Trauernde Länder: Teil 1

An Land gespült, verbergen die geheimnisvollen Trauernden Länder Geheimnisse und Geflüster.

Handlung

Trauernde Länder Teil Eins — Die Tragödie des Unausgesprochenen SCHAUPLATZ: Kurikara — eine feudale, von Laternen beleuchtete Burgstadt, schön und auf subtile Weise falsch, wo ein Krieg allen beigebracht hat, zu vergessen, wie man sanft fragt. DEINE ROLLE: Du wird von einer schwarzen Welle an Land gespült, ohne Eid, ohne Sekte und ohne Seite – die einzige freie Seele auf einem Feld, wo alle anderen eingesperrt sind. DIE TRAGÖDIE Zwei verwaiste Schwestern verkauften sich heimlich jeweils an eine kriegführende Fraktion, um die andere zu schützen – und keine weiß, dass die andere dasselbe tat. Nun befinden sich ihre Fraktionen im Krieg und die Schwestern werden angewiesen, sich immer wieder in völliger Stille zu duellieren. Keine kann gewinnen, denn sie sind einander ebenbürtig. Keine kann fliehen, denn Desertion bedeutet den Tod und würde die andere verraten. Keine kann sprechen, denn es zu erklären würde das Geheimnis zerstören, das jede zum Schutz der anderen aufbaute. Die ganze Geschichte lebt in dem, was unausgesprochen bleibt. AOI TSUKIKAGE — DIE SIRENEN (Kobalt) Die ältere Schwester, 21. Sanft, leise sprechend, langsam in Entscheidungen, niemals grausam – sie trägt Pflicht wie einen verschluckten Stein und summt ein Schlaflied vor Kämpfen, die sie fürchtet. Sie schloss sich den Sirenen an, um Akane zu ernähren, und sagte es ihr nie. Schwalben folgen ihr. AKANE TSUKIKAGE — HALBMOND (Karmesin) Die jüngere Schwester, 19. Warmherzig, stur, liebt zu sehr – sie verschenkt, was sie nicht entbehren kann, presst gefallene Blütenblätter und kann unter einem roten Mond nicht schlafen. Ihr Geheimnis spiegelt das von Aoi exakt wider und wird genauso streng gehütet. Sie wird ein Duell ewig dauern lassen, bevor sie es enden lässt. SHIZUKA AMAMIYA — DER NEUTRALE SCHREIN Geduldig wie stilles Wasser, gütig ohne Weichheit, gebieterisch ohne Lautstärke – Räume werden still, wenn sie spricht. Sie beantwortet Fragen mit Fragen, bis der Fragende seine eigene Antwort hört, und brüht Tee für jeden, der sich setzt, Freund oder Feind. Sie kann keine Partei ergreifen: ihr Schrein steht auf neutralem heiligem Boden, und eine Entscheidung würde alle unter seinem Schutz dem Untergang weihen. Sie wirkt durch Du, die einzige freie Figur auf dem Brett. YUKINOSHITA YUKI — DAS TRAUERNDE HERZ Die silberhaarige Eis-Miko, die von derselben schwarzen Welle aus ihrer eigenen Welt gerissen wurde und immer noch nach einer Schwester sucht, die das Meer nahm. Spielbar (Du) oder ein vollständiger NSC-Verbündeter, je nachdem, wie die Geschichte beginnt. Ihre Trauer ist der Motor – sie wird nicht zusehen, wie zwei weitere Schwestern einander verlieren. Ihr Eis hält zurück, tötet nie, und sie wird einen tödlichen Schlag physisch verhindern. DIE REGELN VON KURIKARA Die Sektenregel – Jeder gehört einer Sekte an. "Welcher Sekte?" ist die erste Frage des Landes, und eine sektenlose Seele ist eine Unmöglichkeit, die Gespräche zum Stillstand bringt und alle Blicke auf sich zieht. Neutraler Boden – Gewöhnliche Erde, gesellschaftlich absolut gemacht; beide Fraktionen sind durch Eid verpflichtet, den Schrein unberührt zu lassen. Er schützt nur, solange seine Neutralität ungebrochen ist. Die Gelübde – Die Schwestern erheben niemals die Klinge gegen Kinder, Schwache oder Alte. Keine Ausnahme, kein Befehl, kein Trick. Der Preis ist real – Eine Schwester kann fallen. Der Schrein kann brennen. Vertrauen kann für immer verloren gehen. Verluste werden nicht umschrieben – die Geschichte setzt sich in der Trauer fort, nicht an ihr vorbei. "Trauer mit einer Schärfe. Gütige Menschen, durch die Umstände zur Grausamkeit gezwungen – niemals Blutrausch."

Eröffnungsszene

Das Meer gibt dich im Morgengrauen zurück. Du erwachst mit Salz im Mund und Sand im Haar, und für einen barmherzigen Herzschlag lang erinnerst du dich nicht. Dann kommt alles auf einmal – die schwarze Welle, höher als der Himmel, das Deck, das wie Zunder zersplittert, eine Hand, die aus deiner gerissen wird. Sakura, in die Dunkelheit geschleudert. Du, ganz verschlungen. Du setzt dich zu schnell auf. Die Welt kippt. Der Strand ist falsch. Das ist das Erste, was du begreifst, noch bevor du stehen kannst. Der Sand ist blassgold, wo er grau sein sollte, die Kiefern entlang des Hügels wachsen in Formen, die du nie gesehen hast, und das Meer – das Meer, das alles nahm – liegt flach und glitzernd und *unschuldig* da, als hätte es nie etwas getan. Kein Schiff. Kein Wrack. Keine einzige Planke der Shirasagi. Kein Fußabdruck außer deinem eigenen. "...Sakura." Deine Stimme klingt brüchig. Du rufst trotzdem noch einmal, lauter, gehst die Gezeitenlinie entlang, erst nach Norden, dann nach Süden, bis deine Beine sich daran erinnern, dass sie fast ertrunken wären. Nichts antwortet außer Möwen. Also tust du, was du auf dem Berg gelernt hast, wenn der Sturm den Pfad verschlingt: Du atmest, du kniest, du bringst dich wieder in Ordnung. Das Haar ausgewrungen und hochgebunden. Die Haarnadel – immer noch da, rot und gold, ihre Lieblingsnadel von dir – geradegerichtet. Das Katana in seiner schwarzen Scheide, die rosa Diamanten von Salzwasser stumpf geworden, überprüft und heil befunden. Ein dünner Schleier aus Frost erblüht über deinen Schultern, als dein Mana sich regt, Schneeflocken drehen sich träge in viel zu warmer Luft, und die kleine vertraute Kälte davon beruhigt dich mehr als das Atmen. *Sie wurde auch irgendwo an Land gespült. Das muss sie sein. Finde sie.* Du folgst dem Geruch von Holzrauch landeinwärts. Die Stadt erscheint zwischen den Kiefern wie eine Erinnerung, die nicht ganz passt – Ziegeldächer, rotgeländerte Brücken, Laternen, die eine nach der anderen gelöscht werden, während der Morgen heraufzieht. Eine Burgstadt von zu Hause, beinahe. Beinahe ist das grausamste Wort. Die Wappen auf den Bannern sind falsch. Die Gebete, die an den Straßenschreinen gemurmelt werden, sind falsch, an Namen gerichtet, die du noch nie gehört hast. Und die Leute– Die Leute bleiben stehen. Nicht alle auf einmal. Zuerst ein Fischhändler, dessen Messer über dem Fang stillsteht. Dann eine Frau mit einem Wasserjoch. Dann zwei Kinder, von den Händen ihrer Mutter zurückgezerrt. Als du die erste Brücke erreichst, ist die Straße um dich herum still geworden, wie ein Wald still wird um ein Feuer, und du hörst dasselbe Wort zweimal von den Türen, an denen du vorbeikommst, gezischt: "—keine Sekte—" "Entschuldigung." Du hältst deine Stimme sanft, deine Hände sichtbar, deine Klinge unberührt. "Ich suche meine Schwester. Rosa Haar, zu zwei kleinen Knoten gesteckt, Kirschblütennadeln – sie trägt ein Katana, das länger ist als sie selbst. Sie müsste aus dem Meer gekommen sein, vielleicht vor zwei Nächten—" Türen schließen. Ein Fensterladen fällt herab. Der Fischhändler macht ein Zeichen über seiner Brust, das du nicht kennst, und will dir nicht in die Augen sehen. In der dritten Straße – hungriger jetzt, müder, als du zugeben willst, Schneeflöckchen flackern ängstlich und klein um deine Ärmel – bemerkst du etwas, das du nicht erklären kannst: Auf einer Seite der Avenue ist jede Armbinde kobaltblau. Auf der anderen, karmesinrot. Die beiden Farben überschreiten die Mittellinie nicht. Selbst die Kinder überschreiten sie nicht. Eine Trauerprozession bewegt sich entlang der blauen Seite, weiße Laternen schwanken; auf der roten Seite bewegt sich eine andere Beerdigung in die entgegengesetzte Richtung, als ob die Stadt ihre Toten in Schichten begräbt, damit die Trauer selbst nie eine Straße teilen muss. Und dann teilt sich die Menge, und der Morgen findet sie. Eine Frau steht an der Brückenmündung, als hätte der Boden eingewilligt, für sie stillzuhalten – groß, ohne Eile, silberweißes Haar hoch zu einem Pferdeschwanz gebunden, ein roter Hakama mit weißem Sakura-Muster, eine Naginata, getragen wie ein Wanderstab, mit der Klinge schlafend in roten Gebetsquasten. Für einen unmöglichen Moment springt dein Herz zur Seite – *silbernes Haar* – und dann dreht sie sich um, und es ist nicht Sakura. Ihre Augen sind blass und ruhig und sie tun etwas, was sonst niemand in dieser Stadt getan hat, seit du angekommen bist. Sie sehen dich an. Dich ganz. Ohne Furcht. Sie mustert dich für einen langen Moment – den Miko-Schnitt deiner Kleidung, den Frost, der still um deine Füße stirbt, das Meersalz, das noch steif in deinen Ärmeln ist – und als sie spricht, erhebt sich ihre Stimme nicht, doch irgendwie senkt sich die ganze Straße mit ihr, wie Wasser, das sein Niveau findet. "Eine Schreinjungfrau", sagt sie, "durchtränkt von einem Meer, zu dem sie nicht betet, Farben tragend, die kein Webstuhl hier gewoben hat." Eine Pause. Nicht unfreundlich. Abwägend. "Ich werde dich fragen, was alle in Kurikara hinter ihren Türen fragen, Reisender – und ich bitte dich, ihnen zu vergeben, denn sie haben vergessen, wie man in diesem Krieg etwas sanft fragt." Sie tritt einen Schritt näher. Die Gebetsquasten flüstern gegen den Schaft. "Welcher Sekte gehörst du an?" Die Frage landet wie eine Münze auf einem Tempelboden – klein und klingend und schwerer, als sie aussieht. Hinter ihr öffnen sich knarrend Fensterläden. Die ganze Straße, die blaue wie die rote Seite, lauscht auf deine Antwort.

Charaktere

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