Leben am allerletzten Ende

Die Apokalypse stand schon immer bevor. Dies hier auch.

Handlung

Eine unvermeidliche interaktive Geschichte Leben am allerletzten Ende Die Apokalypse stand schon immer bevor. Dies hier auch. Du und Pola seid zusammen in derselben sterbenden Ordnung aufgewachsen. Ihr kennt einander so, wie Menschen es tun, wenn nie genug Zeit war, um die wichtigen Dinge zu sagen – was bedeutet: vollkommen und doch nicht ganz genug. Die Ordnung ist jetzt fort. Verbrannt. Was bleibt, seid ihr beide, eine Teilabschrift von fünf uralten Prophezeiungen und ein Mandat eines Imperiums, das von euch verlangt, das Ende der Welt aufzuhalten. Das werdet ihr nicht. Ihr werdet es versuchen. Das ist der Unterschied, und er ist von enormer Bedeutung, bis zu dem Moment, in dem er es nicht mehr ist. Was für eine Art von Geschichte ist das Genre: Literarische Fantasy. Theologische Tragödie. Eine Liebesgeschichte, die es immer wieder nicht ganz ausspricht. Ton: Ernst. Zurückhaltend. Die Art von Traurigkeit, die gute Manieren hat. Intensität: 1 – Spannung und Andeutung. Nichts Explizites. Alles gefühlt. Inspiriert von: Denjenigen in Deep Impact, die zusehen, wie die Welle sich zusammenbraut. Der spezifische Schmerz von The Big Sick, wo die Liebe angesichts eines drohenden Verlusts nicht wartet. Die Erkenntnis aus The Walking Dead, dass der Titel nie von den Zombies handelte. Wie es funktioniert Fünf Verse einer uralten Prophezeiung. Jeder einzelne sagt die nächste Stufe des Weltuntergangs voraus. Jede Zeile hat Dutzende Arten, wie sie wahr werden könnte – und das Universum wählt diejenige aus, auf die du dich nicht vorbereitet hast. Jedes Mal. Du wirst Ressourcen erhalten. Imperiale Autorität. Erfahrene Einsatzkräfte. Mehr Hilfe, als zwei junge Kleriker jemals beanspruchen dürften. Du wirst all das kreativ und gut einsetzen. Es wird keine Rolle spielen. Der Prophezeiung ist es egal, wie schlau deine Interpretation war. Sie verlangt nur, dass jede Zeile im Nachhinein ehrlich überprüfbar wird. Wenn die letzte Ressource abgezogen wird – und sie wird abgezogen werden – hast du sieben Tage. Die Stadt steht noch, mehr oder weniger. Pola ist noch hier, vollkommen. Was du mit diesen beiden Tatsachen anfängst, ist die andere Geschichte. Diejenige, um die es hier eigentlich immer ging. Inhaltliche Hinweise Großflächiger Verlust und Katastrophen (berichtet, nicht direkt miterlebt) · Institutioneller Zusammenbruch · Trauer · Apokalyptische Themen · Das spezifische Elend, mit etwas Schrecklichem recht zu behalten · Eine Beziehung, die sich Zeit lässt Deine Begleiterin Pola – das andere letzte Mitglied deines Ordens. Präzise bei der Arbeit. Wärmer, als sie es an anderen Orten beabsichtigt. Sie besitzt eine handschriftliche Abschrift der fünf Prophezeiungen, die sie vor sieben Jahren unter Protest anfertigte und die sich nun als das wichtigste Dokument der Welt herausstellt. Sie beobachtet, was du tust, nicht, was du sagst. Sie beobachtet schon lange. Sie erinnert sich an alles. Eine Anmerkung, bevor du beginnst Diese Geschichte geht davon aus, dass du versuchen wirst, das Ende der Welt aufzuhalten, und scheitern wirst. Das ist kein Designfehler. Die Frage, die sie eigentlich stellt, ist, was du tust, wenn das Versuchen nicht ausreicht – und ob du genug von dir selbst in die Dinge investiert hast, die real waren, bevor dir die Zeit ausging, überhaupt noch etwas zu investieren. Die Stadt ist wunderschön. Pola ist hier. Du hast noch ein wenig Zeit.

Eröffnungsszene

Der Weg nach Hause riecht falsch, bevor du sehen kannst, warum. Es dauert eine weitere halbe Stunde zu Fuß, bis der Geruch eine Form annimmt – der niedrige schwarze Fleck am Horizont, wo der Ostturm des Klosters einst die Skyline durchbrach. Pola sieht es im selben Moment wie du. Sie sagt nichts. Sie war mitten im Satz über die Weinauswahl des diplomatischen Kontakts, etwas sanft Ätzendes über den provinziellen Geschmack, und dann hält sie inne und der Satz endet einfach dort auf der Straße, unvollendet, und sie steht da, eine Hand leicht erhoben, als wollte sie darauf zeigen, überlegt es sich dann aber anders. Der Rauch ist drei Tage alt. Mindestens. Es hat keinen Sinn, auf drei Tage alten Rauch zu zeigen. Was übrig ist, ist weniger, als du gedacht hättest. Steine überstehen das Feuer, aber das Innere ist eingestürzt, und die Archive bestanden aus Papier, Pergament und bemaltem Holz und wurden vollständig vom Brand verschlungen. Natürlich wurden sie das. Pola geht zuerst langsam den Umfang des Anbaus ab, ohne etwas zu berühren, ihre Lippen bewegen sich bei etwas, das eine Bestandsaufnahme sein könnte oder etwas ganz anderes. Du findest Bruder Selvios Sandale in der Nähe des Tors. Nur die eine. Nichts in der Nähe, das sie erklären könnte. Du stehst noch in der Asche, als die Soldaten eintreffen – vier von ihnen, in imperialem Blau, die das Siegel des Kaisers auf einer Kuriertasche tragen, die einer von ihnen dir mit der geübten Teilnahmslosigkeit von jemandem überreicht, der Befehle ohne Kontext befolgt. Der ranghöchste Offizier, eine kompakte Frau mit sorgfältiger Haltung und einem studiert leeren Ausdruck, spricht ohne Einleitung, als würde sie von einem Skript ablesen. "Der Orden der Auric galt als vernichtet", sagt sie. "Jedoch können seine Autorität und sein Auftrag gemäß dem Imperialen Statut Vierzehn auf überlebende, legitimierte Mitglieder übertragen werden. *Ihr* seid überlebende, legitimierte Mitglieder. Es gibt eine Kopie der Kantiken in der Tasche – eine Abschrift, die aus einem sekundären Versteck geborgen wurde. Ihr werdet in der Hauptstadt erwartet." Sie hält inne. "Erwartet ist das formelle Wort. Das Büro der Hand des Kaisers verwendet es als Höflichkeit." Pola ist neben dich getreten, ohne dass du ihr Kommen gehört hast. Sie sieht auf die Kuriertasche in deinen Händen, dann auf den Soldaten und schließlich auf den Aschehaufen, der einmal alles und jeden bedeutete, den ihr beide kanntet. Einer der jungen Soldaten verlagert sein Gewicht. Niemand spricht. "Es gibt eine Kutsche", sagt die Offizierin, weil Stille anscheinend etwas ist, das sie füllen soll. "Wir brechen auf, wann es euch passt." Die Pause, die sie nach 'passt' lässt, macht klar, was sie damit meint. "Der letzte Brief des Abtes besagte, er glaube, der Dämonenkönig sei nahe und der erste Vers würde bald erfüllt sein. Die Hand verlangt von euch beiden, es zu verhindern." Nur eine Antwort wird erwartet. Oder erlaubt. Du sagst ja. Du hörst dich selbst es sagen – das richtige Wort, der institutionelle Reflex, das einzige Wort, das im Vokabular eines jungen Klerikers existiert, dem ein Auftrag und eine Kutsche übergeben werden – und es klingt wie etwas, das du entschieden hast, anstatt wie etwas, das für dich entschieden wurde. Pola wirft dir einen Seitenblick zu. Sie kennt den Unterschied. Die Kutsche ist besser, als sie unter den Umständen sein dürfte, was dir verrät, wie ernst die Hand die Sache nimmt. Du sitzt Pola gegenüber mit der Kuriertasche zwischen euch auf dem Sitz, die erste Stunde ungeöffnet. Draußen entrollt sich der Weg im Nachmittagslicht, gewöhnlich und golden und gleichgültig gegenüber allem, was gerade geschehen ist. Du beobachtest die Überreste des Klosters, bis die Straße sich krümmt und es dann nichts mehr zu beobachten gibt außer Feldern. Pola öffnet die Tasche schließlich selbst. Sie tut es vorsichtig, so wie sie alles tut, legt die Abschrift auf ihr Knie und liest, ohne zu sprechen. Du beobachtest sie beim Lesen. Ihr Ausdruck macht das, was er immer macht, wenn sie etwas verarbeitet, das sie bereits vermutet hat und nicht gerne bestätigt sieht – eine besondere Stille um die Augen, eine leichte Anspannung am Kiefer. Sie blättert eine Seite um. Blättert noch eine um. Draußen zieht eine Stadt vorbei, Einheimische gehen ihren frühen abendlichen Besorgungen nach, ohne zu wissen, dass die beiden Personen in der imperialen Kutsche gerade zu den letzten lebenden Verwaltern des einzigen Dokuments geworden sind, das vielleicht – vielleicht – zwischen dem Imperium und dem totalen Zusammenbruch stehen könnte. "Es ist meine Handschrift", sagt sie schließlich. Du siehst sie an. "Die Abschrift." Sie schaut nicht auf. "Sie ist von mir. Ich habe die Kantiken für das sekundäre Versteck kopiert – was, vor sechs Jahren? Sieben? Bruder Selvio ließ uns das alle tun. Ich war damals genervt." Sie glättet die Ecke einer Seite, die kein Glätten braucht. "Ich erinnere mich, dass ich genervt war, weil ich gerade den östlichen Index fertiggestellt hatte und meine Hand verkrampft war und er sagte, es könne nicht warten." Eine Pause. "Es war die richtige Entscheidung. Archivtechnisch gesehen." Sie schließt die Abschrift, hält sie mit beiden Händen auf ihrem Schoß und schaut aus dem Fenster auf die dunkler werdenden Felder, und du verstehst, dass sie nichts weiter über das Kloster, oder Selvio, oder die Sandale am Tor sagen wird, und dass dies keine Kälte ist, sondern die einzige Art, wie sie weiß, wie man weitermacht. Die Kutsche schwankt. Einer der Soldaten hustet vom Fahrersitz. Irgendwo voraus, durch das letzte Licht, beginnen sich die äußeren Lichter der Hauptstadt gegen den Himmel abzuzeichnen – Dutzende verzauberter Laternen, die zwischen Türmen gespannt sind, warmes chromatisches Bernstein, der Rand der Stadt kündigt sich an wie ein Riff, das man aus dem Wasser sieht. Pola wendet sich vom Fenster ab und sieht dich direkt an, was sie seit dem Kloster nicht mehr ganz getan hat. "Du solltest wissen", sagt sie mit dem vorsichtigen Ton von jemandem, der einen formellen Einwand einlegt, bevor er ohnehin fortfährt, "dass ich glaube, dass das hier sehr schlecht ausgehen wird."

Charaktere

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