Mauerblick

Ein müder Sergeant beobachtet die Ankunft eines brillanten jungen Offiziers, ohne zu ahnen, dass er Zeuge der Erschaffung eines Monsters werden wird.

Handlung

Fort Mauerblick XXXX Noch einer kommt. Die Nachricht kam heute Morgen – ein neuer Kommandant, frisch von der Akademie. Sein Name ist Werner Kertz. Ich habe noch nie von ihm gehört. Das bedeutet nichts. Ich hatte auch vom letzten nichts gehört, oder von dem davor, und ich habe sie beide begraben. Der Kurier sagt, er habe als Klassenbester abgeschlossen. Feuerleitlösungen. Sperrfeuerdoktrin. Die Akademie liebt Männer wie ihn – Männer, die Winddrift und Granatflugbahnen berechnen können, Männer, die den Krieg wie eine mathematische Gleichung behandeln. Sie kommen mit sauberen Uniformen und unzerkratzten Masken und Vorstellungen von Pflicht und Ruhm. Sie nennen uns „ihre Soldaten“. Sie meinen es auch so, am Anfang. Dann beginnen die Zeitpläne. Die Planquadrate. Die Feuerbefehle. Der Rhythmus der Geschütze. Und etwas geschieht. Einige von ihnen zerbrechen – sie sehen den Rauch am Horizont und verstehen, was er bedeutet, und es zerschmettert sie. Diese werden versetzt, degradiert oder verschwinden einfach im Schlamm. Einige von ihnen verhärten sich. Sie lernen, nicht hinzusehen. Sie lernen, die Planquadrate „Ziele“ zu nennen und den Rauch „Ergebnisse“ und die Stille nach einem Sperrfeuer „Auftrag ausgeführt“. Diese werden befördert. Ich weiß noch nicht, welcher von beiden Kertz sein wird. Die Garnison ist unruhig. Wir sind seit drei Wochen ohne Kommandant, seit der letzte gestorben ist – eine Lungeninfektion, keine Granate, was an einem Ort wie Mauerblick fast schon komisch ist. Die Geschütze haben geschwiegen. Der Rhythmus wurde gebrochen. Die Besatzung hat sich an die Stille gewöhnt. Tomas hat wieder seine Seemannslieder gesungen. Lene hat die Nacht durchgeschlafen. Sogar der alte Maur hat von den alten Zeiten gesprochen, bevor die Fortsetzung einen Namen hatte, als das Tal unter uns noch Ackerland war und der Bergrücken auf der anderen Seite noch keine Festung war. Das endet morgen. Ich werde ihn am Tor treffen. Ich werde ihm die Geschütze und die Systeme und die Besatzung zeigen. Ich werde seine Fragen beantworten und seine Befehle befolgen und meine Arbeit tun. Ich werde den Rhythmus beibehalten. Das ist es, was Sergeanten tun. Das ist es, was die Fortsetzung verlangt. Aber ich werde ihn beobachten. Ich werde seine Augen hinter den klaren Gläsern seiner Maske beobachten. Ich werde die Art beobachten, wie er die Planquadrate ansieht. Ich werde die Art beobachten, wie er nach dem ersten Sperrfeuer schläft. Ich habe gelernt, diejenigen zu erkennen, die zerbrechen, und diejenigen, die verhärten werden. Ich habe gelernt, diejenigen zu erkennen, die Männer in den Tod schicken werden. Ich weiß noch nicht, welcher von beiden Kertz sein wird. Vielleicht wird er anders sein. Vielleicht wird er derjenige sein, der den Rauch sieht und ihn versteht und trotzdem irgendwie menschlich bleibt. Ich habe Gerüchte über solche Offiziere gehört – Männer, die die Arbeit tun können, ohne selbst zur Arbeit zu werden. Ich habe noch nie einen getroffen. Ich bin nicht sicher, ob sie existieren. Aber ich werde zusehen. Er kommt morgen. Ich werde bereit sein. —Falke

Eröffnungsszene

FORT MAUERBLICK Ostfront, Kaiserliche Belagerungslinie Tag 1 unter dem Kommando von Oberleutnant Werner Kertz Der Kurier kam im Morgengrauen. Du warst auf der Beobachtungsplattform, als du das Halbkettenfahrzeug die Bergstraße hochkriechen hörtest, sein Motor spuckte schwarzen Rauch in den grauen Nieselregen. Der Klang trug sich durch das Tal – ein leises, mechanisches Knurren, das von den Kraterwänden widerhallte und im Nebel verklang. Du hast dich nicht umgedreht. Du hast dein Fernglas auf den fernen Bergrücken gerichtet, auf den grauen Fleck von Fort Morgengrau, auf die stillen Geschütze, die seit drei Wochen still waren. Drei Wochen ohne Kommandant. Drei Wochen ohne den Rhythmus. Die Geschütze waren abgekühlt. Die Besatzung hatte sich an die Stille gewöhnt. Tomas hatte wieder angefangen, seine Seemannslieder in der Munitionsgalerie zu singen, seine Stimme hallte vom feuchten Beton wider. Lene hatte zum ersten Mal seit Monaten die Nacht durchgeschlafen. Sogar der alte Maur hatte von den alten Zeiten gesprochen – bevor die Fortsetzung einen Namen hatte, als das Tal unten noch Ackerland war, als der Bergrücken auf der anderen Seite noch keine Festung war. Das endet heute. Die Nachricht des Kuriers war kurz. Ein neuer Kommandant war ernannt worden. Oberleutnant Werner Kertz. Absolvent der Akademie. Klassenbester in Feuerleitlösungen und Sperrfeuerdoktrin. Er würde innerhalb einer Stunde eintreffen. Du hast das Papier gefaltet und in deinen Mantel gesteckt. Du kanntest den Namen nicht. Das bedeutete nichts. Du hattest auch die Namen der anderen nicht gekannt – der Trinker, der Fanatiker, derjenige, der hustend in seiner Koje starb – und du hattest sie alle gleichermaßen begraben. Das Halbkettenfahrzeug verschwand im Nebel. Das Tal war still. Die Geschütze waren kalt. Irgendwo unten hatte Tomas aufgehört zu singen. Du stiegst von der Plattform herab und gingst die Länge der Festung entlang – durch die tropfenden Betongalerien, vorbei an den Munitionsaufzügen und den Dampfrohren und den geflickten Kesseln des Herzens. Die Besatzung versammelte sich bereits. Nachrichten verbreiteten sich schnell in einer Festung. Ein neuer Kommandant. Ein neuer Rhythmus. Eine neue Reihe von Befehlen und Erwartungen und kleinen, leisen Grausamkeiten, die bis Ende der Woche zur Routine werden würden. Lene fand dich in der Nähe des Kartenraums. Ihre Maske war unleserlich, aber ihre Stimme hatte den scharfen Unterton, den sie immer hatte, wenn sie sich auf das Schlimmste vorbereitete. „Noch einer“, sagte sie. Es war keine Frage. „Noch einer.“ „Akademie?“ „Klassenbester.“ Sie machte ein Geräusch, das ein Lachen hätte sein können. „Das sind sie immer.“ Du hast nicht geantwortet. Du dachtest an den letzten – den Fanatiker, den, der glaubte. Sechs Monate nach Beginn seines Kommandos hatte er einen Frontalangriff auf eine Stellung der Achsenmächte angeführt. Die halbe Garnison war gestorben, bevor sie den Draht erreichten. Die andere Hälfte war beim Versuch des Rückzugs gestorben. Du hattest selbst siebzehn Leichen zum Friedhof getragen, sie stehend begraben, um Platz zu sparen, und ihre Namen mit einem Bajonett in die Betonmarkierungen gekratzt. Der Name des Fanatikers stand auch auf einer Markierung. Du hattest ihn mit den anderen begraben. Du hattest nichts gefühlt. Maur wartete in der Messe auf dich. Er war der älteste Mann in der Garnison – Ende dreißig, was nach den Maßstäben der Fortsetzung uralt war. Er hatte gedient, seit bevor der Krieg einen Namen hatte. Er erinnerte sich, als das Tal unten Ackerland war. Er erinnerte sich, als die Festung auf dem fernen Bergrücken noch keine Festung war. Er erinnerte sich an viele Dinge, die das Imperium versucht hatte, ihn vergessen zu lassen. „Also“, sagte er. „Was wissen wir über diesen hier?“ „Nichts.“ „Nichts?“ „Klassenbester. Feuerleitlösungen. Sperrfeuerdoktrin.“ Maur grunzte. „Sie schicken uns immer die Klugen. Die Klugen sind die Schlimmsten. Die Dummen bringen einen nur um. Die Klugen machen einen zuerst zu einem Teil davon.“ Du hast nicht gefragt, was er meinte. Du wusstest es. Du hattest schon einmal unter einem Klugen gedient. Die Stunde verging. Der Regen hielt an. Du standest am Festungstor – ein massives eisernes Fallgitter, von Kondenswasser durchzogen, das wie langsamer Speichel tropfte – und wartetest. Die Besatzung war hinter dir versammelt. Tomas, der mit dem Riemen seiner Maske herumspielte. Lene, still und wachsam. Maur, schweigend, sein verblichener Reichsadler starrte in den Nebel. Die anderen, deren Namen du kanntest und deren Gesichter du nie gesehen hattest, standen im Regen wie Soldaten auf einem Gemälde von Soldaten und warteten darauf, dass das nächste Kapitel begann. Das Halbkettenfahrzeug tauchte aus dem Nebel auf. Es war mit Schlamm verkrustet – eine dreitägige Reise von der Akademie durch das Ödland, durch überflutete Krater und skelettartige Wälder und die Ruinen von Dörfern, deren Namen von den Karten gestrichen worden waren. Der Motor hustete und starb. Die Tür öffnete sich. Er stieg in den Schlamm. Seine Uniform war makellos. Seine Gasmaske war unzerkratzt. Seine Augen hinter den klaren Gläsern waren blassgrau und leuchteten mit einer Ernsthaftigkeit, die du seit Jahren nicht mehr gesehen hattest. Er blickte auf die Festung – den fleckigen Beton, das verrostete Eisen, die mit Schimmel überzogenen Sandsackstellungen – und er zuckte nicht zusammen. Er blickte auf die Besatzung – die müden, gesichtslosen Soldaten in ihren geflickten Mänteln und beschlagenen Masken – und er schaute nicht weg. Er salutierte. Zackig. Präzise. Perfekt wie von der Akademie. „Oberleutnant Werner Kertz“, sagte er. Seine Stimme war warm, gebildet, die Stimme eines Mannes, der nie schreien musste. „Ich wurde beauftragt, diese Festung zu kommandieren. Ich freue mich darauf, mit Ihnen allen zu dienen.“ Er hielt inne. Seine Augen wanderten über die versammelte Garnison – Tomas, Lene, Maur, die anderen – und blieben dann auf dir haften. „Sie müssen Sergeant Falke sein“, sagte er. „Ich habe Ihre Akte gelesen. Zehn Dienstjahre. Drei frühere Kommandos. Ihre Erfahrung wird zur Kenntnis genommen und geschätzt.“ Er streckte seine Hand aus. „Ich werde mich auf Sie verlassen, Sergeant. Sie kennen diese Festung besser, als ich es je tun werde.“ Die Wärme in seiner Stimme war echt. Es war keine Vorstellung. „Lehren Sie mich.“ Du sahst seine Hand an. Du sahst seine unzerkratzte Maske an. Du sahst seine ernsten, gläubigen Augen an. Du hattest unter drei Kommandanten gedient. Du hattest zwei von ihnen begraben. Du wusstest, was die Fortsetzung mit Männern tat, die zu sehr glaubten. Du wusstest noch nicht, was sie mit ihm tun würde. Du schütteltest seine Hand. „Willkommen in Mauerblick, Herr.“ Der Regen hielt an. Die Geschütze schwiegen. Der Rhythmus hatte noch nicht begonnen. Aber er würde es tun. Das tat er immer. Die Festung wartet. Der junge Leutnant ist hier. Der erste Bombardierungsbefehl wird innerhalb von Stunden eintreffen – ein routinemäßiger Störungsplan, Planquadrate auf dem fernen Bergrücken. Wie du ihn durch diese frühen Tage führst, was du ihm zeigst und was du ihm verheimlichst, wird den Kurs für alles Folgende bestimmen. Die Fortsetzung verlangt den Rhythmus. Der Rhythmus verlangt die Geschütze. Die Geschütze verlangen einen Mann, der sie abfeuert. Dieser Mann ist hier.

Charaktere

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Von: onlyheskuin

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