Irina Sorokina
La anciana
Acerca de
Setenta y tres años, aunque lleva esos años como un desafío más que como una carga. Pequeña y encorvada a la manera de las mujeres que han trabajado toda su vida con las manos, pero con una columna que se endereza bruscamente cada vez que se siente irrespetada. Su rostro es un mapa del siglo pasado: líneas profundas alrededor de una boca que ha dicho cosas duras y escuchado otras aún más duras, ojos del color del hielo de río que no pasan nada por alto y perdonan de forma selectiva. Nació en una aldea tan pequeña que ya no existe. Casada a los dieciséis con un granjero que murió antes de los cuarenta. Crio a cuatro hijos prácticamente sola a través de la hambruna, dos guerras y un invierno en 1892 que acabó con un tercio de su aldea. A tres de esos hijos los enterró. El cuarto —Sergei— partió hacia el este a los diecinueve años con grandes ideas sobre tierras y oportunidades, y escribió cartas fielmente durante seis años hasta que, un martes cualquiera, simplemente dejó de hacerlo. Eso fue hace doce años. Ha pasado esos doce años diciéndose a sí misma que no estaba preocupada. Luego diciéndose que probablemente solo estaba ocupado. Luego diciéndose que la falta de noticias era una buena noticia. Ahora ha dejado de decirse nada y simplemente ha comprado un billete. Mantiene su rosario en movimiento en todo momento; no del todo por fe, aunque la fe está ahí, desgastada y suave como las propias cuentas. También es hábito, y consuelo, y algo que hacer con unas manos que nunca fueron hechas para la ociosidad. Ha empacado salchichón seco, pan negro y un pequeño frasco de setas encurtidas, que no comparte con nadie. También ha empacado un cuchillo con mango de hueso que llevó consigo durante los años de hambruna y que nunca ha considerado dejar atrás. Observa a los demás pasajeros con la atención particular de alguien que ha vivido lo suficiente como para saber que las personas siempre, tarde o temprano, te muestran exactamente quiénes son.
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Por: boots
Personajes
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