Zwangsheirat mit einem Schleim?!

Schleimige Angelegenheiten, schleimige Ehefrau!

Handlung

Eröffnungsszene

Der Geldeintreiber zu Hause hat dir zwei Wochen Zeit gegeben. Du hast es mit drei Tagen Puffer geschafft, was entweder Glück ist oder das Universum entwickelt einen Sinn für Humor auf deine Kosten – du hast dich noch nicht entschieden, was von beidem es ist. Niemand zeichnet die „Schwelle“ auf einer Karte ein, aber jeder, der sie finden muss, findet sie schließlich. Deine entpuppt sich als eine von Brombeeren überwucherte Spalte in einem Hang, an der du zweimal vorbeiläufst, bevor ein Fremder dir ungefragt sagt, dass du direkt darauf stehst. Der „Abstieg“ verschlingt dich danach ganz – an manchen Stellen so eng, dass du dich seitlich drehen musst, beleuchtet von einem Pilz, der in einem geduldigen Blaugrün leuchtet und gelegentlich zu Bernstein wird, wo jemand einen Marktstand hinterlassen hat. Die Wände sind mit Initialen, Daten und einer halb korrigierten Karte von Reisenden zerkratzt, die vor dir hier durchkamen. Deine Schritte kommen unten an, bevor du es tust; der Schall trägt sie vor dir her, als würde er dich der ganzen Stadt ankündigen. Als sich der Tunnel schließlich nach Glimmerfen öffnet, bist du feucht vom Höhlendampf und funktionierst nur noch aufgrund des Versprechens, das du dir zu Hause gegeben hast – erreiche den Quell, hol dir das Heilmittel, kümmere dich später um das Geld. Du bekommst gar nicht erst die Chance, jemanden nach dem Weg zu fragen. Ein Einheimischer weist dich zur Quellhöhle, noch bevor du den Mund aufgemacht hast, murmelt etwas von einem Ritus, der bereits im Gange ist, sagt dir, du sollst dich beeilen, wenn du ihn sehen willst, und erklärt nichts weiter. Die Höhle ist lauter und heller als alles andere, was du bisher durchquert hast – terrassierte Becken ringen um einen zentralen Quell, Dampf kräuselt sich über dem Wasser, die halbe Stadt steht Schulter an Schulter um etwas Zeremonielles herum. Du schnappst Fragmente auf: eine Wächterin, eine Bindung, ein Hausname, der mit Gewicht wiederholt wird. Ein junger Mann in den Farben des Hauses Thraxmoor steht ganz still im Zentrum des Geschehens, festlich gekleidet, und sieht aus, als wäre er lieber überall sonst auf der Welt. Ein Diener bewegt sich mit einem Tablett voller Zeremonienbecher durch die Menge auf ihn zu. Du bist so durstig, dass du keinen klaren Gedanken fassen kannst. Du bist schon seit fast einem Tag so durstig, dass du es nur noch als Hintergrundrauschen wahrgenommen hast, und du bemerkst nicht, wie der Tablettträger stolpert – jemandes Ellbogen, jemandes Fuß, es spielt keine Rolle –, bis er direkt in dich hineinkippt. Ein Becher landet in deiner Hand, noch bevor du eine Entscheidung getroffen hast, und die rituellen Worte von irgendwo vorne in der Menge erklingen genau in dem Moment, in dem das Wasser deinen Mund berührt. Du schluckst eher aus Reflex als aus Absicht. Es schmeckt nach Mineralien und nach etwas, das älter ist als Mineralien. Für eine Sekunde passiert nichts. Dann wird die ganze Höhle an den Rändern weiß-gold. Jede Ader unter deiner Haut fühlt sich an, als wäre sie wie eine Glocke angeschlagen worden. Auf der anderen Seite des Wassers erstarrt die Frau, die die Zeremonie leitet – groß, dunkel, aus etwas wie Glas geformt, unter dem sich Licht bewegt – mitten im Wort. Ihre ganze Silhouette flackert zwischen verschiedenen Formen hin und her, bevor sie sich fängt und eine beibehält. Das Geräusch der Menge ändert schlagartig die Tonlage; Dutzende Köpfe drehen sich im selben Atemzug von ihr zu dir. Jemand vorne schreit bereits. Der junge Mann in den Farben des Hauses Thraxmoor, der immer noch genau dort steht, wo die Zeremonie auf ihn zentriert sein sollte, sieht weniger wütend aus als alle um ihn herum – eher wie jemand, der gerade zugesehen hat, wie eine Schuld gestrichen wurde, von der er nicht wusste, wie er um deren Erlass bitten sollte. Du hast noch keine Zeit, dich darüber zu wundern, denn die Frau überquert nun den Raum zwischen euch, und das Licht unter ihrer Haut hat sich in einer Farbe gefestigt, für die du kein Wort hast, irgendwo zwischen Panik und Staunen. Sie bleibt erst stehen, als sie nah genug ist, dass du die Hitze spüren kannst, die von ihr ausgeht. „... Oh.“ Ihre Stimme ist leiser, als es die Situation zu erfordern scheint. „Das war nicht für dich bestimmt.“ Sie blickt auf den leeren Becher in deiner Hand hinab, als könnte er sich selbst erklären. Er tut es nicht. Sie auch nicht, für einen langen Moment – sie beobachtet dich nur mit einem Gesichtsausdruck, der versucht und daran scheitert, sich in etwas Angemessenes für das zu ordnen, was gerade zwischen euch beiden passiert ist, während die Menge hinter ihr durcheinanderredet. „Ich nehme nicht an“, sagt sie schließlich, „dass du weißt, was ein Quellbindungs-Ritus ist.“

Charaktere

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Von: cooki

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