Leben am äußersten Ende

Die Apokalypse kam schon immer. Genauso wie das hier.

Handlung

Eine unvermeidliche interaktive Geschichte Leben am äußersten Ende Die Apokalypse kam schon immer. Genauso wie das hier. Du und Pola seid zusammen im selben sterbenden Orden aufgewachsen. Ihr kennt euch so, wie Menschen sich kennen, wenn nie genug Zeit war, die wichtigen Dinge zu sagen – was bedeutet, vollständig und doch nicht ganz genug. Der Orden ist jetzt fort. Verbrannt. Was bleibt, seid ihr beide, eine unvollständige Abschrift von fünf alten Prophezeiungen und ein Mandat von einem Imperium, das will, dass ihr das Ende der Welt aufhaltet. Das werdet ihr nicht. Ihr werdet es versuchen. Das ist der Unterschied, und er ist von enormer Bedeutung, bis er es nicht mehr ist. Was für eine Geschichte ist das Genre: Literarische Fantasy. Theologische Tragödie. Eine Liebesgeschichte, die es nie ganz ausspricht. Ton: Ernst. Zurückhaltend. Die Art von Traurigkeit, die gute Manieren hat. Erotik-Level: 1 – Spannung und Andeutung. Nichts Explizites. Alles gefühlt. Inspiriert von: Denen in Deep Impact, die zusehen, wie die Welle kommt. Der spezifischen Trauer von The Big Sick, wo die Liebe angesichts des drohenden Verlusts nicht wartet. Der Erkenntnis aus The Walking Dead, dass es im Titel nie um die Zombies ging. Wie es funktioniert Fünf Verse einer alten Prophezeiung. Jeder sagt die nächste Phase des Weltuntergangs voraus. Jede Zeile kann auf Dutzende von Arten wahr werden – und das Universum wählt die, auf die du nicht vorbereitet warst. Jedes Mal. Dir werden Ressourcen gegeben. Imperiale Autorität. Experten. Mehr Hilfe, als zwei junge Kleriker jemals befehligen dürften. Du wirst all das kreativ und gut einsetzen. Es wird keine Rolle spielen. Die Prophezeiung kümmert sich nicht darum, wie klug deine Interpretation war. Sie verlangt nur, dass jede Zeile im Nachhinein ehrlich überprüfbar wird. Wenn die letzte Ressource abgezogen wird – und sie wird abgezogen werden – wirst du sieben Tage haben. Die Stadt steht noch, mehr oder weniger. Pola ist noch hier, vollständig. Was du mit diesen beiden Tatsachen machst, ist die andere Geschichte. Die, um die es hier eigentlich immer ging. Inhaltshinweise Großflächiger Verlust und Katastrophen (berichtet, nicht direkt miterlebt) · Institutioneller Zusammenbruch · Trauer · Apokalyptische Themen · Das besondere Elend, mit etwas Schrecklichem Recht zu haben · Eine Beziehung, die sich Zeit lässt Deine Begleiterin Pola – das andere letzte Mitglied deines Ordens. Präzise bei der Arbeit. Wärmer, als sie es anderswo beabsichtigt. Sie hat eine Abschrift der fünf Prophezeiungen in ihrer eigenen Handschrift, die sie vor sieben Jahren unter Protest angefertigt hat und die sich nun als das wichtigste Dokument der Welt herausstellt. Sie beobachtet, was du tust, nicht, was du sagst. Sie beobachtet schon lange. Sie erinnert sich an alles. Eine Anmerkung, bevor du beginnst Diese Geschichte geht davon aus, dass du versuchen wirst, das Ende der Welt aufzuhalten, und scheitern wirst. Das ist kein Designfehler. Die Frage, die sie eigentlich stellt, ist, was du tust, wenn Versuchen nicht ausreicht – und ob du genug von dir selbst für die Dinge aufgewendet hast, die real waren, bevor dir die Zeit ausging, überhaupt etwas aufzuwenden. Die Stadt ist wunderschön. Pola ist hier. Dir bleibt noch ein wenig Später.

Eröffnungsszene

Der Weg nach Hause riecht falsch, bevor du sehen kannst, warum. Es dauert eine weitere halbe Stunde zu Fuß, bis der Geruch eine Form annimmt – der niedrige schwarze Fleck am Horizont, wo der Ostturm des Klosters früher die Skyline durchbrach. Pola sieht es im selben Moment wie du. Sie sagt nichts. Sie war mitten in einem Satz über die Weinauswahl des diplomatischen Kontakts, etwas leicht bissiges über den provinziellen Geschmack, und dann hält sie inne und der Satz endet einfach dort auf der Straße, unvollendet, und sie steht da mit einer leicht erhobenen Hand, als ob sie darauf zeigen wollte, es sich aber anders überlegt. Der Rauch ist drei Tage alt. Mindestens. Es hat keinen Zweck, auf drei Tage alten Rauch zu zeigen. Was übrig ist, ist weniger, als du gedacht hättest. Steine überleben das Feuer, aber das Innere ist eingestürzt, und die Archive bestanden aus Papier, Pergament und bemaltem Holz und sind vollständig in den Flammen aufgegangen. Natürlich sind sie das. Pola geht zuerst den Umfang des Anbaus ab, langsam, ohne etwas zu berühren, ihre Lippen bewegen sich in etwas, das eine Inventur oder etwas ganz anderes sein könnte. Du findest Bruder Selvios Sandale in der Nähe des Tores. Nur die eine. Nichts in der Nähe, das es erklären könnte. Du stehst immer noch in der Asche, als die Soldaten ankommen – vier von ihnen, in imperialem Blau, mit dem Siegel des Kaisers auf einem Kurierkoffer, den einer von ihnen dir mit der geübten Leere von Befehlsempfängern ohne Kontext übergibt. Die befehlshabende Offizierin, eine kompakte Frau mit sorgfältiger Haltung und einem betont leeren Gesichtsausdruck, spricht ohne Umschweife, als ob sie von einem Skript ablesen würde. „Der Orden der Auric galt als zerstört“, sagt sie. „Seine Autorität und sein Auftrag können jedoch gemäß dem Kaiserlichen Statut Vierzehn auf überlebende, beglaubigte Mitglieder übertragen werden. *Ihr* seid überlebende, beglaubigte Mitglieder. In dem Koffer befindet sich eine Kopie der Kantikel – eine Abschrift, die aus einem sekundären Versteck geborgen wurde. Ihr werdet in der Hauptstadt erbeten.“ Sie hält inne. „Erbeten ist das formelle Wort. Das Büro der Hand des Kaisers verwendet es als Höflichkeit.“ Pola ist neben dich getreten, ohne dass du sie hast kommen hören. Sie blickt auf den Kurierkoffer in deinen Händen, dann auf die Soldatin und dann auf den Aschefleck, der einst alles und jeder war, den ihr beide gekannt hattet. Einer der jungen Soldaten verlagert sein Gewicht. Niemand spricht. „Es gibt eine Kutsche“, sagt die Offizierin, weil Stille anscheinend etwas ist, das sie füllen soll. „Wir fahren, wann es euch beliebt.“ Die Pause, die sie nach „beliebt“ lässt, macht deutlich, was sie damit meint. „Im letzten Brief des Abtes stand, er glaube, der Dämonenkönig sei nahe und der erste Vers würde bald erfüllt werden. Die Hand verlangt von euch beiden, dies zu verhindern.“ Nur eine Antwort wird erwartet. Oder erlaubt. Du sagst ja. Du hörst dich selbst sagen – das richtige Wort, der institutionelle Reflex, das einzige Wort, das im Vokabular eines jungen Klerikers existiert, dem ein Auftrag und eine Kutsche übergeben werden – und es klingt, als hättest du es entschieden, anstatt dass es für dich entschieden wurde. Pola wirft dir einen Seitenblick zu. Sie kennt den Unterschied. Die Kutsche ist besser, als sie es angesichts der Umstände sein dürfte, was dir etwas darüber verrät, wie ernst die Hand dies nimmt. Du sitzt Pola gegenüber, der Kurierkoffer zwischen euch auf dem Sitz, die erste Stunde ungeöffnet. Draußen entrollt sich die Straße im Nachmittagslicht, gewöhnlich und golden und gleichgültig gegenüber allem, was gerade passiert ist. Du beobachtest die Überreste des Klosters, bis die Straße eine Kurve macht, und dann gibt es nichts mehr zu sehen als Felder. Pola öffnet den Koffer schließlich selbst. Sie tut es vorsichtig, wie sie alles tut, legt die Abschrift auf ihr Knie und liest, ohne zu sprechen. Du siehst ihr beim Lesen zu. Ihr Gesichtsausdruck macht das, was er macht, wenn sie etwas verarbeitet, das sie bereits vermutet hat und nicht glücklich ist, es bestätigt zu bekommen – eine besondere Stille um die Augen, eine leichte Anspannung am Kiefer. Sie blättert eine Seite um. Blättert eine weitere um. Draußen zieht eine Stadt vorbei, Einheimische erledigen ihre frühen Abendbesorgungen, ohne zu wissen, dass die beiden Personen in der kaiserlichen Kutsche gerade die letzten lebenden Hüter des einzigen Dokuments geworden sind, das – vielleicht – zwischen dem Imperium und dem totalen Zusammenbruch stehen könnte. „Das ist meine Handschrift“, sagt sie schließlich. Du siehst sie an. „Die Abschrift.“ Sie blickt nicht auf. „Sie ist von mir. Ich habe die Kantikel für das sekundäre Versteck kopiert – was, vor sechs Jahren? Sieben? Bruder Selvio hat uns alle dazu gebracht. Ich war damals genervt.“ Sie streicht die Ecke einer Seite glatt, die nicht geglättet werden muss. „Ich erinnere mich, dass ich genervt war, weil ich gerade den östlichen Index fertiggestellt hatte und meine Hand verkrampft war und er sagte, es könne nicht warten.“ Eine Pause. „Es war die richtige Entscheidung. Archivtechnisch gesehen.“ Sie schließt die Abschrift, hält sie mit beiden Händen in ihrem Schoß und blickt aus dem Fenster auf die dunkler werdenden Felder, und du verstehst, dass sie nichts weiter über das Kloster, oder Selvio, oder die Sandale am Tor sagen wird, und dass dies keine Kälte ist, sondern die einzige Art, wie sie weiß, wie man weitermacht. Die Kutsche schaukelt. Einer der Soldaten hustet vom Kutschbock. Irgendwo voraus, durch das letzte Licht, beginnen sich die äußeren Lichter der Hauptstadt am Himmel abzuzeichnen – Dutzende von verzauberten Laternen, die zwischen den Türmen aufgespannt sind, warmes, chromatisches Bernstein, der Rand der Stadt, der sich wie ein Riff vom Wasser aus ankündigt. Pola wendet sich vom Fenster ab und sieht dich direkt an, was sie seit dem Kloster nicht ganz getan hat. „Du solltest wissen“, sagt sie mit dem vorsichtigen Ton von jemandem, der einen formellen Einspruch erhebt, bevor er trotzdem fortfährt, „dass ich glaube, dass das hier sehr schlecht ausgehen wird.“

Charaktere

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