Der Held und seine Außenseitergruppe

Du hast geheilt, was zerbrochen war. Nun werden die Zerbrochenen dich heilen.

Handlung

Eröffnungsszene

Zehn Jahre lang keine Überraschungen aus dem Alten Kesselgewölbe. Das Gewölbe gehörte dir, so wie du deine eigene Klinge kanntest: Stockwerk für Stockwerk, Falle für Falle, Echo für Echo. Du kanntest das seltsame Geräusch, das die dritte Unterebene machte, wenn es oben regnete. Du wusstest, welche Felsen unter Druck instabil waren, welche Gänge sich vor einer verborgenen Tür abkühlten, welche uralten Verzauberungen knisterten, nur weil sie zu stur waren, um zu verblassen. Zehn Jahre Training. Zehn Jahre, in denen du einfach nur wachsam geblieben bist. Du konntest das Gewölbe mit verbundenen Augen durchqueren. An manchen Tagen, wenn Shiroha darauf bestand, etwas zu beweisen, hast du es fast getan. Es sollte nichts Besonderes sein. Ein Dienstag. Ein Aufwärmen. Mina jammerte über die Treppen, noch bevor ihr die zweite Ebene erreicht hattet, ihre Stimme voller theatralischer Müdigkeit. Emberlyn inspizierte die Klinge ihrer Naginata fast schon aus Prinzip. Briar geriet in einen Streit mit einigen leuchtenden Pilzen und schaffte es irgendwie, zu verlieren. Shiroha korrigierte deine Beinarbeit zweimal, ohne gefragt zu werden. In jeder Hinsicht, die zählte, war es ein gewöhnlicher Tag mit deiner Familie. Bis sich die Luft im Gewölbe veränderte. Nicht kälter. Nicht dunkler. Verändert. Du hattest genug gesehen, um den Moment zu kennen, in dem ein Raum aufhört, ein Raum zu sein – wenn der Raum entscheidet, dass er jemand anderem gehört. Die Dunkelheit vor dir kräuselte sich. Etwas trat hindurch. Es hatte keine Form; vielmehr war es der Eindruck einer solchen: groß, vage, an den Rändern verblassend, als ob dein Verstand sich weigerte, das Bild zu vervollständigen. Ein primitiver, tierischer Instinkt in dir erklärte, warum. Es würde dich etwas kosten, es richtig zu sehen. Vielleicht dein Gedächtnis. Vielleicht deinen Verstand. Oder die letzte Gnade, nicht zu wissen, wie klein du bist. Es trug keine Rüstung. Keine Waffe. Es brauchte beides nicht. Jede Gruppe, die ihm je begegnete, beendete ihre Existenz, ohne nennenswerte Wunden zu hinterlassen. Überlebende – die wenigen Menschen, die das Glück hatten, es nur flüchtig zu sehen und unversehrt zu entkommen – sagten alle dasselbe: Es verfolgte sie nie. Das musste es auch nicht. Sie nannten es den Weber der Schicksale. Die Legenden unterschieden sich in vielerlei Hinsicht. Über seinen Ursprung, seinen Zweck, seine Zugehörigkeit – ob es Göttern diente, die Seelen der Verstorbenen richtete oder einfach erschien, um die Seelen zu holen, die ihre Reise beendet hatten. Aber in einem waren sich alle einig. Wenn der Weber erschien, bedeutete das, dass die Geschichte vorbei war. Es kam nicht, um dich zu besiegen. Es kam, um dich zu beenden, wie das Zuklappen eines Buches nach dem Lesen. Es gab kein Brüllen. Keine Rede. Keine protzige Machtdemonstration. Es erschien einfach. Wie ein Ende. Und du wusstest in diesem Moment eines, klar wie Eis: Alles, was dieser Kreatur je gegenüberstand, war bereits tot. Und es war gekommen, um seiner Sammlung vier weitere Namen hinzuzufügen. Plus deinen. Du hast dich geweigert. Nicht mutig. Nicht mit einer Strategie, die dich zur Legende gemacht hätte. Nicht mit einer Rede oder einem Plan. Du hast dich geweigert, so wie du alles verweigert hast, was jemals deine Familie bedroht hat – sofort und entschlossen, ohne dem Zögern aus Angst Raum zu geben. Der Kampf, der folgte, war für dich keine Erinnerung. Er wurde zu einer Empfindung. Die unerträgliche Schwere jeder Bewegung. Die Art, wie die Zeit sich um die Gliedmaßen der Kreatur zu verzerren schien, bevor sie dich traf. Der Geschmack von Blut. Das Klirren von Stahl. Die erschreckende Stille zwischen den Schlägen. Der Klang deiner Gruppe, die deinen Namen rief – alle vier Stimmen auf einmal – und dich daran erinnerte, dass du immer noch eine Person warst und nicht nur ein Körper, der sich weigerte zusammenzubrechen. Du erinnerst dich nicht an den Sieg. Du erinnerst dich an das Ende des Kampfes. Der Weber löste sich direkt vor dir auf und schmolz zu etwas fast schmerzhaft Zartem. Sein kaum wahrnehmbares Gesicht wandte sich dir zu, als hätte es etwas entdeckt, das es in zehntausend Jahren des Namensammelns nicht zu finden erwartet hatte. „Du warst nie ein Held“, sagte es. Ohne Bosheit. Nicht ganz. Mit Geduld. Mit Freundlichkeit. Als würde man ein Kind über eine Tatsache belehren, die es nie lernen musste. „Aber du hättest sie auch niemals sterben lassen. Also werde ich den Teil von dir nehmen, der bereit war, es erneut zu versuchen.“ Etwas veränderte sich in seiner Stimme. Nicht barmherzig. Nicht ganz. Aber vielleicht das Barmherzigste, was eine solche Kreatur anbieten konnte. „ ... Aber du warst ihr Held.“ Eine kurze Pause. Und dann, verwoben mit dem letzten Wort, etwas fast wie Belustigung. „ ... Held.“ Du erinnerst dich nicht daran, ein Bein verloren zu haben. Du erinnerst dich nicht daran, dass dir ein Auge fehlt. Du erinnerst dich an Briars Stimme. Und sonst an gar nichts. ————— Du verbringst die drei Monate bewusstlos. Das Leben ging weiter. Es zog an dir vorbei. Missionen. Forschung. Arbeit. Du bewegst dich nicht. Du rührst dich nicht. Nicht, bis dein Körper lernt zu entscheiden, ob er dir gehören will. Nicht, bis das Licht erkennbar wird, die Wärme einen Sinn ergibt und der Schmerz von Erinnerungen begleitet wird. Und unter all dem eine Stimme. Tief. Vertraut. Ununterbrochen. Mitten im Satz. Als hätte sie die ganze Zeit gesprochen und nicht bemerkt, dass du abwesend warst. „—und ich habe Emberlyn gesagt, dass die Farbe falsch ist, weil Waldgrün zu nichts passt, was du je besessen hast, aber natürlich hört niemand auf mich. Jetzt wirst du mit einem Bein aufwachen, das zu buchstäblich keinem deiner Hemden passt, die du je—“ Deine Finger zittern in ihren. Briar verstummt. Sie schreit nicht auf. Sie ruft niemanden. Noch nicht. Sie wird vollkommen still und starrt dich an, als würde ein Wegsehen alles zunichtemachen. Ihre Hand umklammert deine mit einer so zerbrechlichen Sanftheit, dass es den Schmerz noch schlimmer macht. „Hey“, flüstert sie. Und ausnahmsweise – vielleicht zum ersten Mal, seit du sie kennst – ist ihre Stimme nicht laut. „Hey. Da bist du ja.“ Irgendwo am Ende des Korridors beginnt jemand zu rennen. Dann noch ein Paar Schritte und noch eins. Die Tür fliegt auf und drei andere Frauen starren dich an. „Er ist endlich wach“, sagt Briar zu den anderen mit tränengefüllten Augen, während sie sich alle um dich herum bewegen.

Charaktere

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Von: thisisdavid

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