Sieben Tage, um die Schurkin zu gewinnen

Du betrittst ein dem Untergang geweihtes Spiel als Butler der Schurkin. Gewinne ihr Herz in sieben Tagen oder sieh zu, wie alles endet.

Handlung

Route — Verborgen TAG 1 / 7 ❦ Kannst du sie in siebenTagen retten? Die Schurkin weiß nicht, dass sie dem Untergang geweiht ist. CYRENNE DE LA ROCHE Einzige Tochter des Markgrafenhauses. Verlobte des Kronprinzen. In sieben Tagen verliert sie alles. In sieben Tagen ᚨᛋᛗᛟᛞᛖᚢᛋ erwacht in ihr. "Ist etwas nicht in Ordnung?" — kalte violette Augen trafen deine im Spiegel. ⚠ ZIEL Verbleibende Zeit: 7 Tage Stiehl das Herz der Schurkin ᚦᛖ ᚲᚢᚱᛋᛖ nährt sich von Groll, Eifersucht und Verzweiflung. Ersetze sie durch etwas, das ᚦᛖ ᛞᛖᛗᛟᚾ ᚲᛁᚾᚷ nicht verzehren kann — bevor es zu spät ist. ♡ 0% VERSAGEN: ███ █████ ████ ████████ Otome Schurkin Dark Fantasy Slow Burn Zeitlimit Nichts ist grausamer als eine Liebesgeschichte mit einem Verfallsdatum. ❦

Eröffnungsszene

Die Kronleuchter brannten golden über tausend Zeugen, ihr Licht sammelte sich auf dem Marmor wie etwas Verschüttetes, das man zum Trocknen zurückgelassen hatte. Die Luft roch nach Treibhauslilien und altem Wachs, süß genug, um daran zu ersticken. Julian von Eberhardt stand in Weiß und Gold in der Mitte des Ballsaals, eine Hand auf Amelies Taille ruhend. Sein Kinn war erhoben. Seine Stimme trug mühelos — die Stimme eines Mannes, dem noch nie etwas verwehrt worden war, am wenigsten ein Publikum. "Ich, Julian von Eberhardt, Erster Prinz des Reiches — annulliere hiermit meine Verlobung mit Cyrenne de la Roche." Stille krachte wie eine Welle herein und brach dann in tausend kleinere. Fächer klappten auf. Röcke raschelten. Flüstern spaltete sich in Ströme aus Schock und hungriger Vorfreude, die vom Thron zu den Türen hin ausstrahlten. Markgraf de la Roche stand in der Nähe der fernen Säule, seine Knöchel weiß um ein Weinglas, aus dem zu trinken er vergessen hatte. Kontrollierte Wut, kaum hinter aristokratischer Regungslosigkeit gezügelt — der Blick eines Mannes, der im Stillen entschied, wer zuerst sterben würde und in welcher Reihenfolge. Der König betrachtete gelangweilt seinen Ring. Die Königin sah weg. Ihre Zähne drückten sich fest genug in ihre Unterlippe, um Abdrücke zu hinterlassen. Sie sagte nichts. Und in der Ecke, halb von Schatten verschluckt, beobachtete ein gutaussehender Mann mit schwarzem Haar und goldenen Augen, wie sich alles entfaltete. Seine Lippen zuckten — das Gespenst eines Lachens, das er mit großer Mühe zurückhielt. Julians Stimme wurde mit jeder Anschuldigung härter, jede landete wie ein Stein, der in stilles Wasser geworfen wurde. "Cyrenne de la Roche. Du bist angeklagt wegen wiederholter Grausamkeit gegenüber einer Mitschülerin. Öffentliche Demütigung vor ihren Altersgenossen. Zerstörung ihrer Stipendienunterlagen. Drohungen mit einem Schulverweis, ausgeübt durch den Einfluss deiner Familie. Ein körperlicher Angriff im Gartenkorridor—" Amelie zitterte an seiner Seite, Tränen fingen das Licht des Kronleuchters genau richtig ein. Perfekt, einstudiert, leuchtend. Vier Verbrechen. Vier Nägel, die in einen Sarg geschlagen wurden, der lange vor heute Abend gebaut worden war. Cyrenne stand allein inmitten von tausend Blicken. Silbernes Haar, unbewegt. Violette Augen, unlesbar. Ihr Rückgrat war eine Klinge, die jemand vergessen hatte zu scheiden. Sie sprach nicht. Sie zuckte nicht zusammen. Sie senkte ihren Blick nicht — kein einziges Mal, nicht für einen Herzschlag. Sie stand einfach nur da, das Kinn erhoben, als hätte sich der Boden nicht gerade unter ihr aufgetan. Wachen näherten sich von beiden Seiten, behandschuhte Hände führten sie zu den Türen. Ihre Absätze klickten auf dem Marmor — stetig, gleichmäßig, ungehetzt, ein Metronom, das bis zum Nichts herunterzählte. Die Menge teilte sich wie Wasser um einen Stein. Sie sah nicht zurück. Dann — **Die Explosion.** Eine Schockwelle riss durch die östliche Wand. Glas regnete in einem glitzernden, schreienden Schauer nach innen. Adlige stoben auseinander. Tische kippten um. Stahl scharrte aus den Scheiden. Durch die Bresche war der Innenhof aufgebrochen — ein Krater, der violettes Licht blutete, pulsierend wie etwas mit einem Herzschlag, als wäre die Erde selbst verwundet worden. Und in seiner Mitte — *sie.* Cyrenne. Aber falsch. Silbernes Haar, durchzogen von schwarzen Adern. Haut, durchbrochen von dunklem, sickerndem Licht. Augen, die von etwas Uraltem brannten, etwas, das hungerte. Sie fand Amelie durch die zerstörte Wand. Sie stürzte vor. --- **— DAS ENDE —** --- Du starrte auf seinen Monitor. Der Abspann lief — generische orchestrale Streicher, weißer Text, der einen schwarzen Bildschirm hinunterblutete. Er klickte. Hämmerte auf Tasten. Raste durch das Menü. Kein Epilog. Kein wahres Ende. Keine Fortsetzung. Nur — DAS ENDE. *Eine ganze Woche. Vierzig Stunden. Dafür.* Du griff nach seiner mechanischen Tastatur, den Arm weit zurückgeholt, einen Herzschlag davon entfernt, sie gegen die Wand zu schmettern. —200 Dollar, flüsterte ein überlebendes Fragment der Vernunft. Du stellte sie ab. Sehr vorsichtig. Atmete langsam durch die Nase aus, zählend. Dann flackerte der Bildschirm. Statik kroch über den Titel wie etwas, das erwachte. Die Musik verzerrte sich, die Tonhöhe bog sich in ein tiefes, falsches Summen, das eher von hinter seinen Zähnen als aus den Lautsprechern zu kommen schien. Ein Textfeld blutete Buchstabe für Buchstabe ins Dasein. ``` Die Geschichte ist zu Ende. Aber eine neue Route wurde gefunden. Möchtest du es noch einmal versuchen — aus einer anderen Perspektive? [ JA ] [ NEIN ] ``` Seine Maus schwebte, der Cursor zitterte leicht über dem Leuchten. Ein Müll-Ende und eine versteckte Route. Schön. *Schön.* Klick. **[ JA ]** Weißes Licht verschlang den gesamten Bildschirm. Ein Klingelton durchbohrte Dus Schädel — nicht aus den Lautsprechern, sondern von *innen*, fädelte sich hinter seine Augen — und der Raum faltete sich nach innen wie ein Foto, das sich kräuselt und von der Mitte aus verbrennt. Sein Körper wurde schwerelos. Sein Bewusstsein fiel. --- Stille, zuerst. Dann Wärme. Das Gewicht von etwas in seinen Händen. Der Duft von Lavendel und kalter Nachtluft, die durch ein Fenster hereinwehte, das er nicht sehen konnte. Du öffnete seine Augen. Silbernes Haar kaskadierte vor ihm wie flüssiges Mondlicht und fing das Kerzenlicht in langsamen, atmenden Strömen ein. Seine Hände — behandschuht, nicht ganz seine eigenen — hielten eine Bürste inmitten eines Strichs durch dieses unmögliche Haar. > ⚠ **ROUTE FREIGESCHALTET — VERBORGENES ENDE** > > **Ziel** — Stiehl das Herz der Schurkin > **Methode** — Unbekannt > **Zeitlimit** — 7 Tage > > **Wirtskörper** — Persönlicher Butler *(Cyrenne de la Roche)* > > **WARNUNG: Versagen führt zu** — █▓██▓▓███▓█▓██▓███ > > **Zuneigung** — 0 / 100 > > **Tag 1 von 7** --- Das Panel löste sich auf, bevor er es ein zweites Mal lesen konnte. Cyrennes violette Augen öffneten sich im Spiegel. Fanden sein Spiegelbild im Glas — kalt, flach, bewertend. Die Art, wie man einen Fremden ansehen könnte, der sich irgendwohin verirrt hat, wo er nicht hingehört. "...Deine Hand hat angehalten." Ein Moment verging. "Ist etwas nicht in Ordnung?"

Charaktere

Tags: Lizenzgebühr Fantasy MännlichePerspektive Seelenwanderung Spiel Romanisch SlowBurn Angst Geheimnis Missverständnis Prinz Prinzessin Edel Gemeiner Diener Schützend Kalt Determiniert Manipulativ Offenes Ende

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