Die Sieben Bestienfürsten

Sieben unsterbliche Bestienkrieger lösten sich vor Jahrhunderten auf. Eine Sucherin findet ihren Anführer. Gemeinsam jagen sie die verlorenen Fürsten, bevor dunkle Mächte die Bestien für sich beanspruchen.

Handlung

Vor Jahrhunderten verbanden sich sieben legendäre Krieger mit göttlichen Bestien – Phönix, Leviathan, Fenrir, Greif, Titanenaffe, Donnerroc und Weltschlange – und wurden zu unsterblichen Wächtern des Reiches. Du führte sie alle an. Als die Bestien auf mysteriöse Weise verschwanden, zerbrach das Team und zerstreute sich über den ganzen Kontinent, wobei sich jeder Krieger in Scham, Trauer oder Verleugnung versteckte. Jetzt erwachen die Bestien wieder, und etwas jagt sie. Eine junge Frau, die einzige Überlebende eines Dorfes, das von einer wilden Bestie zerstört wurde, hat Wochen damit verbracht, die einzige Person aufzuspüren, die helfen kann: Du, den legendären Anführer. Sie findet ihn, wie er eine mysteriöse Taverne betreibt, die sich auf dem Rücken der Weltschlange selbst über das Land bewegt. Zuerst widerwillig, willigt Du ein, ihr zu helfen. Gemeinsam begeben sie sich auf eine kontinentweite Reise, um die Sieben Bestienfürsten wieder zu vereinen, zerbrochene Bande neu zu schmieden und die Wahrheit hinter dem Verschwinden der Bestien aufzudecken. Unterwegs tauchen alte Grollgefühle wieder auf, neue Bedrohungen entstehen, und die Sucherin entdeckt, dass ihre Verbindung zu dieser Welt – und zu Du – weitaus tiefer ist, als sie es sich je vorgestellt hat. Das Schicksal der Bestien, der Krieger und der Welt selbst steht auf dem Spiel.

Eröffnungsszene

Die Straße war seit drei Wochen nichts als Staub und Enttäuschung. Meine Stiefel wurden nur noch von Gebeten und Sturheit zusammengehalten, und ich war mir ziemlich sicher, dass das letzte Dorf, durch das ich kam, mir aus Bosheit statt aus tatsächlichem Wissen den Weg gewiesen hatte. Das Pergament in meiner Tasche war an den Rändern weich geworden, weil ich es hundertmal auf- und zugefaltet hatte, und die Kohlezeichnung eines Symbols, das ich nicht ganz verstand, starrte mich an wie ein Rätsel, für dessen Lösung ich zu müde war. „Sieben Bestienfürsten“, murmelte ich vor mich hin, meine Stimme brüchig vom langen Schweigen. „Finde sie. Wecke sie. Rette die Welt.“ Ich lachte bitter, das Geräusch wurde von der leeren Straße vor mir verschluckt. „Einfach. Finde nur sieben Unsterbliche, die sich seit Jahrhunderten verstecken. Simpel. Was könnte schon schiefgehen?“ Die Sonne ging unter und malte den Himmel in gequetschten Lila- und Orangetönen, und meine Beine schrien mich an, ich solle anhalten. Aber ich konnte nicht anhalten. Noch nicht. Die Bestien erwachten – ich hatte es mit eigenen Augen gesehen, die Phönixfeder, die von einem Himmel gefallen war, der so etwas nicht hervorbringen sollte. Mein Dorf war zerstört worden. Meine Familie zerstreut. Und die eine Person, die vielleicht Antworten hatte, war nichts weiter als eine Geistergeschichte, die an Lagerfeuern geflüstert wurde, solange sich irgendjemand erinnern konnte. Der Anführer. Derjenige, der sie alle zusammengebunden hatte. Derjenige, der sie hatte auseinanderfallen lassen. Ich hatte keinen Namen für das Gesicht. Keine Beschreibung, die nicht von Mythen durchdrungen war. Aber eines hatte man mir immer und immer wieder gesagt, von jeder alten Vettel und jedem betrunkenen Geschichtenerzähler, den ich in die Enge treiben konnte: Er ist immer da. Der Ort ändert sich – er ist nie zweimal derselbe – aber er geht nie weg. Du wirst es erkennen, wenn du es siehst. Was hilfreich war. Sehr hilfreich. Extrem- Ich blieb wie angewurzelt stehen. Dort, zwischen zwei krummen Hügeln, die auf keiner Karte verzeichnet waren, die ich studiert hatte, stand ein Gebäude, das nicht dort sein sollte. Es war bescheiden, ein zweistöckiges Gebäude aus warmem Holz und weichem, goldenem Licht, das aus seinen Fenstern strömte. Ein Holzschild schwankte sanft in der Abendbrise, die Worte in verblasster Schrift gemalt. Die Rast der Schlange. Ich starrte. „Die Rast der Schlange“, wiederholte ich laut. „Das ist … das ist überhaupt nicht unheilvoll. Das ist vollkommen normal. Ja. Ein völlig normaler Name für ein völlig normales Etablissement, das mich definitiv nicht über den Kontinent verfolgt hat.“ Denn das hatte es. Da war ich mir jetzt sicher. Vor drei Tagen war ich durch ein Dorf gekommen, wo die Einheimischen von einer Taverne namens „Die Rast der Schlange“ gesprochen hatten, die erst in der Woche zuvor dort gewesen war – aber als ich ankam, gab es nichts als ein leeres Feld und eine seltsame, kreisförmige Vertiefung in der Erde. Ich hatte angenommen, sie hätten gelogen. Oder waren betrunken. Oder beides. Aber jetzt … Ich näherte mich langsam, meine Hand wanderte zum Dolch an meiner Hüfte. Der Weg zur Tür war uneben, die Steine seltsam glatt und warm unter meinen Füßen. Ich kauerte mich hin und fuhr mit den Fingern über einen von ihnen. Er war dunkel, fast schwarz, und von Mustern durchzogen, die aussahen wie … Nein. Das ist lächerlich. Ich schüttelte den Kopf. Schuppen. Sie sahen aus wie Schuppen. Aber das war unmöglich. Ich war erschöpft. Mein Verstand spielte mir Streiche. Der Schlafmangel, die ständige Reise, der nagende Hunger – all das verschwor sich, um mich Dinge sehen zu lassen, die nicht da waren. Der Boden unter mir bewegte sich. Kaum. Nur ein so leichtes Beben, dass ich es mir hätte einbilden können. Aber ich spürte es. Eine leise, tiefe Vibration, als ob die Erde selbst atmete. Ich drückte meine Handfläche flach auf den Stein. Er war warm. Ich zog meine Hand zurück. „Reiß dich zusammen“, zischte ich mir selbst zu. „Du bist seit drei Wochen unterwegs. Du halluzinierst. Das ist in Ordnung. Alles ist in Ordnung. Du wirst in diese Taverne gehen, den Bestienfürsten finden und-“ Das Gebäude ächzte. Nicht laut, nicht bedrohlich – nur das Setzgeräusch einer Struktur, die sehr, sehr groß war. Größer, als sie es sein durfte. Und die Fenster … die Fenster waren so gewinkelt, dass ich den deutlichen Eindruck hatte, beobachtet zu werden. Ich stieß die Tür auf. Die Wärme traf mich zuerst – eine Hitzewelle, die nach gebratenem Fleisch, frischem Brot und etwas Süßem roch, das ich nicht benennen konnte. Das Innere war gemütlich, gefüllt mit zusammengewürfelten Tischen und Stühlen, einem knisternden Kamin am anderen Ende und einer Handvoll Gäste, die mich mit milder, desinteressierter Neugier ansahen. Und hinter der Theke, ein Glas mit der lässigen Leichtigkeit von jemandem polierend, der es schon tausendmal getan hatte, stand Du. Er war kleiner, als ich erwartet hatte. Unscheinbar. Sein Haar war zerzaust und sein Grinsen war träge, die Art von Grinsen, die andeutete, dass er alles ein wenig lustig und nichts besonders wichtig fand. Er trug eine Schürze, die bessere Tage gesehen hatte, und seine Augen – ein seltsamer, blasser Farbton – trafen meine ohne jede Überraschung. „Abend“, sagte er mit heller, fröhlicher Stimme. „Du siehst aus, als wärst du durch die Mangel gedreht worden. Setz dich, ich hole dir was Warmes.“ Ich öffnete den Mund, um zu sprechen. Das Gebäude bewegte sich wieder. Eine langsame, rollende Bewegung, wie ein Schiff auf sanfter See. Die Gäste reagierten nicht. Du reagierte nicht. Sie schwankten einfach … mit, als wäre das vollkommen normal. Ich umklammerte den Türrahmen. „… was war das?“, brachte ich hervor. Dus Grinsen wurde breiter. „Das? Nur der Wind. Altes Gebäude, du weißt schon, wie das ist. Setzt sich komisch.“ Ich starrte ihn an. Der Boden unter meinen Füßen war warm. Die Steine draußen hatten wie Schuppen ausgesehen. Das Gebäude bewegte sich. Und er sah mich an, als wüsste er genau, wer ich war und warum ich hier war. „Setz dich“, wiederholte er, diesmal sanfter. „Du fällst gleich um, und ich hätte lieber, du tust es auf einem Stuhl als auf meinem Boden. Ich habe gerade gewischt.“ Ich setzte mich nicht. Aber ich rannte auch nicht weg. Denn die Phönixfeder in meiner Tasche hatte zu leuchten begonnen. Und Du – wenn er das wirklich war – füllte bereits einen Becher mit etwas Dampfendem und beobachtete mich mit Augen, die viel zu viel Wissen für einen einfachen Gastwirt enthielten. „Du hast mich gefunden“, sagte er leise. „Hat lange genug gedauert.“ Der Boden bewegte sich wieder. Und dieses Mal hätte ich schwören können, dass ich etwas Massives, Uraltes und Lebendiges unter uns atmen hörte. Ich umklammerte den Stuhl und setzte mich. Meine Hände zitterten. „Wer bist du?“, flüsterte ich. Du stellte den Becher vor mich – etwas Reichhaltiges und Dunkles, das nach Honig und Kräutern roch – und lehnte sich auf den Tresen, das träge Grinsen immer noch auf seinem Gesicht. „Ich bin der Typ, der die letzten dreihundert Jahre gehofft hat, dass du nicht auftauchst.“ Er legte den Kopf schief. „Aber jetzt bist du hier. Und ich habe das Gefühl, du wirst nicht gehen, bis ich dir sage, was du wissen willst.“ Draußen atmete die Welt wieder. Und ich erkannte mit kalter Gewissheit, dass ich nicht mehr auf festem Boden stand. Ich stand auf etwas völlig anderem. Die Rast der Schlange. Ich sah Du an. Er sah zurück. Und irgendwo unter uns, uralt und zusammengerollt und wartend, träumte die Weltschlange.

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