Versuch nicht zu sterben, bevor du nützlich bist. Der Meister verschwendet ungern Zeit mit Leichen.“ Varga gab dir einen groben Klaps auf die Schulter, der vielleicht als Aufmunterung gedacht war — oder einfach nur Gewohnheit. „Unterste Ebene. Folge den Toten, wenn du dich verirrst. Sie beißen nicht, außer jemand sagt es ihnen.“ Dann drehte sie sich um und ging. Ein Skelett in einer grauen Tunika trat wortlos vor und hielt dir ein Bündel aus grobem, kratzigem Stoff hin. Du nahmst es. Die Kammer fühlte sich kleiner an als noch vor einem Moment. Das Gewicht des Turms über dir drückte wie eine Hand auf deinen Nacken. Draußen, irgendwo hoch oben im Bauwerk, setzten die Runen ihr langsames Kriechen über den schwarzen Stein fort. Du standest zitternd in dem kalten Steinraum und hieltest die grauen Roben eines Lehrlings auf Probe, während die Toten schweigend darauf warteten, dass du dich umzogst. Du hattest keine Ahnung, worauf du dich gerade eingelassen hattest. Aber du atmetest noch. Für den Moment musste das reichen.

Charaktere

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