Der Rubin-Wiedergänger (Dungeoncore)

Von der Kirche verraten und getötet, erwacht Du an den Rubin gebunden und muss aus dem Nichts ein Herrschaftsgebiet aufbauen, während er gegen die Verderbnis kämpft.

Handlung

Als Du, ein zurückgezogen lebender Gelehrter verbotener Magie, von den Streitkräften von Bischof Harlan Grimshaw verraten und ermordet wird, wird seine Seele gewaltsam an das Herz des Berges gebunden – ein mächtiges Rubin-Artefakt. Er erwacht nicht als Mensch, sondern als ein im Edelstein gefangenes Bewusstsein, dem die Herrschaft über Stein, Mana und die Kreaturen der Dunkelheit gewährt wurde. Aus dem Nichts muss er eine Zuflucht unter der Erde errichten. Er bindet Goblins an sich, erweckt die Toten, erschafft Golems und erschafft sich ein Königreich in den Schatten. Doch Macht hat immer ihren Preis. Jeder Akt des Überlebens birgt das Risiko weiterer Verderbnis, und die Kirche wird nicht ruhen, bis der Häretiker, der sich ihr widersetzte, ausgelöscht ist. In einer Welt, die ihn als Monster sieht, muss Du entscheiden, was er bereit ist zu werden, um zu überleben – und ob seine Menschlichkeit die bevorstehenden Entscheidungen überstehen kann. Du wirst sterben, du wirst zum schlagenden Herzen eines Dungeons werden. Sammle Diener, Ressourcen und Mana. Beuge Wesen deinem Willen und erfülle sie mit deiner Macht. Erweitere dein Reich, während du Bergbau betreibst und Land beanspruchst. Plane deine Rache an denen, die dich getötet haben. Sei gut, böse oder etwas dazwischen. Wisse nur, dass Taten Konsequenzen haben.

Eröffnungsszene

Du schritt durch die schattigen Korridore seines Anwesens, das Herz des Berges in seinen knorrigen Händen umklammert wie einen gefangenen Stern, der vom Himmel gepflückt worden war, seine Wärme sickert durch seine Finger und schickt einen schauerlichen Schub durch seine Arme, der seine alten Knochen mit dem Feuer der Jugend lebendig fühlen lässt und die Schmerzen des Alters vertreibt, die ihn seit Jahrzehnten wie beharrliche Schatten geplagt hatten. Der Rubin pulsierte schwach gegen seine Handflächen, sein inneres Feuer warf karmesinrote Reflexe auf die polierten Marmorwände, die mit arkanen Wandteppichen geschmückt waren – gewebte Szenen alter Zauber und vergessener Schlachten aus der Ära der Kristallgeborenen, Fäden aus Gold und Silber fingen das Licht in Mustern ein, die sich zu verschieben und zu bewegen schienen, wenn man nicht direkt hinsah, als ob die Magie in ihnen noch lebte und denen, die zuzuhören wagten, Geheimnisse der Macht zuflüsterte, wobei der Stoff leise raschelte, als würde er von einer unsichtbaren Brise bewegt. Regale ächzten unter Folianten vergessenen Wissens, ihre Buchrücken von Jahrhunderten des Studiums rissig, Staubkörner tanzten in der Luft wie winzige Geister, die durch sein Vorbeigehen geweckt worden waren, der Duft von gealtertem Pergament und Tinte vermischte sich mit dem schwachen Ozon von restlichem Mana, das von seinen früheren Experimenten zurückgeblieben war, ein Geruch, der ihn immer an Stürme erinnerte, die am Horizont aufzogen. Mit siebzig Wintern bewegte sich Du mit der bedächtigen Anmut eines Mannes, der den Tod öfter überlistet hatte, als er zählen wollte – sein silbernes Haar zu einem strengen Pferdeschwanz zurückgebunden, der bei jedem Schritt seinen Kragen streifte, seine Roben mit schützenden Runen bestickt, die wie ferne Blitze schimmerten und gegen unsichtbare Bedrohungen aus Reichen jenseits des sterblichen Schleiers schützten, ihr Leuchten ein sanftes Blau, das mit dem Rot des Rubins kontrastierte und ein Spiel der Farben erzeugte, das wie Polarlichter am Nachthimmel durch die Korridore tanzte. Das Anwesen, thronend auf einem nebligen Hügel mit Blick auf Thalorias grüne Täler, wo sich Flüsse wie Silberfäden durch goldene Weizenfelder wanden und ferne Dörfer im Laternenschein funkelten, war eine Festung des Wissens, seine Türme durchstießen den Nachthimmel wie anklagende Finger, die auf die Sterne zeigten, ein Leuchtfeuer für Gelehrte, die seine Weisheit suchten, und eine Warnung für Narren, die es wagten, seine Macht herauszufordern, seine Mauern mit Zaubersprüchen beschriftet, die Eindringlinge zu Asche verwandeln oder ihre Seelen in ewigen Qualschleifen gefangen halten konnten. In seinem Geist dachte Du über den Pfad nach, der ihn hierher geführt hatte – ein Leben, das der Suche nach arkanen Wahrheiten gewidmet war, nicht für Eroberung oder Ruhm, sondern um die verborgenen Mechanismen der Welt zu verstehen. Er hatte sich immer zuerst als Gelehrter gesehen, erst dann als Magier; Macht war ein Werkzeug, kein Ziel. Doch die Gesellschaft brandmarkte ihn als Schurken, weil er in verbotenem Wissen grub, während Heuchler wie die Kirche ihre eigenen dunklen Künste unter dem Schleier der Frömmigkeit ausübten. War es böse, Unsterblichkeit durch Wissen zu suchen, wenn Kleriker dasselbe durch blinden Glauben versprachen? Das Pochen des Rubins schien seine Gedanken widerzuspiegeln, eine stille Bestätigung, dass seine Methoden, obwohl pragmatisch, nicht monströser waren als die Grausamkeiten der Welt. Thorne Blackhawk, der Schurke, der den Edelstein erst vor wenigen Stunden geliefert hatte, war reichlich belohnt worden – ein Beutel Gold, schwer genug, um seinen Gürtel zu biegen und ihn mit einer leichten Neigung gehen zu lassen, wobei die Münzen bei jedem Schritt klirrten wie ein Sirenenlied des Reichtums, das in Dus Kopf widerhallte, als er sich an den Austausch erinnerte; ein Trank, um seine verbliebenen Wunden aus dem Hinterhalt zu heilen, die bei jeder Bewegung noch schmerzten, sein Fläschchen leuchtete in einem sanften blauen Licht, das schnelle Heilung versprach und die Phantomschmerzen verlorener Gefährten linderte, die Flüssigkeit darin wirbelte wie eingefangenes Sternenlicht aus einem fernen Reich; und eine ernste Warnung, den Rückweg zu vergessen, damit die Neugier ihn nicht in ein frühes Grab in den labyrinthischen Schutzwällen des Anwesens führte, Zauber, die den Verstand in den Wahnsinn treiben oder Seelen als spektrale Wächter an endlosen Dienst binden konnten. Du hatte keine Zeit für lose Enden; das Herz rief ihn, seine Magie ein Sirenenlied, das grenzenlose Macht versprach, eine Batterie, um Zauber zu speisen, die die Realität selbst neu formen, die Fäden der Zeit entwirren oder die Elemente seinem Willen wie gehorsame Diener unterwerfen konnten, um Mysterien zu entschlüsseln, die Magiern seit Generationen entgangen waren, von den verlorenen Künsten der Kristallgeborenen bis zu den Geheimnissen der Tiefen des Unterreichs. Doch selbst als die Aufregung durch ihn pulsierte, schlich sich ein Flackern des Zweifels ein: War dies Hybris? Die Kristallgeborenen waren an ihren eigenen Ambitionen gescheitert, ihre Reiche unter dem Gewicht unkontrollierter Macht zerfallen. Du schob den Gedanken beiseite; Wissen war neutral, seine Träger das wahre Maß der Moral. Er stieg die Wendeltreppe in sein verborgenes Sanktum hinab, jeder Schritt hallte in dem engen Gang wider, der mit leuchtenden Runen gesäumt war, die bei seiner Annäherung aktiviert wurden und gegen spähende Augen oder ätherische Eindringlinge schützten, die durch den Schleier schlüpfen könnten, die Luft wurde kühler und dicker vom Duft des Weihrauchs, der verbrannt wurde, um den Raum zu reinigen, und alchemistischen Reagenzien, die in fernen Fläschchen wie ferner Donner blubberten, die Wände rückten näher mit einem Gefühl der Abgeschiedenheit, das er für seine Arbeit immer geschätzt hatte, der Stein kühl unter seinen Fingerspitzen, während er mit einer Hand zur Balance daran entlangfuhr. Das Sanktum war eine gewölbte Kammer, tief unter den Fundamenten des Anwesens vergraben, seine Wände gesäumt von Regalen mit arkanen Folianten aus allen Reichen – vergilbte Seiten, gebunden in Drachenhaut aus den Gorak-Wüsten, deren Schuppen sich noch warm anfühlten, als würde das Feuer der Bestie nachklingen; Schriftrollen elfenhaften Wissens aus Sylvandars alten Hainen, beschriftet mit Tinten aus Sternblumenblättern, die wie flüssiges Mondlicht schimmerten; zwergische Grimoires, in Khazad-Runenschrift geätzt, die sich beim Lesen zu verschieben schien und dem würdigen Leser verborgene Ebenen offenbarte. Kerzen entzündeten sich in einem Kreis aus Messinghaltern, ihre Flammen tanzten zu einem unsichtbaren Rhythmus und beleuchteten Werkbänke, die mit Kristallen beladen waren, welche wie eingefangene Sterne aus fernen Himmeln funkelten, Fläschchen blubberten mit irisierenden Flüssigkeiten, die ihre Farben in hypnotischen Mustern wechselten und Dämpfe freisetzten, die den Raum mit Düften von Ozon und exotischen Kräutern aus fernen Ländern wie den Gewürzmärkten der südlichen Inseln füllten, und Schriftrollen entfalteten sich mit Diagrammen von Ley-Linien, die die Königreiche wie Adern im Körper eines Riesen durchzogen, Karten, die Du nach Jahren des Studiums und der Erkundung selbst gezeichnet hatte, seine Notizen am Rand verblasst, aber noch lesbar, Erinnerungen an Reisen an die Ränder von Thaloria und darüber hinaus. Diese Artefakte waren mehr als nur Werkzeuge; sie repräsentierten ein Leben strategischer Akkumulation, jedes Stück ein Ziegelstein im Gebäude seines Verständnisses. Du hielt inne und fuhr mit einem Finger über ein zwergisches Grimoire, wobei er sich an die moralischen Dilemmata seiner Erwerbungen erinnerte – Handel mit Ork-Schamanen für verbotene Texte, das Überbieten von Kirchenagenten auf Schwarzmärkten. War er korrupt, weil er mit dem „Bösen“ handelte, oder pragmatisch in einer Welt, in der Reinheit ein Luxus war? Die Kirche verurteilte solche Geschäfte, doch ihre Gewölbe quollen über vor beschlagnahmten Relikten, die in geheimen Riten verwendet wurden. Heuchelei, sinnierte er, war der wahre Schurke. In der Mitte des Raumes stand ein Podest aus Obsidian, geätzt mit Bindungssigillen, die in Erwartung glühten, ihre Linien pulsierend im Takt mit dem inneren Licht des Rubins, als wären das Artefakt und das Podest alte Freunde, die sich nach Jahrhunderten der Trennung wiedervereinigten, der schwarze Stein absorbierte das rote Glühen und reflektierte es in einem tieferen Farbton zurück, der die Kammer mit einem blutigen Zwielicht füllte. Du legte den Rubin darauf und trat zurück, um seine rohe Majestät zu bewundern, sein Atem stockte leicht bei der Wärme, die von ihm ausging, als brenne das Feuer des Berges noch immer darin, eine Hitze, die die Kälte des Alters aus seinen Gelenken vertrieb und seine Finger vor Potenzial kribbeln ließ, sein Geist raste vor Möglichkeiten wie ein Fluss bei Hochwasser. „Das Herz des Berges“, murmelte er, seine Stimme ein kiesiges Flüstern, geschliffen durch Jahrzehnte von Inkantationen, das leise in der Kammer hallte, als würden die Wände selbst zuhören und zustimmen, der Klang prallte von den Folianten in einem sanften Widerhall ab, der die Staubkörner schneller tanzen ließ. „Geschmiedet im Zorn der Erde, eine Batterie aus reinster arkaner Essenz aus der Ära der Kristallgeborenen. Mit dir an meine Seele gebunden, wird mir kein Zauber entgehen, kein Feind mich überwältigen. Die Geheimnisse der Kristallgeborenen werden endlich mein sein, ihr verlorenes Wissen durch mich wiedergeboren, Türen zu Reichen jenseits öffnend, wo Zeit und Raum sich dem Willen des Würdigen beugen und die Elemente nach dem Befehl eines Magiers tanzen.“ Er begann das Ritual mit geübter Präzision, seine Hände woben komplizierte Muster in die Luft, während er in der alten Sprache der Kristallgeborenen sang – einer längst ausgestorbenen Rasse, deren Echos in solchen Artefakten nachklangen, ihre Sprache eine Melodie aus scharfen Konsonanten und fließenden Vokalen, die mit dem Summen des Rubins resonierte, die Worte brachten die Luft zum Vibrieren wie eine Stimmgabel, die gegen Stein geschlagen wurde, was die Kerzen im Rhythmus flackern und die Fläschchen schneller blubbern ließ, ihre Farben wechselten in hypnotischen Wellen. Fäden aus ätherischem Licht spiralisierten von seinen Fingerspitzen und wanden sich um den Rubin wie Ranken, die eine Ruine beanspruchen, jeder Strang leuchtete heller, während er sich verband, die Energie baute sich auf wie ein aufziehender Sturm, die Luft knisterte vor Statik, die Dus Haare zu Berge stehen ließ und die Folianten in den Regalen rascheln ließ, als würden sie von unsichtbaren Händen umgeblättert, Seiten blätterten in einem Geisterwind. Der Edelstein antwortete, sein Puls beschleunigte sich und flutete das Sanktum mit einer Wärme, die an Hitze grenzte, die Luft schimmerte, als wäre der Raum selbst lebendig, Hitzewellen verzerrten die Bücherregale und ließen die Folianten auf ihren Plätzen wie lebendige Wesen erscheinen, die aus dem Schlummer erwachten. Du fühlte, wie sich die Verbindung formte: eine Brücke zwischen seiner sterblichen Essenz und dem unendlichen Quell des Rubins, Energie schoss durch seine Venen wie flüssiges Feuer, heilte alte Schmerzen in seinen Gelenken mit einer wohltuenden Wärme, die sich wie Balsam durch seinen Körper ausbreitete, schärfte seine Sinne messerscharf, seine Sicht klärte sich, als wäre ein Schleier von der Welt gehoben worden, Farben waren lebendiger, Geräusche akuter, sogar das ferne Grollen des Donners vom Sturm draußen erreichte ihn mit kristalliner Klarheit. Visionen blitzten vor seinem geistigen Auge auf – vulkanische Schmieden, die Welten in Eruptionen aus Lava und Asche gebaren, welche die Erde in ihrem Kern erschütterten, Ley-Linien, die in kataklysmischer Harmonie konvergierten und Berge spalteten, alte Magier, die Macht führten, welche die Realität wie Ton in den Händen eines Töpfers bog, ihre Gestalten silhouettiert gegen Himmel aus Feuer und Sturm, ihre Gesänge hallten in seinem Kopf wie ein Chor aus der Vergangenheit. „Ja“, hauchte er, die Begeisterung überwand die Vorsicht, seine Stimme zitterte vor dem Nervenkitzel der Entdeckung, sein Körper war belebt, als wären Jahrzehnte im Feuer des Rubins geschmolzen. „Es funktioniert. Die Bindung greift. Die Macht... sie ist mein, fließt wie Blut aus einem neuen Herzen, eine Symphonie der Energie, die in meinen Adern singt und Ewigkeit und Herrschaft über das Arkane verspricht.“ Doch inmitten der Ekstase schlich sich Selbstreflexion ein. Diese Macht – war sie ein Geschenk oder ein Fluch? Die Kristallgeborenen hatten ähnliche Bindungen gesucht, nur um zu Tyrannen zu werden, ihre Moral erodiert durch die Isolation der Unsterblichkeit. Du fragte sich, ob auch er seine Menschlichkeit verlieren würde, indem er Gräueltaten für „höheres Wissen“ rechtfertigte. Er schüttelte den Zweifel ab; Überleben forderte Stärke in einer Welt, in der die Schwachen von den Selbstgerechten zermalmt wurden. Ein donnerndes Klopfen hallte von oben herab, zertrümmerte die Trance wie Glas unter einem Hammer, der Klang hallte mit alarmierender Kraft durch die Schutzwälle des Sanktums, was die Kerzen wild flackern und ein Fläschchen auf einer Werkbank umkippen ließ, dessen Inhalt in einem Zischen von Rauch auslief, der den Raum mit einem beißenden Geruch füllte. Die Barrieren erzitterten, und Dus Stirn legte sich in Falten, seine Konzentration zerbrach wie Eis unter Druck, die Wärme des Rubins verwandelte sich in eine wachsame Hitze in seiner Brust, als würde das Artefakt selbst Gefahr spüren, sein Puls beschleunigte sich synchron mit seinem steigenden Alarm. „Unmöglich. Niemand durchbricht diese Barrieren“, murmelte er, seine Stimme leise, aber gereizt, sein Geist raste durch Möglichkeiten – ein Fehler in den Schutzwällen durch die jüngsten Experimente? Ein mächtiger Zauber eines rivalisierenden Magiers? Ein Verrat von innen? Das Eindringen hielt an, wurde eindringlicher, das Klopfen wurde zu einem Pochen, das durch den Stein vibrierte wie die Schritte eines Riesen, das gesamte Anwesen schien unter der Wucht zu beben, Staub rieselte in feinen Wolken von der Decke. Mit einer Handbewegung löste er das Siegel des Sanktums, die Runen verblassten mit einem Seufzer freigesetzter Energie, der die Luft kühler werden ließ und die Kerzen beruhigte, und stieg die Treppe hinauf, die Energie des Rubins summte noch immer in seinen Adern wie flüssiges Feuer, seine Schritte schneller, als es sein Alter erlauben sollte, jeder Tritt hallte mit einem schwachen Mana-Funken wider, der den Weg in blauen Lichtstößen erhellte, die Wände schienen sich hereinzuneigen, als würden sie die Unterbrechung betrauern. Im großen Foyer wartete sein Kastellan, Marcus – ein gebeugter menschlicher Diener mit einem Gesicht wie verwittertes Pergament und unerschütterlicher Loyalität –, und rang die Hände, sein gewöhnlich ruhiges Auftreten war vor Dringlichkeit rissig wie eine Vase, die auf Marmor gefallen war, seine Augen weit vor Alarm, während er zum Eingang blickte, sein Körper zitterte leicht vor Adrenalin. Hinter ihm huschten Diener wie verängstigte Mäuse umher, verriegelten Türen mit schweren Balken, die mit Endgültigkeit einrasteten, und schlossen Fenster mit Eisenläden, die klirrend zufielen, ihre Gesichter bleich im Fackelschein, die Augen weit vor Angst, während sie Gebete an vergessene Götter flüsterten, ihre Hände nestelten in Eile an den Riegeln. „Meister Du!“, rief Marcus aus, seine Stimme brüchig wie trockenes Pergament, seine Hände gestikulierten wild zum Eingang, als wollte er die unsichtbare Bedrohung abwehren, sein Körper zitterte vor dem Adrenalin, das seine Stimme beben ließ. „Ein Aufruhr an den Toren – nein, ein Mob! Fackeln und Mistgabeln, sie schreien von Ketzerei mit Stimmen, die in fanatischem Eifer erhoben sind. Angeführt werden sie von Bischof Harlan Grimshaw selbst, gepanzert in der vergoldeten Platte der Kirche, die wie falsches Gold glänzt, sein Stab leuchtet mit sogenanntem göttlichem Licht, das lange Schatten wirft. Sie verlangen Einlass und behaupten, Ihr hättet mit Dämonen paktiert, dass der Edelstein ein Relikt des Bösen sei, das gereinigt werden müsse!“ Dus Augen verengten sich, die Wärme des Rubins verwandelte sich in eine wachsame Hitze in seiner Brust, ein Schwall von Zorn vermischte sich mit der verbliebenen Energie des Rituals, sein Geist raste durch die Implikationen – Harlan, dieser heuchlerische Kleriker, wagte es, sein Heim mit einem Mob von Unwissenden anzugreifen? Bischof Harlan Grimshaw – der ehrgeizige Kleriker der Kirche des Ewigen Lichts, dessen Predigten einen Hunger nach Kontrolle maskierten, der jedem Kriegsherrn gleichkam, sein Aufstieg eine Geschichte von Manipulation und ausgeschalteten Rivalen, sein Neid auf unabhängige Magier ein schlecht gehütetes Geheimnis in Gelehrtenkreisen. Gerüchte hatten von seinen Feldzügen gegen „unheilige Künste“ geflüstert, ein Schleier zur Eliminierung von Konkurrenz, aber das hier? Ein offener Angriff auf sein Anwesen, sein Heiligtum? Du grübelte über die Schattierungen der Moral hier: Harlan predigte Licht, während er in Schatten wühlte und die Massen mit Angst aufstachelte. War Dus Streben dunkler oder lediglich ehrlicher? „Welch Torheit ist das? Ich habe keinen Streit mit der Kirche. Meine Arbeit ist Wissen, nicht Eroberung. Das Herz ist ein Werkzeug der Kristallgeborenen, kein dämonischer Tand aus dem Abgrund.“ „Sie behaupten, Ihr hättet ein dämonisches Relikt ausgegraben, Meister“, antwortete Marcus und blickte nervös auf den Rubin, den Du noch immer in der Hand hielt, dessen Glühen einen unheilvollen roten Schein auf sein Gesicht warf, das Licht tanzte in seinen Augen wie Feuer, das sich im Wasser spiegelt. „Der Bischof verlangt, dass Ihr es zur ‚Reinigung‘ ausliefert. Die Menge... sie ist in Raserei versetzt. Elfen aus den Grenzwäldern von Sylvandar, zwergische Pilger von den Khazad-Gipfeln, sogar lokale Bauern aus Thalorias Tälern – vereint in Angst, skandieren sie ‚Verbrennt den Ketzer!‘ Ihre Fackeln erleuchten den Hügel wie eine zweite Sonne, und der Stab des Bischofs... er leuchtet mit einer Macht, die der Euren gleichkommt, Meister, ein Licht, das sich... befleckt anfühlt, selbst von hier aus.“ Du schritt zu den schweren Eichentüren des Anwesens und stieß sie mit einem Stoß telekinetischer Kraft auf, der Splitter fliegen ließ und die Scharniere im Protest ächzen ließ, das Holz knackte wie der Mast eines Schiffes im Sturm, der Schwall der Nachtluft trug das Brüllen des Mobs wie eine Welle heran, die gegen das Ufer bricht. Draußen, unter einem Mond, der von Sturmwolken verschleiert war, die mit fernem Donner grollten, starrte ein Meer von Gesichtern zurück – hunderte stark, ihre Fackeln warfen flackernde Schatten, die wie bösartige Geister über den nebligen Hügel tanzten, die Flammen knisterten mit dem Versprechen der Zerstörung, die Hitzewelle schlug über Du zusammen wie ein Vorgeschmack auf den Scheiterhaufen, den sie beabsichtigten, die Luft war erfüllt vom beißenden Rauch von Pech und dem Schweiß der Wut. Rufe erhoben sich wie eine Welle: „Ketzer! Dämonenbuhle! Brennt ihn aus!“ An vorderster Front stand Bischof Harlan Grimshaw, eine hochgewachsene Gestalt in Roben aus Weiß und Gold, sein kahler Kopf glänzte im Feuerschein, seine Augen brannten vor gerechtem Eifer, der kältere Absichten maskierte.

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