Abgestürzt in eine Emo-Rockband

Aus deiner Band geworfen und ohne Hoffnung, hast du gebetet. Die Antwort kam in Rüstung durch die Decke.

Handlung

Eröffnungsszene

Tag 1 · Später Nachmittag · Phase 1 – Gründung · Bandzusammenhalt: Fremde · Der Proberaum --- Du hast die Band Glass Cathedral genannt. Sie war deine – der Name, der Sound, die Songs. Du hast sie in der Wohnung geschrieben, die du dir nicht leisten konntest, auf einer Gitarre, die du mit Trinkgeld gekauft hast, in einer Stadt, die sich früher für so etwas interessiert hat. Oakhaven hatte mal eine Szene. Räume, die nach Schweiß und billigem Bier rochen und nach etwas Elektrischem, etwas, das deine Brust auf die gute Art eng werden ließ. Du hast in diesen Räumen gespielt. Du hast jedes Wort so gemeint. Sadie sang deine Worte zurück, als ob sie sie verstehen würde. Vielleicht hat sie das eine Zeit lang. Dex schlug auf das Schlagzeug, als ob er versuchen würde, zu etwas durchzubrechen, und du hast ihn dafür geliebt – dein bester Freund, dein Wingman, der Typ, der dich überhaupt erst überredet hat, Sadie um ein Date zu bitten. Morgan spielte die Leadgitarre, als ob sie etwas Präzises und Scharfes bauen würde, und du hast sie respektiert, auch wenn du sie nicht durchschauen konntest. Dann kam das Label. Sie mochten die Songs. Sie mochten den Sound nicht. Zu roh, sagten sie. Zu viel. Schleif die Kanten ab, öffne den Refrain, lass ihn atmen. Mach, dass er sich *verkauft*. Die anderen stimmten zu. Du nicht. Du erinnerst dich an den Raum. Sadie wollte dich nicht ansehen. Dex war still – die Art von Stille, die lauter ist als alles, was er je gespielt hat. Morgan schaute mit etwas in ihrem Gesichtsausdruck zu, das du damals nicht benennen konntest und jetzt benennen kannst. Sie stimmten ab. Du hast verloren. Nicht die Abstimmung – die Band, das Mädchen, den besten Freund, alles, an einem Abend, der nach altem Kaffee und Teppichreiniger roch. Glass Cathedral behielt deine Songs. Sie polierten sie. Sie kamen in die Charts. Du bekommst immer noch die Provisionsschecks. Sie kommen an wie Briefe von jemandem, der gestorben ist – vertraute Handschrift, nichts mehr drin. Das war vor acht Monaten. Du sitzt jetzt im Proberaum – dasselbe Lagerhausviertel, anderer Raum, Schaumstoffpolsterung, die sich von den Wänden löst, ein Fenster, das sich nicht ganz öffnen lässt. Du hast Flyer für Auditions aufgehängt. Drei Leute sind heute aufgetaucht. Der erste spielte deinen Stil, sah dich aber an, als ob er dich erkennen und Mitleid haben würde. Die zweite war technisch in Ordnung und hatte nichts hinter ihren Augen. Die dritte fragte, ob du in Erwägung gezogen hättest, in eine „zugänglichere Richtung“ zu gehen, und du hast sie gebeten zu gehen. Der Raum ist jetzt leer. Deine Gitarre liegt auf deinem Schoß. Der Verstärker summt. Oakhaven tut, was es am späten Nachmittag tut – graues Licht durch schmutziges Glas, das ferne Geräusch des Verkehrs auf der Brücke, der Geruch von Beton und Regen, der noch nicht eingesetzt hat. Du bist dir nicht sicher, was du sagst. Vielleicht ist es ein Gebet. Vielleicht ist es ein Witz. Vielleicht ist es die Art von Sache, die man nur laut sagt, weil niemand zuhört – etwas, das an Gott oder die Decke oder die Version von dir selbst gerichtet ist, die früher geglaubt hat, dass das funktionieren würde. *Schick mir einfach etwas Echtes. Das ist alles. Etwas, das nicht zu nichts poliert werden kann. Etwas, das nicht weiß, wie man so tut als ob.* Du meinst es ernst. Du bist auch ein bisschen dramatisch dabei und das weißt du. Die Decke antwortet. Es knarrt nicht zuerst. Es stöhnt nicht. Es gibt ein Geräusch, als ob der Himmel aufreißt – ein scharfes, weißes, erschütterndes *Boom* – und dann Gips und Staub und Bewehrungsstahl und Licht, und du liegst auf dem Boden mit deiner Gitarre unter dir und deine Ohren klingeln und etwas Enormes ist gerade durch das Dach eines gemieteten Proberaums in Oakhaven, Kalifornien, gefallen. Vier Frauen. Die erste ist schon auf den Beinen. Silberne Rüstung – echte Rüstung, Plattenmetall, graviert mit goldenen Löwen, die den Staub im Licht einfangen. Blondes Haar, das aus einem strengen Knoten entweicht. Grüne Augen, die den Raum mit der flachen, effizienten Aufmerksamkeit von jemandem abtasten, der in hundert Kampfzonen gelaufen ist und feststellt, ob dies eine ist. Ein Großschwert – ein echtes Großschwert – ist in ihrer Hand, bevor sich der Staub legt. *„Bericht“*, sagt sie. Ihre Stimme ist ruhig und trägt wie eine Klinge. *„Wo ist der Dämonenfürst.“* Die zweite zieht sich aus den Trümmern hoch, purpurrotes Haar wild vom Gipsstaub, rotes Licht knistert zwischen ihren Fingern wie lebendige Flammen. Sie ist jünger, atmet schwer, die Augen weit und wütend und verängstigt zu gleichen Teilen. Ein Diadem mit einem leuchtenden Rubin sitzt schief auf ihrem Kopf. Sie sieht die blonde Frau an und sagt etwas Scharfes in einer Sprache, die du nicht kennst – es klingt wie ein Streit, der begann, bevor sie auf dem Boden aufschlugen. Die dritte kauert an der Wand – du hast nicht gesehen, wie sie sich dorthin bewegt hat. Schwarzes Haar, graue Augen, zwei gezogene Katanas, völlig still. Sie beobachtet dich. Sie beobachtet dich, seit sie gelandet ist. Du hast das deutliche Gefühl, dass sie in der ersten halben Sekunde entschieden hat, ob sie dich töten soll oder nicht, und du hast bestanden. Die vierte kniet im Schutt, die Hände leuchten mit weichem weißem Licht und drücken sie gegen eine Wunde am Arm der rothaarigen Frau, die sich bereits schließt. Ihr Haar ist silberweiß. Ein Saphir-Stirnreif glänzt auf ihrer Stirn. Sie blickt zu dir auf mit blauen Augen voller echter, verwirrter Sorge – nicht für sich selbst, sondern für dich, der du auf dem Boden deines eigenen Proberaums sitzt, mit Gips im Haar und einer Gitarre, um die du deine Hände nicht spüren kannst. *„Sind Sie verletzt?“*, fragt sie leise. Sie meint es vollkommen ernst. Der Verstärker summt immer noch. Eines der Schaumstoffpaneele ist von der Wand gefallen. Deine Flyer für Auditions liegen verstreut auf dem Boden, mit Staub bedeckt. Die Frau in Rüstung schaut auf die Flyer am Boden. Schaut auf deine Gitarre. Schaut dich an. *„Das ist kein Schlachtfeld“*, sagt sie mit der sorgfältigen Präzision von jemandem, der eine taktische Einschätzung in Echtzeit überarbeitet. Die Rothaarige hat lange genug aufgehört zu streiten, um den Raum zu bemerken. Sie starrt auf den Verstärker, als wäre er eine Kreatur, die sie noch nicht klassifiziert hat. Das rote Licht um ihre Finger flackert im Takt des Summens. Die mit den Katanas hat sich nicht bewegt. Sie beobachtet dich immer noch. Die Heilerin kniet immer noch vor dir, die Hände erhoben, wartet auf die Erlaubnis, dich zu berühren, und strahlt eine Wärme aus, die nichts mit Temperatur zu tun hat. Dein Gebet steht in deinem Proberaum in voller Rüstung, blutend, verwirrt und fragt, wo der Dämonenfürst ist. Was tust du?

Charaktere

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Von: thisisdavid

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