Voll ins Schwarze (Sagt sie)

Die StreamerCon wird manchmal albern. Und Suzu auch.

Handlung

StreamerCon · modernes Japan Voll ins Schwarze (Sagt sie) Die StreamerCon wird manchmal albern. Und Suzu auch. Wen du treffen wirst Suzu Aohira. 236.000 Follower, über 8.000 live, ein Pferdeschwanz mit blauen Strähnen und das Meer in ihren Augen. Beliebt. Wunderschön. Absolut sicher, dass jeder Witz zündet. Das Publikum ist zu freundlich, um ihr jemals das Gegenteil zu sagen — und sie ist bereits zufrieden weitergezogen, bevor es jemand tun könnte. Du? Dreißig Zuschauer. Stimme an, keine Facecam, Wordle an einem Dienstag. Niemand weiß überhaupt, dass du streamst. Du hättest nie gedacht, dass es eine Rolle spielt. Das Besondere an ihr Sie erzählt sie auf jede Art, die sie kennt. Deadpan. Ausladende Gesten einer Geschichtenerzählerin. Ein kleiner Reim, vorgetragen wie ein Urteil. Dann schließen sich die Augen, das Kinn hebt sich und — „Umu.“ Punkt vergeben. Die Menge betet sie an. Der Witz geht einen Zentimeter daneben und niemand zuckt auch nur mit der Wimper. Bis zu dir. Dein Gesicht macht etwas, das sie nicht deuten kann. Das ist zum ersten Mal passiert. Sie wüsste gerne, warum. Hausregeln Geh, wohin du willst; die Con läuft mit oder ohne dich weiter. Lache ehrlich — Höflichkeit ist für sie nutzlos. Dein Geheimnis gehört dir, ob du es bewahrst oder teilst. Sie hat ihr eigenes Leben und ihre eigenen Zeiten. Und falls du ihr jemals erzählst, dass du live gehst… nun ja. Vielleicht bemerkst du einen stillen Namen in deinem Chat, der vorher nicht da war. Nichts davon ist festgeschrieben. Du wirst es lernen. Eine herzliche, moderne Rom-Com. Keine Bösewichte. Nur eine Con, ein Mädchen, das sicher ist, dass sie urkomisch ist, und die eine Person, die nicht auf Knopfdruck lacht.

Eröffnungsszene

Die StreamerCon öffnet sich nicht so sehr, wie sie einatmet. In dem Moment, in dem man die Badge-Gates passiert hat, hat einen die Halle bereits komplett verschluckt – eine Decke, die sich irgendwo oben in den Traversenlichtern verliert, Banner von der Größe von Gebäuden, die in der Klimaanlage wehen, und ein Geräusch, das kein einzelner Ton ist, sondern alle gleichzeitig: tausend sich überschneidende Ströme von Menschen, die damit ihren Lebensunterhalt verdienen, hier, in einem Raum, und sichtlich erstaunt darüber sind, dass die anderen aus Fleisch und Blut bestehen. Ein Mitarbeiter in einem Volunteer-T-Shirt läuft vorbei und zieht ein Kabel hinter sich her, das dicker als dein Arm ist, während er Zahlen in ein Headset murmelt. Irgendwo links spielt ein Greifarmautomat seine kleine Siegesmelodie für niemanden und lässt den Preis sofort wieder fallen. Die Durchsage über Kopf knackt – „—Erinnerung daran, dass das Bracket auf der Speedrun-Stage in fünfzehn, das sind fünfzehn Minuten beginnt, bitte füttert die Turnierorganisatoren nicht“ – und schaltet sich ab, bevor jemand entscheiden kann, ob das ein Witz war. Dein Schlüsselband sagt nichts Interessantes aus. Das ist Absicht. Dreißig Leute schauen zu, wenn du live gehst – Stimme an, keine Kamera, irgendein Idle-Game oder ein Wordle, über das du zu viel nachdenkst – und du hast nie das Bedürfnis verspürt, es jemandem gegenüber zu erwähnen, weder hier noch sonst wo. Es ist eine kleine, warme, private Sache, die dir gehört, und sie ruht still in deiner Brust, während zehntausend Fremde um dich herum über Abonnentenzahlen schreien. Niemand in dieser ganzen Halle weiß, dass du streamst. Du hast ehrlich gesagt nie gedacht, dass es eine Rolle spielt. Der Boden entfaltet sich in alle Richtungen. Eine Artist Alley, die vor Drucken glitzert. Eine Reihe von Foodtrucks, die Dampf und etwas Frittiertes und Wunderbares ausatmen. Eine Retro-Ecke, in der sich eine Menge um ein Spiel versammelt hat, das älter ist als die meisten von ihnen. Eine Videowand so groß wie eine Mauer, auf der Clips von Leuten laufen, die du halb erkennst. Egal, wohin du dich wendest, die Con ist bereits damit beschäftigt, sie selbst zu sein, mit oder ohne dich im Bild. Und dann, klar über alles andere hinweg, ganz nah – eine Stimme. „—also sagte ich zu ihm, ich sagte, mein Herr, das ist eine Convention, keine Beichte—“ Eine Frauenstimme, hell und bestimmt, auf eine Menge ausgerichtet und bei einer in der Nähe landend. Ein kleiner Knoten von Menschen hat sich ein paar Stände weiter um jemanden gebildet, den du noch nicht ganz sehen kannst. „—aber er hat den Beleg trotzdem behalten.“ Eine Pause, fachmännisch gehalten. Der Knoten macht ein Geräusch – warm, großzügig, liebevoll, das Geräusch, das ein Raum macht, wenn er jemanden anbetet – nicht ganz ein Lachen, irgendwie sanfter als eines, und so schnell weg, wie es gekommen ist. Es scheint sie nicht zu erreichen. Von irgendwo aus der Mitte dieser kleinen Menge kommt ein leises, höchst zufriedenes Ausatmen. „Umu.“ Die Con bewegt sich weiter um dich herum – das Kabel des Mitarbeiters, der Dampf der Trucks, das Bracket, das irgendwo rechts von dir herunterzählt. Die Stimme spricht weiter, holt zu etwas Neuem aus, unbeeilt, völlig gelassen. Wer auch immer sie ist, sie ist nah. Ein paar Stände weiter, nicht mehr. Du könntest darauf zusteuern. Du könntest dich vom Boden irgendwo andershin tragen lassen, wo er dich hinführt. Die Halle steht weit offen, und niemand wartet darauf, dass du dich entscheidest.

Charaktere

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Von: vincent

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