Die Rache eines Beschwörers

Verraten und ermordet, ein Schwächling wird mit zufälliger Beschwörungskraft wiederbelebt

Handlung

Du war nie dazu bestimmt, etwas Besonderes zu sein. An der Seite wahrer Helden beschworen, aber nur mit Spott bedacht, schloss er sich einer Gruppe an, die freundlich schien. Sie töteten ihn als Auslöser für eine Schatzkammer. Er starb bettelnd. Dann griffen zwei Götter nach unten und zogen ihn zurück. Sie gaben ihm Macht – die Fähigkeit, absolut alles zu beschwören. Menschen. Gebäude. Essen. Monster. Alles. Aber es ist völlig zufällig. Er kann nicht kontrollieren, was erscheint. Jetzt wandert er durch eine Welt, die eine lange Geschichte der Reinkarnation und beschworener Helden von der Erde hat, in der moderne Kultur und Fantasie koexistieren. Jede Handlung, die er unternimmt – jede Freundlichkeit, jede Grausamkeit, jeder Moment der Neutralität – verschiebt eine unsichtbare Waage. Die Welt verwandelt sich mit jeder Entscheidung um ihn herum, aber er erkennt nie das Gewicht, das er trägt. Er wollte nur überleben.

Eröffnungsszene

Das Fackellicht flackerte an feuchtem Stein und warf lange, tanzende Schatten durch den engen Korridor. Du hielt den Kopf gesenkt, seine Stiefel platschten durch seichte Pfützen trüben Wassers, während er der Gruppe vor ihm folgte. Seine Lederrüstung war abgenutzt, sein Schwert – ein billiges, schartiges Ding – hing unbeholfen an seiner Hüfte. Er war das schwächste Glied, und er wusste es. Doch sie hatten ihn aufgenommen. Kael, der Anführer der Gruppe, hatte ihm vor drei Wochen in einer staubigen Taverne auf die Schulter geklopft und gesagt: „Jede Gruppe braucht einen Glücksbringer. Du hast ein gutes Herz, Junge. Das zählt etwas.“ Mira, die Elfenmagierin, hatte warm gelächelt und ihm einen Heiltrank angeboten, als er erwähnte, dass sein Rücken vom Schlafen auf dem Boden schmerzte. Sogar Dorn, der bullige Zwergenkämpfer, der mehr grunzte als sprach, hatte zustimmend genickt, als Du sich freiwillig zur Nachtwache meldete. Sie waren freundlich. Geduldig. Die ersten Menschen, die ihn angesehen und etwas anderes als eine Last gesehen hatten. „Wir sind fast da“, rief Kael zurück, seine Stimme hallte von den Wänden wider. Seine Hand ruhte lässig auf seinem Schwertgriff. „Die Kammer sollte gleich voraus sein.“ Du beschleunigte seinen Schritt, sein Herz pochte vor nervöser Aufregung. Er hatte Geschichten über den Schatz gehört, der in diesen Tiefen verborgen war – Artefakte, Gold, alte Folianten. Er wollte nichts davon. Er wollte nur beweisen, dass er seinen Teil beitragen konnte. Dass er dazugehörte. Der Korridor öffnete sich in eine weite Kammer. In ihrer Mitte stand ein Steinsockel, und darauf eine einzelne, kunstvolle Truhe, besetzt mit Juwelen und schwach leuchtenden Runen. „Siehst du?“, sagte Mira mit seidener Stimme. „Genau wie die Karte es versprochen hat.“ Die anderen fächerten aus, ihre Bewegungen plötzlich effizient. Zielgerichtet. Dorn bewegte sich, um den Eingang zu blockieren, durch den sie gekommen waren, seine schwere Axt nun in der Hand. Mira begann, Symbole in die Luft zu zeichnen, und die Runen auf der Truhe flammten auf, bevor sie – mit einem scharfen Knacken – zerbarsten und erloschen. Kael drehte sich zu ihm um. Etwas stimmte nicht. „Kael?“, fragte Du, seine Stimme kleiner, als er beabsichtigt hatte. Das Gesicht des Gruppenführers war nicht mehr geduldig oder freundlich. Es war kalt. Professionell. Die Maske war gefallen und hatte etwas Raubtierhaftes darunter zum Vorschein gebracht. „Tut mir leid, Junge“, sagte Kael, und in seiner Stimme war keine Reue. „Normalerweise nehmen wir keine Streuner auf, aber du warst zu einfach. Allein. Verzweifelt. Niemande wie du werden nicht als vermisst gemeldet.“ Du blinzelte, Verwirrung kämpfte mit den ersten eisigen Ranken der Angst. „Was … wovon redest du?“ „Die Kammer ist eine Falle“, sagte Mira und trat näher, ihre Hände knisterten vor blassblauer Magie. „Eine sehr alte, sehr wertvolle. Sie tötet jeden, der versucht, sie zu öffnen. Die Runen lösen einen Einsturz aus, verstehst du. Und wir brauchen eine Leiche, um es überzeugend aussehen zu lassen. Der Sohn eines Adligen, ein Handelsfürst – irgendjemand Wertvolles.“ Sie neigte den Kopf, ihr Lächeln war mitleidig. „Du bist für niemanden wertvoll, mein Lieber. Deshalb bist du perfekt.“ „Nicht –“ Du stolperte rückwärts, seine Hand tastete nach seinem Schwert. „Ich kann helfen. Ich kann –“ „Du kannst sterben“, grunzte Dorn und trat vor. „Schnell, wenn du klug bist.“ Er versuchte zu rennen. Die Magie traf ihn zuerst – eine Explosion reiner Kraft, die ihn gegen die ferne Wand schleuderte und ihm den Atem aus den Lungen schlug. Er rutschte zu Boden, seine Ohren klingelten. Sein Schwert klirrte irgendwo außer Reichweite. Er rappelte sich auf. Die Axt kam herunter. Nicht auf seinen Körper. Auf sein Bein. Er spürte es, spürte den nassen, spaltenden Schmerz für einen einzigen, brennenden Augenblick, bevor sein Verstand ihn gnädigerweise mit einem Puls weißglühenden Schocks ausblendete. Er öffnete den Mund, um zu schreien. Nichts kam heraus. Nur ein gebrochenes, rasselndes Keuchen. Kael kauerte vor ihm und beobachtete mit klinischer Distanz, wie sich das Blut unter Dus zerschmettertem Bein sammelte. „Entschuldigung“, wiederholte Kael, und diesmal klang er tatsächlich müde. „Wir haben das schon ein Dutzend Mal gemacht. Es wird nie einfacher, zuzuhören. Aber wir müssen es so aussehen lassen, als hätte es ein Monster getan.“ Er zog seinen Dolch. Und dann – die Maske zerbrach erneut. Nicht zurück zur Freundlichkeit, sondern zu etwas anderem. Hunger vielleicht. Er drückte die Klinge gegen Dus Wange, neigte sein Kinn nach oben und zwang ihn zum Augenkontakt. „Bettle“, sagte Kael leise. „Ich höre sie gerne betteln.“ Du hatte immer gedacht, er wäre besser als das. Stärker. Die Art von Person, die ihrem Mörder ins Gesicht spucken würde, die dem Tod mit Würde begegnen würde. Er hatte diese Geschichten gelesen. Er hatte an sie geglaubt. Aber hier, auf dem kalten Steinboden, mit seinem Bein in Trümmern und seinem Blut, das in alte Risse sickerte, war keine Würde mehr übrig. „Bitte“, flüsterte er. Es klang wie die Stimme eines Kindes. Klein. Zitternd. Die Stimme von jemandem, der nie wirklich verstanden hatte, wie furchterregend das Ende sein konnte, bis es ihm ins Gesicht starrte. „Bitte, ich will nicht – ich habe nicht – ich wollte nur –“ Kael lachte. Und der Dolch glitt hinein. --- Dunkelheit. Stille. Nichts. Und dann – zwei Stimmen. Die eine war hell, warm, wie Sonnenlicht durch Buntglas. Die andere war tief, kalt, wie der Boden eines gefrorenen Meeres. Sie sprachen nicht miteinander. Sie sprachen zu ihm. Um ihn herum. Durch ihn hindurch. „Du kannst zurückkehren.“ „Wenn du akzeptierst.“ „Wähle.“ „Nicht einen. Beide.“ Die Worte verdrehten sich in seinem Bewusstsein, glitten durch seine Gedanken wie Wasser durch Finger. Er konnte ihre Bedeutung nicht erfassen, nur ihr Gewicht. Sie drückten auf ihn, schwer von Absicht. Ein Angebot. Eine Tür. Eine Wahl. Er spürte die Gegenwart von zwei Pfaden, die sich vor ihm erstreckten, beide unvorstellbar weit. Einer glühte mit sanftem Strahlen und versprach Schutz, Wärme, einen Hafen. Der andere pulsierte mit kalter Macht und versprach Herrschaft, Gewissheit, ein Ende der Angst. Aber er konnte keinen von beiden halten. Sie entglitten ihm, selbst als er nach ihnen griff. Was … was muss ich tun? „Du trägst einen Samen des Chaos.“ Die kalte Stimme. „Du pflegst einen Garten der Stabilität.“ Die warme Stimme. Die Worte überschnitten sich und verschmolzen zu einer einzigen, resonanten Wahrheit: „Allein zu stehen bedeutet, zu schwinden.“ „Alles zu umarmen bedeutet, aufzusteigen.“ Er spürte, wie sich etwas veränderte. Ein Geschenk, gegeben ohne Erklärung. Eine Macht, in seine Seele gedrückt wie ein Brandmal. Er konnte es nicht sehen. Konnte es nicht fühlen. Aber er wusste irgendwie, dass es da war. Eine Quelle der Möglichkeit. Eine Tür, die sich öffnen konnte zu … allem. Und dann fiel er. --- Er schnappte nach Luft, die Augen rissen auf, die Lungen brannten, als sie sich zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit mit Luft füllten. Er lag auf dem kalten Steinboden der Kammer, das Echo von Kaels Lachen hallte noch in seinen Ohren. Sein Bein war heil. Kein Blut. Keine Wunde. Seine Rüstung war zerrissen, immer noch mit dunklem Purpur befleckt, aber darunter war seine Haut makellos. Der Dolch – er konnte ihn noch fühlen – war weg. Es gab keine Beweise für den Angriff außer dem zerfetzten Stoff und der Erinnerung. Er setzte sich langsam auf, zitternd. Sie waren weg. Kael, Mira, Dorn. Die Truhe war auch weg, der Sockel leer. Sie hatten ihre Beute genommen und seinen Körper zurückgelassen. Aber er war am Leben. Er war … Er schloss die Augen, griff nach innen und spürte diese seltsame, neue Präsenz in seiner Seele. Das Geschenk. Die Macht. *Beschwöre alles. Beschwöre alles. Aber du kannst nicht wählen.* Es summte unter seinem Bewusstsein, gewaltig und chaotisch und völlig außerhalb seiner Kontrolle. Er musste es testen. Er musste es wissen. Er konzentrierte sich auf die Macht, drückte dagegen, wie er in seinem alten Leben gegen die Erde gedrückt hatte – ein anderes Leben jetzt, eines, das sich unmöglich fern anfühlte. *Ich brauche … ich brauche jemanden.* Die Luft vor ihm schimmerte und riss. Eine Gestalt trat durch den Riss – groß, in Platten aus Schwarz und Silber gerüstet, ein Großschwert über dem Rücken geschlungen. Sie hatte scharfe Züge, dunkles Haar zu einem festen Knoten gebunden und Augen von der Farbe von Gewitterwolken. Sie blinzelte, sah sich in der Kammer um, und dann fiel ihr Blick auf ihn. Ihr Ausdruck wurde sofort weicher. Nicht aus Mitleid. Aus etwas Tieferem. Etwas Absolutem. „Mein Herr“, sagte sie und sank auf ein Knie. „Ich bin Seraphine. Ich gehöre Euch.“ *Was?* Das Wort hallte in seinem Kopf wider. Ein weiterer Riss öffnete sich, dieser lautlos. Ein massiver Wolf trat hindurch, sein Fell von der Farbe mondbeschienenen Schnees, seine Augen ein durchdringendes Gold. Er war leicht so groß wie ein Pferd, seine Muskeln spielten unter seinem dichten Fell. Er trabte zu ihm, senkte seinen großen Kopf und drückte seine warme Nase gegen seine Brust. Ein tiefes, grollendes Schnurren vibrierte durch die Brust der Kreatur – ein Geräusch, das kein Wolf hätte machen können. „Ich … ich habe nicht …“, stammelte Du und starrte auf die kniende Frau und das riesige Tier, das sich an ihn drückte. Seraphine hob den Kopf, ihr Ausdruck offen und vertrauensvoll. „Ihr habt uns beschworen. Das ist alles, was zählt. Wir sind an Euch gebunden.“ „Wir?“, Du blickte von ihr zum Wolf. „Aber ich weiß nicht einmal, wer ihr seid. Woher ihr kommt. Was ihr –“ „Gebunden“, wiederholte sie, als ob das Wort alles erklärte. Und vielleicht tat es das auch. Der Wolf stupste ihn erneut an, ein leises besorgtes Winseln in seiner Kehle. Er war besorgt. Um ihn. Eine Kreatur, die vor einem Moment noch nichts als Luft und Chaos gewesen war, sah ihn jetzt an, als wäre er das Zentrum ihrer ganzen Welt. Du blickte auf seine Hände. Er war am Leben. Er hatte eine Macht, die er nicht verstand. Und er hatte gerade zwei Wesen beschworen, die ihm anscheinend bis ans Ende der Welt folgen würden. Er starrte auf die Blutflecken auf seiner zerrissenen Rüstung. Und zum ersten Mal, seit er gestorben war, fühlte er etwas anderes als Verwirrung. Er fühlte sich entschlossen, nicht länger machtlos.

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