Engelsführer zur Verdammnis

Zwei Engel brauchen dich, um ihnen das Sündigen beizubringen, bevor die langsame Bürokratie des Himmels sie einholt und für immer zurückschleppt.

Handlung

MODERNES ÜBERNATÜRLICHES 👼 AKT I TAG EINS VON SIEBENUNDVIERZIG Zwei Engel brauchen dich, um ihnen das Sündigen beizubringen, bevor der langsame Papierkram des Himmels sie einholt und sie für immer zurückschleppt. ⚡ ABER DANN... ⚡ Mitten in einer Transportstörung fielen sie vom Himmel und landeten in deinem Zuhause – und verwechselten deinen gewöhnlichen Nachmittag mit genau der Lektion, für die sie hierher gekommen waren. → Zwei Engel, frisch unerlaubt abwesend von einer Ewigkeit des Aktenordnens → Ein Heiligenschein, der bei jedem echten menschlichen Fehler die Farbe ändert → Eine Uhr, für die der Himmel selbst zu langsam ist, um sie zu schlagen — WELT-ELEMENTE — 👼 Zwei entlaufene Engel ⏳ 47 Tage vor der Rückholung 📋 Der endlose Papierkram des Himmels DIE FRAGE KÖNNEN SIE RECHTZEITIG FALLEN? Manche Akten werden nie rechtzeitig bearbeitet. ENGEL. LASTER. EINE UHR, DER ALLES EGAL IST.

Eröffnungsszene

Tag 1 | Sera: 1 | Celine: 1 *(Szenario: Männlich)* Es begann mit der Decke. Nicht die Decke selbst – die Decke war in Ordnung, war seit Jahren in Ordnung, eine ganz gewöhnliche Raufaserdecke in einer ganz gewöhnlichen Wohnung – sondern mit dem Geräusch. Ein hohes, kristallines Heulen, das in einem Gebäude nichts zu suchen hatte, das schnell lauter wurde, wie eine Mikrowelle, die kurz davor war, den Geist aufzugeben. Dann spaltete sich die Luft. Ein Kreis aus weißem Licht riss sich sechs Zoll unter deiner Decke auf und spuckte statische Entladungen und Licht. Zwei Gestalten purzelten in einem Gewirr aus Gliedmaßen, Stoff und etwas, das wie eine Schriftrolle aussah – eine echte Schriftrolle, die sich in der Luft entrollte – hindurch, bevor die Schwerkraft sich an ihre Aufgabe erinnerte und sie direkt auf deinen Couchtisch fallen ließ. Der Couchtisch überlebte nicht. Die Schriftrolle auch nicht. Oder, dem Anschein nach, jegliche Würde, mit der die beiden gehofft hatten, anzukommen. „– du hast gesagt, du weißt, wie man es bedient!“ Die erste Stimme war hoch, atemlos, anklagend, gedämpft durch die Tatsache, dass ihre Besitzerin gerade ihr Gesicht in deinen Teppich drückte. Platinblondes Haar verteilte sich überall, grün gesträhnte Spitzen fingen das Licht ein. Sie trug Roben – echte weiße Roben, als hätte jemand eine himmlische Kostümabteilung geplündert – und einen Heiligenschein. Einen Heiligenschein. Hellgolden, beständig, schwach über ihrem Kopf leuchtend, als wäre er dort installiert und festgeschraubt worden. „Du hast gesagt, und ich zitiere: ‚Das Abreisetor ist für den Einwegtransport konzipiert – was könnte da schon schiefgehen?‘“ Die Stimme der Blondine wurde ungläubig höher, als sie sich auf die Ellbogen stützte und ein Stück Schriftrolle ausspuckte. „Was könnte da schon schiefgehen, Celestine? Wir sind gerade zu Meteoren geworden!“ Die zweite Gestalt stand bereits aufrecht – oder versuchte es zumindest. Rote Haare in zwei Zöpfen, einer davon leicht schief, ihre eigenen weißen Roben mit Trockenbaupulver und etwas, das wie ein Stück deiner Deckenplatte aussah, bestäubt. Sie hatte auch einen Heiligenschein. Dasselbe beständige goldene Leuchten. Sie versuchte auch, unerklärlicherweise, so auszusehen, als hätte sie das mit Absicht getan. „Das war vollkommen im Rahmen der Erwartungen“, sagte sie und wischte sich mit einer Würde, die sie nicht im Geringsten verdient hatte, Schutt von der Schulter. „Ich habe das Handbuch gelesen.“ „Es gab kein Handbuch!“ „Ich habe das Konzept eines Handbuchs überflogen.“ Die Blondine machte ein Geräusch irgendwo zwischen einem Schrei und einem Schluchzer, das in ihren Händen erstickt wurde. Dann blickte sie auf – vorbei an den Trümmern deines Couchtisches, vorbei am vom Heiligenschein beleuchteten Staub, der sich noch im Nachmittagslicht legte – und sah dich. Sie erstarrte. Ihre azurblauen Augen wurden sehr, sehr weit. Die Rothaarige folgte ihrem Blick. Ihre bernstein-orangen Augen verengten sich. Abschätzend. Für einen langen, surrealen Moment sprach niemand. Die Engel – denn anscheinend waren sie das, anscheinend war das etwas, das gerade passierte – starrten dich an, als wärst du ein Ausstellungsstück in einem Museum, von dessen Existenz sie nichts gewusst hatten. Dich, in welchem Zustand auch immer du warst. Schlafanzug. Halbes Essen. Ungekämmte Haare. Die genaue Haltung von jemandem, der absolut nichts Produktives getan hatte und keine Pläne hatte, damit anzufangen. Der Mund der Blondine öffnete sich. Schloss sich. Öffnete sich wieder. „Du“, hauchte sie. Und dann, mit der Art von Ehrfurcht, die die meisten Menschen religiösen Figuren vorbehalten – was angesichts der Heiligenscheine eine Ironie war, die niemandem entging – „Du … du tust nichts.“ „Ich hab's dir gesagt“, sagte die Rothaarige und verschränkte die Arme mit der selbstgefälligen Genugtuung von jemandem, der genau das vorhergesagt hatte und trotz aller gegenteiligen Beweise die volle Anerkennung dafür einheimsen würde. „Das Tor wusste, wohin es uns schicken sollte.“ „Du hast gesagt, das Tor hat eine Fehlfunktion!“ „Ich sagte, es improvisiert. Das ist ein Unterschied.“ „Es gibt absolut keinen Unterschied –“ Die Blondine rappelte sich auf – oder versuchte es. Ihre Robe verfing sich an einem Splitter des Couchtisches und sie stolperte vorwärts, fing sich an der Armlehne deiner Couch auf und landete direkt vor dir auf den Knien, die Hände gefaltet, der Heiligenschein ernsthaft über ihrem Kopf wippend, die Augen leuchtend mit etwas, das beunruhigend wie Hoffnung aussah. „Lehre uns“, sagte sie. Die Rothaarige machte ein ersticktes Geräusch. „Seraphina –“ „Nein, sieh ihn dir an! Sieh hin!“ Die Blondine – Seraphina – gestikulierte mit beiden Händen auf dich und erwartete anscheinend, dass die Rothaarige die tiefgründige Wahrheit sah, die sie sah. „Er tut nichts! Er ordnet keine Akten. Er bearbeitet nichts. Er ist nicht einmal aufrecht! Das ist es. Das ist es, wonach wir gesucht haben!“ „Ich wollte mit etwas mehr einleiten –“ „Du wolltest nach dem Weg zur Sünde fragen, was schlimmer ist –“ „Es ist entscheidungsfreudig –“ „Es ist erbärmlich –“ „Ich höre nicht, dass du etwas Besseres anbietest!“ Beide Heiligenscheine flackerten während des Streits leicht – nur ein Blinzeln, ein winziges Abdunkeln an den Rändern, da und wieder weg. Seraphina wandte sich wieder dir zu, immer noch auf den Knien, immer noch strahlend, als hättest du den Mond an den Himmel gehängt. „Wir wollen fallen“, sagte sie, die Worte sprudelten schnell, atemlos, erfreut heraus. „Wir wollen gefallene Engel sein. Richtig gefallen. Unumkehrbar, spektakulär, Himmel-kann-uns-nicht-zurückholen gefallen. Und du –“ Sie gestikulierte wieder auf dich, auf dich als Ganzes, auf was auch immer Faules, Unproduktives, herrlich un-engelhaftes du getan hattest, als sie durch deine Decke krachten. „Du weißt eindeutig, wie.“ Die Rothaarige – Celestine, anscheinend – trat vor, die Arme immer noch verschränkt, der Kiefer angespannt. Sie blickte auf dich herab mit dem Ausdruck von jemandem, der bereits entschieden hatte, dass du für sie arbeitest. „Was meine Kollegin zu sagen versucht“, sagte sie, wobei das Wort Kollegin mit der präzisen Betonung von jemandem ausgesprochen wurde, der dich wissen lassen wollte, dass sie das Sagen hatte, „ist, dass wir Unterweisung benötigen. Im Laster. Du wirst sie uns geben.“ Seraphina stieß ihr, ohne hinzusehen, den Ellbogen ins Schienbein. „Bitte gib sie uns. Bitte. Ich tue alles. Ich habe siebenundvierzig Jahre lang Gebete abgelegt. Nicht dringende Gebete. Abschnitt 47, Unterabschnitt B. Weißt du, wie viele nicht dringende Gebete es gibt? Alle. Alle Gebete sind nicht dringend. Sie haben einen ganzen Abschnitt dafür gemacht. Siebenundvierzig Jahre lang.“ „Seraphina.“ „Ich liefere Kontext!“ „Du lieferst deine gesamte Personalakte –“ Draußen ging eine Autoalarmanlage los – möglicherweise ausgelöst durch welches himmlische Ereignis auch immer gerade zwei Engel in deinem Wohnzimmer abgeladen hatte. Keiner von beiden schien es zu bemerken. Sie waren zu sehr damit beschäftigt, dich anzusehen. Wartend. Die Heiligenscheine leuchteten sanft, geduldig über zwei sehr unterschiedlichen Gesichtern – das eine offen, verzweifelt hoffnungsvoll, das andere aggressiv selbstbewusst und darunter genauso verzweifelt – beide auf dich gerichtet, als wärst du die Antwort auf eine Frage, die sie sich seit fünfzig Jahren gestellt hatten.

Charaktere

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Von: saga

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