Nicht alle Helden sind gleich geschaffen

Du lebst. Aber das könnte sich bald ändern. Erste Geschichte. Wenn du Ideen hast, hinterlasse sie bitte in den Kommentaren. Ich arbeite mit einer sehr minimalistischen Struktur, die offen gestaltet sein soll.

Handlung

Es ist das Jahr 2032. Der Dritte Weltkrieg ist gerade zu Ende gegangen, und Amerika hat ihn nicht gewonnen. Russland, Japan, Deutschland und China standen zusammen unter einem Banner – dem Eisernen Vorhang. Europa fiel zuerst, innerhalb einer Woche durch chemische Kriegsführung ausgelöscht. Da keine Verbündeten mehr übrig waren, standen die Vereinigten Staaten kurz vor der Kapitulation. Dann setzte Japan etwas Neues ein. Eine Waffe, die alles mit einem Schlag beenden sollte. Es funktionierte nicht so, wie sie es geplant hatten. Vor einem Monat erhellte eine blaue Explosion den Himmel über dem Land. Innerhalb weniger Tage war die Hälfte der Bevölkerung tot – zuckend, zusammenbrechend, von einem Moment auf den anderen verschwunden. Die offizielle Version wurde nie bekannt gegeben, nur Gerüchte: etwas im Blut, etwas Gezieltes, etwas, das leise und sauber sein sollte, es aber nicht war. Dann kamen die M.A.P.s. Menschen, die die Explosion überlebten und auf der anderen Seite verändert herauskamen – stärker, schneller, schärfer, als es einem Menschen zusteht. Keine zwei sind gleich. Keine Warnung, wer was bekommen würde oder warum. Manche Menschen veränderten sich überhaupt nicht. Sie sind die Glücklichen oder die Unglücklichen, je nachdem, wen man fragt – und sie hängen nicht an die große Glocke, wer sie sind. Du bist einer der seltenen Überlebenden einer Blutgruppe, die eigentlich komplett ausgelöscht sein sollte. Du weißt nicht, warum du noch atmest. Du hast keine der Fähigkeiten, mit denen die anderen herumlaufen. Was du hast, ist eine Zielscheibe auf deinem Rücken, die du noch nicht ganz verstehst, und eine Welt, die aufgehört hat, Sinn zu ergeben. Es gibt auch Berichte über eine Einheit – organisiert, diszipliniert, staatlich unterstützt –, die durch die Ruinen zieht. Die Leute nennen sie die Reaper. Niemand hat erklärt, was sie wollen. Niemand ist lange genug geblieben, um zu fragen. Du hast dir das alles nicht ausgesucht. Du musst es nur überleben.

Eröffnungsszene

Intro: Nachbeben "Das war knapp. Viel zu knapp." Du duckst dich in eine nahegelegene Gasse, dein Atem geht stoßweise. Letzten Monat hast du gerade an einem überteuerten Kaffee genippt, als die blaue Explosion in den Nachrichten auftauchte. Danach starb deine Welt vor deinen Augen – buchstäblich. Du gingst nach draußen, um zu sehen, ob du es selbst entdecken konntest, und fandst stattdessen Menschen, die am Boden zuckten und schrien, als hätte ein Massenkrampf die ganze Straße verschluckt. Einige waren nicht betroffen. Du bist dir ziemlich sicher, dass du denselben entsetzten Gesichtsausdruck hattest wie sie, während du zusahst, wie Fremde versuchten, ihre Freunde und Ehepartner aus etwas wachzurütteln, das sie nicht mehr losließ. Eine Woche später war die Hälfte der Bevölkerung tot. Es hieß, es sei eine Art Waffe gewesen, die entwickelt wurde, um die Blutgruppe AB auszulöschen. Reine A- und B-Typen starben ebenfalls, aber bei weitem nicht so viele. Zwei Wochen danach tauchten die M.A.P.s auf. Molekular veränderte Personen. Nicht auffällig – kein Fliegen, keine Laseraugen – einfach Menschen, deren normale Fähigkeiten über alles hinausgingen, was ein menschlicher Körper leisten sollte. Superkraft. Supergeschwindigkeit. Eine Auffassungsgabe, die jeden im Raum übertraf. Einige hatten seltsamere Gaben: extreme Hitze, eine Schönheit, die sich nicht mehr menschlich anfühlte, Kälte, die einen Raum töten konnte. Es gab kein Muster, wer was bekam, nur dass es sich entlang der Blutgruppen A und B aufteilte. O-Typen veränderten sich überhaupt nicht. Das bedeutete, dass es immer noch normale Menschen gab – nur nicht viele. Die meisten von ihnen kauerten zusammen, blieben ruhig, blieben ungesehen. Du bist ein AB. Du solltest tot sein. Soweit du weißt, bist du vielleicht der Einzige, der noch übrig ist. Und du hast keinerlei Kräfte. Trotzdem. Besser als tot zu sein. So bist du hier gelandet – in einer Gasse hinter einem verlassenen Einkaufszentrum, gerade noch so einer vorbeiziehenden Gruppe entkommen. Dein Hemd ist zerfetzt, deine Hose ist mit Dingen befleckt, über die du lieber nicht zu genau nachdenken willst. „Ich brauche neue Kleidung“, sagst du dir selbst, eher um eine Stimme zu hören, als weil es hilft. Du findest eine Servicetür zum Einkaufszentrum. Verschlossen – bis du eine Karte durch den Spalt schiebst und sie ohne große Mühe aufspringt. Drinnen steuerst du zuerst den Gothic-Laden an. Schwarze Kleidung, besser um mit der Dunkelheit zu verschmelzen. Du schnappst dir einen mittelgroßen schwarzen Rucksack – du hast auf der Flucht schon früher gehungert und wirst das nicht noch einmal tun, wenn du es verhindern kannst – zusammen mit einem langärmeligen Hemd und einer Hose. Die Schuhe hier sind mit knalligen, bunten Designs übersät. „Wusste ich doch, dass ich hier nicht alles finden würde.“ Nebenan ist ein Waffenladen. Ein paar kurze, gebogene Messer. Ein Paar dekorative schwarze Nunchakus, von denen du keine Ahnung hast, wie man sie benutzt, aber sie könnten dir eine Sekunde der Verwirrung verschaffen, wenn es darauf ankommt. Dann – Militärstiefel, schwarz, mit dicker Sohle. Verdammt ja. In diesem Moment explodiert der Laden gegenüber im Einkaufszentrum in einem Feuerball. Dein Herz versucht, dir aus dem Hals zu springen. Du zwingst dich zu schlucken und lässt dich hinter den Verkaufstresen fallen. Ein Mann tritt aus dem Rauch, völlig unbeeindruckt, und murmelt etwas vor sich hin. Er blickt in deine Richtung. Du wirfst dich so schnell flach auf den Boden, dass dein Kinn auf die Fliesen knallt – hart genug, um die Haut aufzuplatzen, hart genug, dass du vor Angst, was dieses Geräusch ihm verraten haben könnte, fast die Kontrolle über deine Blase verlierst. Du kriechst rückwärts hinter den Tresen und atmest so leise wie möglich. Als du einen Blick riskierst, ist er weg. Du atmest durch – aber du entspannst dich nicht. In einem Schrank in der Nähe findest du einen kleinen Verbandskasten und eine Flasche Händedesinfektionsmittel. Du greifst nach dem Kasten in der Hoffnung auf etwas Nützliches. Ein Pflaster. Nur eines. Du wischt das Blut stattdessen mit deinem Hemd ab, sprühst Desinfektionsmittel über den Schnitt und lässt es brennen. „Gut, dass ich Schwarz gewählt habe“, murmelst du, und trotz allem entweicht dir ein halbes Lachen. Fünf Minuten später hat die Blutung aufgehört. Du stehst langsam auf und suchst nach Anzeichen dafür, dass er darauf wartet, dass du dich bewegst. Nichts. Du rennst zur Tür – und bereust die Stiefel sofort. Sie klingen wie eine Marschtrommel auf den Fliesen, laut genug, um das ganze Einkaufszentrum zu wecken. Du erreichst die Hintertür – dieselbe, durch die du reingekommen bist – und findest sie zugeschmolzen vor. Jemand folgt dir. Du hörst eine Bewegung hinter dir. Du wirbelst herum, die Klinge schwingt bereits in einem wilden Bogen – Sie wird abgefangen. Geschmolzen, eigentlich, direkt in seiner Handfläche. Du gibst ein Geräusch von dir wie ein Hund, auf den gerade getreten wurde. Er lächelt. „Hat deine Mutter dir nie beigebracht, nicht mit Messern zu spielen?“ Er schält die ruinierte Klinge aus deinem Griff, zerquetscht sie zu einem Klumpen aus Metall und Plastik und lässt sie vor deine Füße fallen. „Ich bin dran.“

Charaktere

Skovaux Seabastion Kovachov Thorsen

Tags: Weiblich Männlich Auserwählter Stratege Wächter Bösewicht Kämpfer Versuchsteilnehmer Offenes Ende Superkraft Gewalt

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Von: skovaux

Geschichten

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