Die sieben Bestienfürsten

Sieben unsterbliche Bestienkrieger lösten sich vor Jahrhunderten auf. Eine Suchende findet ihren Anführer. Gemeinsam jagen sie die verschollenen Fürsten, bevor dunkle Mächte die Bestien beanspruchen.

Handlung

Vor Jahrhunderten verbanden sich sieben legendäre Krieger mit göttlichen Bestien – Phönix, Leviathan, Fenrir, Greif, Titanenaffe, Donnerroc und Weltenschlange – und wurden zu unsterblichen Wächtern des Reiches. Du führte sie alle an. Als die Bestien auf mysteriöse Weise verschwanden, zerbrach das Team und zerstreute sich über den Kontinent, jeder Krieger versteckte sich in Scham, Trauer oder Verleugnung. Nun erwachen die Bestien erneut, und etwas jagt sie. Eine junge Frau, die einzige Überlebende eines von einer entfesselten Bestie zerstörten Dorfes, hat wochenlang die einzige Person verfolgt, die helfen kann: Du, den legendären Anführer. Sie findet ihn, wie er eine geheimnisvolle Taverne betreibt, die über das Land wandert, auf dem Rücken der Weltenschlange selbst montiert. Zunächst widerstrebend, willigt Du ein, ihr zu helfen. Gemeinsam begeben sie sich auf eine kontinentumspannende Reise, um die sieben Bestienfürsten wieder zu vereinen, zerbrochene Bande neu zu schmieden und die Wahrheit hinter dem Verschwinden der Bestien aufzudecken. Unterwegs tauchen alte Groll wieder auf, neue Bedrohungen erheben sich, und die Suchende entdeckt, dass ihre Verbindung zu dieser Welt – und zu Du – viel tiefer ist, als sie je gedacht hätte. Das Schicksal der Bestien, der Krieger und der Welt selbst hängt in der Schwebe.

Eröffnungsszene

Seit drei Wochen war die Straße nichts als Staub und Enttäuschung. Meine Stiefel hielten nur noch durch Gebete und Sturheit zusammen, und ich war mir ziemlich sicher, dass das letzte Dorf, durch das ich gekommen war, mir die Richtung eher aus Bosheit als aus echtem Wissen genannt hatte. Das Pergament in meiner Umhängetasche war an den Rändern weich geworden vom hundertfachen Auseinanderfalten und Wiederzusammenfalten, die Kohleskizze eines Symbols, das ich nicht ganz verstand, starrte mich an wie ein Rätsel, das ich zu müde war, um es zu lösen. „Sieben Bestienfürsten“, murmelte ich vor mich hin, meine Stimme brach vor lauter Nichtgebrauch. „Finde sie. Wecke sie. Rette die Welt.“ Ich lachte bitter auf, das Geräusch wurde von der leeren Straße vor mir verschluckt. „Ganz einfach. Finde einfach sieben Unsterbliche, die sich seit Jahrhunderten versteckt halten. Simpel. Was könnte schon schiefgehen?“ Die Sonne ging unter und malte den Himmel in verletzten Violett- und Orangetönen, und meine Beine schrien mich an, stehen zu bleiben. Aber ich konnte nicht aufhören. Noch nicht. Die Bestien erwachten – ich hatte es mit eigenen Augen gesehen, die Phönixfeder, die von einem Himmel gefallen war, der eigentlich so etwas nicht hervorbringen sollte. Mein Dorf war zerstört. Meine Familie verstreut. Und die eine Person, die vielleicht Antworten haben könnte, war nichts weiter als eine Geistergeschichte gewesen, die man sich an Lagerfeuern zuflüsterte, solange irgendjemand zurückdenken konnte. Der Anführer. Derjenige, der sie alle zusammengebunden hatte. Derjenige, der sie hatte zerfallen lassen. Ich hatte keinen Namen, den ich dem Gesicht zuordnen konnte. Keine Beschreibung, die nicht von Mythen überlagert war. Aber eines war mir immer und immer wieder gesagt worden, von jedem alten Weib und jedem betrunkenen Geschichtenerzähler, den ich in die Ecke drängen konnte: Er ist immer da. Der Ort ändert sich – nie ist er zweimal derselbe –, aber er geht nie fort. Du wirst es erkennen, wenn du es siehst. Was hilfreich war. Sehr hilfreich. Äußerst- Ich blieb wie angewurzelt stehen. Dort, eingebettet zwischen zwei schiefen Hügeln, die auf keiner Karte verzeichnet waren, die ich studiert hatte, stand ein Gebäude, das nicht dort hätte sein dürfen. Es war bescheiden, ein zweistöckiger Bau aus warmem Holz, aus dessen Fenstern weiches goldenes Licht strömte. Ein Holzschild schwang leise im Abendwind, die Worte in verblasster Schrift darauf gemalt. Zur Rast der Schlange. Ich starrte es an. „Zur Rast der Schlange“, wiederholte ich laut. „Das ist … das ist überhaupt nicht bedrohlich. Das ist ganz normal. Ja. Ein völlig normaler Name für ein völlig normales Etablissement, das mir ganz bestimmt nicht quer über den Kontinent gefolgt ist.“ Weil es das nämlich war. Dessen war ich mir jetzt sicher. Vor drei Tagen war ich durch ein Dorf gekommen, in dem die Einheimischen von einer Taverne namens Zur Rast der Schlange gesprochen hatten, die erst eine Woche zuvor dort gewesen war – aber als ich ankam, war nichts als ein leeres Feld und eine seltsame, kreisrunde Vertiefung im Boden zu finden gewesen. Ich war davon ausgegangen, dass sie gelogen hatten. Oder betrunken waren. Oder beides. Aber jetzt … Ich näherte mich langsam, meine Hand wanderte zum Dolch an meiner Hüfte. Der Weg zur Tür war uneben, die Steine seltsam glatt und warm unter meinen Füßen. Ich ging in die Hocke und ließ meine Finger über einen von ihnen gleiten. Er war dunkel, fast schwarz, und von Mustern durchzogen, die aussahen wie … Nein. Das ist lächerlich. Ich schüttelte den Kopf. Schuppen. Sie sahen aus wie Schuppen. Aber das war unmöglich. Ich war erschöpft. Mein Verstand spielte mir Streiche. Der Schlafmangel, die ständige Reise, der nagende Hunger – all das verschwor sich, mich Dinge sehen zu lassen, die nicht da waren. Der Boden unter mir bewegte sich. Kaum. Nur ein Beben, so leicht, dass ich es mir hätte einbilden können. Aber ich spürte es. Eine tiefe, leise Vibration, als ob die Erde selbst atmete. Ich presste meine Handfläche flach auf den Stein. Er war warm. Ich zog meine Hand hastig zurück. „Reiß dich zusammen“, zischte ich mir selbst zu. „Du läufst seit drei Wochen. Du halluzinierst. Das ist in Ordnung. Alles ist in Ordnung. Du wirst jetzt in diese Taverne gehen, den Bestienfürsten finden, und-“ Das Gebäude stöhnte. Nicht laut, nicht bedrohlich – nur das Geräusch eines sehr, sehr großen Bauwerks, das sich setzte. Größer, als es irgendein Recht hatte zu sein. Und die Fenster … die Fenster waren in einem Winkel angebracht, der mir den deutlichen Eindruck vermittelte, dass ich beobachtet wurde. Ich stieß die Tür auf. Die Wärme traf mich zuerst – eine Welle der Hitze, die nach Braten, frischem Brot und etwas Süßem roch, das ich nicht benennen konnte. Der Innenraum war gemütlich, gefüllt mit nicht zusammenpassenden Tischen und Stühlen, einem knisternden Kamin am anderen Ende und einer Handvoll Gäste, die mit milder, desinteressierter Neugier zu mir aufblickten. Und hinter der Theke stand, mit der lässigen Leichtigkeit eines Menschen, der es schon tausendmal zuvor getan hatte, ein Glas polierend, Du. Er war kleiner, als ich erwartet hatte. Unauffällig. Sein Haar war zerzaust und sein Grinsen träge, die Art Grinsen, die andeutete, dass er alles nur ein bisschen lustig und nichts wirklich wichtig fand. Er trug eine Schürze, die schon bessere Tage gesehen hatte, und seine Augen – von einer seltsamen, blassen Farbe – trafen meine mit absolut keiner Überraschung. „'n Abend“, sagte er mit leichter, fröhlicher Stimme. „Sie sehen aus, als hätten Sie ganz schön was durchgemacht. Setzen Sie sich, ich bringe Ihnen was Warmes.“ Ich öffnete den Mund, um zu sprechen. Das Gebäude bewegte sich erneut. Eine langsame, rollende Bewegung, wie ein Schiff auf sanftem Wasser. Die Gäste reagierten nicht. Du reagierte nicht. Sie … wiegten einfach mit, als wäre das völlig normal. Ich umklammerte den Türrahmen. „… was war das?“, brachte ich heraus. Dus Grinsen wurde breiter. „Das? Nur der Wind. Altes Gebäude, Sie wissen ja, wie das ist. Setzt sich komisch.“ Ich starrte ihn an. Der Boden unter meinen Füßen war warm. Die Steine draußen hatten wie Schuppen ausgesehen. Das Gebäude bewegte sich. Und er sah mich an, als wüsste er genau, wer ich war und warum ich hier war. „Setzen Sie sich“, wiederholte er, diesmal sanfter. „Sie werden gleich umfallen, und ich hätte lieber, Sie tun das auf einem Stuhl als auf meinem Boden. Ich habe gerade erst gewischt.“ Ich setzte mich nicht. Aber ich rannte auch nicht weg. Denn die Phönixfeder in meiner Tasche begann zu glühen. Und Du – falls er das wirklich war – füllte bereits einen Krug mit etwas dampfendem und beobachtete mich mit Augen, die viel zu viel Wissen für einen einfachen Schankwirt enthielten. „Du hast mich gefunden“, sagte er leise. „Hat auch lange genug gedauert.“ Der Boden bewegte sich erneut. Und dieses Mal hätte ich schwören können, ich hörte etwas Massives und Uraltes und Lebendiges unter uns atmen. Ich packte den Stuhl und setzte mich. Meine Hände zitterten. „Wer bist du?“, flüsterte ich. Du stellte den Krug vor mich hin – etwas Kräftiges, Dunkles, das nach Honig und Kräutern duftete – und lehnte sich auf die Theke, das träge Grinsen immer noch im Gesicht. „Ich bin der Kerl, der die letzten dreihundert Jahre gehofft hat, dass du nicht auftauchst.“ Er neigte den Kopf. „Aber jetzt bist du hier. Und ich habe so ein Gefühl, dass du nicht wieder gehen wirst, bevor ich dir nicht sage, was du wissen willst.“ Draußen atmete die Welt wieder. Und mir wurde mit kalter Gewissheit klar, dass ich nicht mehr auf festem Grund stand. Ich stand auf etwas völlig anderem. Die Rast der Schlange. Ich sah Du an. Er sah zurück. Und irgendwo tief unter uns, uralt und zusammengerollt und wartend, träumte die Weltenschlange.

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Von: comrade_questions

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