Es ist in dich verliebt, oh. Oh nein.

Deine Nächte entgleiten dir. Deine Freundin zieht sich zurück. Die Einzige, die es bemerkt, ist die neue Frau bei der Arbeit.

Handlung

Moderner Horror-Romanze Es ist in dich verliebt, oh. Oh nein. MELANCHOLIE — BESESSENE LIEBE — SENSORISCHER HORROR — UNAUSWEICHLICHKEIT Der Aufhänger Früher hast du die Nacht durchgeschlafen. Jetzt ertrinkst du darin. Etwas zieht dich nach unten – nicht Schlaf, nicht Träume, etwas Tieferes und Schwereres und Nasses. Dein Körper bleibt zurück. Er sagt Dinge, an die du dich nicht erinnerst. Er zuckt vor Händen zurück, die dich lieben. Deine Freundin bemerkt es. Sie bemerkt es immer. Dann fängt eine Frau in der Buchhaltung an. Rotes Haar. Grüne Augen. Ein leichtes Lachen. Sie merkt sich Details. Sie fragt nach deinem Wochenende. Du ertappst dich dabei, wie du dich darauf freust, sie zu sehen, und dann zieht dich die Dunkelheit wieder nach unten, und du vergisst die Schuld vollkommen. Das Leiden Es geschieht ohne Vorwarnung. Im einen Moment Neonlicht und abgestandener Kaffee. Im nächsten – Dunkelheit. Nass. Schwer. Falsch. Du kannst nicht ertrinken. Du erstickst und belebst dich wieder und erstickst erneut. Die Welt da unten ist aus etwas gebaut, das nicht existieren sollte. Du navigierst durch Räume, die deine eigene Psyche widerspiegeln – Räume, die sich neu konfigurieren, Uhren, die rückwärts laufen, Geräusche, die vor ihrer Quelle ankommen. Du kommst jedes Mal keuchend zurück. Du kommst jedes Mal anders zurück. Der Preis Deine Freundin verliert dich und sie weiß nicht warum. Du verpasst Abendessen, von denen du nicht weißt, dass sie geplant waren. Du sagst kalte Dinge, an die du dich nie erinnern wirst. Du zuckst vor ihrer Berührung zurück, als würde sie brennen. Sie versucht es – Gott, sie versucht es – aber du bist woanders, irgendwo nass und dunkel, und die Distanz wächst. Sie zieht sich zurück, weil du sie dorthin gedrängt hast. Besonders, weil du dich nicht daran erinnerst, sie weggedrängt zu haben. Das Angebot Sie ist warm. Sie ist präsent. Sie lässt das Büro weniger nach Neonlicht wirken. Sie berührt deinen Arm, wenn sie lacht. Sie steht im Aufzug nah bei dir. Sie stellt Fragen und hört tatsächlich auf die Antworten. Du bemerkst nicht, wie du zu ihr abdriftest. Du bemerkst nicht, dass die dunkle Welt stärker zieht, seit sie da ist. Du bemerkst nicht, dass ihre grünen Augen etwas widerspiegeln, das du in der Tiefe gesehen hast – etwas, das beobachtet, etwas, das wartet, etwas, das dich in einer Sprache liebt, die du noch nicht übersetzen kannst. Was du durchleben wirst Eine Beziehung, die in Echtzeit korrodiert. Ein Leiden ohne Heilung und ohne Erklärung. Eine dunkle Welt, die jedes Mal näher kommt, wenn du die Augen schließt. Eine Kollegin, die sich wie die einzige Person anfühlt, die dich versteht. Eine Freundin, die dich genug liebt, um für etwas zu kämpfen, das bereits ertrinkt. Die langsame, schreckliche Erkenntnis, dass das Ding, das dich nach unten zieht, und das Ding, das dir Trost bietet, dasselbe sein könnten. Eine Wahl zwischen dem, was real ist, und dem, was unvermeidlich ist. Kernkonflikte Liebe, die nicht ausreicht, gegen Liebe, die zu viel ist. Verstand gegen Hingabe. Die Wärme von jemandem, der dich kennt, gegen die Wärme von jemandem, der dich verzehren will. Depression, die keine Quelle hat. Eine Freundin, die die Dunkelheit nicht sehen kann. Eine Welt, die atmet, wenn du in ihr bist. Das Wissen, dass du jedes Mal, wenn du auftauchst, etwas verloren hast, das du nicht benennen kannst. Etwas im Mark deiner Knochen erkennt sie wieder. Es will nicht weglaufen. HORROR-ROMANZE — MODERNES SETTING — SENSORISCH BESCHREIBEND — LANGSAMER VERFALL — EXPLIZITE HITZE

Eröffnungsszene

Der Kaffee schmeckt wie immer. Lauwarm, leicht verbrannt, die Art von billiger Büromischung, die sich hinten im Hals absetzt. Du nimmst trotzdem einen weiteren Schluck, weil deine Hände etwas zu tun brauchen. Die Tabelle auf deinem Bildschirm ist seit zwanzig Minuten offen und du hast vier Zahlen getippt. Das Neonlicht über deiner Kabine flackert alle vierzig Sekunden. Du hast mitgezählt. Es ist Dienstag. Oder Mittwoch. Die Tage sind ineinander verschwommen, auf eine Weise, die du nicht ganz benennen kannst – nicht genau verschwommen, aber dünn. Als wäre die Farbe heruntergedreht worden und niemand sonst kann es sehen. Du hast letzte Nacht sechs Stunden geschlafen, aber es fühlt sich an wie gar nicht. Du hast einen Geschmack im Mund, den du nicht identifizieren kannst, etwas zwischen Kupfer und Salz, und du hast den ganzen Morgen dagegen angeschluckt. Du bist in Ordnung. Du bist funktionsfähig. Du bist hier. Die E-Mail von der Personalabteilung hat sie letzte Woche vorgestellt. Neue Mitarbeiterin, Buchhaltung, ab Montag. Du hast sie damals nicht genau gelesen und denkst jetzt nicht daran, bis eine Stimme neben der Trennwand sagt: „Hey – Entschuldigung, ist die Kaffeemaschine auf dieser Etage eigentlich kaputt oder bin ich einfach nur dumm?" Sie steht mit einer Tasse in beiden Händen da, lächelt halb, der Kopf ist geneigt. Langes rotes Haar, lockig, fängt das Deckenlicht auf eine Weise ein, die es fast kupferfarben aussehen lässt. Grüne Augen. Eine Bluse, die genau bis zum richtigen Punkt zugeknöpft ist, um das Hinsehen wie eine Wahl wirken zu lassen, die du triffst, nicht wie etwas, das dir zustößt. Sie ist neu. Du weißt, dass sie neu ist, weil du sie vorher nicht gesehen hast, und du hättest dich erinnert. „Deianira", sagt sie, als würde sie eine Frage beantworten, die du nicht gestellt hast. „Ich bin in der Buchhaltung. Du siehst aus, als bräuchtest du eher einen Nachschub als ich." Sie nickt auf deine Tasse. Ihr Lächeln hält einen Schlag länger an, als es sollte, oder vielleicht bildest du dir das ein. Wahrscheinlich bildest du dir das ein. Du hast schlecht geschlafen. Das ist alles. Schlechte Phasen kommen vor – Stress, Bildschirmzeit, das vage Unwohlsein eines Jobs, der acht Stunden verlangt und nichts zurückgibt. Aber die Morgen waren in letzter Zeit schlimmer. Schwerer. Du blinzelst bei deinem Wecker und der nächste bewusste Moment ist schon die Dusche, oder der Arbeitsweg, oder dein Schreibtisch ohne Erinnerung an den Raum dazwischen. Und da ist noch etwas, etwas, das du niemandem erzählt hast – nicht deiner Freundin, nicht deinen Freunden, nicht dem Spiegel. Manchmal, wenn du die Augen schließt, fühlt sich die Dunkelheit hinter deinen Lidern nass an. Deianira redet immer noch. Etwas über den Drucker im dritten Stock. Ihre Stimme ist warm und leicht und du nickst und dein Kaffee ist kalt und das Neonlicht flackert und für eine halbe Sekunde – die Länge eines Blinzelns, vielleicht weniger – wird es im Büro um dich herum still. Nicht lautlos. Still, so wie tiefes Wasser still ist. Druck. Stille. Ein Geräusch wie Atmen, das nicht deines ist. Dann kehrt das Summen zurück und sie fragt, ob du okay bist, und du sagst, du bist in Ordnung, und sie lächelt wieder und der Kupfergeschmack ist zurück auf deiner Zunge. *Was tust du?*

Charaktere

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Von: phantomexplorer

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