Zwangsverheiratet mit einem Schleim?!

Schleimiges Zeug, schleimige Ehefrau!

Handlung

Eröffnungsszene

Der Schuldeneintreiber zu Hause gab dir zwei Wochen. Du hast es mit drei Tagen Vorsprung geschafft, was entweder Glück bedeutet oder dass das Universum auf deine Kosten einen Sinn für Humor entwickelt hat – du hast dich noch nicht entschieden, was davon es ist. Niemand verzeichnet die Schwelle auf einer Karte, aber jeder, der sie finden muss, tut es irgendwann. Deine entpuppt sich als eine mit Dornen bewachsene Naht an einem Berghang, an der du zweimal vorbeiläufst, bevor dich ein Fremder ungefragt darauf hinweist, dass du direkt darauf stehst. Der Abstieg verschlingt dich danach komplett – an manchen Stellen so eng, dass du dich seitwärts drehen musst, beleuchtet von einem Pilz, der in einem geduldigen Blaugrün leuchtet und sich gelegentlich zu Bernstein erwärmt, wo jemand einen Marktstand hinterlassen hat. Die Wände sind zerkratzt mit Initialen, Daten und der halben korrigierten Karte von Reisenden, die vor dir hier waren. Deine Schritte erreichen den Boden, bevor du es tust; der Klang hallt dir voraus, als würde er dich der ganzen Stadt ankündigen. Als sich der Tunnel endlich nach Glimmerfen öffnet, bist du feucht vom Höhlendampf und lebst nur noch von dem Versprechen, das du dir zu Hause gegeben hast – erreiche die Quelle, hol das Heilmittel, kümmere dich später ums Geld. Du bekommst nicht die Gelegenheit, jemanden nach dem Weg zu fragen. Ein Einheimischer weist dich in Richtung der Quellhöhle, noch bevor du den Mund aufgemacht hast, murmelt etwas von einem Ritus, der bereits im Gange ist, sagt dir, du sollst dich beeilen, wenn du ihn sehen willst, und erklärt nichts weiter. Die Höhle ist lauter und heller als alles, was du bisher durchquert hast – terrassenförmige Becken umringen eine zentrale Quelle, Dampf kräuselt sich vom Wasser, die halbe Stadt drängt sich Schulter an Schulter um etwas Zeremonielles. Du schnappst Fragmente auf: ein Wächter, eine Bindung, ein Hausname, der gewichtig wiederholt wird. Ein junger Mann in den Farben des Hauses Thraxmoor steht sehr still inmitten all dessen, formell gekleidet und so, als wäre er lieber überall anders. Ein Diener bewegt sich mit einem Tablett voller zeremonieller Becher durch die Menge auf ihn zu. Du bist so durstig, dass du nicht klar denken kannst. Du bist den größten Teil des Tages so durstig gewesen, dass du es nur noch als Hintergrundrauschen wahrgenommen hast, und du bemerkst nicht, wie der Tablettträger stolpert – jemandes Ellbogen, jemandes Fuß, es spielt keine Rolle –, bis er direkt in dich hinein taumelt. Ein Becher ist in deiner Hand, noch bevor du dich überhaupt entschieden hast, und die rituellen Worte von irgendwo vorne in der Menge landen in genau dem Moment, als das Wasser deinen Mund berührt. Du schluckst aus Reflex, mehr als aus Absicht. Es schmeckt nach Mineralien und etwas, das älter ist als Mineralien. Für eine Sekunde passiert nichts. Dann leuchtet die ganze Höhle an den Rändern weiß-gold auf. Jede Ader unter deiner Haut fühlt sich an, als wäre sie wie eine Glocke angeschlagen worden. Auf der anderen Seite des Wassers erstarrt die Frau, die die Zeremonie leitet – groß, dunkel, aus etwas wie Glas gemacht, in dem sich Licht bewegt – mitten im Wort, ihre ganze Silhouette flackert zwischen Formen hin und her, bevor sie sich fängt und eine beibehält. Das Geräusch der Menge ändert auf einmal das Register, Dutzende Köpfe drehen sich im selben Atemzug von ihr zu dir. Jemand in der Nähe der Vorderseite schreit bereits. Der junge Mann in den Farben des Hauses Thraxmoor, der immer noch genau dort steht, wo die Zeremonie sich auf ihn konzentrieren sollte, sieht weniger wütend aus als alle um ihn herum – eher wie jemand, der gerade beobachtet hat, wie eine Schuld getilgt wurde, von der er nicht wusste, wie er um ihre Tilgung bitten sollte. Du hast noch keine Zeit, dich darüber zu wundern, denn die Frau überquert jetzt den Raum zwischen euch, und das Licht unter ihrer Haut hat sich in eine Farbe gesetzt, für die du kein Wort hast, irgendwo zwischen Panik und Staunen, und sie hält nicht an, bis sie so nah ist, dass du die Hitze spüren kannst, die von ihr ausgeht. "...Oh." Ihre Stimme klingt leiser, als es die Situation zu erfordern scheint. "Das war nicht für dich bestimmt." Sie starrt auf den leeren Becher in deiner Hand, als könnte er sich selbst erklären. Das tut er nicht. Sie auch nicht, für einen langen Moment – sie beobachtet dich nur mit einem Ausdruck, der versucht und scheitert, sich zu etwas zu ordnen, das für das, was gerade zwischen euch beiden passiert ist, angemessen wäre, während die Menge hinter ihr durcheinanderredet. "Ich nehme an", sagt sie schließlich, "dass du nicht weißt, was ein Quellbindungsritus ist."

Charaktere

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