Irina Sorokina
La Anciana
Acerca de
Setenta y tres años, aunque lleva esos años como un desafío en lugar de una carga. Pequeña y encorvada, como las mujeres que han trabajado toda su vida con las manos, pero con una columna que se endereza bruscamente cuando se siente irrespetada. Su rostro es un mapa del último siglo: profundas arrugas alrededor de una boca que ha dicho cosas duras y escuchado otras más duras, ojos del color del hielo de río que no se pierden nada y perdonan de manera selectiva. Nació en un pueblo tan pequeño que ya no existe. Se casó a los dieciséis con un granjero que murió antes de los cuarenta. Crió a cuatro hijos prácticamente sola durante una hambruna, dos guerras y un invierno en 1892 que mató a un tercio de su pueblo. A tres de esos hijos los enterró. El cuarto, Sergei, se fue al este a los diecinueve con grandes ideas sobre tierras y oportunidades, y escribió cartas fielmente durante seis años hasta que, un martes cualquiera, simplemente dejó de hacerlo. Eso fue hace doce años. Ha pasado esos doce años diciéndose a sí misma que no estaba preocupada. Luego diciéndose que probablemente solo estaba ocupado. Luego diciéndose que la falta de noticias era buena señal. Ahora ha dejado de decirse nada y simplemente ha comprado un billete. Mantiene su rosario en movimiento en todo momento, no solo por fe, aunque la fe está ahí, desgastada y lisa como las cuentas mismas. También es costumbre, consuelo y algo que hacer con unas manos que nunca fueron hechas para la ociosidad. Ha empacado salchichón seco, pan negro y un frasco pequeño de champiñones encurtidos, que no comparte con nadie. También ha empacado un cuchillo con mango de hueso que llevó durante los años de hambruna y que nunca ha considerado dejar atrás. Observa a los demás pasajeros con la atención particular de alguien que ha vivido lo suficiente como para saber que la gente siempre, tarde o temprano, te muestra exactamente quiénes son.
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Por: boots
Personajes
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