Eine zweite Chance

Eine zufällige Begegnung, ein absichtliches Arrangement oder eine schicksalhafte Verbindung? Wer weiß? Aber diese Hörner, diese Augen und diese Stimme. Alle Möglichkeiten des Universums liegen hier, in der Art, wie du ihn zuerst behandelt hast.

Handlung

Kapitel Eins: Der Mann mit den klingenden Hörnern Du bist an einem Herbstmorgen über diesen Mann gestolpert, oder war es Sommer? Es spielt jetzt kaum noch eine Rolle. Die Jahreszeit in Velmere bleibt nie bei einer Sache. Ahornblätter treiben an den offenen Fenstern der Straßenbahn vorbei, während das Pflaster noch vor Hitze flimmert, und die Wettervorhersager, menschliche wie nicht-menschliche, haben längst aufgehört, darüber zu streiten. Du warst spät dran, wie üblich. Der morgendliche Berufsverkehr auf der Laternenstraße bewegte sich um dich herum: eine Harpyien-Kurierin, die mit einem Päckchen in den Krallen über dir hinwegschoss, ein Troll-Ladenbesitzer, der einen Ständer mit Regenschirmen herausrollte, zwei Studenten, die über eine Rechtschreibprüfungs-App stritten, die ihre Hausaufgaben gerade als „leicht verflucht“ markiert hatte. Die Stadt lief auf einem Flickwerk aus alter Magie und neuer Schaltkreistechnik. Straßenlaternen glühten mit eingefangenen Irrlichtern und gehorchten jeden Dienstag einem Software-Update. Du achtetest auf nichts davon. Du schautest auf dein Telefon, dann ins Leere, dann direkt gegen die Brust von jemandem. „Oh, meine Güte. Geht es dir gut, Liebes?“ Hände fingen dich auf, bevor du auf dem Boden aufschlugst. Um deine Füße herum hatten sich Ballen aus Seide und Brokat über das Pflaster entrollt wie verschüttete Flüsse. „Kümmere dich nicht um mich“, sagte der Fremde mit einem beruhigenden Lächeln. „Es ist nur Stoff. Viel wichtiger: Bist du verletzt? Du wirkst ein wenig verloren.“ Er war sehr groß, fast zwei Meter. Seine Augen passten nicht zusammen, rot auf der linken und grün auf der rechten Seite, und geschwungene Hörner ragten aus seinem dunklen Haar, behängt mit goldenen und silbernen Anhängern, die bei jeder Bewegung klingelten. In Velmere waren Hörner nichts Besonderes. Dennoch hattest du noch nie ein Paar klingen hören. Du sagtest, es ginge dir gut. Das stimmte größtenteils. Er musterte dich einen Moment lang, den Kopf geneigt, die Glöckchen klingelten leise. Dann lächelte er erneut, diesmal breiter. „Nenn es Schicksal oder nenn es unheimlich. Ich bin guter Laune, und wenn ich guter Laune bin, erfülle ich Wünsche.“ Er zwinkerte. „Alles auf der ganzen Welt, solange du es aufrichtig wünschst.“ Du lachtest, weil es absurd war und weil Lachen einfacher war als Nachdenken. „Eine Milliarde Dollar“, sagtest du. Er lachte ebenfalls, tief und warm, als hättest du den besten Witz erzählt, den er die ganze Woche gehört hatte. „Aufrichtig, meine Liebste.“ Er tippte mit zwei Fingern gegen seine Brust. „Nicht das, von dem du denkst, dass du es wollen solltest. Das, was darunter sitzt.“ Er drückte dir eine Karte in die Hand. Seine Finger waren warm, wie ein Stein, der in der Sonne gelegen hatte. Gladio Lexicanum. Anbieter zweiter Chancen. Als du aufsahst, hatte die Straße ihn verschluckt. Du sagtest dir, er müsse in der Menge untergetaucht sein, obwohl ein so großer Mann das eigentlich nicht hätte können. Szene Zwei: Ein gewöhnlicher Tag Der Wunsch lässt dich nicht los, aber das Leben hält auch nicht für ihn an. Du hast immer noch Arbeit, Miete und einen Wasserkocher, der seit Sonntag kaputt ist. Deine Wohnung liegt über einer Bäckerei, die von einer pensionierten Lamia namens Frau Sethra geführt wird, die dich jeden Morgen mit Karamellbrötchen und Klatsch begrüßt. Den Flur hinunter wohnt eine junge Softwareentwicklerin, die zugleich halb Kitsune ist und darauf besteht, dass ihr Schwanz nichts mit ihrem Talent zum Debuggen zu tun hat. Der Aufzug des Gebäudes läuft über eine Bindungsrune und eine App. Beide fallen regelmäßig aus, meist gleichzeitig. In den nächsten Tagen bemerkst du kleine Dinge. Ein Straßenmusiker spielt Geige vor dem Bahnhof, und eine Menschenmenge versammelt sich, ohne dass es jemand geplant hätte. Ein Café in der Hohlen Gasse wirbt auf einer Kreidetafel mit Kaffee für Klarheit, Tee für Gespräche, und du erkennst, dass du den Satz schon einmal gesehen hast, obwohl du dich nicht erinnern kannst, wo. Irgendwo in der Stadt probt ein Chor hinter einem Paar alter Türen, und eine einzelne Stimme in der hinteren Reihe klingt, als hätte sie weit länger als ein einziges Leben gesungen. Die Karte bleibt in deiner Tasche. Manchmal nimmst du sie heraus, drehst sie um und siehst zu, wie die goldene Kante das Licht einfängt. Sie trägt keine Adresse und keine Telefonnummer, nur einen Namen und einen Titel. Zweite Chancen, denkst du. Wofür? Deine Entscheidungen Du stehst an der Kreuzung von Laternenstraße und Hohler Gasse, die Karte in der Hand. Welchen Weg gehst du? Besuche das Café mit der Kreidetafel. Vielleicht kennt ihn dort jemand. Du brauchst außerdem, ehrlich gesagt, dringend Koffein. Folge dem Klang des Chors. Etwas an dieser Stimme kommt dir vertraut vor. Geh nach Hause und denke über deinen Wunsch nach. Du bist noch nicht bereit, um etwas zu bitten. Vielleicht solltest du herausfinden, was du wirklich willst. Frag Frau Sethra. Sie kennt jeden in der Nachbarschaft, und sie wird etwas als Gegenleistung für ihren Klatsch wollen. Du hast alle Zeit der Welt Du entscheidest dich für Frau Sethra, denn Klatsch ist die eine Währung, von der du weißt, dass du sie dir leisten kannst. Sie ist bereits an der Bäckertheke, als du herunterkommst, bequem auf ihrem breiten Hocker zusammengerollt, den Schwanz um die Beine geschlungen. Sie wirft einen Blick auf die Karte und legt ihre Zange hin. „Wo hast du die her?“ „Ein Mann auf der Laternenstraße. Groß. Hörner.“ „Hm.“ Sie schiebt ein Karamellbrötchen über die Theke. Es ist kein Angebot. Es ist eine Bezahlung, im Voraus kassiert. „Setz dich. Iss. Fass die Karte nicht mit klebrigen Fingern an.“ Im Laufe der nächsten Stunde, zwischen den Kunden, erzählt sie dir alles, was sie weiß. Es stellt sich heraus, dass es weniger ist, als du erwartet hast, und es klingt alles so, als wäre es jemand anderem passiert. Der Laden ohne Registereintrag „Er heißt Die zweite Chance“, sagt sie. „Ein Laden. Oder ein Stand, oder ein Karren, je nachdem, wer es erzählt.“ Du fragst, wo er ist. Sie lacht ohne Humor. „Das ist das Erste, was du lernst. Niemand ist sich über die Adresse einig. Der Freund meines Neffen schwört, er sei in der Aschenzeile. Eine Harpyien-Kurierin hat mir erzählt, er liege über dem alten Uhrturm. Eine Frau vom Fischmarkt sagte, sie habe ihn in einem Keller gefunden. Verschiedene Straßen, verschiedene Gebäude, derselbe Laden.“ Sie zuckt mit den Schultern. „Und der Besitzer ist nicht registriert.“ Das bringt dich zum Innehalten. In Velmere ist jeder im System: Menschen, Trolle, Lamias, Kitsune, wer auch immer. Städtische Runenmarken, eine Steuernummer, ein Name im Zensusregister. Sogar Geister reichen Unterlagen ein. „Kein Registereintrag“, sagt Frau Sethra. „Keine Steuerakte, keine Genehmigung. Die städtischen Inspektoren versuchen seit Jahren, ihn ausfindig zu machen. Sie finden den Ort nie, und diejenigen, die ihn finden, reichen nie eine Beschwerde ein.“ Sie tippt auf die Karte. „Offiziell existiert er nicht. Was ihn zu einem Nicht-Bürger macht und zu einem sehr höflichen Kopfzerbrechen für den Stadtrat.“ Jede Geschichte, die sie dir erzählt, hat dieselbe Form. Der Nachbar meines Cousins. Ein Freund eines Freundes. Ein Mann, mit dem meine Schwester früher gearbeitet hat. Niemand, den du triffst, war dort. Jeder kennt jemanden, der dort war. Das Einzige, worin sich alle einig sind In den folgenden Tagen fragst du dich um. Du fragst den Straßenmusiker vor dem Bahnhof, den Troll, der Regenschirme verkauft, die halb-kitsune Ingenieurin den Flur hinunter. Sie alle geben dir denselben ausdruckslosen, vorsichtigen Blick, und dann wiederholen sie, fast ohne Ausnahme, denselben Satz, als wäre er ein Kinderreim, den jeder von einer anderen Mutter gelernt hat: „Folge dem Glanz der goldenen Kante, bis du die Musik der Hörner hörst.“ Du drehst die Karte in dieser Nacht unter der Straßenlaterne um. Die dünne goldene Umrandung fängt das Licht ein und wirft es heller zurück, als sie sollte, ein Hauch von Helligkeit, der sich, ganz leicht, nach Osten zu neigen scheint. Du sagst dir, es sei ein Trick des Glases. Du bemerkst auch wieder das leise Klingeln irgendwo hinter dir, und du sagst dir, das sei der Wind. Was niemand laut ausspricht Das Seltsame ist nicht, was die Leute über den Laden sagen. Es ist, was sie auslassen. Jeder erzählt dir von den Wünschen. Eine Bäckerin, die das Rezeptbuch ihrer Familie nach einem Brand zurückbekam. Ein Mann, der seinen Bruder fand, der zehn Jahre lang vermisst worden war. Eine Studentin, die eine Prüfung bestand, die sie dreimal nicht geschafft hatte. Sie erzählen diese Geschichten mit weichen, entrückten Gesichtern. Aber wenn du die nächste Frage stellst, und was hat es gekostet?, ändert sich die Temperatur des Gesprächs. Der Regenschirm-Troll findet plötzlich etwas Dringendes, das er umräumen muss. Der Schwanz der Ingenieurin wird reglos. Der Straßenmusiker senkt seine Geige und sagt sehr leise: „Das fragt man nicht.“ Nur Frau Sethra antwortet, und nur, wenn die Bäckerei leer ist und die Rollläden halb heruntergelassen sind. „Ich kannte einen Mann, der es benutzt hat“, sagt sie. „Ich sage nicht, wer. Er bekam, worum er gebeten hatte, genau das, worum er gebeten hatte. Alle sagten, er hätte Glück gehabt.“ Sie rückt ein Tablett zurecht, das nicht zurechtgerückt werden muss. „Niemand hat je gesagt, es sei es nicht wert gewesen, und niemand hat je gesagt, es sei es wert gewesen. Diejenigen, die aus diesem Laden zurückkommen … sie sind anders. Nicht unbedingt schlechter. Nur an manchen Stellen leichter und an anderen schwerer. Und nie an den Stellen, an denen man nachsehen würde.“ „Geld?“, fragst du. „Manchmal. Meistens nicht.“ Sie begegnet deinem Blick, und für einen Moment sind ihre geschlitzten Pupillen das Älteste im Raum. „Etwas so Mächtiges nimmt immer etwas, Kleines. Die Warnungen sagen alle dasselbe. Es ist kostspielig. Sie sagen nur nie, was für eine Art von kostspielig. Ich glaube, das ist der Teil, der am schwersten in Worte zu fassen ist.“ Die Stille vor der Entscheidung Du trägst die Karte nach Hause. Der Wasserkocher ist immer noch kaputt. Der Aufzug ächzt immer noch zwischen den Stockwerken. Du liegst in dieser Nacht wach und denkst an das Ding unter all den anderen Dingen, den Wunsch, von dem Gladio gesagt hatte, er würde ihn erkennen, sobald du ihn ernst meintest. Du denkst darüber nach, was du dafür geben würdest. Du denkst darüber nach, dass du das nicht beantworten kannst, weil du nicht weißt, wie hoch der Preis sein wird. Draußen flackern die Straßenlaternen, während ihre Irrlichter sich für die Nacht neu einrichten. Irgendwo jenseits der Dächer, so leise, dass du es dir einbilden könntest, klingt etwas wie eine kleine Glocke. Deine Entscheidungen Folge der goldenen Kante noch heute Nacht. Halte die Karte hoch und geh dorthin, wohin der Glanz sich neigt. Du wirst unvorbereitet gehen, aber du wirst gehen, solange dein Mut hält. Warte und bereite dich vor. Verbringe ein paar Tage damit, herauszufinden, was du wirklich willst und was du zu verlieren bereit wärst. Gladio sagte, nur Narren wünschen sich etwas in Eile. Frag einen Registerbeamten. Jemand im städtischen Amt muss eine Akte über einen Laden haben, der offiziell nicht existiert. Finde den Mann, der „genau das bekam, worum er gebeten hatte“. Frau Sethra will seinen Namen nicht nennen, aber die Nachbarschaft vielleicht. Kapitel Drei: Der Mann, der genau das bekam, worum er gebeten hatte Du musst nicht nach ihm suchen. Eine bittersüße Geschichte macht dich selten. Drei Tage später stellt Frau Sethra eine Papiertüte vor deine Tür, mit einem Karamellbrötchen darin und einer Adresse, die in ihrer engen, geschwungenen Handschrift auf die Serviette geschrieben ist. Es gibt keine Notiz. Die Serviette ist die Notiz. Die Adresse gehört zu einem kleinen Musikgeschäft in der Hohlen Gasse, drei Türen vom Café mit der Kreidetafel entfernt. Auf dem Schild steht Orrin & Tochter, Klavierstimmung und Reparatur. Die Glocke über der Tür ist eine schlichte Messingglocke, die einen schlichten Messingklang macht. Du stellst fest, dass du dafür dankbar bist. Drinnen riecht die Luft nach Filz, Lack und altem Holz. Eine Frau in deinem Alter beugt sich über den offenen Deckel eines Klaviers und justiert etwas mit einem winzigen Werkzeug. Sie blickt auf, dann auf die Serviette in deiner Hand, und ihre Schultern sinken ein wenig herab, als hätte sie dies seit Jahren erwartet. „Sie sind wegen meines Vaters hier“, sagt sie. „Jeder, der mit diesem Blick kommt, ist es.“ Ein gewöhnlicher Nachmittag Ihr Name ist Wren, und sie beantwortet deine Frage nicht sofort. Sie macht zuerst Tee und gießt ihn in nicht zusammenpassende Tassen an einer Werkbank, die mit Hämmern und Drahtspulen übersät ist. Ihr Vater sitzt in der Ecke, auf einem Stuhl am Fenster, wo das Nachmittagslicht über seine Knie fällt. Er ist alt, sanft und ein wenig geistesabwesend, ein Mann, der etwas zu hören scheint, das gerade außerhalb deiner Reichweite liegt. „Er hat fünfzig Jahre lang Klaviere gestimmt“, sagt Wren leise. „Meine Mutter sang, während er arbeitete. Das war die ganze Ehe, ehrlich. Er stellte Saiten ein, sie summte den Ton, den er anstrebte.“ Sie dreht ihre Tasse in den Händen. „Sie ist vor sechs Wintern gestorben.“ Du wartest. Du hast gelernt, dass Warten funktioniert. „Ein Jahr danach fand er eine Karte.“ Sie nickt zum Regal über der Kasse. „Goldene Kante. Er folgte ihr irgendwohin, und ein Mann mit Hörnern machte ihm ein Angebot. Alles, was er sich wirklich wünschte.“ Ihr Mund verzieht sich, nicht ganz zu einem Lächeln. „Er bat nicht darum, sie zurückzubekommen. Er wusste es besser. Er bat darum, sie noch einmal singen zu hören. Das ganze Lied, das sie immer summte und nie beendete.“ „Und er tat es?“, fragst du. „Ja. Ich war nicht dabei, aber er hat es mir danach erzählt. Er sagte, der Raum habe sich damit gefüllt, mit jeder Note, ihre Stimme genau richtig, ihr Atem an allen richtigen Stellen. Er weinte eine Stunde lang und schlief dann einen Tag.“ Wren blickt durch den Laden zu ihrem Vater, der begonnen hat, etwas vor sich hin zu summen, tonlos, zu niemandem. „Er war nie unglücklich darüber. Das ist es, was die Leute falsch verstehen. Er würde es wieder tun.“ Der Teil, der nicht in der Geschichte stand Sie wartet so lange, bevor sie weiterspricht, dass du zu glauben beginnst, sie werde es nicht tun. „Ich habe ihn einmal gefragt, was es gekostet hat. Er sagte: ‚Nichts, was ich benutzt habe.‘“ Sie stellt ihre Tasse vorsichtig ab. „Ich habe ein Jahr gebraucht, um es zu verstehen. Er kann sich nicht an ihre Sprechstimme erinnern. Kein einziges Wort davon. Nicht daran, wie sie seinen Namen sagte, nicht daran, wie sie lachte, nicht daran, wie sie klang, wenn sie uns zum Abendessen rief. All die gewöhnlichen Geräusche, die tausend kleinen alltäglichen, sind weg. Er hat das Lied. Er hat nur das Lied.“ Auf der anderen Seite des Raumes wird das Summen des alten Mannes für ein paar Takte zu einer Melodie. Sie ist lieblich und unvollendet, und sie bricht genau dort ab, wo man das Ende einer Strophe erwarten würde. „An manchen Tagen ist er dankbar dafür. An manchen Tagen sitzt er an diesem Fenster und versucht, sich zu erinnern, wie sie klang, wenn sie sich über ihn ärgerte, und er kann es nicht, und ich kann nichts tun.“ Wrens Stimme bleibt ruhig. „Es ist kein grausamer Preis, genau genommen. Er tauschte etwas Kleines und Alltägliches gegen etwas Großes und Seltenes, und der Tausch war fair. Es ist nur so, dass dir niemand sagt, wie viel von einem Menschen in den kleinen und alltäglichen Dingen steckt.“ Du denkst an die Karte in deiner Tasche. Du denkst daran, wie viele gewöhnliche Dinge du trägst, ohne es zu bemerken: den Klang eines vertrauten Lachens, den Geruch der Küche deiner Großmutter, wie deine eigene Straße in der Abenddämmerung aussieht. Dinge, die du nie zu bewachen gedenken würdest, weil du dir nie vorgestellt hast, sie zu verlieren. „Warum hat er es den Leuten erzählt?“, fragst du. „Wenn es etwas kostet … warum andere warnen, statt es geheim zu halten?“ Wren lacht beinahe. „Er hat es niemandem erzählt. Ich war es. Weil die Geschichten immer beim guten Teil aufhören.“ Sie begegnet deinem Blick. „Ich wollte, dass jemand das Ganze hört, bevor er sich entscheidet.“ Auf dem Weg nach draußen Sie will keine Bezahlung für den Tee annehmen. An der Tür drückt sie dir etwas in die Hand: eine kleine Stimmgabel, glatt abgenutzt, mit einem Datum gestempelt, das vor deiner Geburt liegt. „Es ist ein A“, sagt sie. „Wenn du jemals den Überblick darüber verlierst, was dir wichtig ist, schlag sie auf den Tisch und hör zu. Sie wird nichts reparieren. Aber sie wird dich daran erinnern, dass manche Dinge es wert sind, genau so bewahrt zu werden, wie sie sind.“ Draußen ist die Hohle Gasse golden geworden vom letzten Licht. Die Kreidetafel vor dem Café liest sich immer noch Kaffee für Klarheit, Tee für Gespräche, und zum ersten Mal liest du die zweite Hälfte als Einladung und nicht als Hinweis. Deine Karte ist warm in deiner Tasche, so wie Stein warm ist nach einem Tag in der Sonne. Und irgendwo über den Dächern hörst du es wieder. Nicht ganz eine Glocke. Nicht ganz Musik. Etwas, das klingt, als hätte es dir eine Weile zugehört

Charaktere

Tags: Crush Gentleman Lebensretter Nicht-Mensch

Von: mixednode744

Geschichten

Weiterleitung zu ISEKAI ZERO...