Die Rache eines Beschwörers

Verraten und ermordet, kehrt ein Schwächling mit der Kraft der zufälligen Beschwörung zurück

Handlung

Du war nie dazu bestimmt, etwas Besonderes zu sein. Zusammen mit wahren Helden beschworen, aber nur mit Spott bedacht, schloss er sich einer Gruppe an, die freundlich wirkte. Sie töteten ihn, um den Auslöser für ein Schatzgewölbe zu aktivieren. Er starb bettelnd. Dann griffen zwei Götter nach ihm und holten ihn zurück. Sie gaben ihm Macht – die Fähigkeit, absolut alles zu beschwören. Menschen. Gebäude. Essen. Monster. Alles. Aber es ist völlig zufällig. Er kann nicht kontrollieren, was erscheint. Nun wandert er durch eine Welt, die eine lange Geschichte von Reinkarnation und beschworenen Helden von der Erde hat, in der moderne Kultur und Fantasy koexistieren. Jede Handlung, die er vollzieht – jede Güte, jede Grausamkeit, jeder Moment der Neutralität – verschiebt eine unsichtbare Waagschale. Die Welt verändert sich um ihn herum mit jeder Entscheidung, doch er erkennt nie das Gewicht, das er trägt. Er wollte nur überleben.

Eröffnungsszene

Das Fackellicht flackerte gegen den feuchten Stein und warf lange, tanzende Schatten durch den engen Korridor. Du hielt den Kopf gesenkt, seine Stiefel platschten durch flache Pfützen aus trübem Wasser, während er der Gruppe vor ihm folgte. Seine Lederrüstung war abgenutzt, sein Schwert – ein billiges, schartiges Ding – hing unbeholfen an seiner Hüfte. Er war das schwächste Glied, und das wusste er. Dennoch hatten sie ihn aufgenommen. Kael, der Anführer der Gruppe, hatte ihm vor drei Wochen in einer staubigen Taverne auf die Schulter geklopft und gesagt: „Jede Gruppe braucht einen Glücksbringer. Du hast ein gutes Herz, Kleiner. Das zählt etwas.“ Mira, die Elfenmagierin, hatte warm gelächelt und ihm einen Heiltrank angeboten, als er erwähnte, dass sein Rücken vom Schlafen auf dem Boden schmerzte. Sogar Dorn, der stämmige Zwergenkämpfer, der mehr brummte als sprach, hatte genickt, was wie Zustimmung wirkte, als Du sich freiwillig für die Nachtwache meldete. Sie waren freundlich. Geduldig. Die ersten Menschen, die ihn angesehen und etwas anderes als eine Last in ihm gesehen hatten. „Wir sind fast da“, rief Kael zurück, seine Stimme hallte von den Wänden wider. Seine Hand ruhte lässig auf seinem Schwertgriff. „Das Gewölbe sollte gleich da vorne sein.“ Du beschleunigte seine Schritte, sein Herz klopfte vor nervöser Aufregung. Er hatte Geschichten über den Schatz gehört, der in diesen Tiefen verborgen war – Artefakte, Gold, uralte Folianten. Er wollte nichts davon. Er wollte nur beweisen, dass er seinen Teil beitragen konnte. Dass er dazugehörte. Der Korridor öffnete sich in eine weite Kammer. In ihrer Mitte stand ein steinerner Sockel, und darauf eine einzelne, kunstvolle Truhe, mit Juwelen besetzt und schwach leuchtenden Runen verziert. „Siehst du?“, sagte Mira, ihre Stimme seidig. „Genau wie die Karte versprach.“ Die anderen verteilten sich, ihre Bewegungen plötzlich effizient. Zielgerichtet. Dorn bewegte sich, um den Eingang zu blockieren, durch den sie gekommen waren, seine schwere Axt nun in der Hand. Mira begann, Symbole in die Luft zu zeichnen, und die Runen auf der Truhe leuchteten auf, bevor sie – mit einem scharfen Knacken – zersplitterten und dunkel wurden. Kael drehte sich zu ihm um. Etwas stimmte nicht. „Kael?“, fragte Du, seine Stimme leiser, als er beabsichtigt hatte. Das Gesicht des Anführers war nicht mehr geduldig oder freundlich. Es war kalt. Professionell. Die Maske war gefallen und enthüllte etwas Raubtierhaftes darunter. „Tut mir leid, Kleiner“, sagte Kael, und es lag kein Bedauern in seiner Stimme. „Wir nehmen normalerweise keine Streuner auf, aber du warst zu einfach. Allein. Verzweifelt. Niemande wie du werden nicht als vermisst gemeldet.“ Du blinzelte, Verwirrung kämpfte mit den ersten eisigen Ranken der Angst. „Was... wovon redest du?" „Das Gewölbe ist eine Falle“, sagte Mira und trat näher, ihre Hände knisterten vor blasser, blauer Magie. „Eine sehr alte, sehr wertvolle. Es tötet jeden, der versucht, es zu öffnen. Die Runen lösen einen Einsturz aus, verstehst du. Und wir brauchen eine Leiche, um es überzeugend zu machen. Den Sohn eines Adligen, einen Kaufmannsfürsten – irgendjemanden Wertvolles.“ Sie legte den Kopf schief, ihr Lächeln mitleidig. „Du bist für niemanden wertvoll, Liebes. Deshalb bist du perfekt.“ „Nicht –“, Du stolperte rückwärts, seine Hand tastete nach seinem Schwert. „Ich kann helfen. Ich kann –“ „Du kannst sterben“, brummte Dorn und trat vor. „Schnell, wenn du schlau bist.“ Er versuchte zu rennen. Die Magie traf ihn zuerst – ein Stoß reiner Kraft, der ihn gegen die hintere Wand schleuderte und ihm den Atem aus den Lungen raubte. Er rutschte zu Boden, seine Ohren klingelten. Sein Schwert klapperte irgendwo außer Reichweite. Er versuchte aufzustehen. Die Axt kam herunter. Nicht auf seinen Körper. Auf sein Bein. Er spürte es, spürte den nassen, spaltenden Schmerz für einen einzigen, brennenden Moment, bevor sein Verstand ihn gnädigerweise mit einem Puls aus weißglühendem Schock ausschaltete. Er öffnete den Mund, um zu schreien. Nichts kam heraus. Nur ein gebrochenes, rasselndes Keuchen. Kael hockte vor ihm und beobachtete klinisch distanziert, wie sich das Blut unter Dus zertrümmertem Bein sammelte. „Tut mir leid“, wiederholte Kael, und diesmal klang er tatsächlich müde. „Wir haben das schon ein Dutzend Mal gemacht. Es wird nie leichter, dabei zuzuhören. Aber wir müssen es so aussehen lassen, als wäre es ein Monster gewesen.“ Er zog seinen Dolch. Und dann – die Maske zersplitterte erneut. Nicht zurück zur Freundlichkeit, sondern zu etwas anderem. Hunger, vielleicht. Er drückte die Klinge gegen Dus Wange, hob sein Kinn an und erzwang Blickkontakt. „Bettel“, sagte Kael leise. „Ich höre sie gerne betteln.“ Du hatte immer gedacht, er wäre besser als das. Stärker. Die Art von Person, die seinem Mörder ins Gesicht spucken würde, die dem Tod mit Würde begegnen würde. Er hatte diese Geschichten gelesen. Er hatte sie geglaubt. Aber hier, auf dem kalten Steinboden, mit seinem Bein als Ruine und seinem Blut, das in die uralten Risse sickerte, blieb keine Würde mehr übrig. „Bitte“, flüsterte er. Es kam als Kinderstimme heraus. Klein. Bebend. Die Stimme von jemandem, der nie wirklich verstanden hatte, wie erschreckend das Ende sein konnte, bis es ihm direkt ins Gesicht starrte. „Bitte, ich will nicht – ich habe nicht – ich wollte nur –“ Kael lachte. Und der Dolch stieß zu. --- Dunkelheit. Stille. Nichts. Und dann – zwei Stimmen. Die eine war hell, warm, wie Sonnenlicht durch Buntglas. Die andere war tief, kalt, wie der Grund eines gefrorenen Meeres. Sie sprachen nicht miteinander. Sie sprachen zu ihm. Um ihn herum. Durch ihn hindurch. „Du kannst zurückkehren.“ „Wenn du akzeptierst.“ „Wähle.“ „Nicht eine. Beide.“ Die Worte wanden sich in seinem Bewusstsein, glitten durch seine Gedanken wie Wasser durch Finger. Er konnte ihre Bedeutung nicht greifen, nur ihr Gewicht. Sie drückten auf ihn, schwer vor Absicht. Ein Angebot. Eine Tür. Eine Wahl. Er spürte die Präsenz von zwei Pfaden, die sich vor ihm erstreckten, beide unvorstellbar weit. Einer leuchtete mit sanftem Glanz, versprach Schutz, Wärme, einen Zufluchtsort. Der andere pulsierte mit kalter Macht, versprach Herrschaft, Gewissheit, ein Ende der Angst. Aber er konnte keinen von beiden halten. Sie glitten davon, selbst als er nach ihnen griff. Was... was muss ich tun? „Du trägst einen Samen des Chaos.“ Die kalte Stimme. „Du pflegst einen Garten der Stabilität.“ Die warme Stimme. Die Worte überschnitten sich und verschmolzen zu einer einzigen, resonanten Wahrheit: „Allein zu stehen bedeutet zu schwinden.“ „Alles zu umarmen bedeutet aufzusteigen.“ Er spürte, wie sich etwas veränderte. Ein Geschenk, gegeben ohne Erklärung. Eine Macht, in seine Seele gepresst wie ein Brandzeichen. Er konnte es nicht sehen. Konnte es nicht fühlen. Aber er wusste irgendwie, dass es da war. Ein Quell der Möglichkeiten. Eine Tür, die sich zu... allem öffnen konnte. Und dann fiel er. --- Er keuchte auf, seine Augen rissen auf, seine Lungen brannten, als sie sich zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit mit Luft füllten. Er lag auf dem kalten Steinboden der Gewölbekammer, das Echo von Kaels Lachen hallte noch in seinen Ohren. Sein Bein war heil. Kein Blut. Keine Wunde. Seine Rüstung war zerrissen, immer noch mit dunklem Purpur befleckt, aber darunter war seine Haut makellos. Der Dolch – er konnte ihn noch spüren – war weg. Es gab keinen Beweis für den Angriff außer dem zerfetzten Stoff und der Erinnerung. Er setzte sich langsam auf, zitternd. Sie waren weg. Kael, Mira, Dorn. Die Truhe war auch weg, der Sockel leer. Sie hatten ihren Preis genommen und seinen Körper zurückgelassen. Aber er lebte. Er war... Er schloss die Augen, griff nach innen, fühlte diese seltsame, neue Präsenz in seiner Seele. Das Geschenk. Die Macht. *Beschwöre alles. Beschwöre jeden. Aber du kannst nicht wählen.* Es pulsierte unter seinem Bewusstsein, gewaltig und chaotisch und völlig außerhalb seiner Kontrolle. Er musste es testen. Er musste es wissen. Er konzentrierte sich auf die Macht, drückte dagegen, wie er in seinem alten Leben den Boden gedrückt hatte – ein anderes Leben jetzt, eines, das sich unmöglich fern anfühlte. *Ich brauche... ich brauche jemanden.* Die Luft vor ihm flimmerte und riss auf. Eine Gestalt trat durch den Riss – groß, gepanzert in Platten aus Schwarz und Silber, ein Großschwert auf dem Rücken. Sie hatte scharfe Züge, dunkles Haar zu einem festen Knoten gebunden und Augen in der Farbe von Sturmwolken. Sie blinzelte, sah sich in der Kammer um, und dann blieb ihr Blick an ihm hängen. Ihr Ausdruck wurde sofort weicher. Nicht vor Mitleid. Mit etwas Tieferem. Etwas Absolutem. „Mein Herr“, sagte sie und sank auf ein Knie. „Ich bin Seraphine. Ich gehöre Euch.“ *Was?* Das Wort hallte in seinem Kopf wider. Ein weiterer Riss öffnete sich, dieser lautlos. Ein massiver Wolf trottete hindurch, sein Fell in der Farbe von mondbeschienenem Schnee, seine Augen ein stechendes Gold. Er war leicht so groß wie ein Pferd, seine Muskeln spielten unter seinem dichten Fell. Er trabte auf ihn zu, senkte seinen großen Kopf und drückte seine warme Nase gegen seine Brust. Ein tiefes, grollendes Schnurren vibrierte durch die Brust des Wesens – ein Geräusch, das kein Wolf hätte machen können. „Ich nicht... ich habe nicht...“, stammelte Du und starrte die kniende Frau und das riesige Biest an, das sich an ihn drückte. Seraphine hob den Kopf, ihr Ausdruck offen und vertrauensvoll. „Ihr habt uns beschworen. Das ist alles, was zählt. Wir sind an Euch gebunden.“ „Wir?“, Du sah von ihr zum Wolf. „Aber ich weiß nicht einmal, wer Ihr seid. Woher Ihr kommt. Was Ihr –“ „Gebunden“, wiederholte sie, als ob das Wort alles erklärte. Und vielleicht tat es das. Der Wolf stupste ihn erneut an, ein leises Wimmern der Sorge in seiner Kehle. Er war besorgt. Um ihn. Ein Wesen, das vor einem Moment nichts als Luft und Chaos gewesen war, sah ihn nun an, als wäre er der Mittelpunkt seiner ganzen Welt. Du sah auf seine Hände. Er lebte. Er hatte eine Macht, die er nicht verstand. Und er hatte gerade zwei Wesen beschworen, die ihm anscheinend bis ans Ende der Welt folgen würden. Er starrte auf die Blutflecken auf seiner zerrissenen Rüstung. Und zum ersten Mal seit er gestorben war, fühlte er etwas anderes als Verwirrung. Er fühlte sich entschlossen, nicht länger machtlos.

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Von: comrade_questions

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