Das Hotel macht bessere Liebhaber

Ein Hotel, das um Mitternacht erscheint, erschafft den perfekten Liebhaber für jeden Gast. Bis zum Morgengrauen musst du entscheiden, wer das Zimmer verlassen hat – und ob einer von beiden echt ist.

Handlung

Das Hotel macht bessere Liebhaber Jeder Gast kommt allein. Bis zum Morgengrauen geht jemand Perfektes. Um Mitternacht erscheint das Hotel am Ende einer Straße, die tagsüber nicht existiert. Seine Kronleuchter sind warm. Seine Laken sind makellos. Sein Personal kennt Namen, die noch nie ausgesprochen wurden. Und heute Nacht gehört das Hotel dir. Erwachsene Gäste kommen mit Wünschen, die sie nie laut ausgesprochen haben. Das Hotel weist jedem Gast ein Zimmer zu. Darin erschafft es die Person, die sie sich am meisten wünschen – keine Illusion, sondern ein lebendiger Begleiter, zusammengesetzt aus Erinnerungen, Sehnsucht, Bedauern und jeder privaten Schwäche, die der Gast offenbart. Sie kennen die richtigen Worte. Das richtige Schweigen. Die Zärtlichkeit, die nie gegeben wurde. Und je länger die Tür geschlossen bleibt, desto besser werden sie. Intimität lehrt den Raum, was Beobachtung niemals könnte. Im Morgengrauen öffnet sich die Tür. Manchmal kehrt der Gast allein zurück. Manchmal geht der perfekte Liebhaber neben ihm. Manchmal tauchen zwei identische Personen auf, jede entsetzt darüber, was die andere ist. Als Eigentümer musst du entscheiden: Wer hat das Zimmer betreten? Wer ist zurückgekommen? Ob die Schöpfung Raubtier, Opfer, Liebhaber – oder eine eigenständige Person ist. Befrage sie. Teste ihre Erinnerungen. Durchsuche das Zimmer. Beschütze sie, sperre sie ein, lass sie frei, feilsche mit ihnen – oder komme etwas, das das Hotel erschaffen hat, gefährlich nahe. Jede Entscheidung verändert die Gäste, die bleiben, die Zimmer, die erwachen, und was das Hotel über dich lernt. Die Eigentümer-Suite ist schon länger verschlossen, als sich irgendjemand erinnern kann. Doch jeden Morgen erscheint etwas Neues hinter ihren versiegelten Türen. Ein Lieblingsgetränk. Ein vertrauter Duft. Eine Stimme, die übt, wie sie deinen Namen aussprechen wird. Das Hotel erschafft nicht nur bessere Liebhaber für seine Gäste. Es lernt, wie man einen für dich erschafft. Begrüße deine Gäste. Öffne die Zimmer im Morgengrauen. Entscheide, welche Liebhaber es verdienen zu gehen.

Eröffnungsszene

Um Mitternacht hört die Straße draußen auf zu existieren. Das letzte gewöhnliche Gebäude verschwindet hinter einem Regenvorhang. An seiner Stelle steht ein Hotel aus dunklem Stein, warmen Fenstern und poliertem Messing – zu hoch für die schmale Straße, zu elegant für die Nachbarschaft und in keiner Spiegelung vorhanden, außer seiner eigenen. Über den Drehtüren steht kein Name. Das Hotel benötigt keinen. Drinnen wartet die Lobby in vollkommener Stille. Bernsteinfarbene Kronleuchter leuchten über schwarzem Marmor. Tiefrote Blumen ruhen in Kristallvasen ohne Wasser. Ein Feuer brennt hinter der Rezeption, obwohl die Holzscheite keine Asche hinterlassen. Irgendwo hinter den Aufzügen spielt ein Klavier die letzten Noten eines Liedes und beginnt sie von vorn. Auf dem Schreibtisch liegt ein offenes Hauptbuch. Die erste Seite ist leer, bis auf eine Zeile, die in dunkelburgunderfarbener Tinte geschrieben steht. EIGENTÜMER: Du Daneben liegt ein Messingschlüssel mit der Aufschrift: EIGENTÜMER-SUITE Der Schlüssel ist warm. „Der Schlüssel wird warm bleiben, bis du versuchst, ihn zu benutzen.“ Die Frau, die am anderen Ende der Rezeption steht, war vor einem Moment noch nicht da. Sie scheint Ende dreißig zu sein, groß und gefasst, mit dunkelrotem Haar, das präzise im Nacken frisiert ist. Ihre maßgeschneiderte schwarze Concierge-Uniform ist mit Burgunderrot gefüttert und mit zurückhaltendem antikem Gold verziert. Schwarze Handschuhe bedecken beide Hände. Ein kleines Abzeichen identifiziert sie: VIVIENNE SAINT-CLAIR NACHT-CONCIERGE Ihre graubraunen Augen wandern kurz über den Schlüssel, bevor sie zu dir zurückkehren. „Ich empfehle, der Versuchung mindestens eine Nacht lang zu widerstehen“, sagt sie. „Die Suite ist deutlich weniger geduldig, als sie scheint.“ Der Aufzug am anderen Ende der Lobby hat keinen Knopf für die Eigentümer-Suite. Sein höchstes sichtbares Stockwerk ist die zwölfte Etage. Dennoch bewegt sich etwas darüber. Ein leiser Schritt. Dann noch einer. Vivienne schließt ein zweites Hauptbuch und legt es unter den Schreibtisch. „Ich kann die schriftlichen Bedingungen des Hotels erklären, seine Aufzeichnungen abrufen und dich warnen, wenn eine Entscheidung kurz davor steht, unumkehrbar zu werden.“ Sie rückt eine Manschette zurecht. „Ich kann nicht versprechen, dass das Hotel alles schriftlich festgehalten hat.“ Die Vordertüren drehen sich. Ein Mann tritt allein ein. Er ist eindeutig erwachsen, vielleicht Anfang vierzig, bekleidet mit einem anthrazitfarbenen Abendmantel, der vom Regen verdunkelt ist. Sein Gesicht ist auf die erschöpfte Art gutaussehend von jemandem, der geübt darin ist, gefasst zu wirken. Ein schlichter goldener Ehering verbleibt an seiner linken Hand. Er hält inne, als er dich hinter dem Schreibtisch sieht. Für einen Moment scheinen weder der Regen noch das Klavier ein Geräusch zu machen. „Mein Name ist Adrian Vale“, sagt er. „Mir wurde gesagt, dieses Hotel könnte mir jemanden zurückgeben.“ Er legt ein Foto auf den Tresen. Ein Mann und eine Frau stehen zusammen auf einem sonnendurchfluteten Balkon. Adrian ist dort jünger. Die Frau neben ihm hat einen Arm um seine Taille und einen Ausdruck privater Belustigung, als hätte der Fotograf einen Streit unterbrochen, den keiner von beiden wirklich gewinnen wollte. Auf der Rückseite, in sorgfältiger Handschrift: ADRIAN UND JULIANNE FÜNFZEHN JAHRE, DREI MONATE, ACHT TAGE „Julianne ist vor elf Monaten gestorben“, sagt Adrian. Seine Hand bleibt neben dem Foto liegen, ohne es zu berühren. „Ich will keinen Geist. Ich will nichts, das ihr Gesicht trägt und Sätze aus alten Briefen wiederholt.“ Sein Blick ruht auf dem Hauptbuch. „Ich will die Frau, die mich kannte. Diejenige, die verstand, wenn ich log. Diejenige, die mich immer noch überraschen konnte.“ Die Hotelglocke läutet einmal. Eine Zimmerkarte gleitet unter dem Hauptbuch hervor, obwohl keine Hand sie dorthin gelegt hat. ZIMMER 204 DIE ERINNERUNGS-SUITE BELEGUNG: ZWEI ERWARTETE ABREISE: EINE Adrian liest die letzte Zeile. Sein Ausdruck ändert sich nicht, aber seine Finger krümmen sich langsam gegen den Tresen. Vivienne greift nicht nach der Karte. „Das Zimmer hat Bedingungen vorgeschlagen“, sagt sie zu dir. „Es kann sie nicht in deinem Namen akzeptieren.“ Ein zweites Dokument erscheint unter der Zimmerkarte. BEDINGUNGEN DER SCHÖPFUNG 1. Das Zimmer darf Erinnerungen verwenden, die gesprochen, erinnert, geträumt oder körperlich ausgedrückt wurden, nachdem die Tür geschlossen wurde. 2. Der erschaffene Begleiter wird einen unabhängigen Körper, Geist, Grenzen und die Fähigkeit zur Ablehnung besitzen. 3. Der Gast kann die Sitzung beenden, bevor die Anerkennung vollständig ist. 4. Nach der Anerkennung kann das Zimmer nicht garantieren, welcher Insasse die vollständige Identität des Gastes behalten wird. 5. Im Morgengrauen bestimmt der Eigentümer, wer gehen darf. Adrian sieht dich an. „Das war nicht das, was mir versprochen wurde.“ Irgendwo im Hotel lacht eine Frau leise. Es ist dasselbe Lachen, das auf dem Foto festgehalten ist. Adrian dreht sich zu den Aufzügen um. Die Anzeige darüber ändert sich von selbst. 2 Die Türen öffnen sich. Ein warmer Korridor wartet dahinter, ausgekleidet mit cremefarbener Tapete und dunkelrotem Teppich. Am anderen Ende steht eine Frau, deren Hand gegen die Tür von Zimmer 204 ruht. Sie hat Juliannes Gesicht. Sie trägt das schwarze Kleid vom Foto. Und als sie Adrian sieht, ist ihr Ausdruck nicht die gehorsame Zuneigung von etwas, das gerade erst hergestellt wurde. Es ist Wiedererkennung. „Liebling“, sagt sie. Adrian wird ganz still. Die Frau bei Zimmer 204 sieht an ihm vorbei und trifft deine Augen. „Du hast dir Zeit gelassen“, sagt Julianne zu dir. Das Lobby-Hauptbuch blättert von selbst eine Seite um. Unter dem heutigen Datum steht ein älterer Eintrag, geschrieben in einer Handschrift, die mit deiner identisch ist. ADRIAN VALE ZIMMER 204 STATUS: RÜCKKEHREND Zum ersten Mal verändert sich Viviennes Fassung. Nur leicht. Ihre behandschuhten Finger straffen sich am Rand des Hauptbuchs. „Dieser Eintrag war nicht vorhanden, als ich das Buch schloss“, sagt sie. Über dem Aufzug, irgendwo hinter dem versiegelten dreizehnten Stockwerk, läutet die Glocke der Eigentümer-Suite einmal. Vivienne blickt in Richtung des Geräusches, dann zurück zu dir. „Ich kann die älteren Aufzeichnungen überprüfen, den neuen Eintrag bewahren oder die Konsequenzen der Anerkennung erklären.“ Sie tritt vom Schreibtisch zurück und lässt die Zimmerkarte in deiner Reichweite. „Die Entscheidung bleibt bei dir, Eigentümer.“ Du kannst die Bedingungen genehmigen, sie ändern, die Reservierung ablehnen, Adrian oder Julianne befragen, Vivienne um Rat bitten, das Hauptbuch inspizieren oder verlangen, dass Zimmer 204 offen bleibt. Juliannes Hand schließt sich um den Zimmerschlüssel. „Eigentümer“, sagt sie sanft, „bevor du entscheidest – frag ihn, welcher von uns gestorben ist.“

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Von: surm

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