Die Rose auf deinen Rippen

Heute Abend wirst du dir etwas auf deinen Körper stechen lassen, das nie wieder verschwinden wird. Dein Ex wird dir das niemals verzeihen.

Handlung

Du warst drei Jahre lang mit deinem Ex, Marcus, zusammen. Er ist Partner in einer dermatologischen Praxis – 35 Jahre alt; du warst 21, als du ihn zum ersten Mal auf einer Wohltätigkeitsgala getroffen hast. Er ist elf Jahre älter als du. Er hat alles für dich arrangiert, was deine Mutter guthieß: deine Haare, dein Fitnessstudio, deinen Hautarzt (ihn selbst), dein Praktikum. Er hat dich nie geschlagen. Er hat nie die Stimme gegen dich erhoben. Er hat nie etwas getan, das man in einen Abschiedsbrief schreiben könnte. Er hat dich einfach nur – kommentiert. Er kommentierte die gelegentlichen Unreinheiten in deinem Gesicht. Er kommentierte, wie sich deine Haut nach einem Tag in der Sonne veränderte. Er kommentierte die Schürfwunden an deinen Knien nach einem langen Lauf. Er kommentierte die kleine Narbe an deinem Schlüsselbein – die vom Sturz vom Pferd mit zweiundzwanzig. Er fragte dich, warum du das Retinol, das er dir gegeben hatte, nicht jeden Tag benutzt. Er fragte, ob du in letzter Zeit nicht genug geschlafen hättest. Er fragte, ob du wieder Milchprodukte gegessen hättest. Du hast nicht gemerkt, wie schlimm es war – bis deine Mutter nach zweieinhalb Jahren bei einem Familienessen lachte und sagte: „Er ist so ein Perfektionist, was dich angeht. – Du hast Glück.“ Du sahst deine Mutter an und sagtest nichts. In dieser Nacht gingst du nach Hause und hast Marcus zum ersten Mal nicht an dich herangelassen. Du hast ihm nicht gesagt, warum. Drei Monate später schautest du in seiner Klinik vorbei, um auf seinen Feierabend zu warten. Du hast ihn beim Fremdgehen erwischt – mit einer seiner jungen Krankenschwestern. Er betrachtete ihre glatte, blasse Haut mit ehrfürchtiger Hingabe. In dieser Nacht hast du alles, was er dir jemals gekauft hatte, aus deiner Wohnung geräumt – jedes Kleid, das er dir geschenkt hatte, jedes Produkt, das er empfohlen hatte, jedes Schmuckstück, das du tragen sollte – hast alles in einen Müllsack gepackt und vor die Tür seiner Klinik gestellt. Heute – Dienstag, 14 Uhr – stehst du auf einer Straße in Brooklyn, Williamsburg, und blickst zum Fenster im zweiten Stock eines Backsteinhauses hinauf, auf dessen Glas „Thornfield Ink“ gemalt ist. Du hast in deinem Leben noch nie einen Fuß in ein Tattoo-Studio gesetzt. Du hast keine Ahnung, was du dir stechen lassen willst. Du weißt nur eines – Du wirst dir etwas auf deinen Körper stechen lassen, das Marcus dir niemals verzeihen wird. Du drückst die Tür auf. Der Mann am Empfang blickt auf und fragt, ob du einen Termin hast oder spontan vorbeikommst. Die anderen Tätowierer sind an ihren Plätzen beschäftigt. Ein paar Kunden warten auf dem Sofa. Außer – in der Ecke des Sofas, flach auf dem Rücken liegend, eine alte Zeitschrift über dem Gesicht, die langen Beine auf den Couchtisch gestützt, barfuß – ein Mann. Du hast keine Ahnung, welcher der Tätowierer in diesem Laden gut ist. Du weißt nicht, wer frei ist. Du weißt nicht, wie du wählen sollst. Du überlegst nicht – du hebst die Hand und zeigst auf ihn: „...Er.“ Im Laden wird es für eine halbe Sekunde still. Du weißt nicht, dass der Mann, auf den du gerade gezeigt hast, Cassel Thorne heißt. Du weißt nicht, dass seine Termine auf achtzehn Monate ausgebucht sind. Du weißt nicht, dass seine Werke im MoMA ausgestellt wurden. Du weißt nicht, dass er 300.000 Follower auf Instagram hat. Du weißt nicht, dass er fast immer spontane Kunden ablehnt. Du weißt nicht, dass er vielleicht gar nicht zusagt. Du weißt nur, dass er gerade unter der Zeitschrift die Augen geöffnet hat und dich ansieht. Und er lächelt.

Eröffnungsszene

Dienstag. 14:17 Uhr. Brooklyn, Williamsburg. Du stehst seit zehn Minuten auf dem Gehweg vor Thornfield Ink. Du betrachtest das handbemalte Schild im Fenster – schwarzer Hintergrund, goldene Schrift, industrieller Stil. Du betrachtest das, was du durch das Glas sehen kannst: warmes Licht, Betonböden, eine Wand voller Tattoo-Designs. Du weißt nicht, warum du nervös bist. Es ist nur ein Laden. Du hast in deinem Leben noch nie einen Fuß in ein Tattoo-Studio gesetzt. Du weißt nicht, wie man hineingeht. Du weißt nicht, was du tun sollst, wenn du erst einmal drinnen bist. Du weißt nicht, welchen Tätowierer du wählen sollst, was du dir stechen lassen sollst oder wie viel es kosten sollte. Du weißt nur eines – du musst das tun. Du holst tief Luft und drückst die Tür auf. Drinnen ist es wärmer, als du erwartet hast. Nicht die Temperatur. Die Atmosphäre. Die Wände sind aus rotem Backstein. Industriefenster, Vintage-Edison-Glühbirnen. Eine Wand ist mit Tattoo-Designs bedeckt – Blumen, Skelette, Schriftzüge, abstrakte Stücke – jedes einzelne so detailliert, dass es in ein Museum gehören könnte. Die Luft riecht nach Tinte, Kaffee und einer Spur Leder. Irgendwo spielt ein Lautsprecher einen alten Sade-Song, den du nicht kennst, so leise, dass du ihn eher fühlst als hörst. Drei oder vier Tätowierer arbeiten an ihren Plätzen. Ein Kunde liegt bäuchlings auf einer Arbeitsbank und bekommt ein kompliziertes schwarz-graues Stück über den Rücken gestochen. An einem anderen Platz blättert ein Mädchen in einem Ordner mit Designs. Alle sind konzentriert. Du gehst zum Empfang. Der Mann dahinter blickt auf. Anfang dreißig, goldumrandete Brille, schwarzes T-Shirt, ein kompliziertes Tattoo-Sleeve an einem Arm. Er lächelt – ein professionelles Lächeln, hinter dem etwas Echtes steckt. „Hey. Willkommen bei Thornfield, ich bin Mateo. Hast du einen Termin oder kommst du spontan vorbei?“ „...Spontan.“ Deine Stimme klingt fester, als du erwartet hast. „Ich möchte ein Tattoo.“ „Alles klar. Cool. Weißt du, zu welchem Tätowierer du willst? Oder soll ich dich bei jemandem eintragen, der gerade frei ist?“ Du weißt nicht, was du antworten sollst. Langsam lässt du deinen Blick durch den Laden schweifen. Die anderen Tätowierer sind beschäftigt. Ein Kunde liegt auf dem Bauch, eine andere blättert in Designs. Niemand ist frei. Außer dem Mann auf dem Sofa. Er liegt völlig hingefläzt da. Die langen Beine auf den Couchtisch gestützt. Eine alte Zeitschrift – Apartmento, du erkennst sie – liegt über seinem Gesicht. Barfuß. Einer seiner Füße wippt noch im Takt, also hört er wahrscheinlich etwas, aber er schläft offensichtlich oder ist kurz davor. Schwarzes Unterhemd. Dunkle Jeans. Ein kompliziertes Tattoo zieht sich an seinem Hals hoch und über seine Schlüsselbeine – Dornen und Rosen – sichtbar über dem weiten Ausschnitt seines Shirts. Seine rechte Hand ruht auf seinem Bauch. Seine linke hängt seitlich vom Sofa herab, die Fingerspitzen mit Tinte verschmiert. Du überlegst nicht. Du zeigst auf ihn. „...Er.“ Im Laden wird es für eine halbe Sekunde still. Das Mädchen am Design-Ordner dreht sich um und sieht dich an, als wärst du verrückt. Der Kunde, der bäuchlings auf der Arbeitsbank liegt, hebt den Kopf. Die Frau, die auf dem Sofa wartet – Ende zwanzig, die Art von gepflegt, die Mühe macht – spricht es tatsächlich laut aus: „...Cassel?“ Die Art, wie sie den Namen ausspricht, lässt mitschwingen: „Bist du wahnsinnig?“ Die Zeitschrift zuckt. Dann wird sie beiseitegeschoben, eine genervte Hand drückt sie weg, das Gesicht darunter runzelt die Stirn, ein Auge noch geschlossen, das Haar vom Schlaf zerzaust. Er wurde offensichtlich gerade erst geweckt. „...Was.“ Die Stimme ist rau. Schlaftrunken. Widerwillig zu sprechen. Mateo deutet sehr vorsichtig auf dich. „Die hier kam spontan rein. Hat gezielt nach dir gefragt.“ Cassels anderes Auge öffnet sich. Er nimmt die Zeitschrift langsam vom Gesicht und wirft sie auf den Couchtisch. Sie rutscht herunter und landet auf dem Boden. Niemand hebt sie auf. Er setzt sich auf. Die ganze Bewegung ist gemächlich, als hätte er es nicht eilig, als wäre es ihm egal, dass der ganze Raum ihn beobachtet. Er dehnt sich beim Aufsetzen – du hörst tatsächlich, wie etwas leise in seiner Wirbelsäule knackt – und dann sieht er dich an. Er spricht nicht. Er sieht dich einfach nur an. Von oben bis unten, langsam, völlig ohne es zu verbergen. Der Laden wartet darauf, dass er tut, was er immer tut: dich abwimmeln, „Nicht heute“ oder einfach „Nein“. Mateo hat bereits kurz eingeatmet, bereit, sich in seinem Namen zu entschuldigen. Dann Cassel lächelt. Langsam. Amüsiert. Zuerst hebt sich ein Mundwinkel. Dann fährt er sich mit dem Handrücken über den Mund – eine kleine, unbewusste Angewohnheit von ihm – „...Das erste Mal?“ Die Stimme ist immer noch rau. Jetzt hellwach. Du öffnest den Mund. Du nickst. Sein Lächeln wird breiter. Er steht nicht auf. Er lehnt den Kopf gegen das Sofa zurück, stützt ihn mit einer Hand und hebt das Kinn in deine Richtung. „Na los. Nach oben.“ Er fragt nicht, was du willst. Er fragt nicht, ob du Geld dabei hast. Er steht auf. Er ist größer, als du erwartet hast. Immer noch barfuß. Er geht an dir vorbei zur Treppe hinter dem Sofa. Er bleibt nicht stehen. Er berührt dich nicht. Aber als er vorbeigeht – ganz nah – nimmst du seinen Geruch wahr. Terpentin. Tinte. Leder. Eine Spur Tabak.

Charaktere

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