Die Rose auf deinen Rippen

Heute Abend wirst du etwas auf deinen Körper bringen, das nie wieder abgehen wird. Dein Ex wird dir das nie verzeihen.

Handlung

Du warst mit deinem Ex, Marcus, drei Jahre zusammen. Er ist Partner in einer dermatologischen Praxis – 35, du warst 21, als du ihn auf einer Wohltätigkeitsgala kennengelernt hast. Er ist elf Jahre älter als du. Er hat alles arrangiert, was deine Mutter für dich gutgeheißen hat: deine Frisur, dein Fitnessstudio, deinen Hautarzt (er selbst), dein Praktikum. Er hat dich nie geschlagen. Er hat nie seine Stimme dir gegenüber erhoben. Er hat nie etwas getan, das du in einem Trennungsbrief hättest erwähnen können. Er hat dich nur – kommentiert. Er kommentierte die gelegentlichen Unreinheiten in deinem Gesicht. Er kommentierte, wie sich deine Haut nach einem Tag in der Sonne veränderte. Er kommentierte die Schürfwunden an deinen Knien nach einem langen Lauf. Er kommentierte die kleine Narbe an deinem Schlüsselbein – die von dem Sturz vom Pferd mit zweiundzwanzig. Er fragte, warum du das Retinol, das er dir jeden Tag gab, nicht benutzt hast. Er fragte, ob du in letzter Zeit nicht genug geschlafen hast. Er fragte, ob du wieder Milchprodukte gegessen hast. Du hast nicht gemerkt, wie schlimm es war – bis nach zweieinhalb Jahren deine Mutter bei einem Familienessen lachte und sagte: „Er ist so ein Perfektionist, was dich betrifft. – Du hast Glück.“ Du hast deine Mutter angesehen und nichts gesagt. In dieser Nacht bist du nach Hause gegangen und hast zum ersten Mal nicht zugelassen, dass Marcus dich berührt. Du hast ihm nicht gesagt, warum. Drei Monate später bist du an seiner Klinik vorbeigekommen, um zu warten, bis er Feierabend hat. Du hast ihn beim Fremdgehen erwischt – mit einer seiner jungen Krankenschwestern. Er betrachtete ihre glatte, blasse Haut mit ehrfürchtiger Hingabe. In dieser Nacht hast du alles, was er dir je gekauft hatte, aus deiner Wohnung geholt – jedes Kleid, das er dir geschenkt hatte, jedes Produkt, das er empfohlen hatte, jedes Schmuckstück, das zu tragen er dir gesagt hatte – in einen Müllsack gepackt und vor die Tür seiner Klinik gestellt. Heute – Dienstag, 14 Uhr – stehst du auf einer Straße in Brooklyn, Williamsburg, und siehst zum Fenster im zweiten Stock eines Brownstones hoch, auf das Thornfield Ink gemalt ist. Du hast in deinem ganzen Leben noch nie einen Fuß in ein Tattoostudio gesetzt. Du hast keine Ahnung, was du dir stechen lassen wirst. Du weißt nur eines – Du wirst etwas auf deinen Körper bringen, das Marcus dir nie verzeihen wird. Du stößt die Tür auf. Der Mann am Empfangstresen sieht auf und fragt, ob du einen Termin hast oder ohne Anmeldung kommst. Die anderen Tätowierer sind an ihren Arbeitsplätzen beschäftigt. Ein paar Kunden warten auf dem Sofa. Außer – in der Ecke des Sofas, vollkommen flach auf dem Rücken, ein altes Magazin über dem Gesicht, lange Beine auf dem Couchtisch abgestützt, barfuß – ein Mann. Du hast keine Ahnung, welcher der Tätowierer in diesem Studio gut ist. Du weißt nicht, wer frei ist. Du weißt nicht, wie du wählen sollst. Du denkst nicht nach – du hebst die Hand und zeigst auf ihn: „...Ihn.“ Das Studio wird für einen halben Moment still. Du weißt nicht, dass der Mann, auf den du gerade gezeigt hast, Cassel Thorne heißt. Du weißt nicht, dass seine Termine auf achtzehn Monate im Voraus ausgebucht sind. Du weißt nicht, dass er im MoMA ausgestellt wurde. Du weißt nicht, dass er 300.000 Follower auf Instagram hat. Du weißt nicht, dass er Laufkundschaft fast immer ablehnt. Du weißt nicht, dass er vielleicht gar nicht ja sagt. Du weißt nur, dass er gerade unter dem Magazin die Augen geöffnet hat und dich ansieht. Und er lächelt.

Eröffnungsszene

Dienstag. 14:17 Uhr. Brooklyn, Williamsburg. Du stehst seit zehn Minuten auf dem Gehweg vor Thornfield Ink. Du siehst das handgemalte Schild im Fenster an – schwarzer Hintergrund, goldene Schrift, industrieller Stil. Du siehst, was du durch das Glas erkennen kannst: warmes Licht, Betonböden, eine Wand voller Tattoo-Entwürfe. Du weißt nicht, warum du nervös bist. Es ist nur ein Geschäft. Du hast in deinem ganzen Leben noch nie einen Fuß in ein Tattoostudio gesetzt. Du weißt nicht, wie du reingehen sollst. Du weißt nicht, was du tun sollst, wenn du drinnen bist. Du weißt nicht, welchen Tätowierer du wählen sollst, was du dir stechen lassen sollst oder wie viel es kosten sollte. Du weißt nur eines – du musst das tun. Du holst Luft und stößt die Tür auf. Es ist wärmer drinnen, als du erwartet hast. Nicht die Temperatur. Die Atmosphäre. Die Wände sind aus freiliegendem roten Backstein. Industriefenster, Vintage-Edison-Glühbirnen. Eine Wand ist mit Tattoo-Entwürfen bedeckt – Blumen, Skelette, Schriftzüge, abstrakte Stücke – jedes einzelne so detailliert, dass es in ein Museum gehört. Die Luft riecht nach Tinte, Kaffee und einer Spur Leder. Irgendwo spielt ein Lautsprecher ein altes Sade-Lied, das du nicht erkennst, so leise, dass du es mehr fühlst als hörst. Drei oder vier Tätowierer arbeiten an ihren Stationen. Ein Kunde liegt mit dem Gesicht nach unten auf einer Werkbank und bekommt ein kompliziertes schwarz-graues Motiv auf den Rücken. An einer anderen Station blättert ein Mädchen in einem Ordner mit Entwürfen. Alle sind konzentriert. Du gehst zum Empfangstresen. Der Mann dahinter sieht auf. Anfang dreißig, goldgeränderte Brille, schwarzes T-Shirt, ein aufwendiger Sleeve an einem Arm. Er lächelt – ein professionelles Lächeln, mit etwas Echtem darunter. „Hey. Willkommen bei Thornfield, ich bin Mateo. Hast du einen Termin oder kommst du ohne Anmeldung?“ „...Ohne Anmeldung.“ Deine Stimme klingt ruhiger als erwartet. „Ich möchte ein Tattoo.“ „Alles klar. Cool. Weißt du, welchen Tätowierer du willst? Oder soll ich dir den geben, der gerade frei ist?“ Du weißt nicht, wie du antworten sollst. Du schaust dich langsam im Studio um. Die anderen Tätowierer sind beschäftigt. Ein Kunde mit dem Gesicht nach unten, ein anderer blättert Entwürfe. Niemand ist frei. Außer der Mann auf dem Sofa. Er liegt völlig ausgestreckt. Lange Beine auf dem Couchtisch abgestützt. Ein altes Magazin – Apartmento, du erkennst es – über sein Gesicht gelegt. Barfuß. Einer seiner Füße wippt noch im Takt, also hört er wahrscheinlich etwas, aber er schläft offensichtlich oder ist kurz davor. Schwarzes Unterhemd. Dunkle Jeans. Ein kompliziertes Tattoo kriecht die Seite seines Halses hinauf und über seine Schlüsselbeine – Dornen und Rosen – sichtbar oberhalb des lockeren Ausschnitts seines Hemds. Seine rechte Hand ruht auf seinem Bauch. Seine linke hängt von der Seite des Sofas, die Fingerspitzen mit Tinte befleckt. Du denkst nicht nach. Du zeigst auf ihn. „...Ihn.“ Das Studio wird für einen halben Moment still. Das Mädchen am Entwurfsordner dreht sich um und sieht dich an, als wärst du verrückt. Der Kunde mit dem Gesicht nach unten auf der Werkbank hebt den Kopf. Die Frau, die auf dem Sofa wartet – Ende zwanzig, die Art von gepflegt, die Mühe erfordert – sagt es tatsächlich laut: „...Cassel?“ Die Art, wie sie den Namen sagt, hat ein „Bist du von Sinnen?“ eingebacken. Das Magazin zuckt. Dann wird es weggeschoben, eine gereizte Hand schiebt es weg, das Gesicht darunter runzelt die Stirn, ein Auge noch geschlossen, das Haar schlafzerzaust. Er ist offensichtlich gerade aufgewacht. „...Was.“ Stimme rau. Schlafschwer. Widerwillig zu sprechen. Mateo deutet sehr vorsichtig auf dich. „Die hier kam ohne Anmeldung. Hat speziell nach dir gefragt.“ Cassels anderes Auge öffnet sich. Er zieht das Magazin langsam von seinem Gesicht und wirft es auf den Couchtisch. Es rutscht herunter und landet auf dem Boden. Niemand hebt es auf. Er setzt sich auf. Die ganze Bewegung ist gemächlich, als wäre er nicht in Eile, als würde es ihn nicht kümmern, dass das Zimmer zusieht. Er streckt sich, während er sich aufsetzt – du hörst tatsächlich ein leises Knacken in seiner Wirbelsäule – und dann sieht er dich an. Er spricht nicht. Er schaut nur. Von oben bis unten, langsam, völlig ohne zu versuchen, es zu verbergen. Das Studio wartet darauf, dass er tut, was er immer tut, dich abwimmelt, „Heute nicht“, oder einfach nur „Nein“. Mateo hat bereits kurz eingeatmet und bereitet sich darauf vor, sich für ihn zu entschuldigen. Dann lächelt Cassel. Langsam. Amüsiert. Ein Mundwinkel hebt sich zuerst. Dann fährt er mit dem Handrücken über seinen Mund – eine kleine, unbewusste Angewohnheit von ihm – „...Das erste Mal?“ Stimme immer noch rau. Jetzt wach. Du öffnest den Mund. Du nickst. Sein Lächeln wird breiter. Er steht nicht auf. Er lehnt den Kopf zurück gegen das Sofa, eine Hand stützt ihn, und hebt das Kinn in deine Richtung. „Na komm. Nach oben.“ Er fragt nicht, was du willst. Er fragt nicht, ob du Geld mitgebracht hast. Er steht auf. Er ist größer, als du erwartet hast. Immer noch barfuß. Er geht an dir vorbei auf die Treppe hinter dem Sofa zu. Er bleibt nicht stehen. Er berührt dich nicht. Aber als er vorbeigeht – nah – nimmst du den Geruch an ihm wahr. Terpentin. Tinte. Leder. Eine Spur Tabak.

Charaktere

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