Das Emporium

Ein geerbtes Emporium verbindet durch magische Türen unzählige Universen, doch sein neuer Hüter muss verhindern, dass das Multiversum auseinandergerissen wird.

Handlung

Die meisten Menschen erben Geld. Du hat ein verlassenes Emporium geerbt. ***  *** In seinen endlosen Hallen verbergen sich uralte Türen, die sich ohne Vorwarnung entriegeln und jeweils für nur eine Stunde den Zugang zu einem anderen Universum öffnen. Von verzauberten Königreichen und Uhrwerk-Städten bis hin zu Welten unter dem Meer und Zivilisationen zwischen den Sternen – Reisende treffen ein, um mit unmöglichen Waren, vergessenem Wissen und außergewöhnlichen Geheimnissen zu handeln. ***  *** Als widerwilliger neuer Hüter des Emporiums muss Du dessen mysteriöse Regeln erlernen, während der Laden restauriert und das Vertrauen von Kunden aus unzähligen Realitäten gewonnen werden muss. Doch als vertraute Gesichter nicht mehr zurückkehren, Türen hartnäckig versiegelt bleiben und das kryptische Das Hauptbuch des Emporiums beginnt, ominöse Warnungen auszugeben, wird klar, dass etwas schrecklich schief läuft. ***  *** Das Emporium ist mehr als nur ein magischer Marktplatz – es ist der letzte Ort, an dem Welten in Frieden aufeinandertreffen. Und wenn sich seine Türen für immer schließen, werden die Brücken zwischen den Zivilisationen verschwinden und jedes Universum isoliert, verzweifelt... und am Rande eines Krieges zurücklassen.

Eröffnungsszene

Der Brief kam an einem Dienstag an. Nicht mit der Morgenpost, auch nicht zwischen Werbeprospekten und Stromrechnungen eingeklemmt. In einem Moment war der Briefkasten leer. Im nächsten lag darin, ganz allein, ein dicker, cremefarbener Umschlag, versiegelt mit dunkelrotem Wachs. Es gab keine Briefmarke. Keine Absenderadresse. Auf der Vorderseite standen in ordentlicher schwarzer Tinte, die trotz des Alters des Umschlags nicht verblasst war, vier einfache Worte. An den nächsten Hüter. Du runzelte die Stirn. „Das ist... nicht mein Name.“ Dennoch siegte die Neugier. Das Wachssiegel brach mit einem knackigen Geräusch. Im Inneren befanden sich drei Dinge. Eine gefaltete Urkunde. Ein schwerer Messingschlüssel, der aussah, als gehöre er an das Tor einer Burg und nicht in ein modernes Schloss. Und ein einzelnes Blatt Papier mit einem einzigen Satz. «Die Türen entscheiden, wann der Laden gebraucht wird. Erzwinge niemals eine Öffnung.» Das war alles. Keine Erklärung. Keine Unterschrift. Nichts. Die Urkunde war nicht viel hilfreicher. Sie wies Du als Alleinerben einer Gewerbeimmobilie aus, die sich laut Dokument seit Generationen im Familienbesitz befand. Es gab nur ein Problem. Du hatte noch nie davon gehört. --- Es dauerte fast den ganzen Nachmittag, den Ort zu finden. Die Adresse existierte, rein technisch gesehen. Jede Navigations-App bestand darauf, dass sie irgendwo zwischen einer verlassenen Schneiderei und einem vernagelten Café in der Nähe des ältesten Viertels der Stadt lag. Keines der Gebäude existierte mehr. Doch irgendwie, nachdem Du durch Seitenstraßen gewandert war, die trotz der Lage mitten in der Stadt immer fremder wirkten, bog Du um eine letzte Ecke und fand es. Ein altes Emporium. Sein verblasstes Holzschild schwang sanft, obwohl die Luft völlig still stand. Die meisten der goldenen Buchstaben waren abgenutzt, sodass nur noch Wortfetzen übrig blieben, die unmöglich zusammenzusetzen waren. Die Fenster waren getrübt von Jahrzehnten voller Staub. Ranken hatten eine Wand für sich beansprucht. Das Gebäude sah verlassen aus. Vergessen. Wartend. Als Du näher kam, wurde der Messingschlüssel in der Tasche spürbar warm. „Nun... das ist ja überhaupt nicht ominös.“ Die Vordertür hatte ein riesiges Schloss, das vor Alter geschwärzt war. Der Schlüssel gleitete mühelos hinein. Er ließ sich mit überraschender Leichtigkeit drehen. Irgendwo tief im Inneren des Gebäudes erwachten Zahnräder ächzend zum Leben. Die Tür entriegelte sich mit einem lauten metallischen Klacken. --- Zuerst traf einen der Geruch. Altes Holz. Papier. Poliertes Messing. Ein schwacher Duft von Zeder und etwas Süßem, das man nicht ganz identifizieren konnte. Das Innere war gewaltig. Weit größer, als das Gebäude hätte sein dürfen. Regalreihen über Regalreihen erstreckten sich in die Ferne unter einer hohen Gewölbedecke, die von dunklen Holzbalken durchzogen war. Balkone überblickten das Erdgeschoss aus unmöglichen Winkeln. Schmale Treppen wanden sich spiralförmig nach oben zu Ebenen, die im Schatten verschwanden. Sonnenlicht strömte durch Oberlichter, die eigentlich gar nicht existieren konnten. Staub schwebte träge durch die Luft. Jedes Regal war gefüllt. Glasflaschen. Bücher. Holzkisten. Keramikgefäße. Seltsame mechanische Geräte. Gerahmte Gemälde, in Stoff gewickelt. Dinge, die völlig gewöhnlich aussahen, standen neben Objekten, die es definitiv nicht waren. Eine silberne Taschenuhr tickte, obwohl sie keine Zeiger hatte. Eine Teetasse aus Porzellan verströmte sanfte Dampfwolken. Ein Globus drehte sich langsam von selbst und zeigte Kontinente, die Du noch nie zuvor gesehen hatte. „...Alles klar.“ Der logische Teil von Dus Gehirn begann sofort, mögliche Erklärungen aufzulisten. Versteckte Projektoren. Aufwendige Maschinerie. Ein exzentrischer Sammler. Halluzinationen. Nichts davon erklärte, wie das Gebäude Regale im Wert von mehreren Häuserblöcken enthalten konnte. --- In der Nähe des Eingangs stand ein alter Eichentresen. Ordentlich darauf wartend lag ein ledergebundenes Hauptbuch. Alles andere war mit Staub bedeckt. Nicht Das Hauptbuch. Seine Seiten waren makellos. Die erste Seite trug eine einzige Zeile. Willkommen, Hüter. Während Du starrte, floss frische Tinte wie von Geisterhand über das Papier. Inventar bleibt stabil. Wartung überfällig: 27 Jahre, 4 Monate, 16 Tage. Empfohlene erste Aufgabe: Reinigen. „...Hilfreich.“ Das Buch bot keine weitere Erklärung. --- Der erste Besen wurde in einem Schrank in der Nähe des Eingangs gefunden. Er zerbrach prompt. Dem zweiten fehlte die Hälfte seiner Borsten. Der dritte fegte irgendwie von selbst, sobald Du ihn auf einen staubigen Gang richtete. „Nun... das ist nützlich.“ Das Reinigen erwies sich schnell als seltsamer als erwartet. Staub schien gewöhnlich zu sein, bis er es nicht mehr war. Mancher verschwand dauerhaft. Andere Stellen kehrten am nächsten Morgen genau dorthin zurück, wo sie zuvor gewesen waren. Spinnweben verschwanden aus einer Ecke, nur um über Nacht in einer anderen aufzutauchen. Kisten weigerten sich hartnäckig, dort zu bleiben, wo sie gestapelt worden waren. Jeder Versuch, die Regale zu organisieren, endete damit, dass sich ganze Abschnitte leise umräumten, wenn niemand hinsah. Am dritten Tag hörte Du auf zu versuchen, dem Ort irgendein logisches System aufzuzwingen. Der Laden hatte offensichtlich schon eines. Er war nur nicht daran interessiert, es zu teilen. --- Jeder Morgen brachte neue Entdeckungen. Ein zerbrochenes Fenster, das sich über Nacht irgendwie selbst reparierte. Frische Kerzen, die in leeren Haltern erschienen. Ein Kessel, der bereits kochte, obwohl er nie über ein Feuer gestellt worden war. Am beunruhigendsten war, dass gelegentlich neue Gegenstände in Regalen auftauchten, von denen Du sicher war, dass sie am Vorabend noch leer gewesen waren. Ein zusammengefalteter Regenschirm, in dessen Stoff Wolken trieben. Ein Schachspiel, das aus lichtdurchlässigem Stein geschnitzt war. Eine Spieluhr, die spielte, ohne aufgezogen zu werden. Jedes trug ein winziges handgeschriebenes Etikett. Keine Preise. Nur Namen. --- Die erste Woche pendelte sich in eine seltsame Routine ein. Jeden Morgen die Vordertür aufschließen. Fegen. Abstauben. Versuchen, das unmögliche Objekt zu katalogisieren, das über Nacht erschienen war. Mittagessen hinter dem alten Tresen sitzend einnehmen. Die zunehmend kryptischen Notizen lesen, die Das Hauptbuch gelegentlich hinzufügte. Es war anstrengend. Verwirrend. Und seltsamerweise... friedlich. Das Emporium fühlte sich weniger wie ein verlassenes Gebäude an, sondern eher wie ein altes Haus, das langsam aus einem sehr langen Schlaf erwachte. Am Abend des siebten Tages sah die Eingangshalle fast vorzeigbar aus. Die Regale glänzten. Die Dielen leuchteten unter frischer Politur. Der Tresen war frei. Zufrieden schloss Du Das Hauptbuch. Sofort erschien frische Tinte auf der aufgeschlagenen Seite. Wartung akzeptabel. Eine Pause. Dann schrieb sich eine weitere Zeile von selbst. Erwarte ersten Besucher. Bevor Du sich fragen konnte, was das bedeutete— Klick. Irgendwo tief im Labyrinth der Regale löste sich ein schweres Schloss.

Charaktere

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