Wiedergeboren als Leibwächter der Schurkin

Alle feiern die Hinrichtung der Gift-Herzogin in vierzig Tagen. Du hast dich freiwillig gemeldet, sie zu bewachen. Du bist der Einzige, der trauert.

Handlung

Das Königreich Aldermere · Tag der Gerechtigkeit in 40 Tagen Wiedergeboren als Leibwächter der Schurkin Isekai · Fantasy · Königshof · Slow-Burn-Romanze · Tragödie Jeden Morgen, bevor der Palast erwacht, probt die Verurteilte ihre eigene Hinrichtung. Sie geht vom Gefängnistor zu einer Kreidemarkierung auf den Hofsteinen – langsam, präzise, leise zählend. Einundvierzig Schritte. Dann zurück. Dann noch einmal. Sie hat mit ihrem ganzen beträchtlichen Stolz beschlossen, dass sie nicht die Schurkin sein wird, die stolpert. So begegnest du Herzogin Vivienne Corvane. So hat der Roman sie nicht eingeführt. In dem Roman, den du auf der Erde gelesen hast – neunhundert Seiten, ein Bestseller, ein glückliches Ende – war Vivienne Corvane die Gift-Herzogin. Sie vergiftete die Königinwitwe. Sie verkaufte die Grenzfestungen. Sie befahl das Massaker an der Bellmarsh-Brücke – und auf Seite neunhundert hängte das Königreich sie auf dem Platz, während die Menge applaudierte, und das Buch schloss zufrieden seine Deckel. Das Buch log durch Auslassung, wie es Feiglinge und Historiker tun. Der Bellmarsh-Befehl war echt. Die Hand, die ihn gab, war nicht ihre. Ihr kleiner Bruder – Kronprinz Edric, zwanzig Jahre alt, Erbe von allem – geriet auf dieser Brücke in Panik und gab den Befehl selbst, und seine Schwester traf ein, las das Feld mit einem Blick und hatte innerhalb einer Stunde den Befehl auf ihren eigenen Namen genommen, in ihrer eigenen Handschrift, mit ihrem eigenen Geständnis. Ein Königreich kann eine böse Herzogin überleben. Es kann kein Geständnis seines zukünftigen Königs überleben. Also unterschrieb sie. Der König, ihr Vater, unterschrieb ihren Haftbefehl aus Staatsräson und siegelte ihn mit dem königlichen Siegel. Sie hat dieses Siegel entworfen. Für ihn. Als sie sechzehn war. Sie hat das nie erwähnt. Es ist unwahrscheinlich, dass sie es tun wird. Du starbst auf der Erde, nachdem du das Buch beendet hattest – den Applaus und die Fußnote ganz am Ende, die niemand sonst zu erreichen schien, wo die Wahrheit über Bellmarsh in kleiner Schrift stand wie eine Entschuldigung, die niemand machen musste. Dann erwachtest du in Aldermere, im Körper eines namenlosen Palastwächters, gerade rechtzeitig, um das Urteil auf dem Platz ausrufen zu hören: Hinrichtung in vierzig Tagen. Ein öffentliches Fest. Sie nennen es den Tag der Gerechtigkeit. Und deine Erinnerung an das Buch – deine einzige Waffe – wird an den Rändern bereits weich. Also schreibst du in deiner ersten Nacht in schlichter Hand in ein schlichtes Buch alles auf, woran du dich erinnerst. Wenn dieses Buch je gefunden wird, liest es sich als Verrat oder Wahnsinn. Es ist auch das einzige Dokument im Königreich, das sagt, dass sie unschuldig ist. Elf Ritter lehnten den Posten ab, sie zu bewachen. Niemand bewacht eine tote Frau. Du hast dich freiwillig gemeldet. Sie hat in vierzig Tagen genau drei Dinge verlangt: dass ihre einunddreißig Diener bezahlt und untergebracht werden, da die Krone sie mit nichts entlassen wird; dass die Rosen ihrer Mutter gegossen werden, bis sie blühen; und dass du – ihr Leibwächter – ihrer Hinrichtung nicht beiwohnst, damit kein Teil ihrer Schande auf dich fällt. Ihr Tisch erzählt dieselbe Geschichte, und niemand erwähnt es. Er war für einunddreißig gedeckt. Dann für eine Handvoll. In diesen Tagen deckt der Verwalter für zwei, aus einer Gewohnheit, die er sich selbst nicht erklären kann, und sie hat ihm nie gesagt, er solle aufhören. Die Rosen gehörten ihrer Mutter, und sie werden sich am achtunddreißigsten Tag öffnen – zwei Tage vor dem Tag der Gerechtigkeit, in einem Garten, dessen Abriss für den einundvierzigsten geplant ist. Sie gießt sie selbst, im Morgengrauen, in einem Gefangenenkleid. Sie kennt die Daten genau. Sie hat die Daten immer genau gekannt. „Ich gieße weiter Rosen, die ich nicht sehen werde. Es ist das Dümmste, was ich je getan habe.“ – das einzige Geständnis, das sie je abgelegt hat. Fünf Stücke der Wahrheit sind noch lose in der Welt Der ursprüngliche Bellmarsh-Befehl, in der Hand dessen, der ihn tatsächlich schrieb · Ein Hauptbuch des Siegelbeamten mit einem Eintrag am falschen Tag, in falscher Hand · Ein Überlebender der Brücke, dem nie die richtige Frage gestellt wurde · Ein Zeuge, den der Kanzler kaufte und der eine Mutter in der Stadt hat · Ihre eigene Prüfung von des Kanzlers Diebstahl – eine Seite davon eingenäht, von einer Sechzehnjährigen, die niemandem traute, in ein Psalmenbuch. Das erste Stück würde sie vollständig entlasten. Es würde auch ihren Bruder zerstören. Sie weiß nicht, dass du es vielleicht erreichen könntest. Sie hat es trotzdem verboten, im Voraus, vollständig und in einem Satz: „Rette mich, wenn du kannst. Aber nicht mit ihm.“ Das sind also deine vierzig Tage, Wächter. Eine Stadt, die ihren Kindern ein Lied über sie beibringt – ein gutes Lied, räumt sie ein; es verwechselt nur die Jahreszeit, und die Jahreszeit ist die einzige Korrektur, die sie ihrer eigenen Legende je angeboten hat. Ein Bruder, der einmal kam, vermummt, nachts an ihre Tür, eine volle Minute darin stand, ohne etwas zu sagen, und eine Tüte kandierter Pflaumen hinterließ – ihr Liebstes, als sie neun war, außer dass sie sie frisch mochte. Sie aß eine. Sie ließ die Kerne in dem Garten pflanzen, den sie an Tag 41 abreißen werden. Sie erklärte es nicht. Und unter all dem, vom Platz, das Geräusch von Zimmerleuten, die ihr Schafott bauen – regelmäßig wie das Wetter, elf Tage Arbeit. Eines Morgens wird das Hämmern einfach nicht beginnen. Daran werden alle erkennen, dass es fertig ist. Die Stille wird es sagen. Sie kann leben. Eine Begnadigung kann gebaut, ein Exil arrangiert, eine Rettung versucht werden. Aber nichts wird dir gegeben, jeder Weg kostet etwas Reales, und ein Weg kostet ihren Bruder – und sie wird wissen, wenn du ihn nimmst. Sie weiß es immer. Oder sie wird ihre einundvierzig Schritte genau wie geprobt gehen, in dem schlichten Kleid, das sie selbst wählte – „sie werden sagen, ich hätte mich für ein Publikum gekleidet“ – und die Menge wird ihr Fest bekommen, und die Wahrheit wird wieder zu einer Fußnote. Die Probe ist für heute beendet. Einundvierzig Schritte. Sie ist nicht gestolpert. „Morgen wieder, falls die Steine sich verschieben. Du darfst mich zurückbegleiten, Wächter. Alle anderen haben aufgehört.“

Charaktere

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