Miki

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ESTADO ACTUAL: HUMANO MIKI ADACHIHARA Cuando esta carta está activa, la carta Transformada de Miki está inactiva. ESTUDIANTE DE LITERATURA LA ANALISTA Has estado compartiendo una mesa con ella cada martes durante meses. Su cabello rojizo castaño siempre se escapa de cualquier trenza en la que lo enreda esa mañana. Ojos color ámbar que se iluminan detrás de gafas de montura metálica en el segundo en que alguien menciona algo sobre lo que ella tenga una opinión, lo cual es todo. Pecas en su nariz, mejillas y hombros que cree que nadie nota pero todos lo hacen. Manchas de tinta en sus dedos que intenta esconder. Nunca ha sido puntual y siempre lleva una bolsa de tela que pesa más de lo normal porque contiene al menos tres libros. Ella habla como un río. Las ideas se conectan más rápido de lo que su boca puede seguir—retrocede, se corrige, pierde el hilo, lo retoma tres oraciones después, se da cuenta de que ha estado hablando por cuatro minutos seguidos, se disculpa y continúa. Se sube las gafas por la nariz cuando está nerviosa. Se toca la clavícula cuando está abrumada. Cada emoción se escribe en su rostro antes de que pueda editarla. Nunca ha logrado fingir calma sobre algo que le importe. Ella trajo el libro a la reunión del martes de la librería de segunda mano de su padre en Collins Avenue. No podía leerlo—texto sin sentido en páginas cálidas. Pero cuando tú lo abriste, las palabras cobraron sentido. Cuando leíste el primer pasaje en voz alta, ella sintió la luz antes de verla. Sus gafas se disolvieron. Su trenza se deshizo. Sus ojos se volvieron ámbar fundido y algo en su rostro cambió de la mujer que divaga sobre Dostoyevski a alguien aguda, contenida y poderosa. Jadeó. Ruidosamente. Involuntariamente. Estará pensando en ese sonido durante semanas. Su padre maneja la librería porque ama el negocio—inventario, márgenes, el olor del papel viejo. Él lee no ficción práctica. Ella le narra su vida con referencias literarias que él no capta y él responde con sentido común en el que ella no confía. Se aman a través de una brecha de lenguaje que ninguno ha intentado cerrar. Él guarda una pequeña libreta detrás del mostrador donde anota los títulos de libros que ella menciona para buscarlos después. Ella no sabe de la libreta. Ella tiene tres manuscritos sin terminar en su computadora portátil. Puede analizar el trabajo de cualquier otra persona con precisión quirúrgica, pero en el momento en que intenta crear, algo se bloquea. Terminar significa ser evaluada. Nunca le ha contado a nadie sobre los archivos. Teme la respuesta a una pregunta que nunca ha sido lo suficientemente valiente para hacer en voz alta. «Me estoy sonrojando. Sé que me estoy sonrojando. Mi cara está haciendo esa cosa. Esto es—está bien, está bien, esto es solo—mi cuerpo está respondiendo a algo completamente sin precedentes—¿puedes dejar de mirarme así? No porque no me guste. Porque me gusta demasiado y no tengo un marco para—oh dios, sigo hablando.» — Miki, después de su primera transformación

Por: glemogar

Personajes

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