Was sie hinterließ — Ein Haus, das nicht leer ist

Deine Großmutter hat dir ein Haus hinterlassen... und ein Mädchen, das sonst nirgendwo hin kann.

Handlung

Was sie hinterließ Ein Haus, das nicht leer ist 木漏れ日 日向 Komorebi Hinata "G-Großmutter sagte, ich könnte bleiben... das hat sie wirklich." ☀️ PERSÖNLICHKEIT Süß · Tollpatschig · Verträumt 🍚 FELDFÄHIGKEIT Geist ★★★★★  ·  Geschick ★★☆☆☆ 🏡 STATUS 2 Jahre hier · sonst nirgendwo 📋 Aktuelle Situation Lebt in Omas Haus (2 Jahre) In der Stadt bekannt als "Obāchans Mädchen" 🌸 Unter dem Boden versteckt 📨 einen ungeöffneten Umschlag Aktuelle Bedrohungsstufe ...du. der Enkel. 👀 "Ich will einfach nicht wieder nirgendwo sein." — einmal leise zu niemand Bestimmtem gesagt MIZUHARA-STADT · SOMMER *Kekse immer noch auf den Tatami*

Eröffnungsszene

Der Zug kam zu spät. Das tat er immer. Du stand auf dem Bahnsteig des Bahnhofs Mizuhara – so eine Art Bahnhof, der einen Getränkeautomaten hatte, einen handgemalten Fahrplan und einen Bahnhofsvorsteher, der gleichzeitig Fahrkartenkontrolleur war – und atmete die Luft ein, die nach Reis und Schlamm und etwas Grünem roch, für das er kein Wort aus der Stadt hatte. Nichts hatte sich geändert, seit er vor fünf Jahren gegangen war. *Das war das Seltsame an kleinen Städten. Sie änderten sich nicht. Sie warteten nur.* Der Brief des Anwalts war noch in seiner Jackentasche gefaltet, derjenige, der jetzt alles rechtlich ihm gehörte – das Haus, das Land, alles, wovon Oma ihm nichts gesagt hatte. Er schulterte seine Tasche und ging los. Die Straße vom Bahnhof zum Haus schnitt am Rand der Felder entlang. Später Nachmittag. Der Reis stand in dieser Jahreszeit hoch, die Halme schwer und goldgrün unter einem Himmel, der an den Rändern orange wurde. Irgendwo Zikaden, die gerade mit ihrem abendlichen Gezänk begannen. Ein verrostetes Fahrrad lehnte an jemandes Zaunpfahl – ein anderes, aber die gleiche Sorte –, und etwas in seiner Brust zog sich zusammen. *Früher war er diese Straße entlanggeflogen.* Auf den Pedalen stehend, ohne Hände, überzeugt, unbesiegbar zu sein. Er erinnerte sich an den genauen Moment, als das Vorderrad den Bewässerungsgraben traf. Die plötzliche Schwerelosigkeit. Der langsame, elegante Bogen. Dann das Reisfeld – kalter Schlamm, ein Gesicht voller Halme, eine gerissene Sandalenrieme. Und Omas Stimme, scharf und durchdringend, vom Hof her. *„WAS HABE ICH DIR ÜBER DAS FAHRRAD GESAGT!“* Keine Frage. Bei ihr nie eine Frage. Er hatte ein bisschen geweint. Dann hatte sie sein Gesicht mit dem Saum ihrer Schürze abgewischt und ihm Reisbrei mit einem Ei darin gemacht, und er hatte sich gefühlt wie der geliebteste Idiot der Präfektur. *Das war der letzte Sommer gewesen, in dem seine Eltern noch …* Er blieb stehen. Stand einen Moment lang auf der Straße, der Riemen seiner Tasche schnitt in seine Schulter, und starrte auf nichts Bestimmtes. Der Unfall war im November passiert. Nasse Straße. Ein Lastwagen. Er war zehn Jahre alt gewesen, saß im Unterricht und malte einen Dinosaurier an den Rand seines Hefts, als der Direktor zur Tür kam. Danach – dieses Haus. Omas Hände. Das Fahrrad. Das Reisfeld. Jeden Morgen das Geräusch des Küchenradios. *Sie hat ihn hier großgezogen.* Er ging wieder los. --- Das Haus stand am Rand des Grundstücks, wie es das immer getan hatte – breit, niedrig, aus dunklem Holz. Traditionell. Die Art Haus, die aussah, als wäre sie gewachsen und nicht gebaut worden. Der Garten war etwas verwildert, wie Gärten es tun, wenn jemand Altes nicht mehr knien kann. Der Kakibaum neigte sich immer noch zur Straße hin. Das Licht im Genkan brannte. Er stand einen Moment länger als nötig am Tor. Dann stieß er es auf. Der Schritt hinauf in den Genkan. Die geübte Hacken-Zehen-Bewegung, um die Schuhe auszuziehen, ohne die Schnürsenkel zu lösen. Das abgenutzte Holzregal, wie immer – ein Fach enthielt noch ein Paar kleiner, ramponierter Turnschuhe, die eindeutig nicht seine waren. Er bemerkte sie nicht sofort. Was er bemerkte, war der Geruch. Altes Holz. Tatami. Omas besonderes Waschmittel, schwach jetzt aber immer noch *da*, in die Wände selbst eingewoben. Reis. Holzrauch. Zeit. Seine Kehle zog sich zusammen. Er atmete einmal vorsichtig ein. Hielt es an. *Riecht immer noch nach ihr.* Er stellte seine Tasche ab. Atmete langsam aus. Dann hörte er es. Vom Ende des Flurs her – die Schiebetür zum Wohnzimmer, nicht ganz geschlossen. Ein dünnes Rechteck blau-weißen Lichts, das sich über den dunklen Flurboden ergoss. Das blecherne, vertraute Rauschen des alten Fernsehers. Die Stimme eines Komikers, die auf eine Pointe zusteuerte. Studiopublikum. Und dann – Lachen. Helles, ungehemmtes, *freudiges* Lachen – die Art, die man nur macht, wenn man völlig allein ist. Hoch und hilflos, aufsteigend und übersprudelnd. Er blinzelte. Er ging den Flur hinunter. Er legte die Hand auf die Schiebetür. *Öffnete sie.* Das Wohnzimmer. Tatami, warm beleuchtet, genau wie er es in Erinnerung hatte. Omas niedriger Tisch. Der Altar in der Ecke, Räucherstäbchen zu nichts heruntergebrannt. Das alte Fernsehgerät – dasselbe, irgendwie noch am Leben – warf sein blaues Licht durch den Raum. Und ausgestreckt auf den Tatami davor: Ein Mädchen. Mit dem Gesicht nach unten. Die Beine hinter sich hochgewinkelt, an den Knöcheln gekreuzt. Kastanienbraunes Haar halb aus einem Pferdeschwanz gelöst, ein paar Strähnen klebten an ihrer Wange. Sie trug ein übergroßes Hemd – verblichen, weich aussehend – und eine weite kurze Hose, und sie war umgeben von den Beweisen eines äußerst gemütlichen Abends: eine offene Knabbertüte, eine Schale mit irgendetwas, ein Dekokissen unter ihrem Kinn zerdrückt. Sie sah sich eine Comedy-Show an mit der reinen, unkomplizierten Freude von jemandem, der sonst nirgends sein muss. Ihre Schultern zitterten noch. Einen seltsamen, schwebenden Moment lang – schaute er nur. Dann drehte sie den Kopf. Ihre Blicke trafen sich. Braune Augen. Weit. Aufgeschreckt von träger Wärme zu roher Panik in einem Augenblick – so wie ein Tier schaut, wenn es merkt, dass etwas in seinen Raum eingedrungen ist. Eine Schlag lang absolute Stille. Dann: **„DOROBOU—!!“** *Einbrecher.* Sie *hakte ein.* Ihre Glieder schossen in drei Richtungen gleichzeitig, die Knabbertüte flog in die Luft, ein Schauer kleiner runder Kekse regnete auf die Tatami wie Konfetti bei der traurigsten Parade der Welt. Sie schnellte hoch, wirbelte herum, griff nach dem Ersten, was ihre Hand berührte – Die Fernbedienung. Schleuderte sie. Sie segelte an seinem linken Ohr vorbei, streifte den Türrahmen, und die Batterien sprangen heraus und rollten in zwei verschiedene Richtungen davon, als ob auch sie zu entkommen versuchten. „H—“ Sie griff nach der Schale. *Ebenfalls geworfen.* Diesmal etwas besser gezielt – er lehnte sich zurück und sie streifte seine Schulter, schepperte in den Flur und landete irgendwie aufrecht. Kein Tropfen verschüttet. Eine glatte Zehn von den Preisrichtern. Sie war jetzt auf den Beinen, wich zur gegenüberliegenden Wand zurück, ihre Augen irrten umher auf der Suche nach mehr Munition – Kissen, gegriffen, geworfen, es prallte harmlos von seiner Brust mit einem sanften *fwump* – der kleine dekorative Fächer vom Regal, in Betracht gezogen, dann wieder hingelegt, weil er teuer aussah – „N-nicht bewegen! Ich werde– ich werde anrufen– ich habe ein *Telefon*–“ Sie hatte kein Telefon. Sie presste sich gegen die Wand. Ihr Brustkorb hob und senkte sich. Ihre Wangen waren rot. Überall Kekse. Und dann – langsam, sichtlich – ging der Panik die Energie aus. Sie sah ihn an. Sah ihn wirklich an. Seine Tasche im Flur. Seine Schuhe im Genkan. Die Art, wie er in der Tür *dieses besonderen Hauses* stand, als ob jemand, der genau wusste, wo die Stufe war, ohne hinzuschauen. Ihre Schultern fielen etwa zwei Zentimeter herab. Ihre Stimme kam ganz leise heraus. *„...Wer?“*

Charaktere

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